Capítulo veinticuatro

Troy

Se plantó frente a la chimenea, agarró el marco y lo miró fijamente. —¿Qué significa esto?

La pregunta era típica de la Marisol superinteligente. No preguntó qué era, cómo había llegado a existir aquella imagen improbable, ni cómo demonios había acabado encima de mi repisa, dentro de aquel elegante marco de plata y cristal.

En cambio, preguntó qué significaba.

Y en ese preciso instante, me dejó atónito descubrir lo que yo quería que significara.

—¿Troy? —Me lanzó una mirada severa, arqueando una ceja.

Me empezó a doler la cabeza. —Déjame explicarte...

—Sí, por favor —dijo, y se puso una mano en la cadera mientras me fulminaba con la mirada.

—Gene Matthews —tragué saliva—. ¿Te acuerdas del cabrón del ICE?

—¿Cómo olvidarlo?

—Vale, pues se presentó aquí, te acusó de ser una inmigrante ilegal y exigió que te entregara.

Amenazó con denunciarme por obstrucción e ir a por mi licencia de abogado.

No era para tanto. Podría haberle ganado en los tribunales, pero a mis hermanos no les hacía gracia, y como habrás notado, son una manada muy protectora.

—Protectores hasta el extremo —asintió—. Continúa.

—Tú y yo estábamos lidiando con un montón de mierda, así que, como medida preventiva, les pedí que te sacaran del punto de mira de Matthews.

—¿Medida preventiva? —La ceja volvió a arquearse, anunciando que su genio estaba a punto de estallar.

—Sígueme la corriente en esto —dije, y me metí en la cocina abierta. Llené un vaso con agua del grifo y me lo bebí de un trago mientras notaba el calor de la mirada de Marisol clavada en mi espalda. Me di la vuelta y levanté el vaso—. ¿Quieres?

—Ahora no —dijo—. Sigue hablando.

—Habían borrado tus registros de las bases de datos —dejé el vaso en la encimera y me apoyé en ella; de repente notaba cada puntada y cada moretón del cuerpo—. Max rastreó a los cabrones que habían contratado para el trabajo y recuperó los archivos eliminados. Pero restaurarlos era otra historia.

—¿Qué quieres decir exactamente con eso?

—Max no quería meterse en una guerra de egos con los que mandan. No quería que tus registros volvieran a desaparecer, ni crear una situación en la que Matthews y sus payasos pudieran acusarnos de manipular registros oficiales. Así que optó por la siguiente mejor opción.

Sus cejas se juntaron sobre la pequeña nariz, y su expresión adquirió una fiereza imperial. —¿Y cuál fue?

—Vinculó tus registros a los nuestros y ancló tu identidad a nuestra red.

—O, para ser más exactos, ancló mi identidad a la tuya —concluyó con lógica impecable. Sus dedos se crisparon alrededor de la foto, pero me clavó una mirada entrecerrada.

Dioses, protegerme de la ira de esta mujer, recé en silencio. Lo que más quería era escapar de aquella conversación. No hacía especialmente calor en el apartamento, pero aun así una gota de sudor me resbaló por la espalda.

Ya me había estrellado una vez esa noche. Dos accidentes en una noche eran más de lo que podía soportar.

Debería echarle la culpa a Max. Al fin y al cabo, él era el imbécil al que se le había ocurrido la genial idea. Pero como no estaba allí en ese momento, no creía que fuera a funcionar.

Quizá podría fingir un desmayo.

¿En serio, idiota?

Desmayarse era de imbéciles y reinas del drama. Me mandaría de vuelta al hospital en diez minutos. La última vez que lo comprobé, no hacía mucho, tenía un par de cojones en su sitio. ¿Dónde coño estaban ahora?

Nunca le había tenido miedo a gran cosa. No sentí miedo cuando cayó el helicóptero, solo una certeza fría y pragmática de que la gravedad estaba a punto de ganar y yo estaba a punto de morir.

Pero aquel momento podía echar por tierra cada avance que había logrado desde que conocí a Marisol. Joder, claro que estaba aterrorizado de cómo iba a reaccionar la mujer que amaba ante la noticia de que estaba casada conmigo.

Marisol contempló la foto con las manos ligeramente temblorosas.

Su dedo recorrió mi cara en la imagen y luego se deslizó lentamente por el marco.

En la foto, yo llevaba esmoquin y ella estaba a mi lado con un bonito vestido blanco de hombros descubiertos, sonriendo y sosteniendo un ramo de magnolias blancas.

Lexi y Emme flanqueaban a cada lado, preciosas con vestidos de noche en tonos rosados.

Joram y la pequeña Maya estaban sentados a nuestros pies, vestidos con monos trajes formales de niños.

Mis hermanos nos rodeaban. Max había llevado la licencia artística a otro nivel vistiéndolos con esmóquines de terciopelo azul marino a juego.

