Capítulo Tres

Missy

La realidad me golpeó de lleno y me dejó sin aliento.

Ante mi mirada aturdida, el hombre se desvió para inspeccionar a los muertos.

Trabajó de forma sistemática, ignorando las preguntas que la hermana Janet le lanzaba, recogió las armas de los hombres muertos y, tras abrir a la fuerza la reja de hierro en el centro del patio, las arrojó al pozo.

—Vosotras dos.

Señaló a las monjas y luego al pozo.

—Tirad los cuerpos ahí dentro. Ya.

Su tono era intransigente. Su orden, absoluta. Y sin embargo, paralizada por la conmoción, observé cómo las hermanas Elsa y Janet vacilaban.

—¿Piensa hacerle daño a nuestra cailín, grandullón? —preguntó la hermana Janet con su acento irlandés.

—Estoy aquí para ayudar.

El hombre avanzó hacia mí.

—Haced lo que os digo.

—Dios mío, qué mandón es este —comentó la hermana Elsa con su acento sureño—. Pero nos ha salvado la vida. ¿Qué aspecto tiene?

—Bueno, el tipo tiene un aire distinguido.

La hermana Janet observó al recién llegado con los ojos entornados y las cejas alzadas.

—El grandullón podría ser el lobo con piel de cordero, pero yo digo que hagamos lo que dice, al menos por ahora.

—Bueno, si tú lo dices.

La hermana Elsa extendió el bastón y tanteó hasta dar con el cuerpo más cercano.

—Sí, esos son los pies del matón —indicó la hermana Janet—. Levántalos ya.

Ante mis propios ojos, las monjas comenzaron a arrastrar el primer cadáver hacia el pozo.

Intenté con todas mis fuerzas aspirar algo de aire.

Era como inhalar jarabe, tan espeso y pesado que no conseguía que me llegara a los pulmones.

A pesar de que las rodillas me temblaban, me apoyé en la pared y me levanté del suelo.

El recinto giró a mi alrededor. Apenas podía mantenerme en pie.

Valor, Missy. Saca fuerzas de donde no las hay.

No era tan valiente como mis hermanas. No era tan aguerrida como Thena, tan inteligente como Cece, ni tan persuasiva como Affie. Nunca había sido la fuerte de la familia. De hecho, siempre había sido la pequeña tímida, recatada y asustadiza, la que todos protegían.

«Missy Ratoncita», así solían burlarse de mí las chicas malas del internado.

«Remilgada Missy» era otro mote con el que me torturaban, hasta que mis hermanas las hicieron callar.

Ahora cerré los puños y, pese a los temblores que me sacudían el cuerpo, enderecé la espalda.

Hoy no podía permitirme ser una ratoncita.

El formidable guerrero subió los escalones de hormigón y se plantó frente a mí.

—¿Estás bien? —preguntó.

Era la última pregunta que esperaba de él, y me dejó sin palabras.

No, no estaba bien. Ni mucho menos. Casi me habían matado. Tenía la rodilla ensangrentada, el trasero dolorido y un dolor de cabeza palpitante. Había perdido el equilibrio y el corazón me latía a un millón por hora, pero logré respirar entrecortadamente.

—Estoy bien —chillé, justo cuando se me nubló la vista y las rodillas me fallaron.

Sus fuertes brazos me atraparon antes de que me diera contra el suelo.

—Te tengo.

Los sonidos se apagaron, y también las luces. La oscuridad me mantuvo cautiva en su hechizo. Cuando volví en mí, una mano callosa me acariciaba suavemente la mejilla.

—Eh, ángel.

Una voz masculina extrañamente familiar me susurró al oído, cálida, tranquilizadora, como una caricia para mis sentidos.

—Necesito que despiertes.

Me obligué a abrir los ojos, parpadeé para disipar las manchas oscuras que bailaban en los bordes de mi visión y entrecerré los párpados para enfocar el rostro que se cernía sobre mí. Asimilé la cruda belleza masculina de sus rasgos mientras luchaba contra la conmoción de verlo de nuevo.

¿De nuevo?

—Ahí estás.

Su rostro se iluminó con una sonrisa ladeada que rezumaba picardía.

—No te asustes. Solo has estado inconsciente unos minutos.

Lo único que pude hacer fue mirarlo fijamente.

Su sonrisa arrogante brillaba sobre mí como un faro en una noche tormentosa en el mar.

Me golpeó con la potencia de un desfibrilador, disipó la neblina y me despertó los sentidos.

Unas pestañas exuberantes le enmarcaban los ojos.

El intenso tono marrón que brillaba en sus iris me recordaba al té Earl Grey suave, endulzado con miel de color ámbar.

De alguna manera, su mirada me calmaba y tranquilizaba.

Un atisbo de reconocimiento me hormigueó en el fondo de la mente, pero no lograba identificarlo del todo.

Una sensación de déjà vu me recorrió con un escalofrío.

¿Dónde había visto antes esa sonrisa pícara?

¿Por qué el calor de su mirada me resultaba tan familiar?

¿Y cómo era posible que las expresiones de su rostro me parecieran tan íntimas?

—Tus amigas vinieron cuando te desmayaste, pero las mandé de vuelta al trabajo —anunció con voz ronca—. Mientras tanto, me he ocupado de tu rodilla.

