27. Irene

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Irene

Me desperté con el olor a café y el sonido de una sartén chisporroteando.

Por un momento no supe dónde estaba. La cama era demasiado suave, la luz demasiado brillante, el techo demasiado desconocido. Luego la noche anterior volvió de golpe, y sonreí tanto que me dolió la cara.

Encontré un albornoz colgado en el baño y salí de puntillas hasta la cocina, donde Jude estaba de pie ante el fogón en nada más que unos calzoncillos, manejando una espátula con la concentración de un hombre desactivando una bomba.

—Estás cocinando.

Se giró, y su cara se iluminó cuando me vio. —Estoy intentando cocinar. Los resultados están aún por ver.

—¿Qué estás haciendo?

—Huevos. Bacon. Tostadas, que al parecer son una disciplina de tiempos. —Señaló el mostrador, donde había un plato dispuesto con evidente cuidado—. También fruta. No sé cómo cocinar la fruta, así que está simplemente… ahí.

—La fruta no necesita cocinarse.

—Eso imaginé. Pero no estaba seguro de si había alguna técnica que me estaba perdiendo.

Me serví un café de la cafetera que había preparado y me apoyé en el mostrador para verle trabajar. Se movía por la cocina con la misma intensidad que traía a todo, comprobando temperaturas, ajustando el fuego, tratando el desayuno como un problema de ingeniería a resolver.

Pasó por delante de mí para coger la pimienta, y su pecho desnudo rozó mi hombro, y tomé una decisión.

Dejé el café, enganché un dedo en la cinturilla de sus calzoncillos y tiré.

—Con cuidado —dijo, sin alejarse—. Estoy manejando un fogón.

—Apágalo.

—Los huevos están en un momento crítico.

—Jude. —Deslicé mi mano plana contra su estómago y sentí cómo los músculos saltaban bajo mi palma, sentí cómo se quedaba muy quieto como siempre que yo lo tocaba primero—. Apaga el fogón.

Me miró. Llevaba su albornoz, más desatado que atado, con el pelo hecho un desastre, el sol de ayer todavía cálido en mi piel, y me miró de la manera en que la gente mira las catedrales.

Apagó el fogón.

Lo que siguió no fue urgente, y eso era el milagro de ello.

Habíamos sido desesperados en la despensa y furiosos en el embarcadero y reverentes en la playa, y esto no era nada de eso.

Era perezoso. Me levantó sobre el mostrador junto a la fruta que no sabía cocinar y me besó lenta y sin prisas, sabiendo a café, sonriendo demasiado para hacerlo bien, y yo me reí en su boca, y él se rio también, y ninguno de los dos tenía prisa alguna.

—El albornoz se queda —decidió, abriéndolo justo lo suficiente, con las manos deslizándose cálidas por mis muslos—. Me gusta el albornoz.

—Es tu albornoz.

—Por eso me gusta.

Su boca se fue por mi garganta mientras sus pulgares trazaban círculos lentos cada vez más arriba, y suspiré y eché la cabeza hacia atrás contra el armario y enganché los talones detrás de sus rodillas.

Había sol en el suelo y gaviotas discutiendo fuera y toda la mañana se extendía ante nosotros sin nada más que esto.

—¿Todavía dolorida de anoche? —murmuró contra mi clavícula.

—Un caballero no preguntaría eso.

—Un caballero está calibrando. —Sus dedos me encontraron, suaves y conocedores, ya húmeda, y mi respiración se volvió entrecortada en un registro completamente nuevo, más suave que la noche anterior. Más dulce—. Ahí está. Buenos días.

—Buenos días —logré decir.

Se tomó su tiempo. Esa era la trama entera: un hombre sin ningún sitio adonde ir, aprendiendo exactamente lo que la lentitud me hacía, coleccionando cada pequeño sonido que yo hacía con visible satisfacción.

Cuando finalmente se colocó entre mis muslos e introdujo su polla en mí, centímetro a centímetro, los dos exhalamos, largo e inestable, y luego nos quedamos así, frente con frente, sonriéndonos el uno al otro a la luz de la mañana.

—Buenos días —dijo de nuevo, insoportablemente satisfecho de sí mismo.

—Va mejorando.

—¿Solo mejorando? —Ondulé sus caderas, lenta y deliberada, y se rio cuando mi cabeza golpeó hacia atrás contra el armario—. Revisaré el diseño hasta que el cliente esté satisfecho.