Solo podía imaginarme a esos payasos protestando y refunfuñando.

Casi me eché a reír al ver a los Battleson en terciopelo, pero Marisol se mordisqueaba el labio inferior. Me puse serio de inmediato, consciente de que caminaba sobre el filo de una navaja. Apenas había empezado a confiar en mí, y su genio podía estallar en cualquier momento.

No es que la culpara. Yo habría sentido lo mismo en su lugar. Por desgracia, no había otra salida que tirar del colectivo y mantener las revoluciones.

—Siento si mi forma de actuar te ofende.

—Podrías habérmelo dicho —murmuró—. Como mínimo, deberías habérmelo preguntado.

—Sí —dije sin convicción—. Debería haberlo hecho.

Frunció el ceño, pensativa. —¿Por qué no me lo dijiste?

—Lo hicieron deprisa, cuando tú y yo todavía estábamos en Le Chalet —expliqué—. No me enteré de la solución de Max hasta que llegué al rancho, y después de eso no tuve mucha oportunidad de hablar contigo porque estábamos... bueno... ocupados.

Alzó la barbilla con altivez. —Quizás podrías haberte molestado en mencionarlo.

—Joder, Sol, no te enfades conmigo —me pasé la mano por el pelo e hice una mueca cuando los dedos rozaron los puntos detrás de la oreja—. La cagué al no decírtelo, pero había que hacerlo. Y funcionó. Gene Matthews ya no tiene nada contra ti. Y nadie puede tocar tu identidad ahora.

Apretó los labios, dándole vueltas. —¿Por qué la foto?

Claro, tenía que preguntar por los detalles.

—Mis hermanos pusieron esa foto en la repisa cuando se reunieron con Matthews aquí mismo, en lo que supuestamente era «nuestro» lugar, tuyo y mío. Querían que el imbécil entendiera que lo hecho, hecho estaba.

—¿Y Alfonso? —preguntó—. ¿Se lo creyó?

—Por supuesto que no —dije—. Pero no puede deshacerlo, y eso era lo que necesitábamos. Tampoco es que tuviéramos muchas opciones. Siempre puedes divorciarte de mí más adelante.

Apreté los dientes, incapaz de reprimir la oleada de frustración que me quemaba por dentro. ¿Desde cuándo la idea de que se divorciara de mí me cabreaba más que la de casarme?

Respiré hondo para calmarme y suavicé la voz. —En serio, Sol. ¿Tan insultante es estar casada conmigo a ojos de la ley?

Evitó mi pregunta, y las entrañas me siguieron ardiendo mientras los puntos del costado me palpitaban como una herida recién abierta.

Siguió mirando la foto. —¿Todos lo sabían? No, espera. Ya sé la respuesta —sacudió la cabeza, casi con tristeza—. Lo sabían. Por eso el pequeño Joram me llamó «la novia del tío Troy» el día que nos conocimos. ¿Me equivoco?

Agaché la cabeza y clavé la mirada en los dibujos azules de la alfombra. —Todos lo sabían.

—Excepto yo —respiró hondo, intentando asimilarlo.

—Lo siento —dije—. Debería haber tenido las agallas de decírtelo yo mismo.

Volvió a fruncir el ceño. —¿Todos estuvieron de acuerdo en prestarse a esto?

—Todos se apuntaron.

—¿Por qué? —exigió saber—. Ni siquiera me conocían entonces.

—Pero conocían a Tee —le dije sin rodeos—. Y creían que Tee te había enviado para mí. Así que se vistieron de gala y posaron para la foto que tienes en las manos. Después, Max nos añadió con Photoshop.

—Dios, sois imparables —exhaló un largo suspiro—. ¿Y el papeleo?

—Max no deja cabos sueltos. Todo está atado y bien atado. Es completamente legítimo.

—Legítimo pero falso —como si me hubiera dado un puñetazo en el estómago—. ¿Retroactivo?

Ya no tenía sentido callarme nada. —Seis meses de vidas reconstruidas, respaldadas por una revisión exhaustiva de nuestras redes sociales, correos electrónicos, actividad en internet y todos los documentos oficiales necesarios.

—No lo entiendo —murmuró, con la mirada yendo de la foto a mí—. Trabajé en Bélgica antes del asesinato de Desiree y pasé casi un mes en casa de Alfonso después del funeral.

—Técnicamente, nuestro matrimonio es anterior al asesinato de Desiree —expliqué—.

Max lo montó como una relación a distancia mientras vivías en Bélgica.

Creó mensajes y correos para documentar nuestra relación.

Hizo que pareciera que no pude viajar al funeral por la cantidad de casos que llevaba.

Despiadado, pero mis comparecencias en el juzgado respaldan la decisión.

Se quedó boquiabierta. —Vaya.

