Hora Cero (Blackthorn Security nº 8)

Capítulo 1

El antiguo comandante de los SEAL Pat Burke tomó un sorbo de su expreso y estudió al terrorista desde el otro lado de la sala. Le invadió una ola de déjà vu, seguida de un escalofrío que le recorrió la espalda. No era la primera vez que tenía a Al-Jabiri bajo vigilancia.

La primera había sido hace toda una vida, cuando él y su unidad estaban escondidos en su puesto de observación a las afueras del campo de entrenamiento, esperando el momento perfecto para atacar.

Aún recordaba el aire seco y polvoriento de la orilla del río, la vegetación rala y la adrenalina corriendo por sus venas.

Cinco horas de infarto esperando la señal.

Entonces llegó.

Se habían deslizado en el campamento al amparo de la oscuridad, siguiendo el mapa grabado en sus mentes.

Sus órdenes eran capturar a Al-Jabiri —Nombre en clave: Falcon— vivo, y después destruir el campo de entrenamiento.

Esa última parte había sido fácil. Hacer saltar cosas por los aires era pura rutina. Fue la primera parte lo que resultó una pesadilla. Capturar a un hombre vivo era muchísimo más difícil que matarlo.

Exfiltrarse con un prisionero vivo no era sencillo, especialmente cuando tenías que esquivar los disparos de un grupo de aspirantes a terrorista demasiado entusiastas en un campo de entrenamiento en algún lugar del norte de África.

Pat Burke sacudió la cabeza.

Apenas habían logrado salir de una pieza, con el prisionero intacto.

Dieciséis años después, allí estaba Amir Al-Jabiri almorzando con una belleza rubia en un restaurante en el centro de D.C.

—Sin cambios —murmuró por el pinganillo, fingiendo beber su café.

—Recibido —fue la respuesta. Era la voz de Anna, la gestora logística del equipo y el pegamento que mantenía unida la oficina.

La prisión no había envejecido a the Falcon.

El terrorista parecía estar en forma y con buena salud para sus cincuenta y tres años.

Tenía las sienes canosas —¿quién no las tenía?

— pero su barba seguía siendo oscura y estaba bien recortada, y su cuerpo estaba tan magro y musculoso como Pat recordaba.

The Falcon sabía que lo estaban vigilando. ¿Un terrorista convicto viviendo libremente en los EE. UU.? Vamos. Por supuesto que alguien lo estaría controlando.

Salvo que no era el FBI. Tampoco era la CIA, ni ningún otro acrónimo gubernamental.

Era Blackthorn Security, el equipo de operaciones encubiertas de Pat. Una compañía de seguridad privada que operaba al margen de los canales oficiales y que se encargaba de lo que el gobierno no podía, o no se le permitía hacer por razones políticas o logísticas en las que Pat no se involucraba.

—Ha cumplido su condena —le había dicho la Secretaria de Seguridad Nacional a Pat durante un almuerzo en su club de campo hace unos días—. No podemos tocarle. Su abogado nos aniquilaría.

La abogada era Ingrid Sutton, una ambiciosa defensora de los derechos humanos que se estaba labrando un nombre al aceptar casos de alto perfil, la mayoría relacionados con tipos realmente malos. Pat la había conocido una vez. No terminó bien.

Según su criterio, terroristas como the Falcon perdían sus derechos cuando hacían estallar y mutilaban a civiles inocentes.

Antes de su captura hace tantos años, Al-Jabiri había sido responsable de un tiroteo en un hotel, de un ataque terrorista a una embajada y de dos coches bomba en las principales ciudades europeas.

Había que ser humano para tener derecho a los derechos humanos.

Sin embargo, la mujer sentada frente a Al-Jabiri le causaba curiosidad.

Le echó unos cuarenta años, quizá algo más.

Claramente no era de ascendencia árabe, no con ese cabello rubio pálido, fino y lacio bajo los pliegues de su pañuelo verde jade.

Tenía la mirada baja, pero poseía unos pómulos elegantes y unos labios carnosos que exigían una mirada más larga y demorada.

Sin maquillaje. No lo necesitaba dada su belleza natural, pero resultaba extraño considerando que estaba almorzando con alguien.

Pat frunció el ceño y apartó la vista de su boca hacia sus manos delgadas, que estaban cruzadas sobre la mesa a pesar del plato de comida intacto frente a ella.

