Iron Vows - A Dark Bratva Mafia Romance

Sangre sobre las zapatillas de punta

La música se hincha por mi cuerpo como un segundo latido; el crescendo final de Tchaikovsky me arrastra por el escenario en una serie de fouettés que desdibujan al público en una amalgama de oro y sombras.

Mis músculos gritan. Mis pulmones arden.

Pero el Cisne Blanco muere con belleza, con elegancia, colapsando en los brazos de Sigfrido con esa clase de entrega que he pasado veintitrés años aprendiendo a fingir.

El escenario del Bolshói me retiene como un amante que lo exige todo y no devuelve nada a cambio.

Cuando cae el telón, el estruendo de los aplausos rompe sobre mí en olas que ya no soy capaz de sentir. He interpretado a Odette cuarenta y siete veces esta temporada. Cada muerte más perfecta que la anterior. Cada resurrección entre bambalinas más agotadora.

—¡Irina! —la voz de Katya corta el caos del backstage, y me giro para encontrar a mi hermana serpenteando entre los tramoyistas con dos botellas de agua y una toalla.

A sus diecinueve años, se mueve con la gracia desgarbada de una bailarina que aún no ha aprendido que su cuerpo es una herramienta destinada a ser rota y reconstruida—.

Has estado increíble. La secuencia de fouettés del tercer acto. ..

—Ha sido mediocre —cojo el agua y presiono el plástico frío contra mi garganta—. He perdido el punto de equilibrio en el giro treinta y dos.

—Nadie se ha dado cuenta.

—Yo sí me he dado cuenta.

Katya pone los ojos en blanco con esa exasperación particular reservada a las hermanas mayores que se niegan a aceptar cumplidos.

Todavía lleva puesto su disfraz del cuerpo de baile, una de las doncellas cisne que aletean hermosamente en mi visión periférica mientras yo cargo con el peso de la narrativa.

Se merece mejores papeles. Tiene el talento, el empuje y el hambre que arde en cualquier bailarina que se precie.

Pero el talento no significa nada cuando tu apellido es Petrov.

—Papá ha llamado —dice, y de repente, el frágil calor de la adrenalina tras la actuación se congela en mis venas—. Durante el segundo acto. No lo he cogido.

—Bien.

—Irina...

—He dicho que bien —me quito el tocado y los cristales captan las crudas luces del backstage—. Sea lo que sea lo que quiera, puede esperar a mañana.

Pero ambas sabemos que es mentira. Los deseos de Viktor Petrov nunca esperan. Acumulan intereses como las deudas que no deja de contraer, volviéndose más pesados con cada hora que pasa hasta que lo aplastan todo bajo su peso.

Tenía siete años cuando aprendí que mi padre quería más a las cartas que a nosotras.

Doce cuando empecé a esconder dinero en la bolsa de las zapatillas de punta para que él no pudiera encontrarlo.

Dieciséis cuando mamá finalmente se rindió y se marchó, llevándose solo su vergüenza y un billete de ida a algún lugar que no oliera a vodka y promesas rotas.

Katya tenía doce años entonces. Demasiado joven para entender por qué mamá no nos llevó con ella.

Demasiado joven para saber que nuestro padre ya había pedido préstamos contra nuestro futuro, que marcharse significaba irse sin nada, y mamá nunca había sido lo bastante fuerte para construir algo de la nada.

Yo me quedé. Siempre me quedo.

—Ve a cambiarte —le digo a Katya, suavizando la voz porque ella no se merece mi aspereza—. Nos vemos en la puerta de artistas en veinte minutos.

—Deberías venir a la fiesta de después. Mikhail ha estado preguntando por ti.

—Mikhail está casado.

—Separado.

—Katya —le lanzo la mirada que lleva zanjando sus discusiones desde que tuvo edad suficiente para plantearlas—. Veinte minutos.

Se va, porque ha aprendido que pelear conmigo por las nimiedades solo nos agota a ambas. La veo desaparecer en el laberinto de los camerinos, con su cabello oscuro todavía recogido en el elaborado peinado del cuerpo de baile, y me permito un momento de amor feroz y desesperado.

Es lo único que he hecho bien en la vida. La única persona a la que he logrado proteger del caos que genera nuestro padre.

No dejaré que le pase nada.

El camerino principal está vacío cuando llego; los otros solistas ya se han cambiado y se dirigen hacia el champán y las felicitaciones que les aguardan en el salón privado del teatro. Cierro la puerta tras de mí y me apoyo en ella, dejando que el silencio se pose sobre mis hombros como un sudario.

Mi reflejo me devuelve la mirada desde el espejo, todavía pintada con los blancos y negros marcados del cisne agonizante.

El maquillaje de escena te envejece, te endurece, convierte las facciones suaves en algo tallado en mármol.

Me parezco a mi madre con esta luz. Los mismos pómulos afilados, la misma boca carnosa que parece perpetuamente a punto de decir algo cruel.

Pero los ojos de mi madre siempre fueron dulces. Los míos no han vuelto a serlo desde que cumplí dieciséis años.

Me quito el vestuario con precisión mecánica, catalogando cada dolor a medida que avanzo.

El tirón en la cadera izquierda que lleva semanas molestándome.

Las rozaduras vivas en los dedos de los pies que nunca terminan de sanar antes de la siguiente función.

El agotamiento profundo, que cala hasta los huesos, que ninguna cantidad de sueño puede aliviar.

Veintitrés años, y mi cuerpo ya se siente anciano.

