Capítulo 39

Pat hizo una señal para que su equipo avanzara. Se desplegaron en abanico, escrutando cada centímetro del recinto. En algún lugar de aquella multitud, en aquel espacio abierto atestado de víctimas potenciales, había una bomba.

En ese momento, su única misión era evitar una masacre.

El teléfono de Pat vibró.

—Hola, Anna.

—El secretario de Seguridad Nacional ha autorizado el apoyo de las Fuerzas Especiales. Están en camino. Tiempo estimado de llegada: diez minutos.

Pat apretó la mandíbula. Por fin.

—Además, la policía metropolitana tiene unidades barriendo el parque en busca de Ameena Mousa. Su teléfono todavía da señal cerca de la Galería Nacional.

Eso significaba que seguía aquí. Pero ¿llevaba ella el dispositivo o había reclutado a alguien más para hacerlo? Por alguna razón, no creía que aquella madre de cuatro hijos se arriesgara a tanto. Tenía demasiado que perder.

—Entendido. Manténme informado —colgó y salió disparado hacia el escenario.

Hincando una rodilla en el suelo, levantó la lona negra que bordeaba la plataforma y se metió debajo, usando la linterna del móvil para abrirse paso entre las sombras.

Nada. Ni siquiera el envoltorio de un caramelo.

Al salir de nuevo a la cegadora luz del sol, lo oyó: el inconfundible batir de las palas del rotor azotando el aire. Se giró cuando el helicóptero de las Fuerzas Especiales se ladeó a baja altura sobre el recinto del festival, levantando una polvareda de tierra y restos.

El helicóptero aterrizó en un espacio abierto frente al escenario, el mismo lugar que, en una hora, estaría abarrotado de fans. Ocho hombres desembarcaron, armados y listos.

Pat se adelantó y estrechó la mano del jefe operativo.

—Burke, de Blackthorn Security. Me alegra que hayan podido venir.

El oficial, el capitán Chris Munro, fue directo al grano. —Nos dividiremos. Mis hombres rastrearán el dispositivo. Dos de ellos son francotiradores; buscarán una posición elevada y cubrirán el perímetro. Ante cualquier señal de un terrorista, lo abatiremos.

Pat asintió. —Hagan lo que tengan que hacer —sabía cómo trabajaban estos tipos. Maldita sea, él mismo solía ser uno de ellos. Sin burocracia, sin vacilaciones.

La unidad canina llegó a continuación. Los guías se desplegaron y sus perros zigzaguearon por el recinto, olfateando cada recoveco.

No encontraron nada.

El comandante de la unidad canina se reunió con Pat en la entrada. —Ni rastro de explosivos dentro del recinto.

Pat maldijo entre dientes. ¿Dónde demonios estaba?

Chris Munro se le acercó en las puertas. Se les acababa el tiempo. Los teloneros ya estaban montando el equipo. Sin una bomba confirmada, no podían justificar la cancelación del concierto.

Pat escrutó a la multitud que no dejaba de crecer. Los operativos de las Fuerzas Especiales flanqueaban los controles de seguridad, con la vista clavada en las oleadas de asistentes que entraban. Habían recibido instrucciones y conocían el perfil del objetivo.

Parte del personal de seguridad parecía nervioso. Era la primera vez que trabajaban en un evento así, y la presión añadida de un posible terrorista se sumaba a la tensión. Los asistentes, ajenos a la amenaza, rebosaban entusiasmo.

El equipo de Pat se reagrupó fuera de las puertas. Blade y Viper vigilaban el flujo de gente que seguía entrando, alternando la mirada entre rostros, mochilas y gestos, buscando cualquier cosa fuera de lugar.

—Está en una mochila —dijo Blade con frialdad—. Es la única forma de meterla.

—O en las cajas de los equipos —rebatió Viper.

—No, hemos registrado el equipo de la banda —dijo Munro.

La voz de Phoenix interrumpió por el comunicador. —Sudadera azul, a las tres. A unos cuatro metros del frente.

Pat cambió el foco de atención. Un hombre robusto con una mochila esperaba para entrar. Llevaba auriculares y movía la cabeza al ritmo de la música. Tenía una perilla canosa y el pelo largo y sucio.

—Negativo —dijo Pat—. Buscamos a alguien que vaya bien afeitado. El terrorista está a punto de encontrarse con su creador. No estará escuchando música.

Siguieron vigilando.

La multitud aumentó, apretujándose más. La gente se daba codazos por un hueco.

Entonces estalló el altercado.

—¡Oye! ¿Te importa? —soltó una chica con coleta cuando un hombre se coló delante de ella—. Espera tu turno.

El tipo respondió algo, pero al novio de ella no le gustó.

