8. Bridget #2

—Compré un viñedo porque estaba borracho e impulsivo y pensé que tener tierras en otro país me haría sentir como una persona diferente. —Sonríe con arrepentimiento—. No fue así. Soy exactamente la misma persona que era antes, solo que con obligaciones fiscales más complicadas.

Me río, una carcajada real, arrancada por sorpresa, y veo cómo varias cabezas se vuelven al oírla.

No deberías reírte. No deberías disfrutar de esto.

—¿Y tú? —pregunta Sebastian—. ¿Cuál es tu compra impulsiva? La cosa que hiciste que no tenía ningún sentido pero que sentías necesaria.

—Me casé con Kurt Walker.

Las palabras salen antes de que pueda detenerlas. La expresión de Sebastian cambia: no es lástima, exactamente, sino reconocimiento.

—Eso no es impulsivo. Eso es trágico.

—En su momento lo sentí como un impulso.

Estaba embarazada y sola y él me ofrecía algo que nunca había tenido: estabilidad, seguridad, la promesa de que no tendría que seguir huyendo.

—Mantengo un tono ligero, como si estuviera contando una anécdota divertida—.

Resulta que la estabilidad y el amor no son lo mismo. Quién lo hubiera dicho.

—Todo el mundo. Todo el mundo lo sabe.

—Yo no. O quizás sí, y me convencí de que no importaría. —Lo miro a los ojos—. Importa.

La canción termina. Empieza otra. No dejamos de bailar.

—Podrías irte —dice Sebastian en voz baja—. Si es tan malo. Podrías coger a tu hija e irte.

—¿E irme adónde? ¿Con qué dinero? Todo lo que tengo está vinculado a cuentas Walker, propiedades Walker, obligaciones Walker.

Empezaría de cero con nada excepto una batalla por la custodia que probablemente perdería.

—Niego con la cabeza—. He pensado en ello.

Créeme, he pensado en ello. Pero marcharse no es la solución. Todavía no.

—¿Entonces cuál es la solución?

—No lo sé. Construir algo que sea mío. Algo que no dependa de él ni de su familia ni de si decide volver a casa por las noches. —Hago una pausa—. Escribir, quizás. Últimamente he estado pensando en ello. En volver a empezar.

—Deberías hacerlo. Se te da bien.

—Has leído tres artículos.

—Con tres artículos basta para reconocer el talento cuando lo veo. —Me atrae ligeramente hacia él al girar—. ¿Sobre qué escribirías? Si pudieras escribir sobre cualquier cosa.

—Personas. Las complicadas. Las que toman decisiones terribles y tienen que vivir con ellas. —Sonrío levemente—. Al parecer tengo un tipo.

—Al parecer sí.

La cuarta canción termina. Estoy sin aliento, y no es del todo por el baile.

—Debería irme —digo, sin moverme.

—Deberías —él no suelta mi mano—. Tu marido parece a punto de sufrir un derrame.

Miro hacia las mesas de la subasta. Kurt está paralizado en mitad de una conversación con alguien que no reconozco, con los ojos fijos en la mano de Sebastian sosteniendo la mía. Su cara ha adquirido ese tono particular de rojo que significa que está furioso pero no puede mostrarlo en público.

Bien. Que arda.

—Ahora mismo me importa bastante poco la cara que ponga mi marido.

—¿No? ¿No te importa que lleve cuatro bailes mirándoos, imaginando todo lo que te va a decir luego?

—Que imagine lo que quiera. Ha pasado la mitad de la velada con su ex novia. No tiene derecho a opinar sobre con quién bailo.

—Justo —el pulgar de Sebastian roza mis nudillos, breve, deliberado, electrizante—. Pero debo advertirte. Si seguimos aquí parados, voy a decir algo que probablemente no debería decir.

—¿Cómo qué?

—Que eres la mujer más interesante que he conocido en años, y me gustaría mucho volverte a ver. En algún lugar que no sea una gala llena de gente que va a reportar cada palabra a las páginas de sociedad.

No respondas. No te enredes. Vete ahora mismo.

—Eso suena a una idea terrible.

—Lo es absolutamente —sonríe—. Te lo estoy proponiendo de todas formas.

