25. Amara

AMARA

Siento un gran alivio cuando contesta.

No me lo esperaba. Fue un último recurso. Conociendo a Ransome, seguro está ocupado dirigiendo su imperio. O haciendo de marido de Jenica. Probablemente ambas cosas.

Pero me responde de todos modos.

—Es el bebé —suelto—. Algo anda mal.

—Estoy en camino.

Literalmente puedo oír el movimiento de sus pies. Hay un murmullo de fondo, las suaves notas de música clásica en el aire, pero todo se desvanece cuando sale a grandes zancadas de dondequiera que esté.

Él está viniendo. Viene corriendo.

¿Pero será lo suficientemente rápido?

—¿Debería llamar a emergencias? —me doy cuenta de que estoy entrando en pánico, pero entre el dolor punzante en el abdomen y lo que vi por la ventana hace un momento, se puede decir que no estoy en mi mejor momento—.

No sé qué pasa, pero me duele mucho. Siento que se me tensa el vientre y me da espasmos en la espalda y…

—No. No llames a emergencias. —oigo el portazo de un coche—. Estoy cerca. Te llevaré yo mismo al hospital.

—¿Y Jenica? —pregunto. Sé quién es él. Sé con quién está. Porque, incluso hasta el día de hoy, conozco su agenda. Y hoy es la gala benéfica anual.

—Jenica ya es mayorcita. Podrá resolverlo.

Si no tuviera tanto dolor, eso me subiría un poco el ego.

Pero tengo dolor. Un dolor insoportable que viene y se va en oleadas y lo único que puedo pensar es que estoy en las primeras etapas del parto.

—Tengo miedo, Ransome —sollozo por teléfono—. ¡Ay, Dios! —me doblo en el suelo mientras otra ola recorre mi cuerpo.

—¿Qué ocurre? —pregunta—. Amara, ¿qué pasa?

—¡No sé!

Estoy haciendo todo lo posible por respirar profundamente. Pero respirar no es fácil cuando sientes que tu columna vertebral se va a partir por la mitad.

—¿Crees que fue el masaje? —pregunta—. ¿Crees que desencadenó algo?

—Fue un masaje prenatal —digo—. No lo sé. No… —me interrumpe el dolor intenso, y lo único que puedo hacer es gemir.

—Ya casi llego, dorogoya. —la voz de Ransome nunca había sonado más suave, llena de dulzura y preocupación. Como si fuera un hombre completamente distinto—. Ya casi llego.

Dejo que el sonido me calme durante la siguiente oleada de dolor.

La siguiente hora transcurre como en un sueño mientras Ransome me lleva a toda prisa a urgencias.

Lo oigo interrogar a todo el mundo, exigir respuestas, incluso hablar en ruso con uno de los médicos (es real que tiene contactos por todas partes) mientras las enfermeras se mueven a mi alrededor.

Me toman los signos vitales, me hacen un análisis de sangre, me ponen una vía intravenosa y preparan una ecografía. Todo es un lío.

Y mientras tanto, tengo dolor. Muchísimo dolor.

En el instante en que el doctor se aparta de mí, Ransome lo sigue de cerca.

—¿Y bien? ¡¿Qué pasa?!

—Bueno, hay buenas y malas noticias.

Creo que Ransome podría llegar a arrancarle el pene.

—Dime —gruñe—, ¿qué le pasa?

—La buena noticia es que no son contracciones reales.

—¿Tuve contracciones? —pregunto, colocando mi mano sobre mi vientre.

—Contracciones de Braxton-Hicks. También conocidas como contracciones falsas. Son comunes en el tercer trimestre, pero aún así pueden ser dolorosas.

—Dios. —dejo caer la cabeza sobre la almohada, a medio camino entre el alivio y el terror—. Si esa es la versión falsa, no me imagino lo horribles que serán las reales.

El doctor vuelve a sonreír. De seguro no valora mucho su vida. Probablemente Ransome haya matado por menos.

—Ya veremos qué pasa cuando llegue el momento —dice—.

Pero por ahora, te hemos dado un par de medicamentos que deberían evitar que las contracciones se intensifiquen y también aliviar el dolor.

El dolor que sientes también se debe a que el bebé cambia de posición.

Es un niño sano y su hombro se encuentra justo contra el nervio ciático.

Podemos apartarlo un poco, eso debería ayudar mucho a calmar el dolor.

—¿Entonces ella no corre ningún peligro inmediato? —pregunta Ransome, con preguntas que parecen balas.

—No —dice el médico—. Aunque, para ser sincero, su presión arterial está un poco alta. Más alta de lo que me gustaría.

Por supuesto que sí. Nada como un susto por el parto y alucinar con el mismísimo Slenderman saliendo por la ventana para que a una chica se le acelere el pulso.

—¿Qué podemos hacer al respecto? —pregunta Ransome.

—Menos estrés —dice el médico.

—¿Entonces reposo en la cama?

—Yo no iría tan lejos. De hecho, la actividad ligera, las cosas que Amara disfruta, serían más saludables.

Cosas que le den alegría o paz. Cosas que ayuden a que el tiempo pase.

Cosas que estimulen la mente. Eso es lo que yo recomendaría —sus ojos se arrugan en las comisuras—.

Y si el bebé decide volver a darte un puñetazo en los nervios, dale un baño caliente, haz que se relaje y ve si puedes convencerlo de que cambie de posición.

Te dejaremos ingresada esta noche por precaución, pero en general, vas a estar bien. El bebé también.

Dicho esto, el médico se marcha. La habitación queda en silencio, salvo por el pitido de las máquinas a las que sigo conectada. Me recuesto en la cama, exhausta pero agradecida de estar libre de dolor. Aunque me siento un poco tonta.

