18. Bridget

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Bridget

La gala anual de primavera del Museo Metropolitano es el tipo de evento que antes me llenaba de pavor.

Una avalancha de invitados. Once platos.

Cuatro horas interpretando el papel de esposa de sociedad mientras los fotógrafos documentaban cada sonrisa, cada apretón de manos, cada gesto cuidadosamente calculado.

Pasaba las semanas previas a estos eventos en un estado de pánico de baja intensidad, obsesionada con la elección del vestido, la disposición de los asientos y la pregunta omnipresente: ¿Y si digo algo inapropiado?

Esta noche es diferente.

Esta noche no asisto como la esposa de Kurt Walker. Asisto como donante por mérito propio, con una modesta contribución a la iniciativa de alfabetización, financiada con los artículos freelance que he vuelto a escribir, el primer dinero que gano que me pertenece exclusivamente a mí.

Y llevo un vestido rojo.

Es de seda hasta el suelo, con la espalda pronunciada, del color del vino caro y la intención sin disculpas.

Victoria lo llamaría inapropiado para una mujer separada.

Las páginas de sociedad lo llamarán una declaración.

Yo lo llamo lo primero que me pongo en cuatro años que he elegido de verdad para mí.

Sebastian me está esperando al pie de las escaleras del museo.

—Estás… —Se detiene, negando con la cabeza—. Tenía preparado algo ingenioso y se me ha olvidado por completo.

—¿Tan bien?

—Demoledora. —Me ofrece el brazo—. ¿Lista para causar un escándalo?

—Estaba esperando que lo preguntaras.

Subimos las escaleras juntos. Noto las miradas sobre nosotros: los fotógrafos, los que han llegado pronto, el personal que lo contará todo a las columnas de cotilleos en menos de una hora. Que miren. Que cuchicheen. Ya he terminado de esconderme.

El Gran Vestíbulo se ha transformado en algo salido de un sueño febril: flores en cascada por cada superficie, luces suspendidas como estrellas atrapadas, música que se eleva desde una orquesta en directo situada cerca del Templo de Dendur.

Es hermoso con esa exuberancia que solo la filantropía de Manhattan sabe alcanzar.

—Señora Walker. —Una voz se abre paso entre la multitud. Miranda Ashford, columnista de sociedad de Manhattan Magazine, aparece a mi lado con la gracia depredadora de una mujer que huele la sangre—. Qué sorpresa verla aquí. Y con el señor Cross, nada menos.

—Miranda. —Mantengo una sonrisa agradable—. Qué alegría verte.

—¿Lo es? —Su mirada oscila entre Sebastian y yo, con el bolígrafo ya deslizándose sobre su libreta—. He de decir que no esperaba una aparición tan… pública por su parte. Dadas las circunstancias.

—¿Qué circunstancias serían esas?

—Pues su separación. Las recientes dificultades de su marido. El estado general del matrimonio Walker. —Se acerca, bajando la voz en tono conspiratorio—. Ha habido tanta especulación. Estoy segura de que a nuestros lectores les encantaría escuchar su versión.

—Estoy segura de que sí. —La miro con serenidad—. Pero no estoy aquí para hablar de mi matrimonio. Estoy aquí para apoyar la educación en alfabetización. Quizás podría escribir sobre eso en su lugar.

La sonrisa de Miranda se tensa. —Por supuesto. Qué admirable.

Se retira entre la multitud, pero la veo inclinarse hacia un grupo de mujeres junto a la barra: Bitsy Vanderberg, Dottie Van Ness, los habituales. Sus cabezas giran en mi dirección.

—…¿puedes creer que lleve rojo?…

—…el chico Cross, ¿no es increíble?…

—…he oído que Kurt está absolutamente destrozado…

Que hablen. He pasado cuatro años preocupándome por lo que piensan.

Ya he terminado.

—Lo has manejado muy bien. —Sebastian me guía hacia la barra—. Parecía que quería devorarte viva.

—Siempre parece así. Es su sello.

—¿Y el vestido rojo? ¿Fue una provocación intencionada o un feliz accidente?

—En este mundo no hay accidentes. Solo elecciones y consecuencias.

—Ahora suenas como una profesora de filosofía.

—Sueno como una mujer que por fin ha descubierto lo que quiere.

Pide champán para los dos. Mientras esperamos, recorro la sala con la mirada: caras que reconozco, caras a las que he sonreído durante cuatro años, caras que me juzgarán esta noche y me olvidarán mañana.

Y entonces veo a Kurt.

Está cerca de la entrada, hablando con Gregory y Victoria.

Parece más delgado de lo que recuerdo, más envejecido de algún modo, la confianza despreocupada reemplazada por algo más cauteloso.

Cuando me localiza al otro lado de la sala, su expresión vacila: sorpresa, luego algo que podría ser añoranza, luego una inexpresividad cuidadosa que me indica que se está esforzando mucho por no sentir nada.

—…ahí está, pobre hombre…

—…lo dejó por el del tema de la alfabetización, ¿te lo imaginas?…

—…he oído que vive en Brooklyn. ¡En Brooklyn!

Los cuchicheos le siguen a él también. Los dos estamos atrapados en la misma corriente de cotilleos, ahogándonos en especulaciones que no podemos controlar.

—Nos ha visto —dice Sebastian en voz baja.

—Lo sé.

—¿Quieres irte?

—No. —Doy un sorbo de champán—. He terminado de huir de las salas solo porque mi marido está en ellas.

—Técnicamente, creo que el término correcto es «marido separado».

—Técnicamente, tienes razón. Pero esta noche no parece una separación. —Observo cómo Kurt se despide de Gregory y Victoria. Se mueve hacia nosotros con la determinación de alguien que ha tomado una decisión—. Parece muy presente.

Kurt llega hasta nosotros antes de que pueda prepararme.

—Bridget. —Su voz es firme, pero veo la tensión en su mandíbula—. Estás… bien.

—Gracias.

Sus ojos se desplazan hacia Sebastian. Los dos hombres se estudian mutuamente con la cautelosa evaluación de depredadores que comparten territorio.

—Cross.

—Walker.

—Veo que has estado haciendo compañía a mi mujer.

—A tu mujer separada. Y sí. Es una compañía excepcional.

—Soy consciente de lo que es. —La voz de Kurt se endurece—. Lo he sido durante cuatro años. Solo lamento haber tardado tanto en demostrárselo como es debido.

—…Dios mío, ¿se van a pelear?…

—…que alguien avise a Victoria…

—…esto es mejor que la subasta…

Los cuchicheos se intensifican. Siento el peso de un centenar de miradas, de un centenar de teléfonos que probablemente están grabando este momento para la posteridad.

—Kurt, este no es el lugar —digo en voz baja.

—Lo sé. Pero necesito decir algo, y si no lo digo ahora, quizás no tenga el valor de decirlo después.

—Se vuelve hacia mí por completo, ignorando la presencia de Sebastian—.

He estado trabajando en mí mismo. Terapia, dos veces por semana.

He estado pensando en todo lo que hice mal, en todo lo que debería haber dicho y no dije.

No te pido que me perdones; sé que no me lo he ganado.

Pero quiero que sepas que lo estoy intentando. De verdad, por primera vez en mi vida.

—Eso es… bien, Kurt. Me alegra saberlo.

—Y quiero pedirte algo. —Toma aire—. Un baile. Solo uno. Por todo lo que fuimos, si no por nada más.

—No creo que sea buena idea.

—Por favor. —La palabra le cuesta algo; puedo verlo en su cara—. No intento recuperarte. No intento montar una escena. Solo quiero cinco minutos para tenerte entre mis brazos y recordar cómo se sentía cuando las cosas eran buenas entre nosotros.

La mano de Sebastian se aprieta en mi codo. —Bridget, no tienes que…

—Sé que no tengo que hacerlo. —Miro a Sebastian, luego a Kurt, luego a la sala llena de personas que observan cada uno de nuestros movimientos—. Pero quiero hacerlo. Solo un baile. Luego me dejas en paz el resto de la noche.

—Un baile —acepta Kurt—. Luego me voy.

Sebastian suelta mi codo. Su expresión es cuidadosamente neutra, pero puedo ver el esfuerzo en sus ojos.

—Estaré en la barra —dice—. Tómate el tiempo que necesites.

Se aleja. Kurt me ofrece la mano.

Se la doy, y mi cuerpo traiciona de inmediato: cuatro años de memoria muscular acomodándose en una postura que conoce mejor que ninguna otra. Su palma en mi cintura. La altura de su hombro. La distancia exacta que siempre hemos guardado y nunca hemos cerrado.

Es un baile. Un solo baile. No significa nada.

Excepto que mis ojos ya buscan más allá de su hombro, rastreando la sala en busca del único hombre que no está actuando, y en el momento en que encuentro a Sebastian, inmóvil junto a la barra, observándonos con una quietud que le cuesta visiblemente, la traición cambia de bando.

Mi cuerpo está bailando con mi marido. Todo lo demás en mí está al otro lado de la sala con un hombre al que no tengo derecho a desear tanto, con este vestido, en este evento, con trescientos testigos catalogando exactamente adónde se dirige mi atención.

Mira a Kurt. Está hablando. Mira a tu marido.

Miro a Kurt.

***

La orquesta toca algo lento y melancólico: un vals que parece un final. Kurt me guía hasta la pista con la memoria muscular de cuatro años de galas, cuatro años de bailes obligados, cuatro años de simular ser compañeros.

Su mano se posa en mi espalda baja. La mía encuentra su hombro. Nos movemos juntos como siempre lo hemos hecho: coordinados, elegantes, completamente vacíos.

—Esta noche estás preciosa —dice—. El rojo te sienta bien.

—Gracias.

—Lo digo en serio. No creo haberte visto nunca de rojo.

—No lo has visto. No creía poder llevarlo.

—Puedes llevar cualquier cosa.

Giramos, y mis ojos encuentran a Sebastian al otro lado de la sala.

Está junto a la barra, copa de champán en mano, observándonos con una expresión que no puedo descifrar desde esta distancia.

Mi cuerpo está en los brazos de Kurt, siguiendo su ritmo, recordando cuatro años de esto: la sensación de su mano en mi espalda, el compás familiar de sus pasos, el aroma de su colonia que antes significaba seguridad y ahora significa algo más complicado.

Pero mis ojos se quedan en Sebastian.

Esta es la bifurcación, comprendo. Esta es la elección que estoy tomando en tiempo real.