CAPÍTULO 13 LA RULETA DEL DIABLO POV KILLIAN #3

El enorme televisor de pantalla plana de la pared está apagado: un rectángulo negro y muerto.

—Seraphina —susurro con voz ronca, oscura y desesperada, que apenas llega al otro lado de la habitación.

No hay respuesta.

Avanzo hacia el pasillo en sombras que conduce a la suite principal, barriendo la isla de la cocina, comprobando las esquinas. El corazón me late con tanta violencia que siento la vibración en los dientes. Llego al pasillo. La puerta del dormitorio principal está abierta de par en par.

Me planto en el umbral, levanto el arma, el dedo tenso sobre el gatillo.

La cama está vacía. El pesado edredón gris carbón está apartado, las sábanas revueltas.

Una ola inmensa y asfixiante de desesperación amenaza con ahogarme. Se la han llevado. Llegué demasiado tarde. Jaque Mate me ha ganado la partida, y ahora mi pajarito está en manos de monstruos que no saben cómo mantenerla con vida.

Bajo el arma y doy un paso hacia el dormitorio mientras mi mente ya calcula la logística de un bloqueo de toda la ciudad, la movilización de cien hombres armados.

—No te muevas.

La voz llega desde la esquina oscura de la habitación, cerca de la entrada al vestidor.

Es frágil. Tiembla. Rezuma un terror absoluto y paralizante.

Pero es la suya.

Me quedo paralizado. El alivio que me golpea es tan brutal que casi me derrumbo de rodillas. Está viva. Está aquí.

Giro la cabeza hacia las sombras, despacio, con deliberación.

Seraphina está de pie con la espalda pegada al marco de caoba de la puerta del vestidor.

Lleva puesta mi camiseta negra, enorme, con el dobladillo muy arriba en los muslos pálidos y desnudos.

El cabello oscuro le cae en una maraña salvaje alrededor del rostro, enmarcando unos ojos avellana muy abiertos y aterrorizados que brillan con lágrimas contenidas.

Pero no está acobardada.

Tiene las dos manos pequeñas y temblorosas extendidas frente a ella, aferrando una Glock 9mm negro mate.

Y el cañón me apunta directamente al centro del pecho.

Miro el arma. No es mía. No es una pistola reglamentaria de Vanguard. Es un arma fantasma. Imposible de rastrear.

—Él me la dejó —susurra con la voz quebrada, el pecho agitado mientras lucha por mantener firme el arma pesada—. Encendió la televisión. Me habló. Dijo que eras un monstruo. Dijo que construiste esta jaula para mí antes siquiera de saber mi nombre.

Vio el vestidor. Encontró la ropa. Encontró la lencería.

La arquitectura de mi obsesión queda al desnudo.

Miro las lágrimas que le recorren las mejillas.

Miro el arma que tiembla en sus manos. Veo la guerra caótica y agónica que se libra en su mente.

Me odia. Sabe que la acosé, la manipulé y la secuestré.

Tiene los medios para acabar con la pesadilla ahora mismo: apretar el gatillo y meterme una bala de punta hueca en el corazón.

Pero duda.

Porque bajo el odio, bajo el terror, el vínculo corrupto y retorcido que forjé entre nosotros tira de ella. Está apuntando un arma al único hombre que la ha protegido en su vida. Está apuntando al diablo que la pone húmeda.

No levanto las manos en señal de rendición. No suelto el arma, aunque la dejo colgar inerte a un costado.

Hago exactamente lo contrario de lo que haría un hombre cuerdo.

Doy un paso adelante.

—¡Killian, para! —chilla, con el dedo apretando peligrosamente el gatillo—. ¡Te dispararé! ