52. Ransome

RANSOME

—Tenemos un maldito problema —grito por teléfono.

Estoy en el baño de mi casa, lavándome la sangre de las manos, de la camisa, del rostro y, prácticamente, de cualquier otro sitio donde me salpicó después de dispararle a Igor en la cara. Siempre olvido lo desagradables que son los disparos a quemarropa en la cabeza.

—No me digas que hemos matado a la persona equivocada —dice Maverick.

—¿Qué pasa, jefe? —interviene Baron.

Cierro el grifo y me seco las manos.

—Estoy en la finca y Amara no está aquí.

—¿Su teléfono? —pregunta Maverick.

—Tampoco.

—¿El rastreador? —pregunta Baron.

—Apagado. O muerto, o no está.

—¿Cámaras de seguridad? —pregunta Baron.

—Las revisé. Vino Electra, se sentaron en el sofá un rato, se durmieron y luego ambas se fueron alrededor de las 2 de la madrugada.

—¿Entonces tal vez fueron a casa de Electra? —pregunta Mav.

Pero niego con la cabeza mientras entro en mi oficina.

—Poco probable. Las imágenes que tengo de Electra golpeando la puerta principal muestran su rostro magullado y desfigurado. Alguien la golpeó muy fuerte. He estado atando cabos y creo que he descubierto qué ha estado pasando con el novio sospechoso de Electra.

—¿Un pedazo de mierda de Brooklyn que detecta el sexo a kilómetros? —pregunta Maverick.

Ojalá fuera así de simple. Pero no lo es. Si no hubiera estado tan distraído, lo habría comprendido antes. El drama amoroso de Electra no fue una coincidencia. Fue algo premeditado.

Fue una maldita trampa.

Y todos caímos en ella.

Como siempre, Baron dice lo que pienso.

—Esto tiene toda la pinta de ser obra de Tristan.

—Bingo.

—Mierda. —Mav maldice entre dientes en ruso—. ¿Y ahora qué?

—Necesito que me ayuden. Tenemos que encontrar a Tristan. Apuesto a que tiene a las chicas.

—Entendido —dice Baron, y cuelgo.

Luego miro a mi alrededor, en busca de pistas.

Cualquier cosa que me pueda indicar dónde podrían estar.

Pero aparte de un par de tazas de té frío a medio terminar y un montón de pañuelos manchados de sangre y mocos, no veo nada.

El bolso de Amara ha desaparecido, lo que me dice que se fue a propósito.

El coche también ha desaparecido, así que se lo llevó a alguna parte con Electra.

¿Pero a dónde?

Introduzco el código de mi otra propiedad y me dirijo directamente al dormitorio principal, encendiendo todas las luces.

—¿Qué…? —Jenica se incorpora de golpe y se arranca la máscara de satén para dormir. Luego pone los ojos en blanco con fastidio—. ¿De verdad no te importa mi horario de sueño?

—Levántate. Necesito tu ayuda.

—¿Otra vez? A ver si adivino: Igor era un desastre y le disparaste antes de que se derrumbara —se vuelve a poner la máscara y se recuesta—. No es asunto mío.

Me acerco a la cama y le arranco la máscara.

—¡Oye!

—Conseguí lo que necesitaba antes de dispararle. Pero Amara no está.

—¿Qué tiene eso que ver con Igor?

—¡Significa que Tristan nos tiene en la mira y, mientras yo interrogaba al tipo que me recomendaste, él la estaba secuestrando a junto a mi hijo! —espeto.

—Dios —por fin se quita las mantas y se incorpora—. ¿Tienes idea de a dónde fueron?

—Si lo supiera, no estaría aquí. ¿A dónde lleva Tristan a la gente?

—¿Qué tipo de gente? —pregunta—. ¿Gente que quiere que trabaje para él? ¿Gente con la que quiere acostarse? ¿Gente a la que quiere matar? Sé específico.

Estoy temblando. De rabia, de impotencia, pero sobre todo, de un miedo que me cala hasta los huesos: no volveré a verlos jamás. Ni a Amara, ni a nuestro hijo.

—No me obligues a responder a esa pregunta.

Jenica toma aire y exhala.

