CAPÍTULO 20 LA ARQUITECTURA DE LA TRAICIÓN POV KILLIAN

—Lárgate de mi puta habitación. Y deja a mi esposa exactamente donde está.

Las palabras se desgarran de mi garganta como esquirlas de cristal, crudas y palpitantes de una violencia territorial y primitiva que sofoca al instante el aire estéril de la suite médica.

Los ojos de mi padre —vacíos sociópatas de un negro absoluto, el molde exacto de los míos— se estrechan una fracción de milímetro.

Declan Vanguard no retrocede. No cede ante las amenazas.

Es el rey indiscutible del hampa de la Costa Este, un hombre que dicta el ascenso y la caída de economías enteras mientras toma el café de la mañana.

Pero también es un maestro táctico, una máquina fría y calculadora que sopesa riesgos y beneficios en tiempo real.

Mira los monitores cardíacos que flanquean mi cama.

Las lecturas digitales parpadean en un rojo violento y frenético.

Mi frecuencia cardíaca se dispara por encima de ciento cuarenta latidos por minuto.

Ve los vendajes gruesos y apretados alrededor de mi torso, que empiezan a teñirse de manchas carmesí frescas mientras forcejeo contra el desgarro catastrófico de mi carne.

Sabe que si intenta apartar a la chica temblorosa junto a mi cama, me arrancaré las vías intravenosas de las venas.

Destrozaré las mamparas de cristal. Me desangraré en este suelo blanco e inmaculado, pero les arrancaré la garganta a los dos guardias armados que tiene detrás antes de que mi corazón deje de latir.

—Dejadlos solos —ordena Declan.

Su voz es perfectamente serena, desprovista de la adrenalina frenética que inunda mi sistema. No me mira a mí. Mira a Seraphina. Mira el pesado diamante negro en su mano izquierda temblorosa, una confirmación silenciosa y condenatoria de la jaula en la que acaba de encerrarla.

—Bienvenido, Killian —murmura mi padre mientras gira sobre sus talones—. Tenemos mucho de qué hablar cuando los narcóticos abandonen tu sistema. Hasta entonces... procura no arrancarte los puntos. El buen personal médico es difícil de reemplazar.

Sale. Los dos guardias fuertemente armados retroceden despacio, con las manos suspendidas sobre las pistolas enfundadas hasta que cruzan el umbral.

La pesada puerta de cristal insonorizada se cierra con un siseo neumático. El cerrojo se activa con un clic pesado y metálico.

Estamos solos.

El silencio que se abate sobre la habitación es ensordecedor, roto solo por el silbido rítmico y mecánico del ventilador que acabo de arrancarme de la cara, que bombea oxígeno inútil al aire.

No miro la puerta. No miro los monitores.

La miro a ella.

Seraphina permanece inmóvil junto a mi cama.

La estética pura y abrumadora de su transformación es un golpe físico a mi sistema nervioso destrozado.

La chica salvaje y empapada de sangre que dejé en el puesto de caza ha sido borrada; la máquina Vanguard la ha repintado meticulosamente.

La envuelve una seda pesada, negra como la medianoche, que se ciñe a la delicada curva de sus caderas y al filo de sus clavículas.

Su cabello oscuro cae en ondas impecables.

Su maquillaje es una máscara de porcelana, de perfección aristocrática e intocable.

Pero son las joyas las que hacen que la bestia sociópata de mi pecho sacuda los barrotes de su jaula.

Alrededor de su cuello, pesado platino oscuro y diamantes negros descansan justo sobre la marca de mordisco violenta y amoratada que dejé en su piel. En su dedo anular, un enorme diamante negro de talla esmeralda atrapa la cruda luz fluorescente.

Mi padre vistió lo que es mío. Mi padre puso las manos en mi tablero, movió a mi reina y la marcó con el escudo del sindicato.

Una furia oscura, letal, desquiciada, hierve en mi sangre y anula el dolor agonizante y ardiente que irradia de mi herida de bala.

—Ven aquí —ordeno.

Mi voz es una sombra débil y ronca de su resonancia atronadora habitual, pero la autoridad absoluta y dictatorial permanece intacta.

Seraphina no duda. Da un paso hacia mí; la seda pesada de su vestido roza las sábanas blancas y estériles de mi cama. Sus ojos avellana están muy abiertos, vidriosos de lágrimas contenidas, y su labio inferior tiembla ligeramente bajo el pintalabios caro y transparente que le pintaron en la boca.

Extiendo la mano izquierda, la ilesa. Ignoro sus manos y agarro la tela de seda pesada en su cintura. Cierro el puño sobre el material y tiro de ella violentamente hacia mí.

Jadea, una inhalación aguda, mientras pierde el equilibrio sobre los tacones altos. Cae hacia delante y sus manos vuelan instintivamente al colchón para sostenerse.

—Killian, para, estás sangrando —susurra frenética, suspendida sobre mí, aterrada de cargar su peso sobre mi costado destrozado.

—Me importa una mierda la sangre —gruño en voz baja mientras aprieto los dedos en la seda y la arrastro hacia arriba, a la estrecha cama médica, conmigo.

