CAPÍTULO 21 LA GEOMETRÍA DE LA TRAICIÓN POV SERAPHINA

El olor es lo primero que destroza mi realidad por completo.

Es un hedor agudo, pútrido, aterradoramente orgánico que esquiva toda lógica y golpea directamente el núcleo primitivo y reptiliano de mi cerebro. Huele a cobre, a hierro en descomposición y a la tierra fría y húmeda de una tumba abierta.

Miro fijamente la caja de cartón negro mate que reposa sobre el escritorio de caoba pulida. El forro de seda blanca inmaculada es un escenario cruel y burlón para la tragedia macabra que yace en su centro.

El dedo de Julian.

La carne gris y exangüe está cortada limpiamente a la altura del nudillo.

El pesado anillo de plata Sovereign —el escudo y los dos lobos— sigue firmemente sujeto alrededor del dedo muerto y frío.

La sangre oscura y coagulada que mancha la seda es un testimonio violento e innegable de la tortura que debió de soportar antes de que la hoja cayera por fin.

«No quiso decirme dónde estaba la cabaña de la montaña».

Las palabras de la nota de Thomas Sterling resuenan en mi mente como un bucle tóxico y sofocante.

Julian. El chico arrogante y cruel de ojos azul hielo que se burló de mi ropa.

El monstruo que me obligó a jugar la Mano del Diablo y confesar mi vergüenza más oscura ante el entresuelo.

Lo odiaba. Quería que Killian lo destruyera.

Pero contemplar un pedazo de él pudriéndose en una caja, sabiendo que fue desmembrado lenta y agónicamente por un carnicero solo porque se negó a revelar dónde estaba Killian... el odio se transforma en un pozo gélido y nauseabundo de horror absoluto en mi estómago.

Retrocedo tambaleándome; mis tacones altos raspan con dureza contra la alfombra persa.

Me tapo la boca con ambas manos mientras una arcada violenta e involuntaria me desgarra la garganta.

Mis pulmones se niegan a aspirar aire. El pesado vestido de seda negro medianoche parece encogerse, aplastándome las costillas.

—Killian —logro articular, la voz ahogada y amortiguada por mis propias manos temblorosas.

Killian no se mueve.

Permanece de pie ante el escritorio de caoba, un monolito imponente de silencio oscuro y absoluto.

No se estremece. No maldice. Contempla el dedo cercenado con ojos negros como la brea, sin fondo, que contienen un universo entero de violencia apocalíptica.

Los músculos de su amplia espalda están rígidos como el hierro bajo su camisa negra de vestir.

El silencio en nuestra enorme suite fuertemente custodiada se prolonga durante diez segundos agonizantes. Es el silencio de una bomba que cae del cielo, justo antes de impactar contra la tierra.

Lenta, deliberadamente, Killian alarga la mano izquierda ilesa. Recoge el pesado anillo de plata y lo desliza fuera de la carne gris cercenada. El metal se suelta con un sonido débil, enfermizo y húmedo.

Se guarda el anillo en el bolsillo. Coge la tapa de cartón, la coloca de nuevo sobre la caja y sella la pesadilla.

Entonces, el monstruo despierta.

Killian gira en redondo. No me dirige la palabra. Cruza la espaciosa habitación en tres zancadas enormes y depredadoras, directo hacia las pesadas puertas dobles.

Agarra el cerrojo de latón, pero no lo abre.

Le da dos vueltas. Echa un pesado pestillo de hierro en la parte superior del marco.

Luego se vuelve hacia el panel de seguridad digital montado en la pared junto a la puerta.

Sus largos dedos vuelan sobre el teclado e introducen una serie de códigos de anulación.

La pequeña luz verde brillante del panel se torna de un rojo sólido y severo.

Está desconectando manualmente nuestra suite de la red de la Finca Principal.

—¿Qué estás haciendo? —susurro mientras bajo por fin las manos. Todo mi cuerpo tiembla tan violentamente que el enorme diamante negro de mi dedo captura la luz de la araña en destellos erráticos y frenéticos.

—Revisa tus muros —cita Killian con una voz que es un retumbo bajo y vibrante, capaz de helarme la médula de los huesos.

Camina hacia las pesadas cortinas carmesí que cubren las ventanas blindadas y las cierra de un tirón violento, sumiendo la habitación en un crepúsculo artificial—.

Sterling no solo me está amenazando, Seraphina.

Está alardeando. Ha hecho llegar un miembro mutilado directamente a la habitación más fortificada del imperio de mi padre sin activar una sola alarma.

Se vuelve para mirarme. El fuego sociópata y desquiciado que arde en sus ojos está concentrado, apuntando con precisión de láser, y es aterrador.

—La fortaleza de mi padre está comprometida —afirma Killian con voz plana—.

Los guardias del pasillo. Las criadas que te lavaron el pelo.

Los cocineros de la cocina. Cualquiera de ellos podría pertenecer a Thomas Sterling.

Estamos encerrados en una jaula, rodeados de trescientos hombres armados, y no sé cuáles nos están apuntando a la espalda.

