Capítulo Dos #2

—Marisol no está conmigo —el estómago me dio un vuelco—. Vino al Lion, me dio un sobre y salió pitando. Nunca pidió protección. Ni siquiera lo mencionó.

—¿Qué? —la voz de Tee subió varios tonos—. ¿Marisol no está ahí?

—No —volví a arrepentirme—. Puede que me haya portado un poco como un gilipollas con ella.

—¡No me digas que lo hiciste! —el siseo furioso de Tee crepitó al otro lado de la línea—. Por favor, dime que no sacaste esa fachada de playboy mujeriego que tanto odio.

—Es quien soy aquí fuera, Tee —me encogí de hombros—. Es mi modo de operar y no sabía quién era. ¿Lo siento?

—¡Troy! —la frustración, la furia y el miedo se fundieron en el gemido angustiado de Tee, un sonido que me hizo torcer el gesto y guardar a toda prisa los documentos y la memoria USB en el sobre manila—.

Se ha ido sola. Va a morir. Esta noche. La están rastreando.

Mis fuentes me dicen que le pisan los talones.

—¿Qué fuentes fiables? —volví a cerrar el sobre mientras intentaba procesar todas las implicaciones—. ¿En qué mierda te has metido?

—No te preocupes por mí —la voz de Tee se volvió más cortante—. Han puesto precio a la cabeza de Marisol. Rivera tiene a todos los sicarios, cárteles y bandas del continente buscándola.

—Hijo de puta —agarré el sobre, cogí el abrigo y fui hacia la puerta—. Tengo que irme.

—Sí, por favor, date prisa —dijo—. ¿Y Troy?

—¿Qué?

—Ten cuidado —dijo—. Rivera es de los más peligrosos y tiene gente en todas partes.

Colgué, me guardé el móvil en el bolsillo y salí disparado por las puertas. Mientras me ponía el abrigo, hice señas a los porteros para que me siguieran.

Habíamos reforzado la seguridad en todas las propiedades de Battle Brothers tras los ataques a mis hermanos. Los porteros del pub eran personal de seguridad de primer nivel: exmilitares con entrenamiento de élite.

—Guarda esto en la caja fuerte, prioridad uno —le planté el sobre en las manos a mi jefe de seguridad—.

Los demás, tenemos que encontrar a una mujer, ya —abrí el coche, aparcado justo en mi plaza reservada frente a The Lion—.

Metro cincuenta y cinco, quizá metro sesenta, abrigo rojo, sombrero y tacones. ¿La recordáis?

—Se fue hacia el oeste por la avenida —informó uno del equipo, demostrando las ventajas de tener operativos entrenados en posición.

—Dividid la zona y dispersaos —ordené mientras me dejaba caer en el asiento y arrancaba el McLaren—. Informad si la veis. Aseguradla de inmediato. Atentos: posibles tangos.

Todos activaron sus comunicadores. Pulsé los controles, arranqué el motor y cerré la puerta. Salí acelerando del aparcamiento, me saqué el auricular del bolsillo y activé las comunicaciones.

Una gruesa capa de aguanieve había convertido el centro de Denver en una pista de patinaje.

El coupé patinó sobre una costra de hielo negro.

Levanté el pie del acelerador, giré el volante y controlé el derrape.

Cuando los neumáticos crujieron sobre un tramo de asfalto tratado con sal, pisé el pedal y giré hacia el oeste.

Conduje despacio, con los ojos bien abiertos, frenando para escudriñar los callejones a ambos lados de la calle.

Una ráfaga de granizo golpeó el parabrisas.

No había mucha gente en la calle esa noche.

Un par de personas caminaban apresuradas contra el viento, seguramente deseando escapar del frío cortante y el tiempo de perros.

Bajé por la calle, vigilando el tráfico lento. Marisol iba a quedarse helada en cuestión de minutos. ¿Dónde demonios se había metido esa fierecilla?

Había oído hablar de Rivera durante mis misiones en Sudamérica. ¿Quién no?

Rivera era un matón violento disfrazado de agregado diplomático del dictador de un país que antes fue democrático.

Corría el rumor de que Rivera disfrutaba con las ejecuciones a sangre fría, precedidas de brutales sesiones de tortura y fosas comunes infernales.

Justo el mes pasado, había ejecutado personalmente a veintitrés estudiantes que protestaban pacíficamente en un parque.

Les había puesto una Makarov en la cabeza a cada uno de esos manifestantes y los había matado, uno por uno.

Era una puta bestia.

Era el tipo de mierda retorcida que enfurecía al humanitario que llevaba dentro, al guerrero que luchaba por hacer un mundo mejor para quienes lo merecían.

Tee tenía razón. Marisol corría un peligro extremo.

¿Qué le harían Rivera y sus matones a la mujer que podía condenarlo ante un tribunal internacional?

Un destello rojo me alertó de la pelea que tenía lugar detrás de un alto edificio de oficinas. Entrecerré los ojos en la oscuridad y vi a Marisol forcejeando con dos hombres enmascarados, golpeándolos con su enorme bolso con todas sus fuerzas.

