Capítulo 29

Lyra

De todas las muertes, las demoníacas son las peores. Las almas de los demonios exterminados acaban fuera del Territorio demoníaco. Donde ningún dios jamás se atrevería a pisar. Funestus.

Joder…

Esta vez la cagaste, Lyra.

¿Será que voy a lograr curarme?

Pensaba que los demonios no morían, pero las cosas son distintas a la creencia popular, por desgracia. Los demonios pueden morir, siempre que sus heridas no tengan tiempo de sanar de verdad. Siempre que los daños sean tan letales que ni siquiera las células demoníacas consigan obrar milagros.

Recuerdo un tiempo en el que creía que todos no eran más que una representación del mal, inmortales e inalcanzables. Jamás habría imaginado que, para llegar a ese nivel, tendrían que ser como soy ahora.

Qué sistema tan complejo.

La punzada de dolor vuelve a triturar mis entrañas, como si un gancho se hundiera en ellas y retorciera mis tripas hacia fuera.

Apoyo los dedos sobre el montón de tela empapada de sangre y suspiro varias veces, intentando aliviar el impacto de la aflicción en mis pensamientos.

Tengo que encontrar una manera de salir de esta.

Acabo de matar a otro demonio, por el amor de…

en fin, mejor no involucrarlo. Entonces, ¿de verdad no voy a poder recuperarme esta vez?

Vamos, Lyra, ¡piensa!

Busco en mi mente las decenas de libros que leí sobre la curación demoníaca y su curioso proceso.

Pero no surge nada realmente útil, solo frases que aclaraban que los golpes mortales, dentro de los primeros cincuenta años demoníacos, eran siempre fatales.

Por más que se intentara revertir, es casi imposible y precisamente por eso el infierno tiene a los mejores guerreros: porque solo los fuertes sobreviven al sangriento Electio.

Creí que había ido a parar a una romantasy centrada en el amor cuando, en realidad, fui ofrecida como tributo en uno de los juegos del hambre. ¡Qué cabronada!

Soltaría una carcajada sincera si pudiera.

Cuando lo intento, todo duele: desde el abdomen hasta las costillas y los hombros.

Ni siquiera puedo imaginar cuántos huesos se han fracturado, pero tengo la clara impresión de que la mayoría se ha roto.

Eso explicaría mi dificultad constante para caminar o por qué mi cerebro suena un poco perdido, sin saber qué dolor señalar primero.

Todo lugar está herido.

Con algunas lesiones visibles y otras no.

¡Mierda!

¡Esta vez sí que estás jodida, Lyra!

Ni siquiera el poder dorado inexplicable puede salvarme.

Tanteo las paredes del castillo y escucho los lamentos de Serpens. Creo que ella también lo sabe. Tiene la certeza incontestable de que Lyra Guerra se convertirá en Lyra Muerta. Qué broma tan cutre.

El dolor aumenta y parece partirme los huesos, disolver mis músculos y convertir mi sangre en puro hielo, cada vez más difícil de circular por mis venas.

—Vamos, Serpens —escupo un coágulo de sangre casi negra, que sostiene mi idea de que la hemorragia, a estas alturas, es fatal—, no está tan mal… —bromeo.

La serpiente se niega a responder, lo que me parece extremadamente grosero. ¿No puede tener un poco de consideración con una moribunda al borde de la muerte?

Mis pasos erráticos se vuelven cada vez más escasos y ya no logro levantar los pies, así que me detengo y trato de descansar, apoyando la espalda contra la pared de piedra.

Mis piernas ceden al cansancio y podría jurar que siento una fuerza ayudarme, evitando que mi trasero se estrelle bruscamente contra el suelo.

Serpens.

Esa es su manera de cuidar de mí.

—Gracias —la palabra se convierte en un combo de tos ensangrentada.

Me llevo la mano a la boca y limpio el líquido oscuro, que continúa dictando mi sentencia de muerte. Un nudo se forma en mi esófago y toda la parte central de mi tórax cede bajo el peso absurdo de las heridas.

De pronto, siento una necesidad inexplicable de hablar, de apaciguar el terror de los instantes finales.