La gravedad de sus palabras me golpea con la fuerza de un impacto físico. La paranoia, que había sido un zumbido bajo y constante desde que llegamos a la finca, estalla de golpe en un rugido ensordecedor.

Recorro con la mirada la lujosa suite. Las paredes de caoba oscura, los muebles antiguos, las alfombras mullidas. No es un santuario. Es un matadero a la espera del carnicero.

—Tenemos que irnos —jadeo con el pecho agitado, la claustrofobia de repente insoportable—. Killian, tenemos que salir de aquí. Si han podido traer esa caja hasta la puerta, pueden traer una bomba. O un equipo de exterminio.

—No podemos salir por las puertas principales —contraataca Killian sin piedad mientras se dirige hacia el enorme vestidor—.

Si intentamos irnos sin el permiso de mi padre, sus guardias nos detendrán.

Si nos abrimos paso a la fuerza, los hombres de Sterling estarán esperando en el lindero del bosque, exactamente como en los Berkshires. Estamos atrapados en el tablero.

Desaparece en el vestidor durante unos segundos. Escucho el pesado clic metálico de una caja fuerte biométrica al abrirse.

Cuando vuelve a salir al dormitorio, se me corta la respiración.

Lleva dos armas. En la mano derecha, sujeta a pesar de los gruesos vendajes blancos que le envuelven la palma, su pistola del calibre .45 fuertemente modificada y con silenciador.

En la mano izquierda, una elegante Glock 19 negro mate.

Camina hacia mí con los ojos negros como la brea clavados en mi rostro pálido y aterrorizado. Se detiene a escasos centímetros, y el calor que irradia su cuerpo imponente contrasta brutalmente con el terror helado de mis venas.

Me tiende la Glock.

—Cógela —ordena.

Miro fijamente el acero frío y negro. El recuerdo de la última vez que empuñé un arma me golpea de lleno: el rugido ensordecedor, el fuerte retroceso, las flores rojas brillantes de sangre que brotaron sobre el pecho del mercenario en la nieve. El estómago se me revuelve violentamente.

—No —susurro mientras niego con la cabeza y doy un paso lento hacia atrás—. Killian, por favor. No puedo.

—Coge la maldita arma, Seraphina —gruñe con suavidad, la voz descendiendo a ese registro oscuro y letal que no deja absolutamente ningún espacio para la negociación. Da un paso hacia mí, acortando la distancia hasta que mi espalda choca contra el borde de la pesada cómoda de caoba.

—No sé cómo usarla —suplico mientras las lágrimas me brotan en los ojos—. Tuve suerte en la montaña. Solo apreté el gatillo. No quiero ser una asesina.

—Ya eres una asesina —me corrige Killian sin piedad, desmantelando mi negación.

Me agarra la muñeca derecha con un agarre de hierro, inflexible.

Me levanta la mano y me obliga a cerrar los dedos sobre la empuñadura pesada y fría de la Glock—.

Apretaste el gatillo para salvarme la vida.

Ahora vas a aprender a hacerlo para salvar la tuya.

No me deja soltar el arma.

Se coloca detrás de mí.

Su pecho macizo y musculoso se aprieta contra mi espalda.

El calor de su cuerpo traspasa al instante la pesada seda negra de mi vestido.

Está tan cerca que noto los gruesos vendajes quirúrgicos que le envuelven el torso presionando contra mi columna.

Hace una leve mueca, una inspiración brusca cuando el movimiento le agrava la herida de bala, pero no afloja ni una fracción de milímetro su agarre sobre mí.

—Levanta los brazos —murmura con los labios rozándome el pabellón de la oreja. El aroma oscuro y denso a sándalo y ozono me envuelve como una manta sofocante, embriagadora.

Tiemblo con tanta violencia que el arma oscila descontrolada en el aire, pero obedezco. Levanto los brazos y apunto el cañón hacia las pesadas puertas de roble de la suite.

Killian sube las manos y cubre las mías. Sus dedos largos y callosos se cierran sobre mis nudillos para ajustarme el agarre.

—Tienes el agarre demasiado bajo —me instruye con esa voz grave y vibrante que me recorre las venas—. El retroceso te partirá las muñecas. Sube la mano derecha. Más arriba, en la parte de atrás de la empuñadura. Sí. Justo ahí.

Su pulgar me acaricia la piel sensible del dorso de la mano, una caricia inquietantemente suave en medio de una lección letal.

El contraste me atraviesa como una descarga eléctrica de deseo puro y desatado que me estalla en el vientre.

Se me entrecorta la respiración, las caderas se me desplazan involuntariamente hacia atrás, apretándose contra el bulto duro y firme de su entrepierna.

—Envuelve la mano izquierda alrededor de la empuñadura —continúa Killian.

Su voz se espesa ligeramente, delatando que es consciente de mi reacción física.

Me guía la mano izquierda y me entrelaza los dedos sobre la derecha—.

Aprieta fuerte. Bloquea las muñecas. Si la puerta se abre y no soy yo, no hagas preguntas.

No dudes. Apunta al centro de masa y aprieta el gatillo hasta que la corredera se bloquee.

—Tengo miedo —sollozo en voz baja, con los ojos fijos en las miras de acero negro alineadas con la puerta.