25. Riley

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Riley

Lindsay frenó en seco delante de nosotros, respirando con dificultad, con los ojos brillantes de una manera que no tenía nada que ver con las lágrimas.

—Vaya, qué situación tan acogedora —dijo—. ¿Buscando casa? Qué doméstico.

—Apártate, Lindsay.

—En un momento. Traigo un mensaje. —Se alisó la coleta, recomponiéndose en una copia bastante fiel de su antigua elegancia, y la sonrisa que esbozó era la misma que había abierto mi puerta principal—.

Constance quiere que sepáis que la fiesta en el jardín sigue adelante.

Y que deberíais venir. Lo llama una última oportunidad para arreglar las cosas.

—Arreglar las cosas —repitió Tate, con tono neutro.

—Sus palabras. —La sonrisa se agudizó—. Te has enfrentado a la mujer equivocada, Tate.

¿Crees que una carpeta la asusta? Lleva gobernando esta isla desde antes de que tu mujer aprendiera qué tenedor usar.

Cualquier cosa que penséis que habéis ganado…

no ha terminado. Ella no ha terminado. —Me miró entonces, y por un segundo la elegancia se resquebrajó y no había nada debajo más que ambición—. Nunca termina. Y yo tampoco.

Tate se interpuso entre nosotras, tranquilo, inamovible. —Entonces transmite un mensaje de vuelta. Estaremos allí.

Su sonrisa vaciló. Ese no era el guion. Lo dissimuló mal, se dio media vuelta y se alejó por los adoquines a paso firme, dejando su bolsa de la compra abandonada en la acera detrás de ella.

La observé marcharse.

—Están planeando algo —dije en voz baja—. Las dos. Una última oportunidad.

—Sí. —Tate guardó silencio un momento—. Así que nosotros le ponemos fin primero.

Llegamos a la fiesta en el jardín de Constance exactamente a las cuatro.

La invitación decía las tres, lo que significaba que las cuatro era suficientemente tarde como para hacer una entrada.

Llevaba mi mejor vestido, el azul que Tate me había comprado en nuestra luna de miel, el que me hacía sentir poderosa y hermosa y completamente capaz de destruir a mi suegra en público.

Tate iba de traje. Su alianza de boda brillaba en su mano izquierda.

La invitación con «Y ACOMPAÑANTE» estaba doblada en mi bolsillo, presionada contra mi cadera como un arma cargada.

—¿Lista? —preguntó al acercarnos a la verja.

—Nacida lista. —Tomé su brazo—. Vamos a arrasar con todo.

Tenía las manos temblando. Podía sentir la fina vibración recorriendo mis dedos, y apreté el brazo de Tate con más fuerza para estabilizarlos.

Nunca había hecho nada parecido. Había pasado cuatro años siendo educada, siendo complaciente, siendo la nuera que sonreía ante cada insulto porque montar una escena solo daría la razón a Constance sobre mí.

Hoy iba a montar una escena. Hoy iba a darle la razón sobre las cosas equivocadas.

El jardín era impresionante, porque por supuesto que lo era.

Constance no hacía nada a medias. Carpas blancas ondeaban en la brisa de la tarde, flores frescas en cascada sobre cada superficie, torres de champán captando la luz del sol como monumentos de cristal al exceso.

La flor y nata de la sociedad de Nantucket deambulaba por el césped cuidado, vestida para matar, haciendo lo que mejor sabían: juzgar a todo y a todos a la vista mientras fingían estar encantados con los sándwiches de bocado.

Cruzamos la verja.

La reacción fue inmediata.

Una mujer cerca de la entrada nos vio primero.

Su copa de champán se detuvo a medio camino de su boca.

Le dio un codazo a su acompañante. Esa mujer se giró, y sus cejas se dispararon hacia arriba.

El cuchicheo se extendió hacia afuera como ondas en un estanque, la conversación muriendo mesa por mesa, hasta que todo el césped quedó en silencio.

Tilly Whitmore estaba estratégicamente situada cerca de la barra, con una flauta de champán en cada mano, y soltó una carcajada de deleite que se oyó en todo el jardín.

—Esto va a ser ESPECTACULAR —anunció a nadie en particular—. Sabía que debería haber traído mis prismáticos de ópera.

Constance nos vio desde el otro lado del jardín.

Incluso desde esa distancia, podía ver su cara pasar por la sorpresa, la furia, y luego asentarse en una sonrisa de anfitriona tan perfecta que parecía pintada.

Dijo algo a la mujer que tenía al lado y comenzó a avanzar hacia nosotros, deslizándose entre la multitud como un tiburón en aguas tranquilas.

—¿Deberíamos saludarla? —preguntó Tate con tono agradable.

—Creo que sí. —Sonreí a una mujer a quien recordaba vagamente del club—. Pero primero, circulemos un poco.

Cruzamos el césped como si perteneciéramos a él, porque así era.

Cuatro años de estas fiestas me habían enseñado a trabajar una multitud, a hacer pequeña charla, a sonreír a personas que especulaban abiertamente sobre mi matrimonio.

La diferencia era que ahora me importaba un bledo lo que cualquiera de ellos pensara.

Me acerqué a un grupo de mujeres cerca del jardín de rosas. Todas llevaban colores pastel y perlas, pareciendo un anuncio de riqueza heredada.

—¿Oyeron lo del robo en nuestra casa? —pregunté, con voz cálida y distendida—.