—Tristan tiene una cadena de bares clandestinos que frecuenta.

Lugares que parecen demasiado sórdidos para pertenecer a la Bratva de clase alta, que es su modus operandi, o lugares que no se ven desde la calle.

Tugurios escondidos. Nunca los encontrarás si no sabes dónde están —se pasa la mano por el pelo—.

También tiene almacenes en los muelles inferiores, cerca de la piscifactoría abandonada donde fabrica la mercancía.

Eligió ese lugar porque la gente suele mantenerse alejada.

—¿Por qué?

—¿Hola? ¿Piscifactoría? —resopla—. Apesta a kilómetros de distancia.

Una antigua piscifactoría. Sería el lugar perfecto para pasar desapercibido. El sitio ideal para mantener secuestradas a dos mujeres sin que nadie se entere.

—¿Dónde está?

—Te lo dije. Por la vieja piscif…

—Necesito la ubicación exacta —espeto.

—Sí, bueno, ¡no sé la ubicación exacta! —responde bruscamente—. Las mujeres no solemos estar al tanto de los negocios cotidianos. Todo lo que sé lo he aprendido escuchando a escondidas en cenas y fiestas familiares. Y te lo estoy contando todo.

Me limpio la cara con la mano. No es todo lo que esperaba, pero por ahora, tendrá que bastar.

—Está bien.

—¿Puedo volver a dormirme ahora?

—No. Todavía no he terminado contigo.

—De acuerdo. Pero voy a necesitar una taza de café si tengo que trabajar tan tarde. O tan temprano.

Soy demasiado impulsivo como para discutir eso. Dios sabe que yo también necesito una taza caliente en mis manos.

Americano mediano. Un chorrito de crema. Sin azúcar.

Aprieto los puños y me obligo a no pensar en Amara. Si me dejo llevar por el pánico, todo habrá terminado. Para todos nosotros. Ella necesita que esté lúcido y no la defraudaré teniendo un ataque de nervios sin sentido cuando aún queda algo por hacer.

La voy a recuperar. Recuperaré a nuestro hijo.

Mientras nos dirigimos a la cocina, mi teléfono vibra.

—¿Quién es? —pregunta Jenica.

Luego mira mi pantalla.

Es un mensaje de texto de un número desconocido. Un mensaje que contiene una foto.

Se me revuelve el estómago al verla. Amara está en un suelo de cemento. Tiene las manos atadas y el rostro desfigurado.

DESCONOCIDO: ¿Buscas algo?

No tengo que preguntarme de quién es el número.

El maldito Tristan Chadovich.

—Dios —exclama Jenica. Nunca ha sido fan de Amara, pero una imagen así le revolvería el estómago a cualquiera. Dios sabe lo que me está revolviendo a mí—. ¿Y ahora qué?

Me muerdo el labio con tanta fuerza que casi me lo arranco. Estoy furioso. Tan furioso que se me nubla la vista. Pero no voy a perder el control.

Si lo pierdo, no la encontraré.

Si lo pierdo, no podré salvarla.

Si lo pierdo, ella muere.

Y nuestro bebé también.

Una vez que recupero la compostura por completo, marco el número de Tristan y espero.

Contesta al segundo timbrazo. Por el eco, sé que estoy en altavoz.

—Hablando del rey de Roma —dice.

—Voy a matarla —le respondo.

—¿Matar a quién exactamente? —pregunta Tristan. Y mis ojos se dirigen a Jenica, que espera—. Olvidas que soy yo quien está con la chica. Tu chica.

—Alguien a quien amas. Deberías saber de quién estoy hablando.

Pero Tristan solo parece aburrido.

—No amo a mucha gente, Rozanov. Por eso no me importa la Bratva. Toda esa charla sobre familia y sacrificio me aburre.

—Por supuesto —digo—. Eso significaría que te importa la lealtad. Las reglas. Lo cual, claramente, nunca te ha importado. Pero no creo que tu corazón sea tan malvado. Creo que Jenica significa algo para ti.

—No mucho —dice, pero puedo notar el nerviosismo en su voz. Sean o no amigos cercanos, crecieron juntos.

