CAPÍTULO 26 LA ARQUITECTURA DE UN LINAJE CORRUPTO POV SERAPHINA #2

Miro a Killian, sentado a mi lado. Tiene los ojos cerrados y la cabeza apoyada en el reposacabezas de cuero mientras conserva energías. Parece un dios oscuro que descansa antes de una masacre.

Él me sacó de este infierno. Me arrastró a través del fuego, el terror y la sangre, pero me elevó al trono. Y mi padre —el hombre que debía protegerme de los monstruos— intentó venderme al carnicero.

El Escalade reduce la velocidad hasta avanzar a paso de tortuga por la calle estrecha y claustrofóbica, bordeada de edificios de apartamentos de ladrillo altos y destartalados.

El convoy se detiene.

Estamos aparcados justo frente a la casa de mi infancia. Edificio 4B. El ladrillo está manchado por años de mugre urbana, los escalones de la entrada agrietados y desnivelados.

Killian abre los ojos. Mira por la ventana tintada y su labio se curva en una leve mueca involuntaria de absoluto asco ante la pobreza.

—Esperamos aquí —ordena Killian al conductor. Gira la cabeza para mirarme—. Los hombres asegurarán el perímetro y despejarán el hueco de la escalera. No vamos a meternos en una emboscada a ciegas.

Cuatro operadores salen de los SUV delantero y trasero y se mueven con silenciosa precisión táctica. Irrumpen por la puerta principal del edificio y desaparecen en el oscuro hueco de la escalera. Permanecemos sentados en el silencio del motor al ralentí durante tres minutos agónicos.

Finalmente, la radio del salpicadero crepita.

—Perímetro asegurado. Objetivo aislado en el apartamento 3C. No se detectan hostiles.

Killian asiente. Abre la puerta y sale al aire nocturno gélido y húmedo de Boston. Se apoya pesadamente en el bastón con cabeza plateada, la mandíbula tensa, pero me ofrece la mano izquierda, la ilesa.

Coloco la mano en la suya y el pesado diamante negro destella bajo la farola rota. Salgo del SUV.

El olor del vecindario me golpea al instante. Hormigón húmedo, gases de escape y comida frita barata. Se me revuelve el estómago. Ya no pertenezco aquí. Mi sangre ha mutado. Soy alérgica a esta debilidad.

Entramos en el edificio. El papel pintado floral descascarillado y las bombillas fluorescentes parpadeantes del pasillo parecen una broma burlona y patética.

Subimos las escaleras de madera crujientes hasta el tercer piso.

Dos operadores flanquean la puerta maltratada del apartamento 3C, con las armas desenfundadas y bajadas.

Killian no llama.

Levanta la pesada bota de combate y patea la puerta justo al lado del cerrojo.

La madera barata se astilla al instante. La puerta se abre de golpe y choca violentamente contra la pared interior del apartamento con un ESTRUENDO ensordecedor.

Cruzamos el umbral hacia mi pasado.

El apartamento está exactamente como lo dejé, solo que peor. El aire es una masa sofocante impregnada del hedor a bourbon barato, humo de cigarrillo rancio y ropa sin lavar. El sofá floral descolorido y manchado está cubierto de botellas vacías y boletos de apuestas.

De pie en el centro de la sala de estar estrecha y patética, paralizado por un terror absoluto, está Arthur Thorne.

Sostiene una botella de whisky medio vacía en la mano derecha. Lleva una camiseta interior blanca manchada y pantalones de chándal holgados. Cuando la puerta reventó hacia dentro, estaba claramente a medio hacer una bolsa de lona en el suelo.

Mira a los dos operadores Vanguard fuertemente armados que aguardan en el pasillo. Mira a Killian, apoyado en el bastón, que irradia un aura de malicia tan pura y descarnada que la temperatura de la habitación parece bajar diez grados.

Y entonces sus ojos se posan en mí.

A Arthur se le desencaja la mandíbula. La botella de whisky se le escurre de los dedos temblorosos, golpea el suelo de linóleo barato, se hace añicos y salpica líquido ámbar sobre sus pies descalzos.

Asimila el traje negro medianoche entallado. Asimila la severidad aristocrática e impecable de mi cabello y maquillaje. Se queda mirando, hipnotizado y horrorizado, el enorme diamante negro que descansa en mi mano izquierda.

Ya no soy su hija. Soy una extraña. Soy la parca vestida de alta costura, que viene a cobrar una deuda.

—Seraphina —susurra Arthur con voz convertida en un graznido patético y tembloroso. Da un paso vacilante y aterrorizado hacia atrás mientras levanta las manos en gesto de rendición—. Oh, Dios. Sera. Estás viva. Pensé... Vi las noticias sobre el incendio en la biblioteca. Pensé que estabas muerta.

No digo una palabra. Camino lentamente hacia el centro de la sala de estar y mis tacones de aguja crujen sobre los cristales rotos de la botella de whisky. Me detengo a tres metros de él.

Killian entra detrás de mí y cierra la puerta destrozada, sellándonos dentro. Se apoya contra la pared, cruza los tobillos y descansa ambas manos sobre la cabeza plateada del bastón. Es un monolito silencioso e imponente de perdición inminente que me cede el protagonismo.

