CAPÍTULO 32 LA ARQUITECTURA DE UNA MASACRE POV KILLIAN #2

Se inclina de inmediato, con el rostro suspendido a centímetros del mío. Sus lágrimas vuelven a caer y salpican suavemente mi mejilla pálida. Me sostiene la mandíbula con las manos ensangrentadas.

—Estoy aquí —solloza suavemente—. Estoy justo aquí, Killian. Duérmete. Tengo el tablero. Tengo la sala.

—Eres... eres un monstruo magnífico —balbuceo, con la lengua torpe e inútil. El monitor junto a mi cabeza empieza a ralentizar su ritmo frenético—. Derrotaste al rey. Tomaste la corona.

—Lo hice por ti —susurra, y me besa la frente con los labios temblorosos contra mi piel.

—Soy tuyo —prometo, la confesión final y corrupta de un demonio moribundo ofrecida al ángel que lo sacó del infierno—. En esta vida... y en la siguiente... soy tu monstruo. Solo tuyo.

El color avellana oscuro, hermoso y aterrador de sus ojos es lo último que veo antes de que el abismo químico engulla mi mente.

DOS DÍAS DESPUÉS

El despertar es lento, pesado, amortiguado por capas de narcóticos sintéticos de alta calidad.

No abro los ojos de inmediato. Hago un diagnóstico sistemático de mi cuerpo y analizo los datos que mi sistema nervioso envía a mi cerebro.

La agonía catastrófica y desgarradora en mi costado derecho se ha reducido a un dolor profundo, radiante y pulsante.

El constante y mecánico silbido del ventilador ha desaparecido.

Respiro por mi cuenta. Mi mano izquierda está fuertemente vendada, y la muñeca dislocada palpita con un dolor sordo y localizado.

Estoy vivo.

El aroma tenue y familiar de gardenia y vainilla flota hasta mis sentidos y atraviesa el olor estéril y antiséptico de la habitación.

Abro lentamente los pesados párpados.

No estoy en la suite médica del subsótano.

El techo sobre mí está pintado con frescos intrincados y dorados.

Las paredes están revestidas de caoba oscura y suntuosa.

Unas pesadas cortinas de terciopelo carmesí están echadas hacia atrás y dejan que la luz pálida y gris de una tarde de Boston se filtre a través de los enormes ventanales antibalas.

Estoy tumbado en la cama de matrimonio extragrande de la suite principal del ala este. Los aposentos personales de mi padre.

Giro lentamente la cabeza sobre la almohada mullida.

Seraphina está sentada en un pesado sillón de cuero colocado justo al lado de la cama.

No lleva el equipo táctico ensangrentado ni el vestido de seda arruinado.

Lleva una blusa de seda blanca inmaculada y perfectamente entallada, y pantalones de color carbón oscuro.

Su cabello está peinado con un moldeado impecable y elegante que cae sobre sus hombros. Parece descansada. Parece intocable.

Sostiene una tableta plateada y elegante en el regazo, con el dedo deslizándose por la pantalla con precisión administrativa y casual.

Y de pie detrás de ella, flanqueando las pesadas puertas dobles de roble de la suite principal, hay cuatro tenientes de élite de Vanguard.

No la miran con la falta de respeto depredadora y agresiva que una vez reservaron para el «caso de caridad».

Están en posición de firmes, con los ojos fijos respetuosamente en el suelo, dispuestos a protegerla con sus vidas.

Cambio ligeramente el peso sobre el colchón. El movimiento hace que las sábanas susurren.

Seraphina levanta la cabeza al instante.

La máscara fría y administrativa desaparece en una fracción de segundo. Sus ojos avellana se abren de par en par, y un destello brillante y abrumador de puro alivio y amor oscuro y posesivo ilumina sus rasgos.

Deja caer la tableta sobre la alfombra. Prácticamente se lanza fuera del sillón de cuero y cae de rodillas en el suelo junto a la cama, con las manos alzándose para enmarcar mi rostro con suavidad y desesperación.

—Killian —susurra, con la voz temblorosa, un sonido fracturado y hermoso en la habitación silenciosa.

—Mi reina —digo con voz ronca. Tengo la garganta reseca, la voz convertida en un susurro áspero y grave, pero las palabras llevan el peso absoluto e inquebrantable de mi devoción.

Se inclina hacia delante y presiona su boca suave y reverentemente contra la mía. Saboreo sal y vainilla dulce. Levanto la mano izquierda vendada, enredo los dedos en la seda suave de su cabello, la atraigo más cerca y profundizo el beso hasta que los pulmones me exigen oxígeno.

Se retira ligeramente, con la frente apoyada contra la mía y los ojos escrutando mi rostro.

—Llevas cuarenta y ocho horas inconsciente —susurra, acariciándome el pómulo con el pulgar—. Los cirujanos tuvieron que reconstruirte el lóbulo derecho del hígado. Dijeron que cinco minutos más despierto en el subsótano y la pérdida de sangre habría sido irreversible.

—Pero no lo estuve —respondo mientras una sonrisa lenta y oscura me curva los labios. Recorro con la mirada el opulento y enorme dormitorio—. Veo que hemos mejorado de alojamiento.

Los labios de Seraphina se curvan en una sonrisa igual de sociópata.

—El Ala Este es nuestra ahora —confirma. Se sienta sobre los talones y su postura se endereza hasta adoptar la rigidez perfecta de una matriarca—. Toda la finca es nuestra.

—¿Mi padre? —pregunto. Las palabras quedan suspendidas en el aire como una hoja de guillotina.

—Sobrevivió a la herida de bala en el hombro —declara Seraphina, con la voz convertida en una cadencia fría y profesional—. Hice que los médicos lo estabilizaran mientras estabas en cirugía. Una vez asegurado y neutralizado el detonador de C-4, ordené que lo trasladaran.

—¿Trasladarlo adónde? —murmuro, sinceramente impresionado por la escalofriante eficiencia de mi esposa.

—Al subsótano —responde con los ojos color avellana vacíos de misericordia—.

Ahora mismo está encerrado en la celda de máxima seguridad al final del corredor.

La que él construyó para interrogar a jefes de sindicatos rivales.

Tiene una cama, un inodoro y tres comidas al día.

Pero no tiene teléfono. No tiene guardias.

No tiene absolutamente ningún contacto con el mundo exterior.

La miro fijamente mientras una ola oscura, pesada y embriagadora de puro asombro me invade. No lo mató. Hizo algo infinitamente más cruel. Despojó a un rey narcisista de su audiencia, su poder y su libertad, y lo encerró en una caja de hormigón bajo su propio castillo.

—¿Y el sindicato? —pregunto mientras me incorporo un poco contra las almohadas, ignorando el dolor sordo en el costado.