54. Ransome

RANSOME

Agarro a Tristan por la camisa y lo golpeo con tanta fuerza contra el cemento frío que sus ojos tiemblan dentro de su cráneo.

Si fuera cualquier otra persona, que no estuviera sobreviviendo a base de rabia y cocaína, ese golpe probablemente le habría provocado una conmoción cerebral. Pero no tengo tanta suerte. Tristan simplemente sonríe y me aparta de un empujón.

Me pongo de pie de un salto y él también. Luego ambos retrocedemos un paso.

Se limpia la sangre de la barbilla con el dorso de la muñeca.

—Tienes mucha cara al aparecer antes de que estuviera preparado para ti.

—Pensé que habías nacido preparado.

Siento cómo me gotea la sangre de la frente, pero la ignoro.

No puedo bajar la guardia en absoluto. Tristan es probablemente el hombre más impredecible que he conocido.

También es el más insensible. Su único punto débil es su propia avaricia, algo que no puedo arrancarle ni usar para atarlo a una silla de interrogatorios.

—No entiendo por qué sigues dando por sentado que me conoces, Rozanov. No somos iguales. Ni siquiera queremos las mismas cosas.

—Tienes razón —por mucho que odie esas palabras, no son mentira. No podríamos ser más diferentes. Y definitivamente no queremos ni valoramos las mismas cosas—. Supongo que lo que quiero saber es ¿por qué? ¿Por qué estás dispuesto a arriesgarlo todo?

—Para conseguir todo lo que no tengo —dice con su característica sonrisa burlona.

—¿Te das cuenta de que tu familia habría tenido que participar en el acuerdo de El Paso si la tregua hubiera continuado, verdad?

Claro, hubiera sido el último recurso conmigo como pakhan. Pero conozco a mi padre. Ese era su objetivo.

—Que se joda mi familia —dice—. Me importa un carajo lo que les pase a todos. Al menos no a los que siguen vivos.

—¿Y qué hay de Jenica?

—Jenica es… una baza —sigue mirando al frente, pero no me mira directamente a los ojos al decirlo—. Claro, es lo más parecido que tengo a alguien que me entiende, pero en el peor de los casos, no le soy leal a nadie.

No estamos peleando, estamos dando vueltas lentamente. Creo que ambos sentimos la necesidad de avanzar, pero ninguno de los dos está haciendo movimientos bruscos. Todavía no.

—¿Y Dmitry? —pregunto—. Es tu tío.

—Dmitry es un gordo senil que no sirve para nada. Los viejos están perdiendo su chispa. Tú lo sabes tan bien como yo. Puede que me haya acogido cuando murió mi padre, pero no tuvo otra opción.

—La Bratva se basa en la familia —sostengo—. En la lealtad.

—Y mira a dónde nos ha llevado eso. Dos familias en guerra durante generaciones, solo porque ninguna de las dos ha tenido las agallas de romper todas las treguas y nombrar pakhan a un solo hombre —escupe—. Así es como debería ser. Un solo pakhan. Y nunca se suponía que fueras tú.

No hay sonrisa. Ni rastro de muecas maliciosas. Solo odio puro e incondicional.

Sé de qué está hablando. Sé de quién está hablando. El odio también me recorre las venas mientras continúa.

—Nik tenía el doble de potencial que tú —dice, obligándome a recordar la zona prohibida que es mi hermano—. Por eso lo introduje en el mundo de los coches.

—A los dos nos encantaban los coches.

—Sí, pero tú no tenías agallas —se burla—.

Ningún coraje. Pero Nicklaus tenía potencial.

Y ambición. ¿Y sabes qué es lo gracioso?

De verdad pensé que él y yo podríamos ser amigos.

Formar equipo. Tomar el control. Dos futuros pakhan con mucha más capacidad que Dmitry o Anton —su expresión se agria—. Pero luego se volvió arrogante.

—Él era mejor que tú —gruño—. En todos los sentidos.

—Tal vez —admite Tristan encogiéndose de hombros—. Por eso lo reté a una carrera.

—Su última carrera.

Los labios de Tristan se curvan en una sonrisa lasciva.

—Su última carrera. Sabes, contrariamente a la creencia popular, no fue un accidente.

—Sé que no lo fue —mi mandíbula se mueve—. La pregunta es, ¿cómo lo sabes tú?

—Eso es fácil —sonríe con picardía—. Le arranqué los frenos antes de que empezara la carrera.

