Capítulo veinticinco

Kass

Un frío se apoderaba de mis entrañas con cada curva que tomaba mientras ascendíamos por las estribaciones. Sabía exactamente adónde me llevaba Larson.

Con mi arma en su regazo, se relajó en su asiento mientras las puertas de la mansión se abrían ante el Maserati. Pensé en dar media vuelta. Pero la furgoneta que llevaba a mis hermanos ya había cruzado esas puertas.

Solo quedaba seguir adelante.

El motor del Maserati ronroneó cuando pisé el acelerador y crucé la frontera entre mi presente y mi pasado.

En el retrovisor, las puertas se cerraron, dejándome sin escapatoria y sin el futuro que me había atrevido a soñar.

No podía quitarme de encima la sensación de que iba a morir en el mismo lugar donde había nacido.

Me estaba volviendo un hijo de puta supersticioso con la edad.

Mientras conducía por el largo camino de entrada, los jardines cuidados se veían tal como los recordaba.

Algunas cosas saltaban a la vista: la valla eléctrica que reforzaba el muro de casi cuatro metros, los mercenarios fuertemente armados que patrullaban los terrenos y las medidas de seguridad actualizadas camufladas a lo largo del camino.

Larson no dejaba nada al azar.

Al tomar la última curva, apareció ante mí la enorme casa donde había pasado mi infancia de mierda. Diseñada para satisfacer los delirios de grandeza de Larson, la mansión era un intento de recrear el estilo del famoso Palacio de Invierno de San Petersburgo.

El experimento había fracasado. El resultado era un engendro caótico de varios pisos, con paredes verdes, columnas blancas y un exceso de adornos dorados que daba náuseas y me recordaba a un pastel con un glaseado espantoso.

Desde que me mandaron al reformatorio, solo había visto este lugar en mis pesadillas.

Hubo momentos en mi vida en que las pesadillas fueron tan terribles que pensé en comprarlo y arrasarlo.

Pero cada vez que contacté con la fundación de patrimonio histórico que lo había adquirido en la subasta tras la condena de Larson, rechazaron mis ofertas.

Ahora sabía por qué.

Oculto tras sus sociedades pantalla anónimas, Larson había sido el cerebro y el dinero detrás de la falsa fundación. Había conservado la propiedad desde el principio. El hijo de puta llevaba planeando este momento desde el día que entró en la cárcel.

Tras aparcar en la explanada, seguí a Larson escaleras arriba y cruzamos las enormes puertas, importadas de algún palacio europeo.

—¡Ah, sí! —Larson se metió mi arma en el pantalón y entregó su reloj a los mercenarios armados que se hicieron cargo de mí—. Qué bien se está en casa.

—¿Dónde están mis hermanos? —Le lancé una mirada asesina—. Quiero verlos. Ya.

—Claro —sonrió Larson, demasiado complaciente para mi gusto—. Pero antes, necesito unas cuantas cosas de ti.

Rodeado por mis escoltas, Larson me llevó a su despacho. La habitación ornamentada y llena de espejos no había cambiado nada. De niño, la había visto como una cueva dorada. De adulto, seguía viéndola igual.

Un hombre flaco como un cuervo se removía nervioso junto al portátil abierto sobre el enorme escritorio de Larson.

—Siéntate —ordenó Larson, señalando la silla tapizada de terciopelo tras el escritorio.

Era su silla y nunca había querido sentarme en ella. Pero mi orgullo era un precio menor con tanto en juego.

Forcé mis rodillas a doblarse y me senté frente al portátil.

No hacían falta explicaciones. Sabía lo que Larson quería.

Con los brazos pesados como mancuernas y los dedos rígidos como el hierro, tecleé todas mis contraseñas y códigos de seguridad, los guardé en el ordenador y me eché hacia atrás en la silla.

—Ya estás dentro —me levanté de la maldita silla y me aparté—. Ahora puedes hacerte pasar por mí.

Larson asintió con la cabeza y el Hombre Cuervo se inclinó sobre el portátil y se puso a trabajar. El repiqueteo de sus dedos sobre las teclas era el único sonido en la habitación.

Mis hermanos y yo solo habíamos tenido unas horas para prepararnos, pero contábamos con un equipo muy competente. Mi única esperanza era que el trabajo que habíamos puesto en marcha durante la noche bastara para que la bola empezara a rodar.

A los pocos minutos, el Hombre Cuervo alzó la vista hacia Larson y mostró sus dientes largos y afilados.

—Tenemos acceso total.

—Excelente —Larson hizo amago de darme una palmada en la espalda, pero cambió de opinión cuando le lancé una mirada que prometía violencia si me tocaba.

—Mis hermanos —gruñí—. Ahora.

—No sé qué viste en esos idiotas —dijo Larson—. Sin ti, no valen nada. Tú eres el cerebro de esta operación, el burro de carga que financia su tren de vida. Tú ganas todo el dinero. Ellos se lo pasan en grande. Pero eso está a punto de cambiar.

—Claro —solté con sorna—. Porque ahora voy a ser tu burro de carga.

—Kass, soy tu padre —dijo—. Sé lo que es mejor para ti.

Piénsalo. En cuanto esos imbéciles descubrieron que tenías el control de la empresa, se volvieron contra ti.

