CAPÍTULO 29 LA SANGRE DE LA CORONA POV SERAPHINA

El tenue resplandor azul del monitor encriptado baña mis manos temblorosas con una luz enfermiza y artificial.

Seraphina Vanguard.

El nombre en la pantalla es una paradoja violenta, estructural. No debería existir. Representa la colisión imposible de dos universos separados: el patético barrio marginal donde crecí, helado y miserable, y el vasto imperio manchado de sangre que ahora me rodea.

Contemplo la elegante firma de mi madre, con sus bucles estilizados, junto al trazo afilado y autoritario de Declan Vanguard.

Contemplo la fecha en que Killian subió este documento condenatorio a su servidor privado: tres años antes de sentarse a mi lado en una clase de la universidad.

Tres años antes de fabricar una deuda de tres millones de dólares para comprar mi vida.

El pesado diamante negro en mi mano izquierda ya no se siente como un anillo. Ahora es un rastreador. Una etiqueta colocada sobre un activo de mil millones de dólares por un sociópata que necesitaba un vínculo legal para asegurar su trono.

Un entumecimiento frío y muerto me invade, sofocando el cálido y embriagador rastro de la intimidad que acabamos de compartir.

El recuerdo físico de su cuerpo moviéndose dentro del mío, el peso posesivo de sus elogios, la rendición absoluta que le ofrecí...

todo se retuerce en un nudo oscuro y pútrido en la boca del estómago.

No soy su reina.

Soy su adquisición hostil.

El entumecimiento se hace añicos, reemplazado al instante por una furia cegadora, candente, apocalíptica.

No es la ira frenética y aterrorizada de una cautiva.

Es la furia fría y calculada de una Vanguard.

La sangre en mis venas —la sangre que acabo de descubrir que comparto con los monstruos que gobiernan esta ciudad— hierve.

Me aparto del pesado escritorio de roble. La silla ejecutiva de cuero rueda en silencio sobre la gruesa alfombra. Cierro la carpeta encriptada, dejando el portátil exactamente como lo encontré. No lo apago. Quiero que sepa que lo vi.

Salgo del estudio privado; la seda negra de mi bata se arrastra sobre el suelo de acero cepillado del pasillo.

Mis pies descalzos no hacen ruido al volver a entrar en la cavernosa suite principal. La habitación está bañada en la luz plateada del horizonte urbano que se filtra a través de los ventanales del suelo al techo.

Killian sigue dormido en la enorme cama.

Está tumbado boca arriba, con el pesado edredón de plumas bajado hasta la cintura, dejando al descubierto los gruesos vendajes quirúrgicos blancos que envuelven su costado derecho y el brutal mapa de cicatrices que le cubre el pecho.

Su rostro está relajado, los ángulos afilados e implacables suavizados por el agotamiento.

Parece en paz. Parece un hombre que ha conquistado el mundo y asegurado su premio.

Paso junto a los pies de la cama. Me dirijo hacia la pesada mesita de noche de caoba de su lado.

Sobre la madera oscura, exactamente donde él la dejó, está la pistola del calibre .45 con silenciador.

Extiendo la mano. Mis dedos se cierran sobre la empuñadura fría y rugosa. La levanto. El arma es pesada, un peso familiar y letal que ancla el caos estático de mi mente.

Rodeo la cama. Me coloco justo encima de él.

Levanto la pistola.

No apunto a su cabeza. Apunto directamente al centro de su pecho, justo sobre el corazón.

El movimiento es silencioso, pero el cambio depredador en la presión atmosférica de la habitación basta.

Los párpados de Killian se agitan. Sus ojos negros como el carbón se abren de golpe. La transición del sueño profundo a la conciencia absoluta y letal ocurre en un instante.

Registra la luz ambiental de la ciudad. Me registra a mí, de pie sobre él con la bata de seda negra. Registra la furia oscura y desquiciada que arde en mis ojos color avellana.

Y entonces registra la boca de su propia .45 apuntándole directamente al esternón.

No se estremece. No retrocede contra el cabecero ni levanta las manos en señal de rendición. Permanece quieto, su cuerpo masivo perfectamente relajado sobre el colchón, contemplando el cañón de la pistola con una curiosidad oscura y aterradoramente serena.

—¿Tuviste una pesadilla, pajarito? —murmura Killian, con la voz espesa de sueño, una vibración baja y áspera que normalmente me derrite los huesos.

—No —respondo. Mi voz suena hueca, muerta, monótona. El seguro ya está quitado. Mi dedo descansa ligeramente sobre el gatillo—. Desperté.

Los ojos de Killian se desplazan lentamente de la pistola a mi rostro.

El cálculo sociópata empieza a activarse detrás de sus pupilas.

Está leyendo mi postura, analizando la frecuencia específica de mi rabia.

Sabe exactamente qué tipo de traición desencadena este nivel de confrontación absoluta y a sangre fría.

—Entraste en mi estudio —afirma. No es una pregunta.