—El cliente está llegando ahí.

—Llegando ahí —repitió, fingiendo estar herido, y deslizó una mano entre nosotros para rodear mi clítoris con una presión perezosa y experta—. Mejoremos las métricas.

Nos movimos como si tuviéramos todo el día, porque así era.

Lento y profundo y fácil, mis dedos en su pelo, sus manos extendidas sobre mis caderas, el mostrador crujiendo con una leve objeción que ninguno de los dos dignificó con una respuesta.

Cuando llegué al clímax, me recorrió en una cálida ola pausada, y me reí al final, me reí de verdad, el deleite desbordándose de mí sin ningún otro lugar adonde ir, y él llegó justo después de mí con mi nombre en su boca y su sonrisa presionada contra mi mejilla.

Nos quedamos enredados sobre el mostrador, respirando.

—Los huevos están arruinados —observó.

—Los huevos murieron por una buena causa.

—Haré más. —Me besó en la nariz y no se movió—. En un minuto.

—En un minuto —concordé.

Se acercó más a cuarenta.

—La segunda tanda está lista —anunció finalmente, deslizándolos en un plato—. Están un poco tostados por los bordes, pero me han dicho que es aceptable.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Mi madre. La he llamado esta mañana para pedirle consejo.

—Has llamado a tu madre para que te enseñe a hacer huevos.

—Ha sido muy útil. También me ha dicho que te diga que te quiere y que quiere saber si ya habéis fijado una fecha.

—¿Una fecha para qué?

Él se limitó a sonreír y me pasó el plato.

El desayuno estaba delicioso, o al menos lo suficientemente delicioso, con los huevos un poco gomosos y las tostadas un tono pálidas y el bacon absolutamente perfecto porque ni siquiera Jude podía estropear el bacon.

Comimos en la terraza, mirando al océano, y yo no podía dejar de maravillarme ante el hecho de que todo esto fuera mío.

—¿Qué quieres hacer hoy? —preguntó.

—¿Cuáles son las opciones?

—Podríamos bañarnos. Podríamos recorrer la isla otra vez. Podríamos simplemente sentarnos aquí y no hacer nada. —Hizo una pausa—. O podríamos pescar.

—¿Pescar?

—Hay equipo en el cobertizo. Lo hice traer cuando compré el lugar.

—Compraste equipo de pesca para una isla que me ibas a regalar, cuando tú no pescas.

—Puede que pesque. No lo sabes.

—En tu vida has pescado.

—Todo tiene una primera vez. —Me sonrió—. Vamos. Será divertido.

El equipo de pesca era más extenso de lo que esperaba, suficiente para equipar un pequeño torneo. Llevamos las cañas hasta el embarcadero, y Jude pasó diez minutos intentando averiguar cómo poner el cebo mientras yo intentaba no reírme.

—No digas nada —advirtió.

—No iba a decir nada.

—Tu cara está diciendo cosas.

Le quité la caña de las manos y le enseñé la técnica que Kitty me había enseñado años atrás en Greyledge, y él observó con la intensidad de un hombre tomando notas para una tesis doctoral.

Veinte minutos después mi caña se dobló, y saqué un pez mientras él lo miraba como si hubiera realizado un truco de magia.

—¿Mi madre te enseñó eso?

—Tu madre sabe hacer de todo. Por eso da tanto respeto.

Para mediados de la tarde el recuento era de once a uno, siendo el uno un pez tan pequeño que Jude tuvo que devolverlo al agua.

—Esto es estadísticamente improbable —murmuró, mirando su sedal vacío.

—Es habilidad.

—La pesca se basa en gran medida en el azar.

—Entonces tengo mucha suerte. —Me incliné y le besé en la mejilla—. Estás muy atractivo cuando pierdes.

—No estoy perdiendo. Estoy experimentando contratiempos temporales. —Pero se rió, abierta y libremente, y yo estaba de pie en un embarcadero de mi propia isla, sacando más peces que mi marido, más feliz de lo que había sido en años.

—Exijo una revancha —dijo él.

—Cuando quieras.

Recogimos el equipo de pesca y volvimos a la casa, y Jude me pidió que me quedara dentro un rato.

—¿Por qué?

