Parte Dos #12

· Ángeles Caídos: Un catálogo de niñas y adolescentes, etiquetadas no por nombre, sino por métricas: peso, tono de piel (referenciado a una escala Pantone personalizada), coeficiente intelectual, "potencial de fertilidad".

La más joven registrada tenía cuatro años.

El precio más alto superaba el de un yate de lujo.

· Éxtasis Final: Una filmoteca de snuff films con metadatos que incluían nombres de políticos europeos, magnates asiáticos y hasta un cardenal del Vaticano como "espectadores privilegiados". Las firmas de autenticidad llevaban sellos de cera roja con símbolos herméticos.

· Bacanalis: Una sección de acceso triple-cifrado que prometía "experiencias sensoriales totales" basadas en rituales descritos con un

lenguaje que mezclaba latín medieval con jerga de Silicon Valley. "Reviva los misterios dionisíacos con biotecnología de vanguardia."

Apreté el botón de grabación en mi consola personalizada.

A miles de kilómetros de distancia, en las profundidades subacuáticas bajo el Bósforo, los servidores espejo comenzaron a almacenar cada atrocidad, cada transacción, cada dirección IP enmascarada.

Si caigo, este archivo incendiará medio mundo, pensé, palpando el llavero de titanio que colgaba de mi cuello.

Dentro, una memoria irrompible del tamaño de una uña contenía las claves para liberar el torrente de fuego sobre gobiernos, corporaciones y las mismas casas reales que ahora pujaban por reliquias manchadas de sangre.

—Sabía que aquí te encontraría. Huele a cloroformo digital y desesperación masculina con notas de testosterona rancia.

Natasha emergió de las sombras como una aparición, una bolsa de lona en una mano que exhalaba los aromas terrenales a comino, cordero asado a la brasa y pan de pita recién horneado.

Llevaba unos jeans ajustados que parecían pintados sobre sus curvas y una sudadera holgada de una banda de postpunk berlinesa que me había visto usar, su melena rubia recogida en un moño despreocupado que dejaba al descubierto la línea elegante de su cuello.

—Mi ninfa del kebab —esbocé la primera sonrisa en horas, sintiendo cómo la tensión en mis hombros cedía un milímetro bajo el hechizo de su presencia.

Abrí mis piernas en un gesto de invitación, y ella se deslizó en el espacio entre yo y el escritorio con la familiaridad de una gata que reclama su territorio.

Desplegó recipientes de papel aluminio que brillaron bajo la luz azulada de las pantallas, creando un contraste absurdo entre el banquete simple y el festín de horrores pixelados.

—Si colapsas por hipoglucemia, ¿quién salvará al mundo de estos psicópatas?

—bromeó, aunque sus ojos, de un lila intensificado por el contraste lumínico, escrutaban las pantallas con una preocupación profesional.

No era la primera vez que veía los abismos que yo frecuentaba; había aprendido a navegarlos a mi lado, su inocencia transformada en una sagacidad peligrosa.

El primer bocado de shawarma fue una epifanía sensorial que ancló mi mente de vuelta al cuerpo.

La grasa del cordero, el picante del harissa, la frescura del tomate y la menta —un recordatorio visceral de que existía un mundo fuera de esta cripta digital, un mundo que valía la pena salvar, o al menos, vengar.

—Deberíamos casarnos mañana —solté las palabras sin premeditación, mientras el sabor terrenal aún danzaba en mi paladar.

Fue un pensamiento completo que surgió del subconsciente y encontró voz, tan sorprendente para mí como para ella.

No una pregunta, sino una declaración de un hecho futuro que mi alma había decidido sin consultar a la razón.

Sus cubiertos de plástico tintinearon contra el mármol negro del escritorio. Natasha se quedó inmóvil, un trozo de pan pita a medio camino hacia su boca, sus ojos lila abiertos como platos en la penumbra.

—¿Eso es una propuesta formal o un efecto secundario del ajo y la privación crónica de sueño? —preguntó finalmente, recuperando el tenedor con una mano que no logró disimular un temblor mínimo, una vulnerabilidad que solo yo podía detectar.

Dejé mi comida y tomé su muñeca izquierda con suavidad, sintiendo el pulso acelerado bajo la piel suave, un ritmo frenético que delataba la tormenta tras su fachada de calma.

Mis ojos se encontraron con los suyos, atrapando la sorpresa, la esperanza, el miedo, y algo más profundo: un reconocimiento de que este momento, en medio del horror, era quizás el más auténtico de nuestras vidas.

—El anillo fue solo el preludio, Natasha.

Un símbolo de intención, un guiño al futuro —dije, mi voz más grave y ronca de lo habitual, cargada de una emoción que rara vez permitía salir a la superficie—.

Quiero verte con mi apellido. Quiero firmar contratos con tu nombre junto al mío en tinta que no se pueda borrar.