Dedos afilados, uñas sin pintar. Tenía los nudillos blancos, como si estuviera tensa o incómoda.

Otra anomalía, ya que no había nada en su postura que indicara que estuviera bajo coacción.

Vestía unos pantalones de sastre con una blusa de seda abrochada casi hasta arriba.

Ni siquiera eso podía ocultar la caída esbelta de sus hombros, ni la inclinación elegante de su cabeza mientras escuchaba hablar a su acompañante.

¿Era su estilo de vestir recatado una muestra de respeto hacia su compañero de almuerzo? ¿Estaban juntos?

Pat estudió su lenguaje corporal.

The Falcon se inclinaba hacia ella mientras hablaba, sosteniendo con naturalidad el cuchillo y el tenedor.

Su expresión era animada, al menos todo lo que Al-Jabiri podía serlo.

Sus labios finos se curvaban en una sonrisa y sus ojos oscuros brillaban.

No cabía duda de que estaba disfrutando de su compañía.

La mujer era más difícil de leer.

Sonreía y asentía en los momentos adecuados, pero Pat tenía la sensación de que se estaba conteniendo. Profesional, astuta... pero reservada. Aun así, era hermosa, y era fácil ver por qué Al-Jabiri se sentía atraído por ella.

Pat tomó un sorbo lento de café, fingiendo leer el periódico delante de él, lanzándoles miradas furtivas de vez en cuando.

Terminaron de comer y pagaron en efectivo. Por supuesto.

—Falcon se mueve —murmuró Pat por el pinganillo.

—Recibido.

La pareja se dirigió a la salida. Pat bajó la cabeza, fingiendo interés en el periódico. —Un momento —oyó decir a Al-Jabiri a su acompañante.

Se quedó helado.

Se acercaron unos pasos y una sombra cayó sobre su mesa. No literalmente, pero Pat podía sentir la maldita oscuridad que rodeaba al hombre.

Joder.

Lo habían descubierto. Después de todos estos años, no estaba seguro de que el terrorista llegara siquiera a reconocerlo.

—Pat Burke —dijo the Falcon, con su voz profunda destilando desdén—. Veo que ahora trabaja para el FBI. ¿O es para la CIA? Nunca estoy del todo seguro de quién me vigila.

Pat no se molestó en corregirlo. Cuanto menos supiera él de eso, mejor. —Amir Al-Jabiri. Pensé que aún te estarías pudriendo en una celda.

El terrorista entornó los ojos. —Ya no. Ahora soy un hombre libre.

Pat no pasó por alto el matiz amargo en su voz. —Es una maldita lástima. La cárcel es el mejor lugar para un asesino como tú.

Los ojos de la mujer que le había seguido se agrandaron. Pat se encaró con ella y dijo con cierta saña: —¿Sabías que tu acompañante fue condenado por cuatro ataques terroristas? Murieron catorce personas en el último. —Se volvió de nuevo hacia Al-Jabiri—. Berlín, ¿verdad?

Ella no respondió. Ni reaccionó.

Lo sabía.

De cerca, notó que sus ojos tenían destellos verdes, como si estuvieran atravesados por hilos de su pañuelo. Ella le sostuvo la mirada, pero no fue desafío lo que vio en ella.

¿Miedo? ¿Tenía miedo? ¿La asustaba Al-Jabiri? Pat apartó la vista.

—Me dieron la condicional. —Al-Jabiri sonrió con suficiencia—. Pierdes el tiempo siguiéndome.

Pat le devolvió la sonrisa burlona. —No tengo nada mejor que hacer.

Al-Jabiri suspiró. —Pensé que habíamos zanjado nuestras diferencias. Ojo por ojo y todo eso. ¿Por qué me molestas ahora?

Pat frunció el ceño. —¿De qué demonios estás hablando? —La última vez que había visto a aquella escoria asesina había sido en su juicio.

Al-Jabiri se inclinó, apoyando las manos en la mesa. La oscuridad era casi insoportable. —Tu amante. La modelo brasileña. Pensé que lo sabías. Dejé una nota.

La confusión se agitó en sus entrañas.

¿Astrid? ¿Podría estar hablando de Astrid?

