Capítulo 25 #2

Comenzó a tejer.

Esto no era una operación delicada y quirúrgica. Esto era manufactura biológica pesada.

Extruyó un cable grueso y macizo del mortero negro como la pez. Apuntó el abdomen hacia el techo alto del arco y disparó el extremo adhesivo de la seda directamente a la roca petrificada. El mortero se fusionó al instante, inmune a la putrefacción necrótica residual que aún manchaba la piedra.

Arrastró el pesado cable biológico negro hacia abajo.

El peso descomunal del material era inmenso. Su hombro izquierdo, inmovilizado dentro del arnés anfibio, gritó de dolor cuando el torque cinético tiró de su cartílago desgarrado.

No se detuvo.

Disparó otro cable. Y otro.

Tejió las gruesas líneas negras en horizontal, cruzándolas con los pilares verticales y fusionando las intersecciones con ráfagas rápidas de adhesivo ácido.

Estaba construyendo un rastrillo.

A medida que la enorme reja entrelazada de seda obsidiana crecía, el peso se volvió excesivo para que su estructura maltratada lo soportara. La pesada malla comenzó a ceder hacia el suelo.

—¡Mercenario! —rugió Sloane, el Chitin-Cant resonando como una campana agrietada.

Garrick se lanzó hacia delante.

No usó su brazo derecho derretido. Clavó la prótesis pesada y rígida de caparazón anfibio directamente bajo la viga transversal hundida del rastrillo negro.

Bajó su enorme centro de gravedad.

—¡Empuja! —siseó Sloane, extruyendo otros quince metros del material denso.

Garrick rugió. El Stag-Beetle clavó las patas con púas en la madera y se convirtió en un elevador hidráulico viviente. Izó la puerta biológica inmensamente pesada hacia arriba mientras su armadura oxidada gemía bajo la tensión física absoluta.

Sostuvo el enorme peso del rastrillo suspendido en el aire mientras Sloane tejía frenéticamente los puntos de anclaje finales en las paredes laterales de la caverna.

La fricción en sus glándulas en carne viva era agonizante. Ahora sangraba sin control, y la hemolinfa azul brillante empapaba la madera petrificada bajo ella.

—¡Fijando el tejido! —gritó Sloane, disparando la andanada final de mortero adhesivo a la corteza de hierro.

Garrick soltó el agarre y se arrojó hacia atrás.

El rastrillo cayó en su lugar.

El impacto sacudió todo el árbol titán.

Una malla enorme e impenetrable de seda negra como la pez, entretejida con energía térmica y reforzada con obsidiana, sellaba ahora por completo la entrada de quince metros del Hollowed Ash.

Era matemáticamente perfecta. Era biológicamente horrorosa.

Era una puerta de fortaleza.

Sloane cortó la extrusión.

La liberación repentina de presión interna la derribó al instante.

Golpeó la madera con fuerza y rodó sobre su espalda. Sus respiraderos silbaban frenéticamente, aspirando bocanadas desesperadas y entrecortadas de aire. Todo su enorme cuerpo se estremecía con espasmos incontrolables y agotadores.

El precio físico fue absoluto. Estaba completamente agotada; su cuerpo era un lienzo de cicatrices frescas, heridas supurantes y quitina derretida.

Pero la caverna estaba segura.

El silencio pesado y opresivo del Iron-Bramble quedó repentinamente aislado. El ruido ambiental del viento tóxico que aullaba fuera del árbol quedó amortiguado por la pura densidad de la seda negra.

El eco había llegado.

Garrick se dejó caer pesadamente contra la pared de la caverna. No se molestó en limpiar el fluido oscuro que goteaba de su cuerno cercenado. Se limitaba a mirar la enorme puerta negra; sus ojos oscuros recorrían la intrincada e inquebrantable geometría del tejido.

—Aguanta —retumbó el mercenario, con una satisfacción profunda y exhausta en su voz grave.

Olen cruzó la habitación lentamente.