Quiero despertar cada mañana y saber que el monstruo que soy tiene un hogar, no una guarida.

Y —añadí, una sonrisa genuina y casi dolorosa asomando a mis labios— quiero ver tres réplicas en miniatura de tu terquedad corriendo por estos pasillos, volviendo loco a todo el personal de seguridad y heredando este imperio de sombras que he construido.

Ella dejó escapar una risa entrecortada, un sonido quebrado por la emoción que se le escapaba por los ojos en forma de brillo. Sus dedos, fríos por el aire acondicionado del búnker, se entrelazaron con los míos con una fuerza que hablaba de pactos sellados en algo más fuerte que el mero deseo.

—Tres es un número muy específico, Bonet. ¿Ya tienes los nombres elegidos?

—Soy un hombre de planes detallados. Aleksander, por mi abuelo, Anna, por mi madre. Y Damián, el menor, que llevará tu apellido también, para que tenga algo de luz en la sangre —hice una pausa, tragando la opresión en mi garganta—. ¿Cuál es tu respuesta?

Antes de que pudiera hablar, antes de que el mundo pudiera ajustarse a esta nueva realidad que habíamos creado entre el humo del cordero y el resplandor de las pantallas, las tres pantallas parpadearon al unísono.

Un tono de alerta agudo y discreto —el que solo sonaba cuando el peligro era existencial— cortó el aire como un cuchillo.

Toda la ternura del momento se evaporó, reemplazada por la fría adrenalina que conocía mejor que a cualquier amante.

En la pantalla central, sobreimprimiéndose a la subasta del corazón con una elegancia siniestra, una invitación gótica se materializó pixel a pixel:

text

Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ

THE BLACK LOTUS

Máscaras y Silencios

Castelul Bran, Transilvania

Luna de Sangre

Una Noche de Renacimiento

Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ Ψ

Debajo, un contador regresivo marcaba 71:59:47. Setenta y dos horas exactas. Y bajo él, un campo de entrada titilante esperaba un código de aceptación de doce caracteres.

—La ratonera —susurré, mis dedos volando ya sobre el teclado para rastrear la fuente de la invitación.

Era una IP fantasma, un espejismo digital que rebotaba entre servidores en Groenlandia, Singapur y Ciudad del Cabo, pero la firma criptográfica era familiar.

Demasiado familiar. Llevaba la marca de agua de un algoritmo que solo conocían tres personas en el mundo, y una de ellas estaba muerta.

—¿Qué es? —preguntó Natasha, su voz tensa como un cable de acero. Se había inclinado hacia delante, olvidando la comida, todos sus sentidos alerta como los de un animal que huele al depredador.

—Una invitación a la guarida del lobo. The Black Lotus no es una fiesta, es un mito.

Un evento del que solo se habla en susurros cifrados en los foros más profundos —expliqué mientras mis dedos tecleaban comandos a velocidad de vértigo—.

Se dice que es donde los Siete Señores de la Red Oscura se reúnen en persona, una vez cada década, para renovar sus pactos, ajustar cuentas y.

.. divertirse con mercancía exclusiva. Nadie que no esté invitado sobrevive para describirlo.

Nadie que asiste sale siendo la misma persona.

—¿Y nos invitan a nosotros? ¿Por qué? ¿Cómo nos encontraron?

—Porque saben que estoy cerca. Porque han detectado mis intrusiones, han sentido mis gusanos mordisquear sus firewalls.

Es una jugada para atraerme a terreno abierto, donde sus reglas son ley y su poder, absoluto.

O... —hice una pausa, una idea terrible y lógica tomando forma en mi mente— porque creen que puedo ser uno de ellos.

Que mi búsqueda de Alenka, mi sed de venganza, mi habilidad para moverme en las sombras me ha convertido en algo que ellos reconocen como propio. Un depredador de su misma especie.

Natasha se puso de pie, rodeando el escritorio para colocarse detrás de mí. Sus manos se posaron en mis hombros, anclándome a la realidad física con un tacto que transmitía calma y determinación en igual medida.

—No puedes ir. Es una trampa obvia, Damián. Te están tendiendo un lazo con un cebo que no puedes resistir: acceso directo al núcleo.

—Es la única pista directa que hemos tenido en años.

No es solo una dirección IP, es una ubicación física, una fecha, un ritual —giré la silla para mirarla, tomando sus manos entre las mías—.

Si Alenka está en algún lado, si hay un rastro de ella en este infierno.

.. estará allí. En el vientre de la bestia, donde los monstruos guardan sus tesoros más preciados.

—Entonces no vas solo —declaró, y no había lugar para la discusión en su tono, en la línea firme de su mandíbula, en el fuego que ardía en sus ojos lila—.

Si es una fiesta de máscaras, necesitarás una pareja.

Alguien que vigile tu espalda mientras tú buscas en los ojos de los demonios.

Alguien que lea las habitaciones, que descifre los gestos bajo las máscaras. Alguien como yo.