19. Ransome

RANSOME

—¿Necesita algo más, señor Rozanov? —pregunta Mary.

Es Mary, ¿verdad? No tengo ni idea. He estado cambiando de secretarias como si fueran papel higiénico desde que Amara se fue. Creo que esta es la quinta. Quizás la sexta. No lo sé.

—Bueno, Mary, teniendo en cuenta que llegaste tarde al trabajo…

—Se me rompieron las mallas. No pensé que querría que apareciera con las mallas rotas.

—Si el problema son las medias, ponte pantalones. Y no llegues tarde —digo mientras termino de hacer algunas cosas en mi ordenador.

—Molly —dice ella.

Cierro mi laptop y la miro.

—¿Perdón? —pregunto.

—Mi nombre. Es… no es Mary. Es Molly.

La miro fijamente.

Ella parpadea, y juro que ambos ojos funcionan de forma independiente.

—El café estaba frío y el pedido estaba mal —comienzo—. Faltaban dos de mis reuniones en la agenda. Y mi ropa de la tintorería estaba…

—¡Ay, no! Sabía que se me olvidaba algo.

—Creo que puedo afirmar con seguridad que no necesito nada más de ti, ya que no hiciste bien ninguna parte de tu trabajo.

—¡Lo siento! Lo siento muchísimo. Me aseguraré de hacerlo todo bien la próxima vez —dice con entusiasmo.

Pero simplemente me levanto de la silla y agarro mis cosas.

—No hace falta. No habrá una próxima vez.

—¿Me… me está despidiendo, señor Rozanov? —pregunta Mary… Molly, o como se llame… mientras sus ojos me siguen por la habitación.

—Ya no trabajas aquí, si a eso te refieres.

No necesito mirarla para saber lo que va a pasar. Le tiembla la barbilla, se le arruga la cara y está a punto de perder el control en tres, dos y…

—¡Ay! —grita Molly y sale corriendo de mi oficina hecha un mar de sollozos.

Dejo escapar un suspiro de cansancio.

No es que el trabajo sea difícil. Aunque supongo que trabajar para mí no es fácil.

Me gustan las cosas de una manera determinada.

Y con eso me refiero a la perfección. Pero no es imposible.

Si fuera imposible, significaría que nadie habría podido hacerlo.

Y alguien lo ha hecho, y a la perfección, nada menos.

Al subir al coche, me detengo un momento.

No quiero ir a casa. Bueno, sí quiero. Supongo que debería decir que no quiero ir a la finca de mi padre.

Nunca me he sentido como en casa allí. Y menos aún ahora que Jenica se encuentra allí.

Seguro que ahora mismo está tumbada en el sofá, viendo alguna basura en la televisión, tomándose selfies y mandando mensajes a sus amigas.

Eso, o está bebiendo zumo de apio y corriendo su quinta milla en la cinta.

No puedo evitar preguntarme qué estará haciendo Amara. Si estará bien. Si necesitará algo.

Pienso en enviarle un mensaje, pero guardo el teléfono. Es mi casa. No necesito una razón para ir.

Cuando abro la puerta y entro, Amara parece sobresaltada. Está en la cocina con la puerta del refrigerador abierta, vestida con leggings y una sudadera con capucha.

—¿Qué haces aquí? —pregunta ella.

—Es mi casa —digo, intentando ser gracioso. Su cara me dice que no lo soy.

—Pero tú no vives aquí. Tú vives… —se detiene y vuelve a mirar en el refrigerador.

—Te he traído la cena —le digo. Ella se gira lentamente para mirarme.

—¿Qué trajiste? —pregunta. Dios mío. No sé si son las hormonas del embarazo o qué pero, si no la conociera, diría que no está contenta conmigo.

Dejo la bolsa sobre la encimera y saco los recipientes.

—Una ensalada Cobb con pollo a la parrilla y…

—¿Una ensalada? —me interrumpe—. ¿Qué es lo que intentas decir, Ransome?

Entrecierro los ojos.

—¿Qué…?

—¿Que necesito una ensalada?

—Tienes que comer —digo, abriéndola.

—¿Tengo que comer ensalada? —pregunta—. Eso significa que crees que estoy gorda.

Casi me río.

—Tiene tocino —le digo—. También te traje una sopa de queso cheddar y brócoli porque no sabía qué te apetecería. Fruta fresca. Y una galleta.