¿No? Oh, fue fascinante. Alguien llamó a la policía y denunció un intruso.

Salvo que cuando consultamos con el departamento, no había ningún registro de la llamada.

Como si alguien se lo hubiera inventado para justificar cambiar todas nuestras cerraduras.

—Qué extraño —dijo una de las mujeres, frunciendo el ceño—. ¿Quién haría algo así?

—Esa es la pregunta. —Tomé un sorbo de champán y sonreí.

Al otro lado del césped, podía oír a Tate haciendo su propio daño, con su voz llegando justo lo suficientemente lejos para ser escuchada por los hombres cerca de la torre de champán.

—El contrato laboral era bastante generoso. Pagos mensuales, asignación de vivienda, instrucciones muy específicas sobre cómo relacionarse con mi mujer. Casi como un manual para destruir un matrimonio, si se piensa bien.

—Eso es bastante inquietante —dijo uno de los hombres—. ¿Quién era esta empleada?

—Se llamaba Lindsay Nickerson. Mi madre la contrató, de hecho. Como un favor.

Tilly apareció a mi lado, vibrando de anticipación. —La estrategia de las migajas. Inteligente. Dejar que ellos mismos unan los puntos.

—La gente cree las conclusiones a las que llega por sí misma —dije.

—Querida, llevo cuarenta años viendo a Constance intentar gestionar escándalos. Es la primera vez que veo uno gestionado en su contra. —Los ojos de Tilly brillaron—. Es como presenciar una clase magistral. ¿Dónde aprendiste a hacer esto?

—Presté atención. —Me dirigí hacia mi siguiente objetivo—. Disculpe.

Los cuchicheos se extendían por el césped como un incendio ahora. Podía ver a la gente inclinándose, pasando información, uniendo piezas. La historia tomaba forma en tiempo real, y ni siquiera habíamos llegado a los recibos todavía.

Encontré a una mujer de pelo plateado de pie sola junto a las hortensias. La señora Van Doren, si recordaba bien. Formaba parte de tres juntas de caridad con Constance.

—Señora Van Doren, qué alegría verla. —Le di un cálido beso en la mejilla—. No creo que hayamos tenido ocasión de ponernos al día este verano.

—No, no la hemos tenido. —Sus ojos eran cautelosos—. He oído que ha estado… indispuesta.

—Oh, eso. —Agité una mano desdeñosa—. Solo un pequeño desmayo. Provocado por el estrés, claro. ¿Sabía que mi suegra presentó una petición de custodia contra mí? Alegó que era demasiado inestable para cuidar a mi propio hijo. Mientras aún estaba embarazada. ¿Puede imaginarlo?

El rostro de la señora Van Doren se quedó cuidadosamente inexpresivo. —No había oído eso.

—Todo se ha retirado ya, por supuesto. Con bastante repentinidad, de hecho. Parece que recapacitó. —Sonreí con dulzura—. A Constance le encantan sus pequeños juegos. Hasta que alguien juega de vuelta.

Constance finalmente nos interceptó cerca del centro del césped, con su sonrisa de anfitriona firmemente en su lugar.

—Riley. Tate. —Su voz estaba perfectamente modulada, calibrada para la audiencia de invitados que fingían no escuchar—. Qué sorpresa. No os esperaba.

—¿No? —Saqué la invitación de mi bolsillo y la despleguéla lentamente—. Enviaste esta encantadora invitación. «Don Tate Bishop y Acompañante». Así que aquí estoy. La acompañante de Tate.

—Estoy segura de que fue un error de imprenta.

—Estoy segura de que no lo era. —Metí la invitación de nuevo en el bolsillo. —Pero no importa. Ya estamos aquí. Para celebrar. ¿Qué estamos celebrando, exactamente? He perdido la cuenta de qué ocasión anual se supone que es esta.

—Es una fiesta en el jardín, Riley. Las tenemos cada verano.

—Por supuesto. Y siempre están tan bien organizadas. —Miré a mi alrededor las carpas, las flores, las mesas perfectamente dispuestas. —Tienes un don especial para crear la apariencia de perfección. Incluso cuando todo lo que hay debajo está podrido.

La sonrisa de anfitriona vaciló. —No sé a qué te refieres.

—No me refiero a nada. Estoy exponiendo hechos. —Me volví para mirarla de frente. —¿Los discutimos aquí, delante de tus invitados? ¿O preferirías un lugar más privado?

—No hay nada que discutir.

—¿No? —Tate se puso a mi lado. —Porque tengo unos documentos muy interesantes que sugieren lo contrario.

—Sean cuales sean las falsificaciones que has-

—No son falsificaciones, madre. —Su voz era tranquila, casi suave. —Lo sabes. Y todos los demás también lo sabrán, en unos cinco minutos.

La compostura de Constance se resquebrajó, apenas un instante. Vi el destello de miedo real en sus ojos antes de que lo disimulara.

—No tienes el valor.

—Obsérvame.

Metí la mano en el bolso y saqué un fajo de papeles.

La carpeta había pesado cuando la habíamos preparado, gruesa de pruebas, organizada en paquetes individuales para distribuir.

Tate tenía su propia pila. Habíamos pasado la mañana haciendo copias en la tienda de material de oficina, mientras el dependiente adolescente ponía cara de mayor confusión a medida que pasábamos hoja tras hoja por la máquina.