25. Riley #2

—¿Empezamos a repartir? —preguntó Tate.

—Creo que sí.

Tilly Whitmore apareció de nuevo, copa en mano. —Oh, ¿son los recibos? Estaba muriéndome de ganas de ver recibos. Ya nadie trae recibos a las fiestas. Es una barbaridad.

Le entregué un paquete. —Copia de cortesía. Comparte con tus amigas.

Nos movimos entre la multitud con precisión sistemática. Yo tomé el lado izquierdo del césped, Tate el derecho, y fuimos poniendo papeles en manos como si repartiéramos recuerdos de la fiesta.

Mi primer objetivo fue la señora Blackwell, una mujer con cara de ciruela decepcionada y un puesto en el consejo del hospital. Le entregué el paquete con una cálida sonrisa.

—Este es el pedido de trabajo de la empresa de seguridad —expliqué con amabilidad.

—Verá la firma al pie. Lindsay Nickerson, autorizando el cambio de la cerradura de mi casa mientras yo estaba fuera cuidando a mi madre lesionada.

No tenía permiso para hacer eso, claro. Pero tenía acceso a las cuentas de mi marido.

Los ojos de la señora Blackwell se abrieron de par en par mientras repasaba el documento. —Esto es…

—¿Condenatorio? Sí. Vaya a la página tres. Ahí es donde empiezan las transferencias bancarias.

Me acerqué al siguiente invitado, un hombre al que reconocí de uno de los comités benéficos de Tate. Ya estaba estirando el cuello para ver los papeles de la señora Blackwell.

—Señor Harrington. —Le puse un paquete en las manos.

—Este es mi favorito. Es la correspondencia de mensajes de texto entre mi suegra y la mujer que contrató para destruir mi matrimonio.

El fragmento resaltado es especialmente revelador.

«El objetivo no es hacer que se enamore de ti.

El objetivo es hacer que ella se vaya». ¿No es romántico?

Mi voz era firme. Mis manos eran firmes.

Todo en mí era firme, lo cual fue la sorpresa de la tarde, porque había pasado cuatro años en ese césped andando con pies de plomo, y resultó que no tener cuidado sabía a champán.

Era lo más cruel que había hecho en mi vida, y lo estaba haciendo con una sonrisa en la cara y un tono agradable en la voz, y disfrutaba cada segundo de ello.

En algún lugar, una versión de mí misma de cuatro veranos atrás estaba escandalizada. También le entregué un paquete metafórico.

Constance había pasado meses intentando arrebatarme el matrimonio, y luego a mi hijo. Esta era la consecuencia, y la consecuencia sabía al champán bueno.

Le entregué un paquete a una mujer con un vestido amarillo de verano. —La página tres es mi favorita. Esa es la que muestra cuando ella elige la fecha.

—Dios mío —musitó la mujer.

—¿A que es increíble? —Sonreí alegremente. —Sírvase más champán. Constance siempre tiene lo mejor.

Tilly Whitmore hacía comentarios en tiempo real desde su posición junto a la barra, con voz que resonaba por todo el césped como la de un comentarista deportivo.

—Y Bishop reparte en la mesa de los Worthington. Cuatro copias en rápida sucesión. La señora Worthington parece que va a desmayarse. Que alguien le traiga una silla. Oh, y ahora la nuera se acerca a los Hendricks. Esto es mejor que el Derby de Kentucky. Tendría que haber traído prismáticos.

Constance intentaba interceptar a la gente, arrebatar los papeles de las manos, con la sonrisa de anfitriona completamente desvanecida.

—Son mentiras —dijo en voz alta. —Esos documentos son falsos. Riley es una mentirosa y una cazafortunas y-

—Los registros telefónicos son públicos —dijo Tate, cortando sus protestas.

—Las transferencias bancarias son rastreables.

Quien quiera verificarlo puede ponerse en contacto con las autoridades pertinentes.

—Le entregó otro paquete a un hombre de pelo blanco.

—De hecho, lo fomentamos. Mi madre siempre ha valorado la transparencia.

—Esto es ridículo. —La voz de Constance se iba elevando, perdiendo su cuidada modulación. —No pueden creer en serio que yo haría-

—Los mensajes de texto tienen marcas de tiempo —dije yo. —Fechas. Importes de los pagos. Su firma en la autorización de la asignación para la vivienda de Lindsay. —Le sonreí. —No es una cuestión de creer. Es una cuestión de documentación.

La multitud se estaba volviendo en su contra. Lo sentía, lo veía en la forma en que la gente se agrupaba para leer, en cómo se sacudían las cabezas, en cómo los aliados más cercanos de Constance se miraban unos a otros con expresiones que no tenían nada de amistosas.

—Constance. —La voz de la señora Van Doren era glacial. —¿Es cierto? ¿Pagaste de verdad a esa mujer para seducir a tu hijo?

—No necesitaba seducirle. Lindsay y Tate tienen historia-

—Salimos juntos en la universidad —dijo Tate con rotundidad. —Hace más de una década. No la he vuelto a tocar desde entonces.

—Eso no es lo que ella me dijo.

—Entonces también te mintió a ti. ¿Lo tenías en cuenta en tu presupuesto?

Constance abrió la boca, la cerró, la volvió a abrir. Por primera vez que pudiera recordar, no tenía nada que decir.

Y entonces Lindsay hizo su entrada.

Cruzó la verja del jardín con un vestido blanco, invitación en mano, barbilla en alto, justo a tiempo para la «oportunidad» que ella y Constance habían estado tramando.

Claramente había ensayado el paseo. Lo que no había ensayado era el panorama del césped: los papeles en cada mano, los rostros que ya se volvían hacia ella, los susurros que la precedían.

Constance la vio y se aferró a ella como una náufraga a un remo.

—¡Lindsay! —Su voz era tajante, autoritaria. —Ven aquí. Diles que todo esto es un disparate. Diles que estos documentos son falsos.

El césped quedó en silencio. Todos los ojos se volvieron hacia Lindsay.