Bajé la mirada y vi un pequeño montón de toallitas junto a mí. En varios puntos, el escozor de la solución desinfectante se evaporaba sobre la piel. Una tirita pequeña me cubría la parte superior del dedo corazón y otra más grande me tapaba la rodilla.

—Sé que eres propensa a los desmayos, pero vas a estar bien —dijo.

Santos cielos. ¿Cómo demonios sabía lo de mis desmayos?

—Necesito preguntarte algo.

Arqueó las expresivas cejas.

—¿Te golpeaste la cabeza cuando ese cabrón te atacó?

—Eh...

Los labios no me obedecían para formar palabras y el cerebro se negaba a colaborar.

—Creo que sí.

—A ver.

Sus dedos grandes se deslizaron por el cabello y me exploraron suavemente la parte posterior del cráneo.

—No hay sangre —informó.

Su contacto cuidadoso resultaba agradable, pero ¿qué probabilidades había de que este hombre fuera mi amigo?

Casi nulas, y sin embargo, me había atendido las heridas. Ahora, lo único que podía hacer era concentrarme en su rostro extrañamente familiar y aferrarme a su mirada clara. Era como si mi capacidad de sobrevivir aquel día dependiera de la conexión entre nosotros.

No lograba entender las emociones que nos envolvían en una burbuja protectora donde solo existíamos él y yo. Apoyada contra su cuerpo firme, atrapada en sus brazos, me sentía... ¿segura?

Sí, debía de haberme golpeado la cabeza muy fuerte cuando aquel desgraciado, ahora muerto, me empujó.

Ese tenía que ser el problema. Una conmoción cerebral podría explicar por qué estaba reaccionando de forma tan extraña ante el recién llegado, pero él también tenía razón.

Por mucho que me hubiera esforzado en evitarlo, me había desmayado.

Idiota. Te desmayaste otra vez.

Qué patético.

Se me encendió la cara. Aparté la mirada, avergonzada.

De niña, me había desmayado tan a menudo que mis hermanas me habían llevado al médico.

Me diagnosticaron síncope vasovagal relacionado con el estrés, también conocido como desmayos.

En mi caso, los desencadenaban la violencia y la angustia emocional, generalmente provocadas por la furia de mi padre, por todos sus gritos y alaridos.

Desde que me había refugiado con las hermanas, no había sufrido muchos desmayos. Esperaba de verdad que este episodio no marcara el comienzo de más. Apenas podía ocultar mi vergüenza. Un pensamiento me asaltó de repente. ¿Estaría soñando otra vez? ¿Era este tipo siquiera real?

Levanté una mano vacilante y deslicé los dedos sobre los ángulos severos de su mandíbula.

Se puso rígido bajo mi tacto. Mis yemas rozaron la textura áspera de su barba incipiente.

Mi cuerpo vibró, como si reconociera la sensación rugosa de su piel.

Se me puso la piel de gallina. ¿Por qué sentía que mis manos conocían bien los contornos de su rostro?

Oh, Dios mío. ¡Había visto a este hombre antes! Todas las noches durante las últimas semanas, mientras dormía en mi catre. Lo había visto... en mis sueños. Y lo que era aún más extraño, nos había visto a los dos haciendo cosas indecentes... el uno al otro.

—¿Estás conmigo?

Tomó mi mano y masajeó suavemente mis dedos helados.

—Yo... eh... —graznó. Tragué en seco—. Sí.

—Bueno, entonces, hola, Ángel.

Su voz resonó de nuevo en el fondo de mi mente, íntima y ominosa, seductora y cautivadora.

—No puedo creer que te haya encontrado.

Un revoloteo de mariposas alzó el vuelo en mi bajo vientre.

Me había llamado Ángel en mis sueños también.

Me había saludado con esas mismas palabras anoche, y todas las noches desde que empecé a soñar con él.

Me había despertado cada vez sudorosa y anhelante, culpando a mis sueños febriles del choque entre mi celibato autoimpuesto y mi naturaleza pecaminosa.

Ahora estaba aquí, sosteniéndome, como si se hubiera materializado de los deseos más oscuros de mi mente, recreando el comienzo de una escena subida de tono que habría requerido una penitencia de mucho más que diez avemarías. O mil.

—Necesitas beber.

Me incorporó contra su pecho, me sentó, y tras tirar de la manguera de su mochila de hidratación, me presionó la boquilla contra los labios.

—Como no llevo nada de lo bueno encima, el agua tendrá que valer.

No tuve que chupar la boquilla. Con un movimiento de sus dedos, el agua salió al ritmo justo para beber a sorbos.

Fluyó por mi interior, inundando mi garganta reseca.

Poco a poco, los dedos de pies y manos recuperaron la sensibilidad.

El calor y la humedad de la selva volvieron a envolverme.

Su aroma me rodeó: jungla bañada por el sol, ozono justo antes de la tormenta y lluvia fresca acercándose.

Me encantaban las buenas tormentas. Observarlas era uno de los pocos placeres que me permitía últimamente. Una chispa de irritación me asaltó de repente. No tenía derecho a saltar de mis sueños a la vida real sin mi permiso. ¿Y por qué demonios este desconocido tenía que oler a mi clima favorito?

—Sorbos pequeños —murmuró, y obedecí como si careciera de voluntad propia—. Eso es. Un poco más te vendrá bien.