—Pensé que moriría de otra forma, más tranquila, quizá durmiendo, dentro de unos cincuenta años terrestres.

—Hago una larga pausa para respirar, con los pulmones sonando incapaces de retener oxígeno—.

Solo espero que mi madre no venda mi colección de libros por el precio que le dije que pagué.

Sería una desgracia. —En mi cabeza, las frases salen perfectamente normales, pero soy consciente de que mi voz falló en varias palabras y tuve que concentrarme mucho para pronunciarlas.

Lo más insano de todo es que aún me preocupe por libros. Algo muy propio de mí, en realidad.

—También espero que devuelva el dinero de las publicidades no realizadas —murmuro, preocupada por lo que pensarán de mi profesionalismo.

Contemplo el techo del castillo, que parece arruinado, cediendo poco a poco.

Una mezcla de decadencia con algo perfectamente funcional.

Las piedras antiguas invocan la atmósfera sombría, mientras que las antorchas mágicas, que siguen ardiendo sin combustible aparente, convierten todo en algo acogedor, casi invitante, ocultando los peligros que alberga.

Creo que ya lo había analizado antes, pero no con esta conciencia de que no podré desentrañar las estancias interminables.

El frío habitual de esta construcción traicionera se transforma en calor, del tipo que acaricia mi piel y trata de reconfortarme. Hasta el Castillo siente pena. Qué derrota.

—Gracias, creo que el calor viene bien.

Así como recordar lo que vi, con la curiosidad cediendo de pronto ante el hecho de que no tengo nada que hacer con esa información, ya que no seguiré viva para rumiarla.

Lo empujo al fondo de mi mente y me concentro en el silencio, extrañando la quietud como cualquiera extrañaría algo que se le ofrece sin pedir nada a cambio.

Deseo que sea solo un gesto de empatía de la serpiente, tan conmovedor como el dulce que compré unos días después de mudarme.

La chica de la panadería se lució con aquel bollo.

Se derritió en mi boca como la sensación más hermosa del paraíso.

Paraíso.

No sé decirlo, pero esa palabra me devuelve a la visión.

O al dulce delicioso.

¿Qué no daría por uno de esos ahora?

Como si leyera mi mente y, de hecho, los deseos más profundos de mi corazón, Serpens me entrega lo que pedí, sin pronunciar palabra alguna. El bollo flota frente a mí y extiendo la mano para tomarlo.

Apenas puedo contener el sonido placentero que escapa de mi garganta con el primer bocado.

Morir después de comer algo tan bueno no debe de ser tan terrible.

El azúcar impregna mis dedos, mezclándose con mi propia sangre.

Ignoro el sabor terroso y me concentro solo en lo dulce y en la sensación reconfortante de estar de vuelta en casa, en la cocina con muebles antiguos —que Helena describió como vintage para sonar más chic de lo que son—, mirando el césped verde perderse en el horizonte.

—¿Tan bueno? —

Escucho la voz susurrada, un sonido que solo dos lenguas bífidas podrían producir.

—Maravilloso. Es una última comida increíble —digo sonriendo, un gesto fácil que se vuelve muy difícil.

Cada segundo.

Cada minuto.Ni siquiera pensé que duraría tanto después de salir de la sala de entrenamiento.

«Necesitas ir a tu aposento, Lyra. Podrás curarte mejor si te acuestas y descansas un poco.»

—Es imposible.

Silencio.

Todo vuelve a quedar tan quieto que ni siquiera el sonido de la gente en el Fuego de la Condenación, que yo era capaz de oír colarse por las ventanas rústicas del castillo, me alcanza.

Creería que el infierno se ha vuelto silencioso si no escuchara con frecuencia los lamentos que brotan de todas partes.

Gritos de auxilio, amenazas, maldiciones, de todo tipo.

Por eso esta quietud resulta tan increíble.

Y solo encuentro una explicación cuando pienso que todas mis funciones básicas se están apagando poco a poco.

¿Así es como se muere?

¿Nuestros sentidos dejan de funcionar como aviso de lo que está por venir?