—Quería verificar las transferencias de las cuentas fantasma —digo con suavidad; la pistola sigue perfectamente firme en mi mano—. Pensé que mi esposo apreciaría mi diligencia. Usé el acceso biométrico que me diste. Abrí un archivo encriptado con las iniciales de mi madre.

Killian no parpadea. La fachada de calma no se agrieta. —Ah.

—¿Ah? —repito mientras una risa áspera y amarga me desgarra la garganta. El sonido es irregular, al borde de lo histérico. Doy un paso más, presionando el acero frío del silenciador directamente contra su pecho desnudo y cicatrizado—. ¿Ah? ¿Eso es todo lo que tienes que decir? ¡Soy tu hermana!

—Hermanastra —corrige Killian, imperturbable ante el arma presionada contra su corazón—. Compartimos padre. No compartimos madre. No compartimos infancia. El solapamiento genético es una nota al pie biológica, Seraphina. No significa absolutamente nada para mí.

—¡Para mí lo significa todo! —grito. La máscara cuidadosamente construida de reina de la mafia se fractura y deja al descubierto a la chica cruda y devastada que hay debajo—.

¡Tú lo sabías! ¡Subiste ese documento a tu servidor hace tres años!

¡Has sabido quién era yo durante años! Todo lo que me has hecho —la deuda, el secuestro, el matrimonio— no fue una obsesión.

¡Fue un atraco! ¡Me manipulaste para hacerte con mis cuatro mil millones de dólares y asegurar legalmente tu derecho al trono de tu padre!

La mandíbula de Killian se tensa como el hierro. Los abismos negros y aterradores de sus ojos arden con una intensidad oscura y repentina.

—No te manipulé para robar tu dinero, Seraphina —gruñe Killian con suavidad; su voz desciende a ese registro letal y dominante que exige sumisión absoluta.

Levanta la mano izquierda, la ilesa. No intenta apartar la pistola de un manotazo.

Cierra sus largos dedos sobre el cañón de la .

45, agarra el metal caliente y la empuja con más fuerza contra su propio pecho—. Te manipulé para robarte a ti.

La audacia absoluta y suicida de su gesto me paraliza por un instante. Mi dedo se tensa sobre el gatillo, pero no lo aprieto.

—¿Tienes idea de lo que mi padre te habría hecho si te hubiera encontrado antes que yo?

—exige Killian; su pecho se agita contra la boca de la pistola—.

Declan Vanguard no comparte el poder. No tolera cabos sueltos.

Si hubiera descubierto que Arthur Thorne estaba criando a su heredera bastarda multimillonaria en los barrios marginales de South Boston, no te habría llevado a la finca para una reunión familiar.

Te habría arrastrado a un sótano, te habría drenado la sangre para desbloquear el libro de cuentas fantasma, y después te habría metido una bala en la cabeza y te habría enterrado bajo un paso elevado de la autopista.

Las lágrimas me nublan la visión y caen calientes y rápidas por mis mejillas. La lógica horrorosa de su argumento es un veneno tóxico que se me cuela en el cerebro.

—Eras un objetivo ambulante con una recompensa de cuatro mil millones de dólares sobre la cabeza, y ni siquiera lo sabías —continúa Killian mientras aprieta el cañón del arma—.

Sterling te estaba cazando. Mi padre te habría masacrado.

La única manera de mantenerte con vida, la única manera de asegurar que siguieras respirando, era sacarte de los barrios bajos, arrastrarte a mi sombra y encadenarte a mí con tanta fuerza que nadie en el sindicato pudiera tocarte sin declararle la guerra al heredero.

—Construiste mi jaula —sollozo. El arma tiembla violentamente en mis manos.

—¡Construí una fortaleza! —ruge Killian en respuesta, un sonido crudo y primitivo de protección absoluta y desquiciada que hace vibrar los cristales antibalas de las ventanas.

Me arranca el arma del agarre tembloroso con una fuerza aterradora, sin esfuerzo alguno. La lanza descuidadamente al suelo, donde aterriza sobre la alfombra gruesa con un golpe sordo.

Se abalanza sobre mí, ignorando la agonía desgarradora en el costado derecho, y me rodea la cintura con su enorme brazo izquierdo, atrayéndome hasta estrellarme contra su pecho.

—Te vi sentada bajo la lluvia frente a esa patética biblioteca —susurra Killian mientras hunde el rostro en el hueco de mi cuello; su aliento caliente me roza el moretón que se desvanece en la garganta—.

Sabía exactamente quién eras. Conocía la sangre que corría por tus venas.

Pero en el instante en que te miré a los ojos, el dinero dejó de existir.

El sindicato dejó de existir. Te miré y supe que, si no poseía cada aliento de tus pulmones, iba a quemar el mundo entero.

—Es enfermizo —gimo mientras mis manos suben hasta sus hombros e intentan empujarlo desesperadamente, pero mis músculos se niegan a ejercer la fuerza necesaria—. Compartimos sangre, Killian. Es un pecado.