CAPÍTULO 26 LA ARQUITECTURA DE UN LINAJE CORRUPTO POV SERAPHINA

La fotografía en la mano de Killian está perfectamente quieta, pero los cimientos de mi realidad se desmoronan violentamente bajo mis pies.

Es una impresión en papel satinado de alta definición, de veinte por veinticinco centímetros.

Los colores están apagados; capturan la iluminación tenue y miserable del O'Malley's Pub, un tugurio decadente cubierto de serrín a tres manzanas del apartamento donde crecí.

Conozco ese bar. Conozco el olor a lúpulo rancio y orina que impregna los reservados de cuero agrietado.

Pasé mi adolescencia arrastrando a un hombre borracho y lloroso fuera de esos mismos reservados, rodeándole la cintura con mis delgados brazos, susurrándole consuelos inútiles y patéticos en el frío de Boston.

—Está bien, papá. Lo resolveremos. Sobreviviremos.

Miro fijamente la imagen.

Arthur Thorne está sentado a una mesa en la esquina del fondo. Tiene los hombros encorvados, el escaso cabello gris sin lavar y despeinado. Tiene el mismo aspecto de siempre: un hombre roto y patético que se ahoga en la resaca de sus propios fracasos.

Pero sentado frente a él, impecable y fuera de lugar con su abrigo de cachemira a medida, está Thomas Sterling.

El hombre que asesinó a mi madre.

Y sobre la mesa de madera rayada, entre ellos, descansa un pesado maletín de aluminio cepillado. Arthur extiende la mano, los dedos curvados con avidez alrededor del asa, los ojos desorbitados con el hambre desesperada y enfermiza de un adicto al que acaban de darle su próxima dosis.

La marca de tiempo en la esquina inferior derecha de la fotografía brilla en amarillo neón.

Demuestra que esta reunión tuvo lugar exactamente tres días antes de que los mercenarios de Sterling irrumpieran por las ventanas de la cabaña en la montaña.

Tres días antes de que yo arrastrara el cuerpo sangrante y moribundo de Killian por la nieve.

Mi padre no solo aceptó un soborno.

Vendió las coordenadas de la cabaña oculta. Le dio a Thomas Sterling la ubicación exacta de la jaula donde Killian me escondió. Le entregó al carnicero el mapa de mi matadero.

—Seraphina.

La voz de Killian es un rumor grave y vibrante en el silencio estéril de la suite médica. Atraviesa el ruido blanco ensordecedor de la estática que llena mi cerebro.

No lo miro. No puedo apartar los ojos del papel satinado. La traición es un solvente ácido que gotea lenta, agónicamente sobre mi corazón desprotegido, que quema los últimos hilos tercos y patéticos de amor filial que tenía aferrados a las costillas.

Mi padre lo sabía.

Tenía que saber quién era Thomas Sterling.

Estuvo casado con la mujer que Sterling torturó y ejecutó.

Conocía el alcance del sindicato Vanguard.

Y aun así, se sentó frente al diablo, miró una pila de dinero manchado de sangre y vendió la vida de su única hija para pagar a sus corredores de apuestas.

—Respira, mi reina —ordena Killian con suavidad.

Jadeo: una inhalación violenta y temblorosa que me quema la garganta. Los pulmones se me expanden y aspiran el olor agudo y estéril del antiséptico. La sensación física me ancla, me aleja del borde de un colapso disociativo.

Levanto los ojos lentamente hasta encontrar los de Killian.

Está sentado, apoyado contra las almohadas de la cama de hospital; su pecho oscuro y cubierto de cicatrices sube y baja en respiraciones superficiales y medidas.

El dolor de sus suturas internas desgarradas se graba profundamente en las líneas tensas y despiadadas de su mandíbula, pero sus ojos negros como la brea están fijos en mí.

No me mira con lástima. No me mira con la compasión gentil e inútil que un hombre normal ofrecería a una mujer afligida.

Me mira con una anticipación oscura y sociópata. Espera ver si el fuego dentro de mí se extinguirá o si consumirá el bosque entero.

—Me vendió —susurro. Las palabras saben a ceniza y veneno en mi lengua. No hay lágrimas en ellas. El dolor ya ha desaparecido, incinerado instantáneamente por una rabia fría, cegadora y aterradoramente pura—. Miró a Sterling a los ojos y aceptó el dinero.

—Sí —confirma Killian con voz plana que elimina cualquier posibilidad de negación o justificación—.

Sterling necesitaba las coordenadas exactas de la propiedad de Berkshire.

Solo un puñado de personas en el mundo conocían esa cabaña.

Cometí el error de asumir que tu padre me tenía demasiado miedo como para escuchar a otro postor.

Lo dejé vivo porque era de tu sangre. Fue un error táctico.

Killian alarga la mano izquierda, la ilesa, y sus largos dedos callosos me envuelven suavemente la muñeca. Me acerca una fracción de centímetro al borde del colchón.

—Corregiré el error —murmura Killian; una promesa oscura y letal vibra en su tono—.

Enviaré a Marcus y a un equipo de asalto de cuatro hombres a South Boston ahora mismo.

