Capítulo 38

Pat lanzó el SUV a toda velocidad por Connecticut Avenue, en dirección a Anacostia. Ameera Mousa no era un nombre que le resultara familiar, pero si Jasmine la había visto en la estación de Metro de Columbia Heights con Al-Jabiri, entonces estaba relacionada de alguna manera.

Blade iba en el asiento del copiloto, tamborileando los dedos con impaciencia sobre el muslo. Viper estaba sentado atrás, concentrado, comprobando el cargador de su Glock. Phoenix, Cole y otros dos operativos los seguían en un segundo vehículo.

Diez minutos más tarde, se detuvieron frente a una casa adosada en mal estado.

—No hay nadie en casa —informó Blade tras aporrear la puerta.

Maldita sea.

Pat consultó su teléfono. 16:57. Las puertas del Independence Summer Festival se abrirían en menos de una hora. Si tenían razón y el concierto era el objetivo real, el tiempo se estaba agotando.

¿Debería llamar al director del CTD, Carmichael?

¿Y decir qué?

¿Que sospechaban de un atentado en el festival basándose en un vago recuerdo del que Jasmine ni siquiera estaba segura?

No. Necesitaban pruebas.

—¿Podemos registrar el lugar? —le preguntó a Anna por el comunicador.

—Necesitaré una orden —dijo ella.

—Consíguela. Ahora.

Diez minutos después, ella estaba de vuelta. —Autorizado. Limitado a pruebas relacionadas con terrorismo. Nada de registros indiscriminados.

—Recibido.

Pat dio la señal. Reventaron la puerta principal en segundos, con las armas en alto.

Dentro, la casa estaba en un silencio inquietante. Demasiado limpia. No era lo que esperaba de una mujer con cuatro hijos.

—La planta de arriba está despejada —gritó Viper desde el segundo piso.

Pat registró el salón. Facturas apiladas pulcramente sobre la mesa de centro. Estanterías llenas de libros, revistas y cuentos infantiles.

¿Se habrían equivocado de persona?

No. Al-Jabiri había dicho que era demasiado tarde. El ataque ya estaba en marcha.

Pat pasó a la cocina. La nevera estaba llena de cosas normales. Zumo, queso, sobras. La encimera estaba impecable. Se dio la vuelta para marcharse, pero se detuvo cuando algo le llamó la atención.

Un calendario.

Estaba sujeto a la nevera con imanes baratos y lleno de notas garabateadas. Buscó con la mirada la fecha de hoy. Había varias entradas.

M&M a Aisha.

S&A con Sylvie. Y entre paréntesis, un número de teléfono.

Un signo de exclamación.

Pat se quedó mirándolo un buen rato. —¡Blade! Echa un vistazo a esto.

Blade frunció el ceño. —Es un signo de exclamación condenadamente grande.

—Parece que tenía algo planeado. —Pat se fijó en el número de teléfono.

—Sylvie. Podría ser un contacto.

Blade asintió.

Pat llamó al número. La línea sonó dos veces antes de que respondiera una mujer que sonaba estresada, con niños gritando de fondo.

—¿Diga?

—Hola, busco a Ameera Mousa. He probado con el número que me dio, pero no funciona.

Una pausa. Sospechosa.

—¿Quién es usted?

—Mike, del centro de día —mintió él con naturalidad.

—Ah. Eh, espere un momento.

Un instante después, recitó un nuevo número de teléfono.

Pat colgó e inmediatamente llamó a Anna.

—Rastrea este número. Ahora.

Registraron el resto de la casa pero no encontraron nada. Para cuando Anna volvió a llamar, estaban fuera, bajo el sol, caminando de un lado a otro con frustración.

—Pat, no te lo vas a creer.

Pat se tensó. —Dímelo.

—Está en el National Mall. Cerca de los Smithsonian Gardens.

—Hijo de...—

Se volvió hacia los demás. —Está en el festival. Moveos.

Condujeron como locos, con las sirenas aullando mientras zigzagueaban por el tráfico de la hora punta. Cada segundo contaba.

Cuando llegaron al National Mall, era un mar de gente. Familias, turistas, fans que acudían en masa hacia el Independence Summer Festival.

Un objetivo perfecto.

Abandonaron los vehículos y echaron a correr, esquivando coches y abriéndose paso por las aceras abarrotadas.

Anna ya había alertado al director Carmichael, que estaba desviando unidades del CTD. Pero estaban muy dispersos, todavía destacados en el Capital One Arena.

Al-Jabiri los había engañado.

Había sido una genialidad maldita. Enviar todos los activos antiterroristas al estadio para luego detonar en el corazón de D.C.

La radio de Pat carraspeó. Era Brett Farrow. —Estamos moviendo equipos, pero nuestra hora estimada de llegada es de al menos quince minutos.

No tenían quince minutos.

Pat apretó más el paso, esprintando por delante. —¡Vamos!

Llegaron a las puertas del festival. Pat mostró sus credenciales, pero el personal de seguridad apenas reaccionó. La gente seguía entrando en tropel.

—Cerrad el acceso —ordenó Pat.

Blade, Viper y Phoenix formaron una línea, bloqueando la entrada.

Un asistente al concierto, cabreado, se abrió paso empujando. —¡Oye! ¿Pero qué narices pasa, tío?

—¡Moveos! —gritó otro.

Pat los ignoró. Un agente de la Policía de Parques a caballo se acercó.

—¿Qué está pasando?

La voz de Pat fue tajante. —Necesito al jefe de seguridad. Ahora.

El oficial frunció el ceño. —¿Quién es usted?

—Patrick Burke, consultor antiterrorista. Tenemos información creíble de que este evento es un objetivo.

Un hombre corpulento con un polo de seguridad —el jefe de seguridad del festival— se acercó a pisotones.

—¿De qué va esto?

El comunicador de Pat zumbó: Anna de nuevo.

—La Secretaria de Seguridad Nacional ha autorizado el apoyo de las Fuerzas Especiales. Helicóptero en camino, tiempo estimado de llegada diez minutos.

Pat exhaló. Gracias a Dios.

Se volvió hacia el jefe de seguridad. —Registre cada mochila. Sin excepciones.

El hombre vaciló.

A Pat se le tensó la mandíbula. —Tengo a la Secretaria de Seguridad Nacional en la línea si necesita que alguien le convenza.

Eso bastó.

Seguridad bloqueó las puertas.

Pat se volvió hacia el oficial a caballo. —Llame a las unidades caninas. Puede que la bomba ya esté dentro.

El oficial transmitió el aviso por radio.

Pat reprimió el pánico que le subía por el estómago. Al-Jabiri esperaría. Querría el máximo número de bajas. Eso significaba detonar en mitad del espectáculo.

Tenían tiempo.

Por los pelos.