—Contracciones de Braxton-Hicks —repito, frotándome suavemente el vientre.

Ransome, sin embargo, no está nada relajado. Se aparta bruscamente de la silla y empieza a pasearse por la habitación.

—Esto jamás habría pasado si no hubiera reservado ese masaje —espeta.

—No creo que eso sea cierto. No es como si ella me hubiera tocado la barriga.

—Y no te fuiste directamente a casa. Sé que tenías hambre, pero Iván podría haberte pedido comida. Deberías haberte ido directamente a casa. Necesitas descansar. Evitar la sobreestimulación.

Lo miro con los ojos entrecerrados.

—Disculpa. ¿No oíste nada de lo que acaba de decir el médico? El reposo absoluto no es la solución. Me falta estimulación, Ransome. Dios mío. Pasé de una vida muy agitada y ajetreada a una vida estancada. Encerrada en una casa que parece más una prisión que un hogar.

Ransome se gira bruscamente para mirarme.

—¿Acaso mi propiedad no es lo suficientemente buena para ti?

—¡No cuando estoy allí sola como cumpliendo una condena, no! ¡El Palacio de Buckingham no sería suficiente si estuviera sola! Necesito estar rodeada de gente. Amigos. Tener un trabajo. ¡No estar discutiendo contigo cuando el médico acaba de decir que necesito tener más cosas en mi vida!

Ransome abre la boca para decir algo y enseguida la cierra.

—No. ¿Sabes qué? Tienes razón. No más peleas.

—Gracias —digo, aunque todavía me siento bastante resentida.

El teléfono de Ransome no para de sonar. Lo está evitando, pero aún puedo oírlo.

—Deberías contestar —murmuro.

En lugar de responder, se deja caer en la silla junto a mí, suelta un suspiro de alivio y se pellizca el puente de la nariz.

—¿El trabajo va bien? —pregunto. Es una pregunta estúpida. Ya sé la respuesta.

—El trabajo está en llamas —dice sin abrir los ojos.

—¿Más de lo normal? —intento bromear. No sonríe, aunque no me sorprende.

En cambio, me mira, sentado recto y gesticulando con las manos.

—Mucho más de lo normal. Ya es bastante malo que Tristan ande suelto, claramente tramando algo, pero cada día que entro en la oficina es como un nuevo y mayor desastre. ¿Tienes idea de cuántos asistentes he tenido desde que te fuiste?

—¿Quieres decir desde que me despediste?

Probablemente no sea la mejor pregunta, pero es verdad que me despidió. Puede quejarse de sus problemas laborales todo lo que quiera, pero ya no voy a seguir alimentando la idea de que no fue culpa suya.

Aun así, tal vez no sean el mejor lugar ni momento para abordar ese tema.

Le lanzo una mirada de disculpa.

—Lo siento. Continúa. ¿Cuántos?

Su mandíbula se contrae por un instante.

—Cinco —dice—. Al menos cinco. Y acabo de despedir a la nueva sin tener un reemplazo, lo que significa que estoy jodido. Así que Janine anda como loca intentando averiguar cómo hacer dos trabajos.

—¿Quién es Janine? —pregunto y él levanta las manos.

—¡Exacto! Necesito a alguien competente. Alguien que sepa cómo me gustan las cosas y que pueda hacerlas bien a la primera. Necesito a…

—A mí —le digo—. Me necesitas a mí.

Se detiene. Me mira fijamente.

—Eso está fuera de discusión.

Me incorporo… bueno, me siento más erguida.

—¿Por qué? Piénsalo. Volver a la oficina me sacaría de casa. Me daría un propósito.

—Sería estresante —argumenta.

Y me río.

—Ay, por favor. Ser tu asistente no es tan terrible. Solo se trata de pedir café, tener una agenda diaria detallada con tiempo para respirar y organizar la agenda de la tintorería. Podría hacerlo con los ojos cerrados.

Ransome me mira fijamente, con la boca entreabierta y el ceño fruncido. Está molesto. Porque sabe que tengo razón. Sabe que le convengo.

Pero más allá de eso, sabe que no va a encontrar a nadie más capaz de hacer el trabajo.

—Nadie te conoce como yo —le digo. Es una subestimación, y él lo sabe.

Tras un largo momento de gran tensión, olfatea y me extiende la mano.

—Si vuelves a la oficina…

Se me ilumina la cara.

—Espera un momento. Dije si. Si vuelves a la oficina, será solo para asuntos de Apex.

Nada de entrometerte en mis otros asuntos —dice en voz baja—.

Y nada de preocuparte por cosas que no te incumben.

Te mantendré a salvo. Me aseguraré de que ese lado de mi vida transcurra sin problemas.

Ayudarás con el trabajo de Apex y solo con el de Apex.

—Listo —digo, dando una palmada antes de volver a tumbarme en la cama—. Ah, otra cosa —añado—. Quiero apuntarme a un gimnasio.

—No. Tienes un gimnasio en casa.

—Quiero hacer yoga.

—Puedes practicar yoga en casa. Hay una pantalla y espejos. No necesitas ir a un estudio para eso.

—Lo necesito si quiero asegurarme de hacerlo correctamente. Necesito que alguien me supervise si estoy haciendo yoga prenatal. Es lo más seguro para mí y para el bebé.

Ransome se muerde el interior de la mejilla y aprieta la mandíbula. Sabe que tengo razón.

—De acuerdo —dice—. Con un chofer.

—Trato.

Lo juro por Dios, este es el mejor día de mi vida. Es un poco patético. Pero, sinceramente, no me importa.

Puedo salir de casa. Puedo volver a atender las necesidades de Ransome. Puedo hacer yoga.

¿Qué más podría desear una chica?