Ella examina la comida mientras la sirvo. Luego toma la galleta, la desenvuelve y le da un mordisco, masticándola con malicia mientras me mira fijamente.

Me paso la mano por el pelo. La verdad es que no sé qué esperaba al llegar aquí, pero no esto.

Miro alrededor de la habitación y abro las persianas.

—Necesitas luz. La luz del sol es buena para ti y para el bebé —digo—. Y hace frío aquí. ¿Tienes frío? Déjame tocarte las manos.

Antes de que pueda responder, acorto la distancia entre nosotros y tomo la mano que no sostiene la galleta entre las mías.

Está fría. Pequeña. Suave.

Y me produce una descarga eléctrica por todo el cuerpo.

He olvidado lo que se siente tocarla.

Mastica más despacio. Deja la galleta y me mira fijamente. Hay una pequeña mota de chocolate en la comisura de sus labios, y me dan ganas de besarla. De lamerla.

Pero, obviamente, no lo hago. En cambio, uso mi pulgar, acariciándole los labios desde el centro, pasando por la comisura y la mejilla.

Entonces me alejo.

—Deberías comer —le digo—. Necesitas mantenerte bien alimentada.

—Claro —dice en voz baja. Muy baja. Ya la he oído así antes. Es el mismo sonido que hace cuando le acaricio los pezones con la punta de los dedos. O cuando mi aliento caliente le roza el coño justo antes de cubrirla con la boca para devorarla.

—¿Te gustaron los regalos que te envié? —pregunto, dándole la espalda para poder acomodarme el pene en los pantalones, aunque a estas alturas ni siquiera metiéndolo en el cinturón lograré ocultar mi erección.

—Sí —dice mientras toma una cucharada de sopa.

—¿Te quedó bien todo? —pregunto—. Las tallas de maternidad son diferentes. Es confuso.

—Todo fue perfecto —dice, antes de añadir—: gracias.

Aun así, aunque su tono se ha suavizado un poco, algo no anda bien. Y no me gusta. No me gusta verla molesta. Definitivamente no me gusta que me conteste de mala manera sin motivo.

Pero más allá de eso, no necesito que más de una mujer esté enfadada conmigo. Ya es bastante malo que todas las demás obligaciones de mi vida me estén agobiando.

—Mira, sé que esto no es lo ideal. Estoy seguro de que extrañas a tus hermanos y…

—¿Lo sabes? —pregunta ella.

—¿Qué quieres decir?

—Tienes un trabajo. Mucha gente depende de ti. Estás ocupado y eres importante. No te quedas sentado sin hacer nada, esperando a que algo suceda.

Entrecierro los ojos, sin entender muy bien de dónde viene esa idea.

—¿Acaso la casa no te parece lo suficientemente buena? —pregunto—. Podrías meter tres de tus casas de Montana solo en la planta baja.

Amara se ríe entre dientes mientras pone los ojos en blanco.

—Lo único que te importa es el tamaño.

—¿Hice algo para molestarte? —pregunto—. ¿Algo que te dé derecho a hablarme así? ¿Después de todo lo que hago por ti? Mira, entiendo que tal vez creías que estaría más presente, pero si no lo recuerdas, tengo mi propia vida.

—Lo sé —dice ella.

—Una vida ajetreada y exigente. Entiendo que te sientas sola, pero…

—No tan sola —dice, y me detengo.

—¿Qué se supone que significa eso?

Pero Amara solo sonríe mientras empieza a comer su ensalada.

—Hoy tuve una visita —dice con naturalidad mientras se lleva un tomate cherry a la boca.

—¿Una visita? ¿Alguien pasó por la casa? —pregunto, cada vez más enfadado.

—Adentro —dice mientras mastica.

—¿Entraron a la casa?

Coge un trozo de tocino de su ensalada y se lo mete en la boca.

—Sí. Alguien llamó a la puerta y le abrí.

—Amara —gruño su nombre y ella levanta la vista—. ¿Quién era? ¿A quién invitaste? ¿A tu amiga? ¿La que siempre anda de fiesta por la ciudad? ¿Electra?

—¡No, no fue Electra! —exclama—. ¡Y yo no invité a nadie!

—¿Entonces quién era? —pregunto.

Pero Amara se me queda mirando fijamente. Por algún motivo, se ha hecho la idea de que tiene derecho a portarse mal conmigo. Sus ojos se clavan en los míos y una leve sonrisa asoma en sus labios antes de desaparecer de nuevo.

—Tu esposa.