—Pensaste que estaba muerta —repito con una voz que es un eco muerto y hueco, cortando el hedor de la habitación—. ¿Es por eso que estabas haciendo una bolsa, Arthur? ¿Estabas de luto? ¿O estabas huyendo antes de que el sindicato Vanguard se diera cuenta de que vendiste a la heredera?

Arthur se estremece violentamente al escuchar su nombre de pila. Retrocede físicamente, con los ojos saltando frenéticos entre mí y Killian.

—Sera, por favor —suplica Arthur con la voz quebrada, las lágrimas asomando a sus ojos enrojecidos—. No lo entiendes. No sabes con qué me amenazaron. Sterling... me encontró. Me dijo que Killian Vanguard te había secuestrado. Dijo que Killian era un psicópata que iba a torturarte y matarte.

—Y le creíste —afirmo con voz plana, ladeando la cabeza mientras estudio a la patética criatura frente a mí como si fuera un espécimen de laboratorio.

—¡Me mostró fotos! —grita Arthur, señalando a Killian con un dedo tembloroso—. Me mostró el escudo de los Vanguard. Me dijo que si le decía dónde estaba esa cabaña aislada, enviaría un equipo a rescatarte. ¡Me prometió que te devolvería a mi lado!

—Mentira —murmura Killian desde las sombras, con la voz convertida en un ronroneo oscuro y aterciopelado, cargado de absoluta certeza.

—¡Es la verdad! —solloza Arthur mientras cae de rodillas sobre el suelo de linóleo, aplastando los fragmentos de vidrio restantes bajo su peso.

Junta las manos frente al pecho en una patética postura de súplica—.

Sera, ¡te lo juro por la tumba de tu madre!

¡Solo quería recuperarte! ¡No sabía que iban a iniciar una guerra!

La mención de mi madre es la chispa que hace estallar el polvorín.

Un destello violento y cegador de pura rabia sociópata estalla en mi pecho y calcina el último átomo microscópico de vacilación que quedaba.

Doy un paso adelante y acorto la distancia hasta alzarme sobre el hombre arrodillado y lloroso.

—No vuelvas a pronunciar jamás —siseo, con la voz reducida a un susurro vibrante y salvaje que paraliza a Arthur de puro terror— el nombre de mi madre.

Me agacho, agarro la parte delantera de su camiseta manchada y tiro de su torso hacia arriba. Jadea, con los ojos desorbitados y llenos de pánico.

—¿No sabías quién era Thomas Sterling? —pregunto mientras mis labios se curvan en una sonrisa cruel y despiadada—.

¿No sabías que era el carnicero que torturó a tu esposa durante dos días antes de meterle una bala en el cerebro?

¿Esperas que crea que te sentaste frente al hombre que asesinó a la única mujer que te amó y no reconociste el hedor de su sangre?

El rostro de Arthur palidece de forma horrible. El color huye de su piel hasta dejarlo con aspecto de cadáver. Su boca se abre y se cierra, pero no emite ningún sonido.

Lo sabía. La culpa absoluta e innegable está grabada en cada línea aterrorizada de su rostro.

—Lo sabías —susurro mientras suelto su camisa con asco y lo dejo caer de nuevo sobre los talones—. Sabías quién era. Y aun así aceptaste el dinero.

—¡Me estaba ahogando, Sera! —grita Arthur de repente en un estallido patético e histérico de rabia defensiva—.

¡Le debía ochenta mil a la mafia irlandesa de Southie!

¡Iban a romperme las piernas! ¡Iban a matarme!

¡Sterling me ofreció doscientos mil dólares en efectivo solo por unas coordenadas GPS!

¿Qué se suponía que debía hacer? ¡Ya te habías ido!

¡Ya estabas encerrada en la jaula de ese psicópata!

—Se suponía que debías morir —afirmo, con la voz descendiendo de nuevo a ese cero absoluto y gélido.

Arthur deja de gritar. Me mira fijamente, destrozado por la sociopatía fría e insensible que ve en mis ojos.

Me alejo de él. Camino hacia la mesita de centro barata y maltratada arrimada a la pared del fondo. Debajo, medio oculto por una pila de periódicos viejos, hay un maletín pesado de aluminio cepillado.

Lo saco. Abro los pesados cierres metálicos y levanto la tapa.

Está repleto hasta los topes de fajos de billetes de cien dólares perfectamente ordenados. El dinero manchado de sangre de Sterling. Doscientos mil dólares. El precio exacto de mi vida.

Cierro el maletín y lo cojo por el asa.

Vuelvo hacia mi padre. Sigue arrodillado en el suelo, llorando en silencio, con la mirada fija en las tablas.

—Eres un cobarde, Arthur —digo con suavidad, contemplando la coronilla de su cabello ralo y canoso—.

Eres un parásito débil y patético que se alimenta del sufrimiento de las mujeres de su vida.

Mi madre murió intentando robar miles de millones para darnos una vida mejor, y tú vendiste mi vida por el precio de un utilitario.

Levanto la mano izquierda y le muestro el enorme anillo de diamante negro tan cerca del rostro que la piedra casi le roza la nariz.