CAPÍTULO 32 LA ARQUITECTURA DE UNA MASACRE POV KILLIAN

Me estoy ahogando en mi propia sangre.

El olor clínico y estéril de la instalación médica del subsótano queda sepultado bajo el hedor espeso, caliente y metálico de mis venas abiertas.

El dolor que irradia de las incisiones quirúrgicas irregulares y desgarradas en mi costado derecho ya no es una agonía localizada; es una supernova cegadora y catastrófica que ha consumido todo mi sistema nervioso.

Las pesadas correas de cuero que se clavan en mis muñecas y tobillos son lo único que mantiene mis músculos convulsos sujetos a la mesa de acero inoxidable.

Mi visión se fragmenta en píxeles de estática gris oscura. Los bordes de la habitación se difuminan en sombras. Mi corazón es un pájaro frenético y moribundo que golpea contra mis costillas, bombeando las últimas reservas de mi vida sobre las sábanas blancas e inmaculadas que tengo debajo.

Pero me niego a cerrar los ojos.

Obligo a mis pesados párpados, inmunes a los sedantes, a mantenerse abiertos, cautivado por la obra maestra apocalíptica que se despliega al pie de mi lecho de muerte.

—Así que veamos quién ama más el dinero.

La voz de Seraphina es un zumbido gélido y letal que hace descender la temperatura de la habitación hasta el cero absoluto.

No tiembla. La Glock 19 está firmemente sujeta en su mano, las miras de acero negro alineadas con precisión milimétrica con el centro del pecho de mi padre.

Su rostro hermoso e impecable está manchado de hollín, barro del río y la sangre arterial de los hombres que masacró para llegar hasta mí.

Es la criatura más aterradora y magnífica que Dios dejó escapar al infierno por accidente.

Miro a mi padre.

Declan Vanguard permanece inmóvil, con el pulgar suspendido sobre el botón rojo iluminado del interruptor de seguridad.

Es el rey indiscutible de la Costa Este.

Ha construido un imperio multimillonario sobre el principio fundamental del terror absoluto y despiadado.

Nunca lo han desafiado en su propia fortaleza.

Nunca ha mirado por el cañón de un arma empuñada por una mujer que es, fundamentalmente, inmune a su intimidación.

Mi padre es un gran maestro del tablero, pero tiene un defecto fatal.

Es un narcisista.

Un narcisista puede amenazar con quemar el mundo, pero nunca es capaz de pulsar el botón de verdad si eso significa destruir su propio reflejo.

Declan ama su legado más que su propio aliento.

Si hace detonar los explosivos, no solo nos mata a nosotros; destruye el imperio Vanguard.

Oblitera los cuatro mil millones de dólares bloqueados en las cuentas fantasma biométricas.

Borra su nombre de la historia del hampa.

Lo sé.

Y al mirar los ojos fríos, muertos, de color avellana de la mujer que saqué de los barrios bajos, me doy cuenta de que ella también lo sabe.

Ella detecta la vacilación microscópica en los ojos negros como la brea de mi padre. Lee la geometría de su codicia.

El enfrentamiento dura tres segundos agónicos y sofocantes. El constante y frenético bip-bip-bip de mi monitor cardíaco, que falla, es el único sonido en el universo.

La mandíbula de Declan se tensa. Su pulgar desciende un milímetro, un último farol desesperado para obligarla a bajar el arma.

Seraphina no parpadea.

Aprieta el gatillo.

El rugido ensordecedor de la 9 mm estalla en la suite quirúrgica cerrada como una bomba.

No apunta al pecho. No apunta a la cabeza. Apunta con la precisión fría y calculada de un cirujano extirpando un tumor.

La bala de punta hueca atraviesa el bíceps derecho de Declan Vanguard, le destroza el húmero y le oblitera la arteria braquial.

La fachada arrogante e inmaculada de mi padre se desintegra al instante. Un grito crudo y gutural de conmoción absoluta y agonía le desgarra la garganta. El puro impacto cinético de la bala hace girar su cuerpo violentamente hacia atrás.

Su mano derecha queda flácida.

El detonador de plástico negro se desliza de sus dedos paralizados y cae por el aire hacia las baldosas blancas y estériles del suelo.

Si el detonador golpea el suelo, si el botón se hunde, veinticinco kilos de explosivo plástico C-4 vaporizarán instantáneamente toda el ala este de la finca.

La adrenalina —oscura, corrupta e infinitamente poderosa— inunda mis venas moribundas y anula momentáneamente el fallo catastrófico de mis órganos.

No pienso. Reacciono.

Giro violentamente el brazo izquierdo y roto la muñeca contra la pesada correa de cuero industrial que me sujeta a la mesa médica.

No intento desabrocharla. Me disloco la muñeca con un chasquido húmedo y nauseabundo, me desgarro la piel y el músculo de la mano mientras arranco brutalmente el puño a través del estrecho lazo de cuero.

La fricción me arranca la carne del dorso de la mano y deja un rastro de sangre en la correa, pero el brazo queda libre.

Me lanzo desde el costado de la mesa. Mi cuerpo roto grita en protesta mientras el brazo izquierdo sale disparado sobre el borde del colchón.

Atrapo el detonador en el aire.

