Capítulo 5 – La segunda Claire #4

—Así es como yo lo redactaría, sí. Y otra cosa.

—Hizo una pausa antes de decirlo—. Las tres cuentas de siembra son jóvenes, pero no están montadas de manera tonta.

Quien las construyó se esforzó por que parecieran normales.

Fotos de perfil, unos cuantos mensajes compartidos, lo habitual.

Eso es trabajo. Eso es una preparación de semanas.

Nadie construye tres cuentas de dispersión creíbles en una tarde.

Quien lo hizo sabía mucho antes que iba a necesitarlas.

Planeó , Claire. Esto es un plan con un calendario.

Claire estaba junto a la ventana, el teléfono al oído, y miraba hacia abajo, a Bishop Row, a la gente sentada en los cafés, gente corriente en mesas corrientes, y pensó que en una de esas mesas quizá estuviera sentada una mujer que se parecía a ella, y que en alguna parte, en un banco de trabajo, había una persona que movía a las dos como figuras, con paciencia, jugada a jugada.

Eso era lo nuevo que Marcus acababa de darle sin saberlo. Algo corría hacia un final.

—Marcus —dijo ella—. ¿Puedes averiguar si las tres cuentas conducen a algo? ¿A una persona, un pago, un dispositivo?

—Puedo intentarlo. Pero quien siembra tan limpio rara vez se sienta en el extremo abierto del rastro.

Dame unos días. Y Claire… —volvió a vacilar, y esta vez no fue una vacilación profesional—.

Cuídate. En veinte años he visto mucha cosa falsificada.

Accidentes falsos, coartadas falsas, muertos falsos.

Nunca había visto que alguien se tomara la molestia de falsificar a un ser humano entero.

Esto no es una broma ni una venganza. Esto es caro.

Y las cosas tan caras no las hace nadie que no obtenga al final mucho a cambio.

Colgó y se quedó junto a la ventana hasta que la luz de fuera empezó a virar, hacia el dorado, hacia lo tardío.

No pensaba. Dejaba que se asentara. Los hallazgos más importantes no llegaban cuando uno los cazaba, sino cuando permitía a los rastros ordenarse solos.

Y mientras el día transcurría, se ordenaban.

Fue una vez más a la pared y la leyó de abajo arriba, como una línea de tiempo, como un expediente, como una vida ajena.

De los avistamientos silenciosos de abril, en el borde, entre quienes rara vez miraban de cerca, hasta el vídeo de julio, plantado en el mundo en tres sitios a la vez para que media ciudad viera a Claire Sennett en un lugar en el que Claire nunca había estado.

Y sobre todo ello el único procedimiento que había reconocido por la mañana y hallado confirmado durante todo el día: no un ataque que quería destruir, sino una construcción que quería reemplazar.

Y el calendario corría.

Ahora entendía por qué por la mañana no se le había ido de la cabeza la palabra adelantar , aunque no la hubiera leído en ninguna parte.

Era la palabra correcta. Dos seres humanos podían existir uno junto al otro, parecidos, y ninguno le quitaba nada al otro.

Pero lo que aquí sucedía no era una coexistencia.

Era una carrera. La segunda Claire había arrancado más tarde, en abril, pero remontaba con la aceleración imparable que Claire había dibujado en su pared como una curva, y, si nadie lo detenía, pronto pasaría delante.

En una vida solo había tanto sitio para un nombre.

Una sería la verdadera y una la impostora, y eso no lo decidía la verdad. Lo decidía a quién creía la gente.

Claire estaba completamente inmóvil en la última luz, y en su interior sucedía lo que sucedía cuando un caso se cerraba: no miedo, no pánico, sino una fría y clara determinación que brotaba de la misma fuente que su precisión.

Había hecho la pregunta equivocada durante demasiado tiempo.

Había preguntado si le estaba pasando esto, y se había dejado paralizar por la pregunta, porque la respuesta era demasiado monstruosa.

Eso se había acabado. La pregunta si estaba respondida.

La pared la respondía, Marcus la respondía, el registro la respondía.

Lo que quedaba eran las preguntas que hacía una forense cuando dejaba de ser la víctima y empezaba a investigar.

Cuándo. Quién. Para qué. Y la cuarta, la que sostenía a todas las demás: dónde está ahora la segunda Claire.

Porque una copia necesitaba un original.

Esa era la ley según la cual había trabajado toda su vida profesional, y aquí regía quizá con el mayor rigor: toda falsificación remitía a algo auténtico que imitaba.

Si en alguna parte se estaba levantando una segunda Claire Sennett, con fotos y registros y un vídeo, entonces tenía que haber un cuerpo que hubiera estado ante esa cámara.

Un rostro que era exactamente el suyo, en una mañana nublada a las once y dieciséis, junto a una barandilla cuya sombra ella había medido.

La segunda Claire no era solo un constructo de datos.

En alguna parte, en Calder o cerca de Calder, caminaba de carne por las calles, con el mismo rostro, y Claire la encontraría, porque sabía hacer lo único con lo que el constructor no había contado: sabía leer una imagen como ninguna otra persona en esta ciudad, y el constructor, sin saberlo, había dejado cien imágenes.

Cogió el teléfono de la mesa, lo giró. El mensaje de Grant seguía ahí, sin responder debajo del último de ella.

Vuelve a casa y duerme. Lo miró y sintió la succión de la oferta, el alivio que habría en volver a casa, tumbarse, creerle a alguien que decía que era solo el agotamiento.

Qué fácil sería. Qué fácil estaba hecho , pensó, y apartó el pensamiento.

Seguía los rastros, no los sentimientos.

Los rastros conducían afuera, a la ciudad, a una barandilla, a una mujer, a un banco de trabajo en el que alguien construía una segunda vida.

No le respondió a Grant. Puso el teléfono en silencio y lo metió en el bolso. Luego fotografió la pared una última vez, en la última luz del día, y se quedó un momento ante ella y la miró, su propia vida, desplegada y medida y por primera vez leída de verdad.

Una vez había demostrado ante un tribunal que un hombre había estado en un lugar, midiendo la sombra de una barandilla.

Ahora demostraría que ella no había estado.

El mismo trabajo, las mismas manos. Solo que esta vez la imagen llevaba su propio rostro, y que el tiempo que le quedaba no era el tiempo tranquilo de un expediente, sino el tiempo de una carrera que ya corría sin ella.

Se puso la chaqueta. Comprobó que la copia de los archivos estaba a salvo con Bex, que su propia copia de seguridad estaba cifrada.

Comprobó, como comprobaba una imagen, una última vez, contra su propia tesis, y la tesis se sostuvo, porque no estaba construida a partir del miedo, sino a partir de datos, de sombras y rastros de codificador y una curva que subía demasiado limpia para haber sido echada a los dados.

No era ninguna casualidad ni ningún error ni ninguna confusión. Alguien construía, pieza a pieza, una segunda Claire Sennett. Y la segunda estaba justo en ese momento adelantando a la primera.