19 #2

Vaya, ¿no eras tan firme en que nunca te dejarías follar? Te rendiste rápido.

Cállate. No me juzgues.

No lo estoy haciendo. De verdad. Me alegro de que hayas cedido a tus sentimientos.

NO HAY SENTIMIENTOS.

No tienes que escribir en mayúsculas. Te creo TOTALMENTE.

MUY gracioso. De todos modos, ¿y tú? ¿Vas a pasar a la acción pronto, o te conformas con estar suspirando?

No estoy suspirando.

Amigo, has estado soñando con él.

Eso no es nada. Es el subconsciente.

Claro que lo es si piensas obsesivamente en él antes de irte a dormir.

¿Vas a parar ya?

No. Pero en serio, ¿qué te detiene?

Es complicado…

Soy especialista en complicaciones. Dímelo sin rodeos —o de frente, lo que te parezca mejor.

Es que no puedo tener una relación con un hombre. Es simplemente imposible con mi tipo de entorno.

Está bien, pero no tienes que estar en una relación. Tú eres quien me dijo que hiciera lo que me pareciera correcto, y no hay necesidad de etiquetarme, así que tal vez deberías seguir tu propio consejo, amigo. ¿A menos que todavía tengas algunos complejos por preferir el pene al coño?

No prefiero el pene al coño. Me gustan las dos cosas. Y sí, me sorprendí a mí mismo por lo fácil que me resulta aceptar ese hecho. Supongo que admití que realmente me encantó la experiencia sexual, aunque mi cerebro siga luchando por rendirse por completo a ella.

El cerebro siempre luchará.

¿Incluso para alguien que lleva un tiempo declarándose bi?

¿Te declaraste bisexual?

No yo, él.

No sé. ¿Por qué me preguntas? Soy tan nuevo como tú en este juego.

Déjame preguntarte algo. Si parecía disfrutar del sexo oral, a juzgar por lo mucho que se corrió en mi garganta, por qué crees que se fue furioso, NEGÁNDOSE A MIRARME, ¿Y LUEGO PROCEDIÓ A IGNORARME? O sea, soy principiante, pero no creo que lo haya hecho tan mal.

Quizá no lo disfrutó tanto como pensabas. Pero es mejor que se lo preguntes a él. Es decir, si todavía quieres hablar con ese imbécil después de que se atreviera a ignorarte.

Se me encoge el corazón al leer y releer las palabras de Gareth, específicamente Quizá no lo disfrutó tanto como pensabas. Es lo único que tiene sentido y la posibilidad en la que he estado pensando desde ese día.

Porque, ¿por qué otra razón desaparecería después de haber invadido mi vida durante tanto tiempo?

¿Se sintió decepcionado? ¿La realidad fue peor que su fantasía y no quiso seguir adelante?

Todo este tiempo me negué a enviarle un mensaje, especialmente a ser el primero en hacerlo, pero ahora escribo unas pocas palabras. Mi dedo se queda suspendido sobre el botón de Enviar antes de pulsarlo.

¿Ya terminaste de jugar?

No lee el mensaje.

Casi como si me hubiera borrado de su vida.

Y la rabia que se gestaba bajo mi piel estalla, inundando la superficie, por delante, a la derecha y en el centro.

***

Una hora más tarde, estoy paseando por el evento benéfico. Washington DC no es una ubicación arbitraria; ha sido cuidadosamente elegida para ser un terreno neutral para todas las facciones asistentes.

La mansión convertida en salón diplomático irradia elegancia con una columna vertebral revestida de acero. Columnas de piedra pálida se elevan como centinelas bajo un techo adornado con nubes pintadas y ribetes dorados, diseñado para impresionar a los hombres reunidos aquí.

Rusos, en su mayoría ruso-estadounidenses como yo. Solo unos pocos nacieron en Rusia y se criaron allí, como mamá, y en su mayoría pertenecen a una generación mayor.