Hubo un empujón, luego aterrizó el primer puñetazo y, así de repente, se desató una pelea.

Pat avanzó. —Cole, sepáralos.

Cole intervino, separando a los dos idiotas como si estuviera deteniendo una pelea de bar. —Comportaos —bramó, con una voz que en circunstancias normales habría hecho sonreír a Pat.

Los jóvenes asintieron. —Sí, señor.

Cole tenía ese efecto. Dado su metro noventa y tres de estatura y su complexión ancha, era el tipo de hombre con el que nadie quería buscarse problemas.

Fue entonces cuando Pat lo vio.

—Sudadera negra, mochila, al principio de la cola —mantuvo la voz baja y firme, pero el corazón le golpeaba contra las costillas.

El hombre había aprovechado la pelea como distracción. Mientras la seguridad se centraba en el altercado, él se había escurrido hacia delante, a un solo paso de entrar en el recinto.

Cole se movió rápido. —¿Perdone, señor?

El hombre no reaccionó. No se giró, ni siquiera se inmutó.

—Señor, venga conmigo, por favor.

Seguía sin haber respuesta. Solo la mirada fija hacia delante, centrada en el hueco entre los guardias de seguridad.

Cole puso una mano en el brazo del hombre. Este se giró.

Bien afeitado. Sudoroso. Con el miedo escrito en toda la cara.

Era él.

Los ojos del hombre se abrieron de par en par. Entonces salió disparado hacia el interior del recinto.

—¡Detenedlo! —bramó Pat por el comunicador.

Pasada la puerta, los operativos de las Fuerzas Especiales reaccionaron al instante, lanzándose tras el sospechoso en fuga. El hombre de la sudadera negra corrió hacia el escenario, zigzagueando entre la creciente multitud de fans que ya estaban dentro.

Pat y Cole echaron a correr, apartando a los desconcertados asistentes. El sospechoso era rápido. No miró atrás ni una vez, moviéndose con la temeraria determinación de quien sabe que esa es su única misión.

La voz del capitán Munro cortó el aire por el comunicador. —Tirador en posición. Voy a disparar.

Un único chasquido con silenciador rasgó el aire.

El tiempo se detuvo.

Pat y Cole frenaron en seco cuando el cuerpo del sospechoso se sacudió; su inercia lo impulsó hacia delante antes de desplomarse contra el suelo.

Donde debería haber estado la nuca, había un enorme y sangriento agujero.

—¡Tiene un detonador! —gritó el segundo al mando de Munro.

A Pat se le encogió el estómago. La manga del sospechoso se había subido al caer, revelando un dispositivo de detonación pegado con cinta a su muñeca.

Mierda.

—¡Atrás todo el mundo! —gritó Munro, haciendo señales a sus hombres.

Pat se giró y rugió a la multitud. —¡Moveos! ¡Ya!

Algunos gritaron. Otros se quedaron paralizados, observando con una fascinación horrorizada.

—¡Fuera de aquí! ¡Atrás de una maldita vez! —Pat empujó a los aturdidos espectadores, con la urgencia arañándole la garganta. Si aquello estaba activado, se encontraban dentro de un radio de explosión lo bastante grande como para llevarse por delante la mitad del recinto.

Phoenix y Viper se unieron al esfuerzo, alejando a la multitud mientras la seguridad cerraba la entrada. Los guardias dejaron de permitir el acceso. El festival se había acabado, se dieran cuenta o no los asistentes.

Sonó el teléfono de Pat.

Anna.

Respondió: —Dime que tienes algo.

—La tenemos. Ameena Mousa está bajo custodia —la voz de Anna era cortante, jadeante—. Tenía un mando de anulación. Si el atacante suicida no detonaba el dispositivo, iba a hacerlo ella.

Pat exhaló un suspiro de alivio largo y profundo. —Entonces, ¿es seguro?

—Es seguro. El detonador está asegurado.

Le transmitió el mensaje a Munro. El capitán de las Fuerzas Especiales asintió escuetamente y luego ladró una orden a sus hombres.

—¡Retiraos! El dispositivo está desactivado.

Una oleada de tensión liberada recorrió el equipo.

Pat estrechó la mano de Munro. —Un disparo excelente.

Munro gruñó. —Vaya que sí.

La unidad de desactivación de explosivos ya estaba de camino. Ellos se encargarían de la limpieza, desmantelarían el dispositivo y asegurarían cualquier prueba forense.

Pat echó un último vistazo al cuerpo inmóvil del terrorista tendido en el suelo, con la sangre acumulándose bajo su cabeza. El CTD traería a su equipo de forenses y la CIA supervisaría el traslado de Ameena Mousa a una instalación clasificada.

Pat se volvió hacia su equipo. —Se acabó.