Al menos parece una muerte poco dolorosa. Si dejo de sentir, todo puede desaparecer, incluida la agonía. Me remuevo creyendo en esa teoría y suelto un gemido con la punzada que se apodera de mis entrañas.

O quizá no…«Desperdicio.»

Serpens y su timing perfecto.

Sé que fui un desperdicio, pero no es como si hubiera tenido elección.

Suelto una risa. Débil y casi inexistente, pero aún una risa.

Ojalá no encontrara gracia en esta situación de mierda.

Acorde con el humor infernal, la brisa nocturna —aquí siempre es de noche— entra en el corredor y recorre las antorchas, haciendo que la llama coquetee con la oscuridad sombría.

Por favor, no.

Oscuridad no.

Las ventanas desaparecen y las piedras ocupan su lugar. Esbozo una sonrisa ladeada, cansada, y hasta diría algo si me sintiera capaz de hacerlo.

Pasan minutos.

No creo que muchos, pero tampoco pocos.

La cuestión es que, a medida que el tiempo se clava en mí, mis sentidos empeoran. Mi visión ya no es tan buena y mi olfato es casi inexistente. Como si no fuera suficiente, el poder dorado se desvanece lentamente, recorriendo el corredor en ondas que flotan lejos al colarse por las grietas.

Debo de estar realmente mal.

Si hasta mi propia magia se escapa sigilosa como un fugitivo en plena madrugada.

Soy drenada de toda fuerza vital, mientras mis órganos suplican un poco de atención para intentar regenerarse. No creo que aún exista una solución, ya no. He superado un punto de no retorno y, aunque mis heridas estén luchando valientemente contra la muerte, creo que solo me queda aceptarla.

—¡Reggie!

Escucho que alguien me llama y me sobresaltaría si tuviera ánimo o capacidad. Al final, no soy más que un montón de músculos y huesos sin mucha utilidad. Mis párpados descienden y me esfuerzo hasta el límite para sostenerlos entreabiertos y ver a Nilo.

Mi espalda, apoyada en la piedra, resbala y caigo de lado al suelo, soltando un sonido de dolor cuando mi hombro recibe la mayor parte del impacto.

Dejo de oírlo todo.

Ni siquiera la brisa hace ruido.

Bueno, supongo que es esto.

Unos brazos me rodean y trato de sonreír, imaginando que esa es la reacción esperada para tranquilizar a quien está conmigo.

Todo va a estar bien —pienso.

Tiene que estar bien, ¿no?

Pero “bien” es muy relativo.

¿Qué sería “bien” para mí, con el vientre abierto, los órganos deshilachados como una prenda gastada por el tiempo y el olor potente de basura acumulada durante cientos de años?

Sin contar la sangre, claro, de la que ya ni sé si me queda la suficiente para que mi corazón siga bombeando.

Puedo sentir el charco formándose a mi alrededor, filtrándose entre las grietas, alimentando a la criatura que dio vida al castillo.

La misma criatura por la que sentí una profunda empatía.

Creo que ahora la persona digna de ella soy yo.

La visión se nubla y todo se oscurece sin que tenga control alguno.

Qué sensación tan hija de puta.

Pero no hay nada que pueda hacer al respecto.

Inhalo una última vez y espero que, cuando despierte, el lugar no sea tan horrible como Nilo dijo que sería. Porque, al fin y al cabo, voy a pasar mucho tiempo allí.

De repente, desearía poder llorar, librarme de estas toneladas que aplastan mi tórax. ¡Mierda de incapacidad para llorar!

¡Me estoy muriendo, joder! ¿No puedo al menos derramar una sola lágrima?

Me haría sentir más humana de lo que soy ahora. Me haría… no sé. ¿Qué haría eso, al final? Ya no importa, incluso si puedo oír claramente a mi madre hablándome al oído:

¿Ni siquiera eres capaz de llorar en un momento como este? Eres un monstruo, Lyra. ¡Del peor tipo! ¡Maldito el día en que te di a luz!

Sonrío ante el pensamiento. Una sonrisa provocadora.

¡Toma esa, madre!

Pero, chica, ¡aún no has llorado!

Y no lo haré.