CAPÍTULO 29 LA SANGRE DE LA CORONA POV SERAPHINA #3

El subfusil silenciado escupe plomo caliente en un arco controlado y mortal. El primer mercenario recibe una ráfaga directamente en el pecho; las balas de alto calibre atraviesan las placas de cerámica. Cae en el acto.

El segundo mercenario se lanza a cubrirse detrás de un pesado sillón y devuelve el fuego. El rugido ensordecedor de un rifle de asalto sin silenciador destroza el silencio del dormitorio. Las balas atraviesan el panel de yeso y destrozan el costoso edredón de plumas de la cama.

Killian sale de su cobertura, una máquina de violencia absoluta y aterradora. Dispara una ráfaga de tres balas que alcanza al segundo mercenario en el hueco expuesto del casco. El hombre se desploma sobre la silla, muerto.

El tercer mercenario nos flanquea: sale del pasillo y apunta el arma directamente al costado derecho desprotegido de Killian.

No espero a que Killian gire.

Levanto la Glock, bloqueo las muñecas y aprieto el gatillo.

La 9mm ladra con fuerza. La bala alcanza al mercenario en el hombro y lo hace girar violentamente. Suelta el rifle y se agarra el brazo destrozado.

Killian remata la faena con una sola bala de .45 directamente en la frente del hombre.

—¡Despejado! —ladra Killian con el pecho agitado. Me mira—. Buen tiro, mi reina. En marcha. Vamos hacia las escaleras del helipuerto.

Pasamos por encima de los cuerpos, salimos de la suite principal y entramos en la amplia y devastada sala de estar del ático.

Las ventanas del suelo al techo están destrozadas y el aire helado de la noche azota la habitación.

Los escombros y los paneles de yeso pulverizados cubren las alfombras persas.

Más mercenarios irrumpen en el ático desde los ascensores principales.

Es un baño de sangre absoluto y caótico. Killian se mueve como un demonio: usa las pesadas instalaciones de arte moderno y los pilares de mármol como cobertura y dispara fuego de supresión mientras yo lo sigo y elimino a los objetivos que intentan flanquearnos.

Llegamos a la pesada puerta de acero reforzado que da a las escaleras de acceso al techo.

Killian abre la puerta de una patada. Nos precipitamos al frío hueco de escaleras de hormigón.

—¡Arriba! —ordena mientras dispara una ráfaga ciega por el hueco de la escalera para disuadir a los perseguidores.

Subimos tres tramos de escaleras. Los pulmones me arden, el pesado equipo táctico me lastra. Killian respira con jadeos irregulares y húmedos, la mano derecha presionada firmemente contra el costado. El esfuerzo lo está destrozando por dentro.

Llegamos al último rellano. Killian abre la pesada puerta exterior de una patada.

Salimos disparados al techo de la Torre Aegis.

El viento helado y aullante de la noche de Boston nos golpea con fuerza física. El perfil de la ciudad brilla a nuestro alrededor, un mar extenso e indiferente de luz muy por debajo. El enorme helipuerto circular domina el centro de la azotea.

Un elegante helicóptero negro del sindicato Vanguard reposa en la plataforma. Los rotores giran con un rugido ensordecedor y rítmico que hace vibrar el hormigón bajo nuestras botas.

Pero el helicóptero no es nuestra vía de escape.

De pie en el borde del helipuerto, iluminado por los focos intensos de la azotea, flanqueado por diez francotiradores de élite Vanguard fuertemente armados, está Declan Vanguard.

El Patriarca lleva un pesado abrigo de cachemir para protegerse del frío. Sostiene un bastón con punta de plata en la mano derecha.

Nos observa salir a la azotea, sin inmutarse por el rastro de cadáveres que dejamos en el ático.

—Un esfuerzo valiente, Killian —la voz de Declan retumba por encima del rugido de los rotores, amplificada por un pequeño megáfono en la mano izquierda—. Pero te lo advertí. No puedes ganarle al arquitecto del tablero.

Killian no baja el arma. Se coloca delante de mí, protegiéndome de los diez rifles de francotirador que apuntan a nuestros pechos.

—Compraste a mis hombres —grita Killian por encima del viento, con la voz ronca de furia—. Duplicaste el soborno.

—No tuve que comprarlos —responde Declan con suavidad, con una sonrisa fría y burlona en el rostro—.

Simplemente les recordé que la lealtad a un príncipe moribundo es una mala inversión.

Yo controlo las líneas de suministro. Yo controlo a los políticos.

Tú tienes una memoria USB y una novia robada. El imperio me pertenece.

Declan levanta la mano. Los diez francotiradores activan instantáneamente las miras láser. Diez puntos rojos se posan sobre el pecho y la cabeza de Killian.

—Baja las armas, Killian —ordena el Patriarca, con la voz despojada ya de toda fachada educada—. Entrega la memoria USB y te permitiré vivir tu exilio en Europa. Si te niegas, ordenaré a mis hombres que os ejecuten a ambos aquí mismo, sobre el hormigón.

Killian permanece perfectamente inmóvil. Mira a su padre. Mira los diez rifles.

Entonces, lentamente, mete la mano en el chaleco táctico.

Saca la memoria USB biométrica de color negro mate.

La sostiene en alto con la mano izquierda.

—¿Quieres las cuentas fantasma, viejo? —pregunta Killian con voz grave y letal que atraviesa el viento.

No lanza la memoria. No da un paso adelante para entregársela.

Killian gira hacia la derecha, mirando por encima del borde del rascacielos. Una caída vertical de trescientos metros se abre hasta las calles de hormigón del distrito financiero.

—Ve a buscarla —gruñe Killian.

Lanza la memoria USB de cuatro mil millones de dólares directamente por el borde de la azotea.

Describe un arco en el aire y desaparece instantáneamente en el abismo oscuro y helado de la ciudad.

La máscara sociópata de Declan Vanguard se hace añicos. Por primera vez en su vida, el Patriarca pierde el control absoluto. Un grito de pura rabia catastrófica escapa de su garganta.

—¡Matadlos! —ruge Declan, señalándonos directamente con el bastón de plata.

—¡Corre! —grita Killian, que me agarra del brazo y me arrastra violentamente hacia la pesada puerta de acero de la escalera justo cuando los francotiradores abren fuego.