—Tengo que preparar algunas cosas.

—¿Preparar qué?

—Es una sorpresa.

—¿Otra?

—La última. Te lo prometo. —Me besó en la frente, y sus labios no estaban del todo firmes, y tampoco sus manos.

Las manos de Jude Cabot nunca temblaban. Mi estómago dio un vuelco y se quedó así.

—Jude. ¿Qué estás…?

—Una hora. —Ya se estaba alejando hacia el camino de la playa, señalándome como señalaba a los contratistas. —Quédate aquí arriba. Sin mirar. Lo digo en serio.

Aguanté once minutos.

Me acerqué a la barandilla de la terraza con un libro que no estaba leyendo y miré, claro que sí, porque una mujer cuyo marido tiene las manos temblorosas es una mujer que mira.

Estaba abajo en la playa moviéndose en patrones, cargando caja tras caja desde el cobertizo, deteniéndose cada pocos minutos para consultar un papel.

Y una vez, inconfundiblemente, para ensayar.

Lo observé de pie a solas a la orilla del agua, hablando con nadie, con una mano presionada contra su pecho.

Fuera lo que fuese lo que había en esas cajas, fuera lo que fuese lo que estaba escrito en ese papel, mi corazón ya había empezado a palpitar, y el sol ni siquiera se había puesto todavía.

Por fin, cuando el cielo se tiñó de rosa y dorado, apareció en el camino.

—Ven conmigo.

Tomó mi mano y me llevó hacia la playa, y me detuve en seco al borde de la arena.

Velas. Miles de ellas. Esparcidas por la playa en serpentinas, llamas parpadeando en la brisa del atardecer. Y también flores, ranúnculos de color coral dispuestos en senderos entre las luces, creando caminos que llevaban hacia un único punto a orillas del agua.

—Jude.

—Vamos.

Caminamos entre las velas, entre las flores, a través de ese paisaje imposible que había creado para mí. La luz danzaba a nuestro alrededor, cálida y dorada, y sentí que había entrado en un sueño.

Al borde del agua, se detuvo y se volvió para mirarme.

Luego se arrodilló.

—Jude, ¿qué estás…?

—Déjame hacer esto. —Metió la mano en el bolsillo y sacó una pequeña caja de terciopelo. —Llevo semanas ensayando este discurso. Por favor, no me interrumpas.

Me llevé la mano a la boca y asentí.

—Irene Marsh Cabot. —Su voz era firme, pero podía ver que sus manos temblaban.

—Hace cinco años me casé contigo porque era lo correcto.

Estaba asustado e inseguro y no tenía ni idea de si funcionaría.

Me casé contigo por obligación, y pasé años sin ser capaz de mostrarte que se había convertido en algo mucho más.

Abrió la caja. Dentro había un anillo, no el original, sino uno nuevo. Una gran piedra central rodeada de piedras más pequeñas, captando la luz de las velas, más hermoso que cualquier cosa que hubiera visto en mi vida.

—Te pido ahora que te cases conmigo de nuevo.

No por obligación. No por deber. No porque tengamos una hija o una vida o una familia que lo espere.

—Me miró, y sus ojos brillaban de lágrimas.

—Te lo pido porque te quiero. Porque eres lo mejor que me ha pasado en la vida.

Porque quiero pasar cada día del resto de mi vida demostrándote que puedo ser el marido que mereces.

—Jude…

—Sé que te he fallado. Sé que te he hecho daño. Sé que llevará años reconstruir la confianza que rompí. Pero estoy dispuesto a hacer el esfuerzo. Cada día. Todo el tiempo que haga falta. —Tomó un tembloroso aliento. —Irene, ¿te casarás conmigo? ¿Otra vez? ¿Esta vez a propósito?

Estaba llorando. Claro que estaba llorando. Las lágrimas me corrían por la cara, y el pecho me rebosaba de emoción de tal manera que apenas podía respirar.

—Sí —susurré.

—¿Sí?

—Sí. —Lo ayudé a ponerse de pie. —Sí, me casaré contigo. Otra vez. A propósito.

Me deslizó el anillo en el dedo, y le quedó perfecto, como no podía ser de otra manera. Luego me estaba besando, rodeados de velas y flores, en la playa de la isla que me había comprado, y yo le decía que sí contra su boca, una y otra vez.

Sí. Sí. Sí.