Ídolos destrozados

PRÓLOGO

POV: MAEVE

El aire del archivo histórico de St. Jude sabe a antigüedad y podredumbre. Motas de polvo danzan en la luz de luna que se filtra, fragmentada, por las vidrieras, proyectando patrones retorcidos de un rojo sangre sobre las mesas de caoba.

Presiono la espalda contra la piedra fría del hueco. El granito áspero se me clava en los hombros desnudos, un ancla física en un mundo que se tambalea. Los pulmones me arden por el esfuerzo de contener la respiración. El sabor metálico de la adrenalina me recubre la lengua.

El golpe sordo de unas botas de cuero contra el suelo de mármol reverbera por el pasillo.

Un paso. Luego otro.

El ritmo es lento. Calculado. Es la cadencia pausada de un depredador dueño de la jaula, que sabe que su presa no tiene adónde huir. Cada impacto vibra bajo las suelas de mis zapatos, me sube por las espinillas y se asienta en la boca del estómago como un nudo de terror primario.

El chirrido de las bisagras de latón oxidado al rasgar el aire muerto anuncia que se abre la puerta principal del archivo. La corriente apaga la única vela encendida en el escritorio del bibliotecario y sume la cavernosa sala en una oscuridad casi total.

Me muerdo el interior de la mejilla hasta que el cálido sabor cobrizo de la sangre me inunda la boca. El dolor me mantiene anclada. Me impide gritar.

—Maeve.

La resonancia de barítono de su voz me recorre la piel como una caricia física. La vibración de mi propio nombre se me enrosca en la garganta, apretada y posesiva.

Cierro los ojos con fuerza. Ordeno a mis extremidades que se muevan, que corran hacia la salida de incendios, pero una gravedad profunda y traicionera me clava los pies al suelo.

El aroma a lluvia, a agujas de pino y a algo metálico —algo que huele a violencia— me envuelve, desplazando el olor a humedad de los libros viejos.

Está cerca. Demasiado cerca.

El calor de otro cuerpo humano atraviesa el aire helado y se detiene a centímetros de donde me escondo entre las sombras. El espacio entre nosotros crepita con una tensión eléctrica y peligrosa.

—¿Creíste que la oscuridad podría ocultarte de mí? —murmura.

Su aliento me roza el borde de la oreja y me envía un escalofrío violento por la columna. La reacción es involuntaria. Despreciable. El corazón me golpea contra las costillas, desesperado por escapar del pecho.

Una mano grande y callosa emerge de la negrura. Unos dedos ásperos se me cierran en torno a la mandíbula con un agarre férreo, implacable. Me alza el rostro. La escasa luz de luna recorta las líneas afiladas y aristocráticas de su mandíbula y la profundidad hueca y obsidiana de sus ojos.

Cassian Vance.

El rey de St. Jude. El arquitecto de mi ruina.

Su pulgar me roza el labio inferior y esparce la gota de sangre que me arranqué al morderme. El contraste entre su fuerza brutal y ese toque singular e íntimo me cortocircuita el cerebro.

—Eres mía —afirma Cassian. No hay pregunta en las sílabas. No hay espacio para el debate. Suena como una sentencia de muerte—. Y destruyo cualquier cosa que intente arrebatarme lo que me pertenece. Incluida tú.