Sigo a papá, saludando a las personas a las que él me presenta, con un destello de orgullo en su mirada.

—Te presento a mi hijo.

—¿Ya conoces a mi hijo?

—Este es mi orgullo y mi alegría, Vaughn.

Mi madre hizo lo mismo hace un rato, presentándome a los socios de negocios de los Ivanov, su lado de la familia.

Tanto ella como mi papá no dejan de elogiarme, mi inteligencia, mis logros, lo afortunados que son de tenerme, y tengo que contenerme físicamente para no aflojarme la corbata de moño del esmoquin.

Hago lo que se espera de mí, actúo mi papel, me sumerjo en nuestro entorno para ignorar la incomodidad que bulle en mi interior.

Las lámparas de araña de cristal derraman una luz cálida sobre los pisos pulidos, reflejándose en las muñecas adornadas con joyas y en el destello nítido de los gemelos.

La música clásica suena de fondo Prokofiev, creo, pero nadie la está escuchando realmente.

La melodía flota sobre la sala como una tensión a punto de romperse.

Los invitados murmuran en tonos apagados y frágiles, y aunque suena casual, no lo es. Este lugar es nada menos que un campo minado .

Hombres de todas las facciones de la Bratva salpican el espacio con sus trajes a la medida, con sus sonrisas ensayadas y sus ojos de halcón que se desvían hacia las salidas con demasiada frecuencia.

Mientras escucho hablar al conocido de papá, capto las expresiones cautelosas, las miradas sutiles y cómo algunos de los hombres mayores mantienen una mano cerca de su chaqueta, incluso mientras beben champán.

Parece diplomacia, pero huele a humo antes de un incendio.

No es solo Nueva York contra Chicago, es todo el asunto.

De repente, la sala se llena de murmullos cuando entra Yaroslav, seguido de quienes se supone que son los líderes de su Bratva. No se permite la entrada al personal de seguridad en la sala, pero los hombres calvos que lo acompañan parecen guardaespaldas más que otros líderes.

—Ahí viene la serpiente —dice el tío Adrian, acercándose a papá y hablando en voz baja—. No le quites ojo. Está tramando algo.

Papá entrecierra los ojos.

—Lo sé.

—No me gustan sus tratos secretos con familias poderosas cercanas a nuestro territorio.

—Entonces tenemos que crear los nuestros.

—No es posible por el momento. Esas familias, como los Davenport y los Callahan, solo tratan con gente de dentro.

—Yaroslav nació como un don nadie en las calles de Moscú y vivió como una rata durante la mayor parte de su juventud. —Papá entrecierra los ojos en dirección al líder de Chicago—. Solo llegó tan lejos usando la fortuna de su suegro como un parásito, así que definitivamente no es de los de adentro.

—Puede que no sea de los nuestros, pero tiene una baza que le permite un acceso que nosotros no tenemos actualmente.

Eso no puede ser bueno.

Papá y el tío Adrian se quedan en silencio, pero muchos otros están cuchicheando sobre Yaroslav. Ninguna de las otras facciones lo aprecia de verdad, pero es respetado, o probablemente temido, porque muchos de los otros líderes se alinean para saludarlo.

Sin embargo, nadie de nuestro bando da un paso al frente, lo cual es comprensible, teniendo en cuenta la mala sangre que hay.

Puede que haya comenzado hace mucho tiempo, pero se consolidó después de ese ataque al campamento. Yaroslav cree que lo hizo nuestro bando, y papá cree que Chicago está detrás de todo.

Pero no estoy seguro.

A menudo me ha parecido extraño ese incidente, y he investigado mucho a lo largo de los años, pero nunca he encontrado nada diferente a lo que descubrió mi padre.

Él cree que Yaroslav hackeó nuestro sistema y envió gente a matarme, y que fue solo un golpe de suerte que Yulian recibiera la bala en mi lugar.