Antes de que pueda responder, Kurt aparece a mi lado. Su mano se cierra en mi brazo, no con fuerza, pero sí con posesividad. Reclamándome.

—Mi mujer tiene que saludar a algunos donantes —dice con voz agradable y un agarre demasiado firme—. Ya la has monopolizado bastante.

Sebastian no suelta mi mano de inmediato. Sus ojos encuentran los de Kurt por encima de mi hombro y algo pasa entre ellos: un desafío, una advertencia, el lenguaje silencioso de los hombres que reconocen a un rival.

—¿Ah, sí? —la voz de Sebastian es apacible—. No era consciente de que hubiera un límite de tiempo para las conversaciones.

—No lo hay. Pero existe algo llamado decoro, y cuatro bailes con la mujer de otro suele sobrepasarlo.

—El decoro —la sonrisa de Sebastian se afila—. Fascinante, viniendo de usted. Creo recordar que usted pasó bastante tiempo con la señorita Ashworth antes. Junto a la barra, ¿no es así? Muy íntimo.

El agarre de Kurt en mi brazo se aprieta. —Eso no es asunto suyo.

—Ni mi conversación con su esposa lo es de usted, y sin embargo aquí está. —Sebastian por fin suelta mi mano, pero despacio, deliberadamente, dejando que el momento se extienda—. Bridget, ha sido un placer. Espero que podamos continuar nuestra conversación sobre el trabajo de su fundación pronto.

—Me gustaría —me oigo decir.

La mandíbula de Kurt se tensa.

Sebastian le sonríe, con esa sonrisa que es técnicamente cortés pero que comunica algo mucho menos amistoso, y desaparece entre la multitud.

En cuanto se ha ido, Kurt me arrastra hacia el borde de la sala, lejos del grupo de invitados más cercano.

—¿Qué demonios ha sido eso?

—Conversación. Baile. Lo que hace la gente en las fiestas. —Me libero el brazo, resistiendo el impulso de frotar donde estaban sus dedos—. Tú estabas ocupado, si no recuerdo mal.

—Yo no estaba… Celeste no es nada. Hablábamos de asuntos de la fundación, eso es todo. Está en la junta de la Fundación Mitchell y quería mi opinión sobre su nueva iniciativa de alfabetización.

—Qué conveniente. Asuntos de la fundación que requerían que le tocaras la espalda y te inclinases hacia ella como si estuvierais compartiendo secretos.

—Le arreglo la corbata con dedos fríos: el gesto se ha convertido en costumbre, esta actuación de devoción conyugal—.

¿Sabes lo que tiene gracia, Kurt? Sebastian me habló esta noche de alfabetización de verdad.

Del tipo real. El que implica que los niños aprendan a leer, no el tipo que implica que tú busques excusas para poner las manos encima a tu ex novia.

—Yo no estaba… eso no es justo…

—Nada de esto es justo. —Lo miro a los ojos, dejándole ver la rabia que he estado ocultando toda la velada—.

La trajiste a mi espacio. Mi gala. El evento que yo planifiqué, ejecuté y dejé perfecto, y tú no fuiste capaz ni de fingir que estabas presente.

No fuiste capaz ni de fingir que te importaba.

—Me importa. Por supuesto que me importa.

—¿Sí? Porque desde donde yo estaba, parecía que los asuntos de la fundación de Celeste te importaban mucho más que tu esposa.

—Bridget…

—Sonríe, cariño —me pongo mi cara de actuación mientras una pareja pasa por nuestro lado—. Todo el mundo nos está mirando.

La cara de Kurt hace algo complicado: frustración, culpa, el inicio de algo que podría ser remordimiento si me permitiera creer en ello.

No me permito creer en ello.

—Deberíamos hablar de esto en casa —dice en voz baja.

—No hay nada de qué hablar. Tú pasaste la velada con tu ex. Yo pasé la velada siendo realmente interesante por una vez. Considerémonos en paz.

Me dirijo hacia los donantes sin esperar su respuesta.

El corazón me late con fuerza. La piel me hormiguea. El lugar donde el pulgar de Sebastian rozó mis nudillos todavía me cosquillea.

Y por primera vez en tres años, no me importa quién esté mirando.