El Silvano ciego extendió la mano y presionó los dedos de madera contra el mortero negro como la brea. No se estremeció. El material no lo quemó ni lo congeló.

—Has atado la entropía, Tejedora —susurró Olen, con el asombro filtrándose en su voz áspera—. Has tomado el arma más poderosa del Barón y la has convertido en un muro.

Kip, bien acurrucado contra la armadura amarilla de Olen, asomó la cabeza de cobre oxidado. El diminuto pájaro miró la enorme puerta y luego la forma exhausta y sangrante de Sloane en el suelo.

—Puerta grande —chasqueó Kip suavemente; la cresta estática se le irguió en señal de aprobación—. Sin monstruos.

Sloane dejó escapar un largo siseo traqueteante que bien podría haber sido una risa.

Se sentaron en la oscuridad silenciosa del Hollowed Ash.

No hablaron durante mucho tiempo. La narrativa requería ese respiro. Necesitaban sentir la madera petrificada bajo ellos, escuchar el latido constante y sereno de sus propios corazones.

Eran una colección de ruinas. Un mercenario derretido, un erudito ciego con un bosquecillo arruinado, un pájaro con el ala destrozada y una ingeniera atrapada en el cuerpo de una monstruosidad salvaje.

Pero mientras permanecían sentados en el resplandor de la sangre derramada de Sloane, la dinámica era innegable.

Ya no estaban sobreviviendo al dosel. Lo habían conquistado.

El dolor en el hombro dislocado de Sloane acabó por reducirse a un latido sordo y manejable. El ardor en sus glándulas en carne viva se enfrió hasta convertirse en un dolor pesado.

El Ancla Humana liberó su agarre, lo que permitió a la Reina ponerse de pie.

Se impulsó hacia arriba, apoyándose pesadamente en la pierna derecha funcional.

Caminó lentamente hacia el frente de la caverna.

Se detuvo ante el enorme rastrillo negro como la brea. El mortero de ceniza obsidiana absorbía la tenue luz de la caverna y actuaba como un escudo perfecto y oscuro contra los horrores del mundo vertical.

Apoyó la garra derecha chamuscada contra los gruesos cables biológicos entrelazados.

A través de los estrechos huecos de la malla, miró hacia afuera.

El crepúsculo tóxico y blanco del Iron-Bramble se extendía interminablemente en la distancia. Las colosales espinas, duras como el hierro, perforaban la pesada niebla como lanzas de un ejército olvidado.

Y allí, alzándose sobre el denso follaje a kilómetros de distancia, estaba la Aguja del Barón-Quitina.

La torre podrida de hueso y magia necrótica se alzaba contra la luz pálida de las lunas gemelas.

Sloane ya no sentía el peso psíquico opresivo del aura de Vesperion. La puerta negra neutralizaba el miedo.

Pero sabía que él estaba allí.

Sabía que el antiguo parásito hambriento, sentado en su trono de órganos injertados, había sentido la muerte del verdugo. Había sentido cómo su entropía absoluta era consumida y reutilizada.

Sabía exactamente dónde estaba la Tejedora.

Sloane sintió el pulso profundo y constante del núcleo de Cinder-Hound, que irradiaba calor en su tórax cicatrizado.

Recorrió con los dedos el tejido cicatricial gris y dentado que atravesaba la coraza. Sintió el peso denso e inamovible del caparazón de anfibio fijado en el brazo izquierdo.

La pendiente evolutiva no era un camino. Era una forja. Y ella había permitido que la martillara hasta convertirla en un arma capaz de matar dioses.

La Aguja no volvería a enviar recaudadores de impuestos ni tenientes. Vesperion traería el enjambre. Traería un asedio como jamás había visto el dosel.

Sloane aferró la seda negra de la puerta.

—Que venga —susurró; las palabras humanas se mezclaban sin esfuerzo con el chasquido agudo y metálico de sus mandíbulas.

El Chrysalis Atelier fue fundado en sangre, construido en fuego y sellado en sombra.

La Tejedora estaba lista para la guerra.