Se me congela la sangre. Se me revuelve el estómago.

Lo sabía.

De alguna manera, en mi interior, siempre supe que había sido él.

Y ahora que lo tengo frente a mí, admitiendo ser el origen del recuerdo más doloroso que tengo, no pierdo el tiempo y saco el arma.

Hay un millón de maneras en que me encantaría que Tristan muriera. Gritando, suplicando, sangrando por todos los orificios. Pero más que torturarlo durante horas, días, años, simplemente quiero que muera.

Quiero que esta maldita pesadilla termine.

Pero mi arma no está allí.

Me toco el cuerpo, acariciándome, aunque no estoy muy seguro de por qué. Nunca la pongo en ningún otro sitio.

Y entonces caigo en cuenta. Debió de soltarse mientras forcejeábamos en el suelo. Y Tristan también debe darse cuenta, porque ambos la vemos, abandonada en el suelo, más cerca de él que de mí.

Y antes de que pueda hacer otro movimiento, oigo el clic del arma de Tristan.

Parpadeo y mis ojos se dirigen hacia él, viendo exactamente lo que esperaba. El cañón de una Ruger 357 apuntando directamente entre mis ojos.

No pongo en duda si Tristan es un buen tirador o no.

—Esto es un déjà vu —se ríe entre dientes.

—¿Qué cosa?

—Tienes la misma mirada que tenía Nik la última vez que lo vi. La última vez que estuvo vivo.

Trago saliva con dificultad. Normalmente no le permitiría que me hablara así. No dejaría que nadie me hablara así. Pero ahora mismo estoy en desventaja. La pistola me tiene paralizado. Y sus palabras son igual de paralizantes, para ser sincero.

Porque yo no estaba cuando murió Nik. Maverick me dijo que Nik estaba con Tristan y que iban a competir.

Odiaba las carreras. Odiaba a Tristan. Así que conduje hasta la zona de la bahía lo más rápido que pude.

Pero cuando llegué, ya era demasiado tarde.

Primero vi el coche destrozado, boca abajo, en llamas.

Entonces vi a Nik. Y ya era demasiado tarde.

—Sabía que se estaba muriendo —las palabras de Tristan interrumpen mis pensamientos—. Podría haberlo salvado… pero lo dejé ir. Y ahora te toca a ti.

Corro hacia él. Arma cargada o no, me da igual.

Se oye un disparo.

Me detengo. Siento como si me hubieran quitado el aire de un golpe. Pero es solo la impresión.

Tristan grita momentos después y mi cerebro se esfuerza por averiguar qué demonios está pasando.

—Eres un enfermo de mierda.

Mav.

Se acerca por detrás de mí, con la pistola aún apuntando a Tristan, que maldice y se retuerce en el suelo mientras sangra por el muslo.

Le hago un gesto con la cabeza.

—Gracias por la ayuda.

—No fue por ti —dice Maverick con una sonrisa aguda y triste a la vez—. Fue por venganza —mira a Tristan, que se retuerce en el suelo, intentando respirar a pesar del dolor—. Por intentar matarme. Y por Nik.

Me acerco y recojo mi arma del suelo, recuperándome rápido del subidón de adrenalina. Le quito el seguro y me giro hacia Tristan, acortando la distancia entre nosotros hasta quedar justo encima de suyo.

Si le doy tiempo, se desangrará. Esa bala le dio en una arteria, sin duda. Pero no le voy a dar el lujo de que se desangre lentamente. No después de todo lo que me ha quitado.

—Pasmotri na menya, Chadovich.

Mírame.

Sus ojos se clavan en los míos. Es una mirada que he visto muchas veces. He matado a muchos hombres en mi vida. Más de los que puedo contar. Más de los que jamás quise. Pero aquello era diferente. Eran daños colaterales. Sus muertes eran órdenes de silencio. Una ventaja. Esta es venganza.

Y él lo sabe.

La mirada en los ojos de Tristan no es solo de miedo. Es de derrota.

Por primera vez, voy a disfrutar matando a alguien.

Aprieto el gatillo y le disparo a Tristan justo en medio de la frente. Solo una vez.

No se merece nada más.

—¿Dónde está Amara? —le pregunto a Maverick mientras salimos corriendo del almacén.

—Con Baron. Ella y su amiga estaban afuera cuando llegamos.

—De acuerdo —acelero el paso—. Vamos.

—¡Ransome! —grita Maverick. Su tono es tan urgente que me hace voltear—. Está en trabajo de parto.