El movimiento envía un pico cegador y catastrófico de agonía a través de mi torso.

Es como si me clavaran una estaca de hierro al rojo vivo entre las costillas y me la retorcieran en el hígado.

Mi visión se oscurece en los bordes; una ola repentina y nauseabunda de vértigo se estrella contra mi cerebro.

Aprieto los dientes y un gemido gutural y grave se desgarra de mi garganta, pero no la suelto.

Tiro de ella hasta el colchón y la coloco a horcajadas sobre mi cadera izquierda, con el cuerpo pegado a mi costado ileso, lejos de las incisiones quirúrgicas frescas del derecho.

Se acomoda contra mí con el pecho agitado, la respiración superficial y rápida.

Su aroma —el caro jabón de gardenia con el que la lavaron, mezclado con su vainilla natural y embriagadora— me llena los pulmones y actúa como un narcótico potente e inmediato que atraviesa la neblina de los analgésicos.

Subo la mano izquierda y mis dedos largos se cierran alrededor de su garganta.

No aprieto para hacerle daño. La sostengo ahí, la anclo a mi realidad, y siento el latido frenético y errático de su pulso contra la palma de mi mano.

—Te tocó —exhalo mientras mis ojos, negros como el abismo, recorren el pesado collar de diamantes que descansa sobre su clavícula—. Te sacó del puesto. Te limpió la sangre y te vistió como a una puta muñeca.

—No tuve opción —solloza en voz baja; una sola lágrima escapa de sus pestañas y se desliza por su mejilla empolvada.

Sus manos suben y se posan planas contra mi pectoral desnudo e ileso, los dedos temblorosos contra mi piel—.

Trajo a cuatro hombres armados. Te estabas muriendo, Killian.

Me dijo que si no me ponía el anillo, me echaría por las puertas y dejaría que Thomas Sterling me llevara.

—Así que aceptaste casarte con un monstruo para escapar de un carnicero —murmuro mientras mi pulgar se desliza lentamente por su mandíbula y mancha el maquillaje impecable.

—Acepté casarme contigo para que te salvaran la vida —me corrige con la voz quebrada, rota en una inhalación irregular—. Me senté en ese estudio y me puse su anillo en el dedo porque era la única manera de volver a esta habitación. Porque no podía dejarte.

La honestidad absoluta y devastadora de sus palabras me golpea con más fuerza que la bala del francotirador.

Los últimos restos patéticos de su resistencia se han calcinado en el crisol de la montaña. Ya no lucha contra la oscuridad; está negociando con ella. Vendió su alma al patriarca del imperio Vanguard solo para garantizar que el diablo que arruinó su vida siguiera respirando.

Una posesividad oscura, pesada, abrumadora, crece en mi pecho y se expande hasta amenazar con romperme las costillas.

Le suelto la garganta y bajo la mano hasta su mano izquierda, que descansa sobre mi pecho.

Entrelazo mis dedos con los suyos y le alzo la mano hasta el espacio entre nuestros rostros.

Contemplo el enorme anillo de diamante negro.

Es una piedra hermosa, impecable, pero se la dio el hombre equivocado, por las razones equivocadas.

Le llevo la mano a la boca. Deposito un beso lento, abrasador, a boca abierta, en el dorso de sus nudillos, mientras mis labios rozan la fría banda de platino.

—Es un anillo Vanguard —susurro contra su piel, con los ojos fijos en los suyos—. Lleva mi nombre. Pero voy a reemplazarlo. Voy a forjar un anillo con el latón fundido de las balas que le extraiga del cráneo a Thomas Sterling, y voy a ponértelo yo mismo en el dedo. ¿Me entiendes?

Seraphina se estremece con un temblor violento que le recorre todo el cuerpo y vibra contra mi costado. La promesa de violencia horrorosa ya no la repele. La ancla.

—Me lo contó todo —dice en un susurro, y baja la frente hasta apoyarla suavemente contra la mía. Su aliento es cálido contra mis labios—. Declan. Me contó por qué murió mi madre.

La tensión de mis músculos se convierte en hierro sólido. Permanezco inmóvil, escuchando el ritmo fracturado y exhausto de su corazón contra mi pecho.

—No era una informante —susurra Seraphina, y las palabras le brotan en una avalancha de traición agonizante—.

No se pasó a los federales. Era la contable de las cuentas fantasma de South Boston.

Descargó el libro de cuentas maestro. Cuatro mil millones de dólares, Killian.

Intentaba extorsionar a tu padre, y Sterling la mató cuando se negó a entregar la unidad.

Cierro los ojos y proceso la pesadilla logística de la información. Una contable deshonesta que intenta chantajear al rey de la Costa Este. Es una jugada suicida, una que garantiza una ejecución brutal.

—Hay más —digo con suavidad, y abro los ojos para mirarla—. El mercenario en el puesto de vigilancia, antes de que perdiera el conocimiento. Dijo que Sterling te necesita viva. Necesita tu sangre.

Seraphina asiente mientras nuevas lágrimas le brotan en los ojos.