Giré y, con las ruedas chirriando, aceleré hacia el largo callejón. Los potentes LED del McLaren iluminaron la escena: los dos matones tiraban a Marisol al suelo mientras un tercer pedazo de mierda se cernía sobre ella, apuntándole a la cabeza con la pistola.

Metí la mano en la guantera, abrí la puerta del coche de un golpe y salté del vehículo con la Beretta M9 en la mano.

—Eh, gilipollas —siempre avisaba antes de disparar—. Alejaos de ella,

El hombre apuntó su arma hacia mí.

Mi dedo apretó el gatillo. El primer disparo neutralizó al pistolero. El segundo y el tercero alcanzaron a los otros dos cabrones antes de que pudieran sacar sus armas. El cuarto y el quinto fueron tras los dos gilipollas mientras arrastraban a su compañero caído hacia la oscuridad.

Mantuve el arma apuntando hacia las sombras.

—¿Marisol? —la llamé mientras avanzaba con cautela hacia ella, barriendo con la pistola el fondo del callejón—. ¿Estás bien?

Apoyó las manos en el asfalto y se incorporó, respirando entrecortadamente.

Tenía el abrigo rasgado en la manga. Le habían arrancado el sombrero de la cabeza.

Una peluca corta de color platino yacía en el suelo como algo muerto.

Largos mechones de pelo cobrizo escapaban de su moño deshecho y le caían por la espalda.

Se apartó el pelo de la cara y dejó escapar un gemido.

Con el oído atento, acorté la distancia y me agaché junto a ella. Uno de sus tacones rojos estaba tirado en el suelo, a su lado. Parecía conmocionada, pero no tenía sangre encima y estaba viva.

Era más de lo que esperaba treinta segundos antes.

Sus ojos se encontraron con los míos, brillantes y muy abiertos. Respiraba con jadeos desesperados intercalados con resoplidos furiosos, pero ni una sola lágrima le rodó por las mejillas.

Sin soltar el arma, le pasé el brazo por los hombros y la atraje hacia mi pecho. Era la mejor forma de protegerla de una bala certera en ese momento.

Hundió el rostro en mi hombro, el cuerpo sacudido por temblores. —Casi me atrapan.

—Casi no cuenta para nada. —El terror que la invadía me encendió la sangre—. Estás bien.

La sostuve, aspirando su aroma íntimo. Olía a limpio, a limas y naranjas. Una bocanada de su cabello me inundó la mente con imágenes de interminables huertos de cítricos y un toque de… ¿lejía?

Daba igual. Al menos estaba a salvo.

Me toqué el comunicador en la oreja. —Lion, aquí Rogue. Tengo el objetivo en mis manos, pero hay tres tangos en el radar. Llevan algo de plomo encima. Localizar y neutralizar.

—Recibido, Rogue. —Se oyeron más órdenes mientras mi equipo organizaba la cacería.

—¿Puedes caminar? —pregunté.

—Sí. —Intentó levantarse del suelo y no pudo—. Maldita sea. No suelo estar tan hecha polvo. Hoy ha sido… complicado.

Negué con la cabeza y sonreí. —Acabas de ganar el premio al eufemismo del siglo.

Esbozó una sonrisa pequeña pero valiente y agarró el zapato del suelo. Aún temblando, se lo puso y, tras recoger su enorme bolso, se levantó.

—Me atacaron tan rápido que no tuve tiempo de defenderme —murmuró.

—Tranquila. —La ayudé a levantarse y la llevé hasta la puerta del copiloto—. Ahora estás a salvo.

—No, no estoy a salvo. —Se apretó el bolso contra el pecho y me miró con los ojos muy abiertos, nublados por el miedo—. Y ahora, tú tampoco.

El rugido de un motor lo confirmó. Una furgoneta negra derrapó al doblar la esquina y se lanzó por el callejón. Un tango ensangrentado se asomó por la ventanilla y abrió fuego.

Empujé a Marisol dentro del coche, me agaché detrás de la puerta y levanté la Beretta. Disparé varias veces contra el parabrisas de la furgoneta y lo hice añicos. Cuando el tirador hizo una pausa, me lancé sobre el capó, me deslicé en el asiento del conductor y agarré el volante.

El McLaren seguía encendido, así que pulsé los controles, bajé las puertas y metí la marcha. Guiándome por los espejos y la cámara trasera, pisé el acelerador y saqué el vehículo marcha atrás por el callejón.

—Ponte el cinturón —ordené, y Marisol obedeció con un clic rápido.

Saqué el coche a la calle, activé el modo pista y pisé a fondo.

—Agáchate —añadí cuando varias balas silbaron junto a nosotros.

El coche rugió y salió disparado, pasando de cero a cien en un instante. Miré por el retrovisor. La furgoneta salió del callejón, derrapó con un chirrido y aceleró para seguirnos.

Pisé el acelerador a fondo y exprimí el V8 biturbo del vehículo atravesando el centro de Denver a toda velocidad. Las levas de cambio respondieron con suavidad y el McLaren se lanzó por la avenida, dejando la furgoneta atrás.