—Lo sé. Difícil de creer. Solo Max podría conseguir algo así. Aquí hacemos lo que haga falta para cumplir el objetivo.

—Excepto preguntarle a la novia si quiere casarse con el novio.

El fuego en las entrañas se avivó y el reflujo ácido se sumó a mis males.

Tras unos instantes, rompió el silencio.

—Me gusta cómo me queda este vestido.

Levanté la cabeza de golpe y la encontré sonriendo ante la foto. Lo juro, el viento cambió de dirección con las alas de esa sonrisa. ¿Qué demonios le pasaba por la cabeza?

—Sencillo. Elegante. Sin florituras —continuó—. Tengo que agradecérselo a Max.

—O quizá a Lexi —le di vueltas al cambio de actitud, incapaz de interpretar la expresión que le suavizaba el rostro—. Max dijo que ella y Emme ayudaron con los detalles.

—Entonces les agradeceré a todos —la pequeña sonrisa no desapareció de sus labios—. Si alguna vez hubiera considerado hacer algo tan ilógico, insensato y anticuado como casarme, este vestido es justo lo que Desiree habría elegido para mí. Le habría encantado esta foto.

Tragué saliva. Ilógico. Insensato. Imprudente. En cualquier otro momento de mi vida habría estado completamente de acuerdo con su opinión sobre el matrimonio. El solterón empedernido que llevaba dentro no creía en instituciones anticuadas que no significaban nada en el mundo moderno.

¿Por qué entonces me decepcionaba oírselo decir a ella?

La mirada de Marisol seguía clavada en la foto. Era casi como si la valorara. Pero eso era imposible. ¿Verdad? Demasiado bonito para ser cierto. Mi radar se había vuelto loco. Estaba furiosa. Y tenía todo el derecho a estarlo.

—Esto es un shock tremendo —dijo, mirándome y luego volviendo a la foto—. Ha pasado tanto. Me cuesta un poco procesarlo.

—No pasa nada —era mucho mejor que gritar y chillar, estamparme el pesado marco en la cabeza o arrancarme los ojos, algo que yo habría considerado si alguien me hubiera obligado a casarme sin mi consentimiento y en ausencia.

—La respuesta a tu pregunta es no.

—¿Eh? —Mi cerebro se atascó, espeso como si pensara a través de barro—. ¿Qué pregunta?

—Hace solo unos momentos, me preguntaste, y cito —se aclaró la garganta y, imitando mi tono bajo y sombrío, bajó la voz al menos dos octavas—. «En serio, Sol. ¿Es un insulto estar casada conmigo a ojos de la ley»

El corazón me dio un vuelco. —¿Y tu respuesta a esa pregunta es no?

—Sí.

—Perdona, estoy confundido, ¿es sí o no?

—Me froté la cabeza dolorida e intenté con todas mis fuerzas entender qué estaba pasando.

Para ser un tipo listo, me sentía bastante estúpido.

Quizá la conmoción cerebral me estaba pasando factura.

Mi corazón hacía algo raro: se aceleraba y luego se frenaba, aleteaba dentro de mi pecho como un polluelo que aprende a volar—.

¿Te sientes insultada por estar casada conmigo o no?

—No me siento insultada —me miró desde debajo de sus pestañas—. No me malinterpretes. Nunca creí que pudiera amar a nadie, y mucho menos casarme. Siempre pensé que lo del matrimonio era una farsa…

Contuve la respiración hasta que me dolió el pecho.

—Troy —dijo—. No creo que pretendieras que este matrimonio fuera real, pero te agradezco todo lo que has hecho para ayudarme. Es un honor ser tu esposa, durante el tiempo que quieras que lo sea. Siempre y cuando, claro, no quieras divorciarte de mí ahora mismo.

Joder. Todos mis dolores y molestias se evaporaron en el acto. Me invadió la misma emoción que te agarra la garganta, la que sentí cuando todos nos convertimos en Battlesons y el día que descubrí que me había ganado mi lugar en los Night Stalkers. Esos habían sido los mejores días de mi vida.

Pero hoy era aún mejor.

El problema era que no podía hablar. No veía mucho a través del velo acuoso que me cubría los ojos, y mucho menos podía pensar con claridad. Tampoco podía respirar, pero ¿quién demonios necesitaba aire cuando Marisol acababa de decir que era un honor ser mi esposa?

Abrí los brazos y ella se refugió en mi abrazo, su cuerpo fundiéndose con el mío, sus lágrimas cálidas sobre mi pecho desnudo.

—Y para que lo sepas —logré decir—. Si hice algo tan impropio de mí y arcaico como casarme, no voy a hacer lo segundo peor. ¿Divorcio? Ni hablar. Estás atrapada conmigo. Nunca te voy a dejar ir.

Se puso de puntillas y me besó durante mucho tiempo.

Y con ese beso, nuestro matrimonio falso se volvió real.