No te quieren. Ni siquiera les caes bien.

Te han utilizado todos estos años, y ahora que reclamas lo que te corresponde, están cabreados contigo.

—Y a ti te lo debo.

—Deja de mirar al pasado y mira al futuro —dijo Larson—. Un día me lo agradecerás. Ya no necesitas a tus hermanos. Me tienes a mí.

—Claro, y también los tengo a ellos —miré a mis guardias—. Esto se parece menos a una sociedad y más a una condena de cárcel.

—Todo esto es temporal —Larson esbozó esa falsa sonrisa paternal que me ponía los pelos de punta—.

En los próximos días, tendrás muchas oportunidades de demostrarme tu lealtad.

Como mañana por la noche, por ejemplo. Si me haces quedar como un padre orgulloso delante de nuestros clientes, eso ayudará mucho a tu reintegración.

Reintegración. Ya. No la quería, y si conocía bien a Larson, nunca iba a ocurrir. Pero todavía tenía que seguirle el juego.

—Toma y daca —le recordé—. Haré lo que me pides siempre y cuando no hagas daño a mis hermanos y te mantengas alejado de mi familia.

—Tu ex familia. ¿Recuerdas? Ya no te quieren.

—De acuerdo. Pero igual que tú necesitas confiar en mí, yo necesito confiar en ti. Así que llévame con mis hermanos.

—Caleb te mostrará el camino —señaló con la cabeza al jefe de mis guardias—. Será una visita breve, una cortesía de mi parte, para aliviar tus preocupaciones.

Mis preocupaciones no se iban a aliviar hasta que mis hermanos estuvieran libres, pero me di la vuelta y salí pitando del despacho de Larson.

Armas en mano, Caleb y sus mercenarios me guiaron por la mansión.

Algunas de las salas públicas habían sido renovadas con comodidades modernas, pero en general, el lugar tenía el mismo aspecto que cuando yo era niño.

La ostentosa mansión desafiaba las líneas limpias y el estilo moderno de la casa de Gustav Viklund en la isla. Aquello había sido una fachada. Por alguna razón, saberlo me produjo una oleada de alivio.

Larson había imitado mi estilo, no al revés. Este lugar demostraba que el señor Mequetrefe y yo éramos diferentes en todos los sentidos. El rígido estilo barroco que había preferido años atrás seguía allí para torturar los ojos de cualquiera con una pizca de buen gusto.

Los mercenarios me llevaron por una de las escaleras traseras hasta el búnker de hormigón sobre el que se alzaba la mansión. Mientras mis pasos resonaban en los retorcidos corredores, me asaltó de pronto el recuerdo de haber estado encerrado aquí, en la oscuridad.

Mierda. Mi pasado estaba empezando a filtrarse. Nada bueno. Cerré a cal y canto los compartimentos de mi mente y me concentré en mi misión.

Por fin llegamos a un ala del sótano que no recordaba. Lo más probable era que esta parte hubiera sido renovada en los últimos años, probablemente cuando Larson trazó su plan para ir a por mí.

La seguridad era férrea aquí abajo. Guardias, cámaras, detectores de movimiento, de todo. Abrir las puertas acorazadas requería un código numérico y el escaneo de la huella dactilar de Caleb, el cabecilla del grupo.

Larson no había escatimado en gastos.

La puerta de la bóveda se abrió a un espacio que parecía calcado de una prisión de máxima seguridad.

Seis celdas se alineaban frente a mí. Cada una medía aproximadamente dos metros y medio por dos, rodeada por tres lados de muros de bloques y con un frente de barrotes. Cuatro de las celdas estaban ocupadas.

Por mis hermanos.

Esta vez mi pasado sí se filtró. Mi mente retrocedió a aquel fatídico día de hacía mucho tiempo, en el infierno del reformatorio al que llamábamos sarcásticamente «la instalación».

Después de semanas de ser torturado, aterrorizado y golpeado por los matones que gobernaban el lugar, estaba harto de tanto abuso. La única solución que se me ocurrió me rebajaría al nivel asesino de mi padre.

Como no nos permitían tenedores ni cuchillos en la cafetería, había robado una cuchara y la había escondido en mis calzoncillos.

La había convertido en un arma. La próxima vez que me atacaran, alguien iba a morir.

Iba a tener que convertirme en un asesino como mi padre para sobrevivir.

La rabia me hervía en las entrañas. Al hijo de puta le encantaría eso.

Pero Leo se coló detrás de mí en la fila y me invitó a sentarme a su mesa. Otros cuatro chicos ya estaban allí. En aquel entonces todos teníamos nombres diferentes, pero como los habíamos abandonado al convertirnos en Battleson, ya no usaba esos nombres manchados, ni siquiera en mis recuerdos.

Mientras Jax, Max, Troy, Apollo y yo devorábamos aquella comida enlatada asquerosa, Leo nos preguntó si estábamos dispuestos a enfrentarnos a los matones para conseguir un rato de videojuegos en el salón recreativo.

Joder, sí, dijeron todos. Yo no estaba especialmente entusiasmado, pero no tenía nada que perder y no me importaba darle una oportunidad al plan de Leo.