En la ducha, dejo que el agua corra fría hasta que no puedo sentir nada más que el impacto contra mi piel. Así es como sobrevivo. Anestesiando todo lo que amenaza con abrumarme. Convirtiendo la sensación en datos, la emoción en disciplina.

El control es la única moneda en la que he podido confiar.

Para cuando estoy vestida de calle —vaqueros negros, jersey gris, el uniforme de una mujer que no quiere que se fijen en ella—, el camerino se ha quedado a oscuras.

No me he molestado en encender las luces del techo, y ahora la única iluminación proviene de las bombillas del espejo, proyectando largas sombras por el suelo.

Estoy alargando la mano hacia mi bolso cuando la puerta se abre.

Dos hombres entran. Ninguno de los dos pertenece a este lugar.

Visten trajes que cuestan más que mi salario mensual, de tela oscura cortada para acomodar el volumen de músculo que hay debajo.

Uno es alto y esbelto, con el tipo de rostro que podría ser atractivo si no fuera tan meticulosamente inexpresivo.

El otro es más bajo, más ancho, con una cicatriz que le divide la ceja izquierda y desaparece en el nacimiento del pelo.

Sé lo que son antes de que ninguno hable. Moscú está llena de hombres así, hombres que se mueven por la ciudad como tiburones por el agua, todo ojos gélidos y violencia contenida.

Bratva.

—Irina Petrov —el alto habla con las vocales planas de alguien que se crió en el distrito de Arbat—. Tu padre te envía saludos.

—Mi padre no tiene saludos que enviar —mantengo la voz firme, las manos relajadas a los costados. Correr sería inútil. Gritar sería peor—. ¿Cuánto os debe?

Los hombres intercambian una mirada que me dice todo lo que necesito saber sobre cómo va a ir esta conversación.

—Dos millones de rublos —dice el de la cicatriz—. Más intereses.

La cifra me golpea como un impacto físico, pero no dejo que se note. Dos millones. Más de lo que gano en tres años. Más de lo que podría ahorrar en una década de papeles principales y clases particulares.

Más de lo que vale la vida de mi padre, si soy sincera.

—No tengo esa cantidad de dinero.

—Lo sabemos —el alto, al que empiezo a considerar el portavoz, da un paso hacia delante. No de forma amenazante, exactamente. Solo... presente—. Pero nuestro jefe tiene una propuesta para ti.

—No me interesan las propuestas de hombres que acorralan a mujeres en los camerinos.

Su boca se contrae. Casi una sonrisa. —Al Pakhan le gustaría reunirse contigo. Mañana por la tarde. Se enviará un coche a tu apartamento a las siete.

El Pakhan. La palabra se asienta en mi estómago como una piedra arrojada a aguas tranquilas.

Conozco ese título. Todo el mundo en Moscú conoce ese título.

El Pakhan de la Bratva Morozov es un hombre cuyo nombre se pronuncia en susurros, cuyo alcance se extiende a cada rincón del submundo de la ciudad.

Alexei Morozov.

Nunca lo he visto, pero he oído las historias. Despiadado. Brillante. El tipo de hombre que construye imperios sobre los huesos de sus enemigos y duerme profundamente por las noches.

—¿Por qué? —la pregunta escapa antes de que pueda evitarlo—. ¿Por qué quiere reunirse conmigo?

Otro intercambio de miradas. Esta vez, capto algo en la expresión del de la cicatriz. Curiosidad, tal vez. O lástima.

—Te ha visto bailar —dice el portavoz—. Esta noche. Ha quedado... impresionado.

Las palabras deberían ser un cumplido. En cambio, suenan como una sentencia.

—¿Y si me niego?

El silencio que sigue es respuesta suficiente.

—A las siete —repite el portavoz—. No llegues tarde. El Pakhan no aprecia las esperas.

Se marchan tan silenciosamente como han venido, la puerta cerrándose tras ellos con una suave finalidad que resuena en la habitación vacía.

Me quedo allí un largo rato, con el corazón martilleando contra mis costillas y mi control cuidadosamente construido desmoronándose como un castillo de arena ante la marea creciente.

Dos millones de rublos. Una reunión con el hombre más peligroso de Moscú. Y en algún lugar de ahí fuera, mi padre probablemente esté ya planeando su próxima partida, su próxima apuesta, su próximo fracaso espectacular.

Pienso en Katya, esperándome en la puerta de artistas con su sonrisa brillante y su fe inquebrantable en que yo puedo arreglar cualquier cosa.

Pienso en la vida que he construido de la nada, en la carrera por la que he sacrificado todo para mantenerme, en los muros cuidadosos que he levantado alrededor de la gente que amo.

Pienso en el control, y en cómo he pasado mi vida entera creyendo que era algo que podía ganarme. Algo que podía conservar.

Pero el control siempre fue una ilusión. Una historia que me contaba a mí misma para hacer que el caos fuera tolerable.

Y ahora el caos ha venido a cobrar su deuda.

Cojo mi bolso y me dirijo a la puerta, mis pasos firmes incluso mientras mi mundo se inclina sobre su eje. Mañana conoceré a Alexei Morozov. Mañana descubriré exactamente qué precio me han costado los pecados de mi padre.

Pero esta noche, acompañaré a mi hermana a casa. Le prepararé té y escucharé sus sueños y fingiré que todo está bien.

Esta noche, seré la persona que ella necesita que sea.

Mañana, me convertiré en lo que sea que tenga que convertirme para mantenerla a salvo.

Aunque eso me destruya.