Derribarán su puerta de una patada. Lo arrastrarán hasta los muelles, le atarán un bloque de motor a los tobillos y lo arrojarán al puerto.

Nunca tendrás que volver a ver su cara patética.

Me ofrece una ejecución. Me ofrece cortar la rama podrida de mi árbol genealógico para que no tenga que ensuciarme las manos.

Miro el enorme diamante negro que descansa en mi dedo anular izquierdo. Es un símbolo de poder absoluto e intocable. Es la marca de un sindicato que destruye todo a su paso.

Ahora soy una Vanguard. Y las reinas Vanguard no se esconden detrás de sus reyes cuando su propia sangre las traiciona.

—No —afirmo.

Mi voz es un tono muerto y hueco que me sobresalta incluso a mí. Resuena en la suite médica, fría y afilada como una navaja.

Las cejas oscuras de Killian se juntan en un ceño casi imperceptible. —¿Quieres que viva?

—No dije eso —respondo; mis ojos color avellana se clavan en los suyos y le dejan ver el abismo absoluto y helado que finalmente se ha abierto dentro de mi alma—.

Dije que no a que enviaran a Marcus. Marcus no es su dueño.

Yo sí. Si mi padre va a ser juzgado, seré yo quien lo mire a los ojos cuando se dicte la sentencia.

Una sonrisa lenta, devastadora y violentamente orgullosa se extiende por los labios pálidos de Killian. El monstruo sociópata que lleva dentro reconoce a su pareja, y la química resultante es un subidón eléctrico y aterrador.

—Quieres ir a South Boston —respira Killian mientras su pulgar acaricia el pulso errático y martilleante de mi muñeca.

—Vístete —ordeno; mi tono carece del temblor sumiso que solía definirme. No le pido permiso. Le exijo a mi consorte que me acompañe a la guerra—. Nos vamos de este sótano.

Killian no discute. No menciona el desgarro catastrófico de su hígado, ni los narcóticos fuertes que rechazó, ni el hecho de que ponerse de pie será un acto de pura y agonizante tortura.

Simplemente me suelta la muñeca, aparta la delgada sábana blanca de hospital de su cintura y pasa las piernas por el borde del colchón.

Nos lleva veinte minutos prepararnos para el éxodo.

El personal médico intenta intervenir cuando Killian exige su ropa.

No los dejo hablar. Me interpongo entre los médicos y mi esposo, proyectando un aura de malicia tan helada e intocable que el jefe de Cirugía sale de la habitación retrocediendo, aterrado ante la idea de enfrentarse a la jefa interina de la facción.

Ayudo a Killian a vestirse. Es un proceso lento, dolorosamente íntimo.

Le abrocho la impecable camisa negra de vestir y mis nudillos rozan ligeramente los vendajes blancos y gruesos que le envuelven el torso.

Cada vez que inhala bruscamente, conteniendo el dolor, una furia oscura y protectora me invade el pecho.

Le coloco la funda de hombro sobre el chaleco y le aseguro la pistola del calibre .

45 con silenciador contra las costillas.

No me cambio de ropa. Permanezco con el elegante blazer negro medianoche y los pantalones oscuros. Quiero que Arthur Thorne vea exactamente en qué me he convertido. Pero añado un accesorio.

Camino hacia la pequeña mesa donde dejaron mis pertenencias.

Cojo la Glock 19 negra mate que Killian me dio durante el asedio.

Acciono la corredera y compruebo la recámara con fría eficiencia mecánica antes de deslizar el arma en la funda sujeta a mi muslo derecho, oculta bajo el corte entallado de mis pantalones.

Salimos de la suite médica.

Killian camina con paso pesado y rígido, apoyándose ligeramente en un bastón de ébano con empuñadura de cabeza de lobo plateada que Marcus le consiguió. Enmascara su agonía a la perfección; su rostro es un muro impenetrable de violencia aristocrática y arrogante.

No pedimos permiso a mi padre para abandonar la Finca Principal. Evitamos el estudio de Declan y tomamos los ascensores privados directamente al garaje subterráneo.

Un convoy de tres Cadillac Escalade blindados y negros mate nos espera. Seis de los operadores más leales de Killian, seleccionados personalmente por él, aguardan junto a los vehículos, armados con subfusiles con silenciador y enfundados en kevlar táctico pesado.

Killian y yo subimos a la parte trasera del SUV central. Las pesadas puertas blindadas se cierran de golpe y nos sellan en la lujosa oscuridad con aroma a cuero.

El convoy se pone en marcha.

El trayecto desde la opulenta y extensa Finca Principal Vanguard hasta las calles estrechas y decadentes de South Boston es un viaje surrealista a través del tiempo.

Voy sentada en la parte trasera del Escalade, protegida del mundo por las ventanas tintadas, y observo cómo el paisaje cambia de céspedes cuidados y verjas de hierro a asfalto agrietado, contenedores desbordantes y farolas parpadeantes, moribundas.

Aquí es donde nací. Aquí es donde sangré, pasé hambre y luché por cada miserable migaja de existencia. Aquí es donde me arrastraba hasta la biblioteca pública para escapar de la realidad sofocante de la pobreza.