Mis dedos ensangrentados y destrozados se cierran en torno al plástico negro a menos de cinco centímetros del suelo. El pulgar se clava en el botón rojo iluminado y lo mantiene firmemente en su lugar.

Me desplomo de nuevo sobre el colchón ensangrentado, jadeante, mientras un gemido horrible y agonizante me desgarra el pecho. La visión se me vuelve blanca durante dos segundos. Cuando regresa, la habitación gira violentamente.

Pero el pulgar sigue clavado en el botón. Los explosivos permanecen inactivos.

—¡Killian!

Seraphina suelta la Glock. El arma golpea las baldosas. Cruza la habitación a toda prisa y se arroja de rodillas junto a la mesa médica. Sus manos se ciernen sobre mi costado destrozado, aterrorizada de tocarme, los ojos muy abiertos en un pánico absoluto.

—Lo tengo —digo con voz ronca, y levanto débilmente la mano izquierda para mostrarle el detonador sujeto en mi puño ensangrentado—. Tengo el interruptor, pajarito.

Un sollozo fracturado e histérico escapa de sus labios. Se inclina sobre mí y apoya suavemente la frente contra mi hombro izquierdo ileso. Siento los temblores violentos que sacuden su pequeño cuerpo.

Al otro lado de la habitación, Declan Vanguard yace desplomado contra los armarios de acero cepillado.

Se agarra el brazo derecho destrozado mientras la sangre carmesí oscura brota a través de su costoso traje color carbón y se acumula rápidamente en el suelo.

Su rostro es una máscara de pura agonía retorcida y profunda incredulidad. El Patriarca ha caído.

—Tú... —logra decir Declan entre toses violentas, mientras mira a Seraphina con una mezcla de odio y terror—. Me has disparado.

Seraphina levanta lentamente la cabeza de mi hombro. Las lágrimas desaparecen de sus ojos, sustituidas al instante por el aterrador cero absoluto de la reina de la mafia.

Se pone de pie. Se agacha y recoge el pesado cuchillo de combate Vanguard que dejó caer en el suelo.

Camina lentamente por la habitación estéril; sus botas dejan huellas ensangrentadas en las baldosas blancas. Se detiene justo frente al Patriarca sangrante del hampa de la Costa Este, que se arrastra por el suelo.

Lo mira desde arriba.

—Te lo dije —susurra Seraphina; su voz resuena fríamente en la suite—. Soy la Jefa Interina de esta facción. Y mi esposo requiere atención médica.

Le da la espalda al rey caído. Mira a los tres cirujanos y enfermeras de trauma aterrorizados, que se habían apiñado en la esquina más alejada de la sala cuando empezó el tiroteo.

Seraphina apunta el cuchillo de combate empapado en sangre directamente al jefe de cirugía.

—Venid a esta mesa ahora mismo —ordena, con una voz que resuena con autoridad letal e inquebrantable—.

Si su corazón deja de latir, si pierde la consciencia y su pulgar se desliza de ese botón, todo este edificio se viene abajo.

Tenéis exactamente diez segundos para empezar a bombearle sangre a las venas antes de que empiece a cortaros el cuello.

El equipo médico no duda. La amenaza absoluta y desquiciada de muerte los impulsa a actuar frenéticamente. Se apresuran hacia la mesa y arrastran soportes de suero, bolsas de sangre O negativo y bandejas quirúrgicas.

—Tenemos que sedarlo —tartamudea el jefe de cirugía, con las manos temblorosas mientras examina la herida catastrófica en mi costado—. Necesita volver a estar bajo anestesia general para reparar el desgarro hepático.

—No —gruño, con la voz apenas un susurro, pero detengo al cirujano en seco.

Miro a Seraphina. Está de pie junto a la mesa, con las manos cubiertas de sangre, y me observa con un miedo desesperado y agonizante.

—Si me duermo... suelto el interruptor —jadeo, con los ojos fijos en los suyos.

—Le vendaremos la mano —ordena Seraphina al cirujano, con la voz ligeramente quebrada, aunque se niega a perder el control—. Fijad el pulgar al botón. Envolvedlo con cinta quirúrgica. No dejéis que ese botón se suelte.

Las enfermeras se apresuran a obedecer. Cogen un rollo grueso de cinta adhesiva médica y la envuelven con fuerza alrededor de mi mano izquierda destrozada, fijándome la palma de forma permanente sobre el interruptor rojo iluminado del detonador.

—Está asegurado —susurra la enfermera mientras retrocede.

—Dormidlo —ordena Seraphina.

El anestesiólogo se adelanta e inyecta una sustancia blanca y lechosa en la vía intravenosa conectada a mi brazo.

El frío narcótico y pesado golpea mi torrente sanguíneo al instante. El fuego rugiente y agonizante en mi costado empieza a apagarse, sustituido por un entumecimiento pesado y sofocante que me arrastra hacia la oscuridad.

Lucho contra ello. Lucho contra el apagón químico con cada gramo de fuerza de voluntad sociópata que poseo. Necesito mirarla una última vez. Necesito asegurarme de que entiende exactamente lo que acaba de lograr.

—Seraphina —susurro, con los párpados caídos, mientras la oscuridad se arrastra hacia los bordes de mi visión.