Capítulo 4

Jasmine picaba la cebolla con los ojos llorosos. Era la primera vez que lloraba desde que empezó esta pesadilla. Primero la confesión de Adam, luego su suicidio.

Encontrarlo así...

Se estremeció y expulsó el recuerdo de su mente.

Se le daba bien eso: compartimentar.

Era una habilidad que había aprendido de joven, al crecer con un padre maltratador. Se había enseñado a sí misma a meter las peores partes de su vida en una cajita, atarla bien fuerte y no volver a abrirla jamás. En el colegio, actuaba como si nada fuera mal. Sonreía. Reía. Fingía.

Después de un tiempo, casi se lo creía ella misma.

Había pasado lo mismo con su matrimonio. Había ignorado las grietas. Había hecho la vista gorda ante la verdad.

Había cursado la carrera de psicología en parte para comprender a su padre, para descubrir qué llevaba a un hombre a hacer lo que él hacía. Resultó que había estado sufriendo un PTSD no diagnosticado desde que regresó de una misión de paz en Afganistán.

Trastorno de estrés postraumático. Algo en lo que ahora ella era una experta.

Y sin embargo, aquí estaba, bloqueando su propio trauma. Negándose a afrontarlo. Se secó los ojos con la manga. Malditas cebollas.

Se abrió una puerta. Unas voces llegaron desde el pasillo.

Se tensó. Amir y su primo, Riad. Los dos llevaban horas encerrados en el despacho de Amir. Estaba completamente insonorizado, así que no tenía ni idea de qué estaban discutiendo.

—Nunca he oído hablar de ellos —decía Riad.

Amir se rió. —No importa. Serán famosos después de esto.

Jasmine echó las cebollas a la sartén, removiéndolas en el aceite caliente.

Luego añadió el pollo, dorándolo mientras las especias perfumaban el aire.

Era buena cocinera; una de sus pocas habilidades fuera del trabajo.

Su madre se lo había enseñado, y la cocina siempre había sido su refugio.

Un santuario a salvo de su padre, que nunca se aventuraba a entrar allí.

Él prefería su despacho. Y una botella de escocés.

Había querido transmitir ese amor por la cocina a su hijo, pero él estaba fuera, en un internado. Incluso cuando estaba en casa, no tenía interés en aprender ninguna destreza culinaria. Ella sonrió, solo un poco.

Ryan era un chico listo, como su padre. Probablemente se convertiría en ingeniero o algo igual de brillante. El internado era el lugar adecuado para él en este momento. No necesitaba verse envuelto en esto. Demasiada agitación. Demasiado peligro.

—Eso huele bien. —Amir entró en la cocina, atraído por el aroma. Ella se dio la vuelta y se puso una sonrisa fingida. Esa era otra cosa en la que era buena.

Mentir.

—Espero que tengas hambre.

Él le puso una mano en la parte baja de la espalda. Un gesto posesivo, uno de los muchos que había empezado a utilizar últimamente. Un escalofrío involuntario le recorrió la columna. No podía decirle lo incómoda que la hacía sentir.

—Tanta planificación me ha abierto bastante el apetito —dijo él.

¿Planificación? ¿Planear qué?

Riad entró sigilosamente en la habitación y se quedó merodeando junto a la puerta.

Era un hombre siniestro, siempre acechando en las sombras.

No le gustaba, y desde luego no se fiaba de él.

No es que confiara en Amir, pero a diferencia de su primo, Amir la necesitaba.

Eso significaba que estaba a salvo, por ahora.

—Estará en la mesa para las siete. —Forzó una nota alegre en su voz.

—Genial.

Amir cogió una botella de agua con gas de la nevera, junto con dos vasos, y luego desapareció en el salón con Riad. Un momento después, se encendió la televisión.

NBC Nightly News. Amir nunca se lo perdía.

Ella vertió el caldo de pollo, añadió hierbas y luego bajó el fuego para dejar que hirviera a fuego lento.

Entonces, se sirvió una copa de vino.

Amir no bebía. Tampoco Riad. Eran devotos. Pero ella lo había dejado claro: si se quedaba, tomaría su vino por las noches. Puede que pareciera una tontería, pero no se trataba del alcohol. Se trataba del control. Se llevaría cualquier pequeña victoria que pudiera conseguir.

Puede que él hubiera destruido su vida, pero no la había doblegado.

Jasmine recordó el incidente de hoy en el restaurante. ¿Quién era aquel hombre que había atacado a Amir? Grande, poderoso, atractivo de una manera ruda y física. Recordaba cómo le ardían los ojos mientras miraba desafiante a Amir: ojos de tigre.

Se estremeció.

Se conocían del pasado, eso estaba claro. Y nada en el pasado de Amir era bueno.

El desconocido había estado tan enfadado, lleno de una rabia explosiva e incontrolable. A pesar de eso, tuvo la impresión de que no era un hombre violento. Algo en Al-Jabiri lo había hecho estallar.

Con esos hombros anchos, su físico fuerte y su expresión endurecida, apostaría a que era militar. Tras veinte años trabajando con soldados y siendo hija de uno, conocía el tipo.

Él había intentado advertirla sobre Amir. Le había preguntado si sabía que era un terrorista.

Por supuesto que lo sabía.

El propio Amir se lo había dicho, como si estuviera orgulloso de ello. No cambiaba absolutamente nada. Él seguía necesitándola.

Y ella seguía sin poder marcharse.

Pero la rabia de aquel desconocido... la forma en que había estallado, como una bomba al detonar. Había muchos asuntos sin resolver allí.

¿Qué demonios le había dicho Amir para provocarlo?

En un momento estaban hablando como seres humanos civilizados, y al siguiente el desconocido de ojos ardientes tenía sus enormes manos alrededor de la garganta de Amir y lo estaba estrangulando. Lo habría matado también, si aquellos hombres sin techo no hubieran entrado de golpe.

Sacudió la cabeza. Todo aquello era surrealista.

Jasmine no creyó ni por un momento que fueran indigentes. No unos hombres jóvenes y en forma como esos. También había vislumbrado sus armas antes de que las ocultaran bajo sus trapos sucios. No, eran agentes encubiertos.

Además, estaba segura de haber oído a uno de ellos llamar al desconocido «jefe». Si él era su oficial al mando, entonces eran soldados. O marines. O espías.

Independientemente de quiénes fueran, tenían a Amir bajo vigilancia y estaban intentando averiguar en qué andaba metido.

Esta planificación me ha abierto bastante el apetito.

Se secó las manos en el delantal. Bueno, no eran los únicos.