8. Ransome

RANSOME

—Recuérdame de nuevo por qué vas de viaje de negocios.

Jenica está en mi habitación con su diminuto camisón, con la cadera ligeramente flexionada, intentando derribarme. No va a suceder.

Bajo su atenta mirada, preparo una maleta con lo estrictamente necesario. Siempre he viajado con poco equipaje, sobre todo porque detesto viajar.

—Porque soy el director ejecutivo de una de las mayores compañías de petróleo y gas del planeta y, a veces, mi trabajo me obliga a estar lejos de casa.

—Tal vez lo creería… si alguna vez viajaras por trabajo —dice—. Siempre haces que todos vengan a ti.

—Esta vez no. —Agrego otra camisa negra a mi maleta por si acaso. No me imagino que en la Montana rural haya muchas tintorerías de buena reputación, y ni loco usaría la lavandería de un hotel.

—Te llevas todo negro. —Entrecierra los ojos, con los brazos cruzados.

—¿Y?

—No te vistes completamente de negro en la oficina. Solo te vistes completamente de negro para cosas de la Bratva.

—Nunca dije que fuera para Apex —espeto, sabiendo perfectamente lo que acabo de decir. Pero, ¿quién demonios se cree que es?

—Él no está en Montana, si es eso lo que estás pensando.

Cierro la maleta y reviso mi teléfono. El jet privado estará listo en treinta minutos, lo que significa que no tengo tiempo para la princesa y su interrogatorio.

—No sé de quién estás hablando.

—Tristan —dice ella—. No está en Montana ni en Colorado ni en ningún otro sitio al que vayas.

—Lo sé.

Ella entrecierra aún más los ojos.

—¿Entonces por qué vas allí?

Cojo mi maleta de la cama y me dirijo hacia la puerta.

—No creo que eso sea asunto tuyo, Jenica.

—¡Soy tu esposa!

Aprieto la mandíbula.

—Contractualmente.

—No —me corrige—. Legalmente.

Dicho esto, me doy la vuelta.

—¿Hay algo que desees?

—Quiero participar en la toma de decisiones —dice. Y si yo fuera un hombre con un sentido del humor normal, probablemente me reiría ahora mismo. Pero no lo soy.

—No hay nada en lo que debas involucrarte. Esto, junto con todo lo demás, no te concierne.

—Quiero ser tu pareja —añade.

Chasqueo la lengua antes de soltar un suspiro de agotamiento.

—¿Por qué?

—¡Porque yo también tenía mis razones para casarme contigo! —grita Jenica.

—¿Te refieres además del estatus, el nombre y el dinero que conlleva casarse con un pakhan?

—Tengo el dinero de mi padre; no necesito el tuyo. Me habría venerado hasta su último aliento aunque no hubiera continuado con el apellido familiar.

—Entonces, ¿por qué te casaste conmigo?

Vuelvo a mirar el móvil. No tengo tiempo para esto. Pero la mujer está claramente disgustada. Su tono es tan agudo que solo los perros pueden oírlo, y lo último que necesito es que se queje con su papi.

Jenica se muerde el labio un instante. Dios mío, ¿va a llorar? Tengo dos minutos antes de salir de casa y eso ya es mucho tiempo. Apenas tengo tiempo para fingir que soy un marido comprensivo, mucho menos para lidiar con las ganas de llorar.

Por suerte, se mantiene fuerte.

—Porque no quiero vivir esta vida.

—¿Qué vida es esa?

Jenica hace gestos dramáticos a su alrededor.

—Esto. No pedí nacer para esto. Igual que mi madre, tu madre y prácticamente cualquier otra mujer de la Bratva no lo quiere.

—No voy a hablar contigo sobre mi madre —digo, dirigiéndome a la puerta.

Pero, una vez más, sus palabras me detienen.

—¿Me equivoco? ¿Es esta la vida que ella quería?

Si Jenica pregunta si mi madre quería casarse con un pakhan controlador, indulgente y perezoso que prácticamente arruinó nuestro nombre y, en el proceso, perdió a un hijo, la respuesta es un rotundo no.

Pero así es como funcionan estas cosas.

—Acepté casarme contigo porque pareces tener una idea diferente a la de nuestros padres sobre cómo deberían funcionar las cosas —continúa—. Además, no quiero saber qué pasará cuando Tristan decida contraatacar. Va a ser terrible, Ransome. Y no creo que estés preparado.

Me acerco a ella, mirándola desde arriba, con voz baja y severa.

—He dedicado la última década de mi vida a prepararme para lo que pudiera ocurrir entre nuestras dos familias. No me subestimes.

—Y tú no lo subestimes a él —me dice—. No sigue las reglas. Y odia perder.

—Somos dos —digo antes de salir por la puerta.

Lo único mejor de Manhattan, Montana, que de Manhattan, Nueva York, es que no hay ninguna posibilidad de que me encuentre con alguien conocido.

Pero, sinceramente, la Norteamérica rural me hace sentir como pez fuera del agua.

Solo una persona en el mundo podría haberme motivado a venir aquí. Pero no es Amara.

Es el bebé que lleva dentro.

Baron tenía razón. Si ese bebé es mío, y es niño, será el próximo pakhan Rozanov. La única opción para el pakhan Rozanov. Lo que significa que no puede vivir en Montana en medio de la nada. Tiene que crecer en la familia. Tiene que aprender desde pequeño.

Tiene que estar conmigo.

Y por extensión, eso significa que su madre también, por mucho que la sola idea me dé escalofríos ahora mismo.

No es que me dé asco. Ni mucho menos, por desgracia. Pero esa mujer me traicionó en más de un sentido.

Para empezar, no me dijo que estaba embarazada. Lo que me hace pensar que este bebé podría no ser mío. Eso significa que, o estoy perdiendo el tiempo, o estoy a punto de descubrir otra de sus mentiras.

En segundo lugar, ella y su hermano estaban más involucrados con Tristan de lo que estaba dispuesta a admitir, una omisión imperdonable.

Estuve tentado de quedarme en casa. Resolverlo todo desde mi escritorio.

Que Maverick la trajera de vuelta. Pero ya no puedo meterla en el maletero de un coche, no en su estado.

Y obligarla a subir a un avión sería sin dudas peligroso, lo último que necesito es que mi hijo nazca prematuro a once kilómetros de altura.

Así que la única opción viable era ir yo mismo. Y aquí estoy, sentado en un coche rentado en el aparcamiento de una consulta dental, esperando a que salga del trabajo.

Hubiera ido a la casa, pero sus hermanos podrían estar allí. Me imagino a Gianni sacando una pistola y armándose un lío en el que tenga que quitársela de la mano o rozarlo con una bala mía. No, paso.

Mi mirada capta un movimiento en el espejo lateral cuando se abre la puerta del consultorio del dentista.

Un momento después, Amara sale.

Se me revuelve el estómago al verla. Va vestida con uniforme médico con el logo de la oficina. Me da vergüenza admitir que el uniforme le sienta bien. Y también me da vergüenza admitir que el embarazo le sienta bien, sobre todo si ese hijo es mío.

Sin embargo, no sé si lo es. Por eso tengo que mantener la sangre fluyendo hacia la cabeza correcta y hacer lo que tengo que hacer.

Justo cuando está a punto de meter la llave en su coche viejo, me bajo del mío.

Los ojos de Amara se alzan hacia mí con sorpresa. Luego, con incredulidad.

Sus ojos se ponen en blanco mientras su cuerpo se balancea y la alcanzo justo antes de que toque el pavimento.