—Creo que es justo. Ojo por ojo. Ya sabes, como no tienes hermanos. Ella es la única que te ha querido de verdad. Aunque creo que es seguro decir que ese sentimiento es cosa del pasado. O lo será, cuando le pegue un tiro en su linda cabecita. Es una pena, de verdad. Tanto bótox desperdiciado.

Jenica pone los ojos en blanco y me muestra el dedo medio.

—Estás mintiendo —él espeta.

—¿Estás seguro? Porque Igor pensaba lo mismo antes de que rociara mi oficina con su materia gris.

Se produce un breve silencio al otro lado de la línea. Y luego:

—Demuéstralo.

—Un momento. Esta mordaza está bastante apretada.

Miro a Jenica. Al principio parece confundida, pero luego lo entiende.

Tras un momento que, lo juro, tuvo que haber sido ensayado, ella lanza un grito escalofriante.

—¡Tristan! ¡Tristan, tienes que detenerlo! —grita entre sollozos. Su habilidad para fingir pánico y llorar es impecable.

—¿Dónde diablos estás? —espeta Tristan.

—Me dio una paliza, Tristan. ¡Dice que me va a matar! Por favor…

—Está bien, ya basta —digo, fingiendo amordazarla de nuevo—. ¿Y bien?

—Sí, de acuerdo, ya dejaste claro tu punto. ¿Qué quieres, Rozanov?

—Quiero saber que Amara está viva. —tras una breve pausa, añado—: Y su amiga.

—Lo están.

—Demuéstralo.

—Vale —puedo oír murmullos. Algo sobre que, si me dicen dónde están, Electra morirá.

Entonces oigo su voz.

—Ransome… —susurra, y basta esa palabra para que un alivio me inunde como un diluvio bíblico—. Te amo —dice—. Y tengo miedo.

—Tranquila —le digo con la mayor calma posible—. No voy a dejar que nada te pase.

—Yo… —tartamudea. Y entonces su voz se calma. Serena—. Te echo de menos.

—Lo sé. No pasa nada.

—No puedo dejar de pensar en ti. En el tiempo que pasamos juntos —me dedica una risa que sé que es forzada—. ¿Recuerdas aquella vez que fuimos al norte, junto al mar, buscando aquel restaurante de mariscos?

No tengo ni la más mínima idea de qué está hablando, pero le respondo:

—Sí.

—¿Y recuerdas que no paraba de poner Bohemian Rhapsody?

—Tú y esa maldita canción —dice Tristan, pero Amara continúa.

—La escuché una y otra vez —dice.

Finalmente, me doy cuenta de lo que está pasando.

—Sí, lo hiciste. Dios mío. Estaba a punto de tirar tu teléfono por la ventana.

Ella se ríe. Y aunque sé que es falso, me oprime el pecho igualmente.

—Creo que la habré puesto unas nueve veces, más o menos. Antes de que supiéramos a dónde íbamos.

—Sí. Cuarenta y cinco minutos de los lamentos de Freddie Mercury —murmuro. Palabras que normalmente jamás saldrían de mi boca, porque me encanta Queen y Amara lo sabe.

Igual que sabe que la amo.

Amara coincide conmigo.

—Más o menos.

—Está bien, ya basta —dice Tristan—. Si alguna vez quieres volver a ver a tu chica… con vida, claro… tendrás que reunirte conmigo. Para una pequeña… negociación.

La llamada termina y Jenica levanta la vista hacia mí.

—Eso estuvo bien —dice ella.

—Tú estuviste bien —estoy dispuesto a admitir.

Jenica se encoge de hombros y toma un sorbo de café.

—Es todo gracias a las Real Housewives. He perfeccionado el arte de fingir que lloro.

Dicho esto, salgo por la puerta casi sonriendo.

Amara me dio una pista. Una pista crucial.

Me contó cuántas veces había escuchado Bohemian Rhapsody de camino a dondequiera que estén.

Y aunque no sé de dónde venían, mencionó mariscos y eso no puede ser una coincidencia.

Sobre todo después de que Jenica me contara todo aquello sobre la antigua piscifactoría.

Dondequiera que esté, está a cuarenta y cinco minutos de algún lugar y apesta a pescado.

Y voy a sacarla de ahí cueste lo que cueste.