Nacida en Brasil, pero de madre sueca, poseía una belleza exótica y unos ojos azules intensos, una combinación hipnótica que la había catapultado al estatus de supermodelo en su juventud. Él había estado loco por ella.

Una visión más oscura nubló su memoria. Un accidente de coche en una carretera helada. La cabeza colgando hacia delante, los ojos azules cerrados, el cabello oscuro empapado de sangre.

Él puso cara de pocos amigos. —¿Qué nota?

Al-Jabiri vio la confusión en el rostro de Pat y sonrió de medio lado, una mueca oscura y malévola. —Estoy decepcionado. Todo este tiempo pensé que me había cobrado mi venganza, pero ni siquiera lo sabías.

Pat se levantó de un salto, obligando al hombre a retroceder un paso. Su voz era un iceberg. —¿Saber qué?

Al-Jabiri extendió los brazos, tratando de parecer imperturbable ante los diez centímetros extra de estatura de Pat. —Tú te llevaste a mi amor, así que yo me llevé al tuyo.

Pat parpadeó mientras procesaba lo que Al-Jabiri estaba diciendo. —¿Tú mataste a Astrid? ¿Fuiste tú quien causó el accidente?

El terrorista se encogió de hombros.

—¿La mataste? —repitió Pat, con voz baja y letal.

La mujer supo lo que se avecinaba, porque puso una mano nerviosa en el brazo de Al-Jabiri. —Vámonos. —Su voz era suave, urgente.

Al-Jabiri se limitó a sonreír.

Era raro que Pat perdiera los estribos, pero el shock, la cruda comprensión de que este hombre había matado a la mujer que amaba, lo lanzó al vacío.

.. y solo vio rojo. Con un rugido, se abalanzó, estampando al bastardo hacia atrás contra una mesa vacía.

En segundos, tenía las manos alrededor del cuello de Al-Jabiri, apretando. .. aplastando... cortándole el aire.

Iba a matarlo, joder.

Esa escoria asesina merecía morir.

El rostro de Al-Jabiri se puso morado.

—¡Basta! ¡Le estás asfixiando! —gritó la mujer.

Pat apenas la oyó.

—Estás muerto, hijo de perra —gruñó.

Los ojos de Al-Jabiri empezaron a cerrarse.

—¡Suéltalo! —La mujer arañó los hombros de Pat. Él la ignoró.

La puerta se abrió de golpe. Dos hombres con pistolas irrumpieron en el local, vestidos como vagabundos. Los demás clientes, la mayoría de los cuales se habían escabullido al otro extremo del restaurante y se acurrucaban tras el mostrador, miraban horrorizados.

—Jefe, ¿qué demonios estás haciendo? —gritó Viper, antiguo SEAL y uno de sus mejores hombres.

—Lo estás matando, Pat —dijo Blade, su jefe de operaciones, en un tono más comedido.

A Pat no le importaba. El bastardo iba a caer. Quería exprimirle la vida, aquí mismo, ahora mismo, en el suelo de este restaurante.

Cuatro manos fuertes arrancaron a Pat de encima de Al-Jabiri.

—¡Merece morir! —gruñó Pat, luchando por liberarse.

No fue fácil, pero sus hombres lo retuvieron. Eran más jóvenes y atléticos que él. Que fueran más fuertes era discutible, pero eran dos.

—¡Joder! —rugió frustrado.

La mujer cayó de rodillas junto a Al-Jabiri, que jadeaba buscando aire.

—Casi lo matas —espetó ella, con los ojos verdes echando chispas.

—Siento no haberlo hecho —replicó Pat.

—Tenemos que irnos —dijo Blade, tirando de él—. Antes de que aparezca la pasma.

Viper miró a su alrededor a los clientes acobardados, luego a sus propias ropas harapientas. —Sí, esto va a ser jodido de explicar.

A regañadientes, con la adrenalina aún corriendo por su cuerpo, Pat dejó que sus hombres lo guiaran a la cocina y salieran por la puerta trasera, pero no antes de que Viper volviera corriendo a la mesa donde había estado sentada la pareja y se guardara un tenedor en el bolsillo.

Al salir, Pat se giró para echar un último vistazo. La mujer estaba ayudando a Al-Jabiri a ponerse en pie. Como si presintiera su mirada, ella se dio la vuelta y se encontró con sus ojos de frente. Su mirada era dura, acusadora, pero había algo más en ella: curiosidad.