Aunque tiene sentido desde la perspectiva de papá, en realidad no es convincente. Aunque no hay mucho cariño entre padre e hijo, Yaroslav no pondría a su heredero en peligro de esa manera; simplemente no se arriesgaría.

Pero, de nuevo, solo son especulaciones, y no hay pruebas en este momento.

—Morozov, Volkov. —Un hombre de cabello completamente blanco y complexión robusta se abre paso entre la pequeña multitud que nos rodea, aunque en realidad no tiene por qué hacerlo, ya que le hacen espacio.

El líder de la facción de Boston.

El tío Adrian asiente con la cabeza en señal de reconocimiento, y mi padre dice:

—Markov.

—¿A qué viene esa cara de pocos amigos, caballeros?

—Sus palabras salen con un marcado acento ruso, seguidas de una carcajada atronadora mientras chasquea los dedos a un mesero, quien casi tropieza al acercarse corriendo.

Markov toma dos copas de champán y se las entrega a mi padre y al tío Adrian—. Brindemos por los nuevos comienzos.

Papá toma la copa, pero no se la lleva a la boca.

—No si él está aquí. Ya te lo dije.

—Vamos, vamos. —Markov, nuestro entusiasta anfitrión, hace un gesto con la mano—.

No guardes rencor. No es propio de ti. Además, como gesto de buena voluntad, Dimitriev trajo a su hija discapacitada para mostrar su apoyo a la causa.

La trajo en avión desde Chicago, algo inaudito, considerando lo mucho que la protege.

Lo menos que puedes hacer es ser un poco indulgente. Por mí, ¿sí?

— No cederé —dice mi padre con firmeza, pero yo no estoy prestando atención a él, mi mirada está fija en Yaroslav.

Abro la boca cuando la última persona que esperaba ver entra por la puerta.

Yulian.

No estaba en la lista de invitados. Lo sé porque la revisé, obsesivamente , esperando qué, no lo sé.

Pero, de hecho, está aquí.

Mi corazón se oprime, el aire en mis pulmones se contrae y mis oídos zumban, desconectándome por completo de la conversación que me rodea.

Toda mi atención se centra en él.

Lleva un traje negro, ajustado sobre sus músculos, sin corbata, con los botones superiores de su camisa blanca desabrochados.

Tiene el cabello peinado hacia atrás, su expresión es inexpresiva casi aburrida , mientras empuja en una silla de ruedas a una chica con un impresionante vestido rosa delante de él.

El parecido es asombroso, aunque ella es más delicada, con ojos azules , y ondas cobrizas enmarcando su rostro. Ella lo mira hacia atrás con una sonrisa, dice algo, y él se ríe.

Un fuerte golpe resuena en mi pecho.

Mierda.

He visto a Yulian reír antes, pero nunca así, con sus ojos de colores diferentes brillando y todo su cuerpo inclinado hacia adelante.

Esa debe de ser Alina, su hermanita de la que habló antes.

Dijo que era bailarina, así que ¿quedó discapacitada durante estos últimos cuatro años o…?

Levanta la cabeza y mi mano se cierra en un puño dentro de mi bolsillo cuando nuestras miradas se cruzan. Aunque estamos al otro lado de una sala llena de gente, es casi como si fuéramos los únicos aquí.

Su risa se desvanece, y algo dentro de mí se estremece y muere.

¿Qué carajo?

Solía esbozar siempre esa sonrisa automática cada vez que me veía, pero ahora... ¿está frunciendo el ceño ?

Yulian gira a su hermana, cortando el contacto visual mientras la lleva en silla de ruedas al lado opuesto al mío.

¿El hijo de puta me está evitando ?

La rabia que se pudre dentro de mí se enciende, tiñendo de rojo mi visión.

A la mierda con esto.

Si Yulian cree que puede ir y venir a su antojo, se va a llevar una jodida sorpresa.

Sea lo que sea lo que haya entre nosotros, se hará según mis reglas, y él no tiene nada que decir al respecto.