20. Riley #2

—Llevo planeando esto desde el aparcamiento. —Me miró, con los ojos oscuros. —En realidad, llevo semanas planeándolo. Tu sabor. Los sonidos que haces. —Sus dedos recorrieron mis muslos, subiéndome la falda. —Quiero oírte gritar.

—Junie está en la casa principal. Lo oirá.

—Bien. —Enganchó los dedos en la cinturilla de mis bragas. —Que lo oiga.

Me bajó las bragas y me las quitó, y luego su boca estaba sobre mí, y me dejó de importar quién oyera.

No fue tierno. Se lanzó a por mí como si no hubiera estado pensando en otra cosa en todo el día, su lengua encontrando mi clítoris y lamiendo, chupando, rodeándolo.

Sus manos aferraban mis muslos, manteniéndome abierta para él, y cuando intenté cerrar las piernas alrededor de su cabeza las abrió aún más.

—Mírate —murmuró contra mi carne. —Este coño ha sido mío durante cinco años y todavía no puedo tener suficiente. Chorreando en mi lengua.

Estaba haciendo sonidos que no reconocía, agudos y desesperados y completamente desvergonzados. Tenía las manos en su cabello, tirando con suficiente fuerza para hacer daño, y él solo gemía y trabajaba más rápido.

—Tate, voy a......

—Córrete en mi lengua. Quiero saborearlo.

Se aferró a mi clítoris y succionó, y me destrocé.

Me corrí tan fuerte que se me nubló la visión, todo mi cuerpo arqueándose del sofá, un grito desgarrándose de mi garganta que probablemente llegó hasta la casa principal.

Siguió lamiendo mientras, más suave ahora, llevándome a través de las réplicas hasta que estaba temblando y sobresensible y empujando débilmente sus hombros.

—Tate. Tate, no puedo...

—Puedes. —Volvió la cabeza y presionó un beso en el interior de mi muslo, completamente tranquilo para ser un hombre al que yo acababa de intentar arrancarle el cabello. —He hecho los cálculos. Tu período refractario es de aproximadamente noventa segundos. He estado contando.

—No acabas de decir período refractario...

Deslizó dos dedos dentro de mí y los curvó, y lo que fuera que había planeado decir abandonó el edificio.

—Noventa segundos —repitió, y volvió a poner la boca sobre mí.

El segundo llegó más rápido, más agudo, sus dedos acariciando ese punto interior con la misma precisión obsesiva que aplicaba a todo lo demás mientras su lengua se movía suave e implacable sobre mi clítoris. Dejé de ser silenciosa. Dejé de ser cualquier cosa excepto ruidosa y hambrienta y suya.

—Así —murmuró contra mí. —Más alto. Quiero que toda la isla sepa quién te está haciendo sonar así.

—Eres... Oh, Dios... insoportable...

—Estoy motivado. —Succionó, con fuerza, y me corrí de nuevo con el talón clavado en su espalda y su nombre rompiéndose a la mitad al salir de mi boca.

Se arrastró por mi cuerpo y me besó profundamente, sabiendo a mí y visiblemente orgulloso de ello. Debería haber sido demasiado, demasiado íntimo, demasiado pronto. En cambio, le devolví el beso, rodeándole el cuello con los brazos, aferrándome como si fuera a ahogarme si le soltaba.

—Buena chica —murmuró contra mi boca. —Suenas tan bonita cuando gritas.

Más tarde, nos acurrucamos en el sofá con la novela romántica entre nosotros.

Tate se había limpiado y cambiado, por fin, y yo llevaba su camiseta y nada más, con las piernas sobre su regazo. El libro estaba abierto sobre su pecho, y él lo miraba frunciendo el ceño con la misma intensidad que solía reservar para el análisis estadístico.

—Tengo mis reservas sobre este héroe —dijo.

—¿Qué tipo de reservas?

—Su estrategia de disculpa tiene una estructura defectuosa. —Pasó a una página que había marcado con una nota adhesiva. —Le lleva flores tres veces distintas. Es repetitivo. Demuestra falta de creatividad.

—Las flores son románticas.

—Las flores son un tópico. Son lo que llevas cuando no se te ocurre nada mejor.

—Sacó un papel doblado del bolsillo, notas de verdad, me di cuenta, notas escritas a mano sobre una novela romántica.

—He estado comparando su enfoque con el mío.

Flores: tópico. Grandes gestos públicos: exhibicionistas y potencialmente embarazosos.

Conocer su horario de medicación y la colocación óptima de las galletas: superior. Voy ganando.

Le miré fijamente. —¿Has estado tomando notas sobre la disculpa?

—Tomo nota de todo. Es como aprendo —me enseñó el papel, cubierto de su letra precisa—.

¿Ves? He clasificado cada uno de sus gestos románticos en una escala del uno al diez según creatividad, esfuerzo e impacto emocional.

Alcanza un siete en la escena del aeropuerto, pero luego lo arruina con el discurso sobre sentirse incompleto sin ella. Demasiado cliché.

—Estás loco.

—Soy meticuloso. Hay una diferencia —me miró completamente serio—. Quiero ser mejor que el héroe ficticio. Quiero que mi disculpa sea objetivamente superior.

Empecé a reírme y no podía parar. Este hombre, este hombre ridículo, maravilloso y exasperante, había hecho una hoja de cálculo de gestos románticos. Había analizado una novela romántica como si fuera un trabajo de investigación. Había tomado notas reales sobre cómo recuperar a su mujer.

En algún momento del frío año transcurrido lo había olvidado. Había olvidado la forma en que funcionaba su cerebro, la manera en que abordaba todo como un problema que resolver, la intensa sinceridad que ponía en las cosas que le importaban.

Había olvidado por qué lo amaba.

Su teléfono vibró sobre la mesa de centro, y eché un vistazo a la pantalla por costumbre.

Junie: Necesita las patatas fritas con jalapeño, el Gatorade azul y esas cosas raras de pepinillo de la charcutería. Y más de ese queso que le gusta a Wes.

Agarré el teléfono antes de que él pudiera hacerlo.

—¿Por qué mi hermana te está enviando una lista de la compra?

—Ah —Tate tuvo la decencia de parecer un poco avergonzado—. Es posible que me haya ofrecido a hacer recados para los antojos. Ya que se supone que debes estar descansando.

—¿Recados para los antojos?

—Está a pocas semanas de salir de cuentas. Tiene necesidades.

Pulsé el botón de llamada.

Junie respondió al segundo tono.

—¿Recibiste mi lista? Necesito esas patatas fritas, Tate, me estoy muriendo aquí.

—Soy Riley.

Una pausa.

—Ah. Hola.

—¡TRAIDORA!

—Espera, escúchame...

—¡Has estado conspirando con mi marido a mis espaldas!

—He estado aceptando comida gratis de un hombre desesperado por volver a caerte en gracia. Hay una diferencia —podía oír la sonrisa en su voz—. Además, llora en el coche, Ri. Es el mejor entretenimiento de mi verano.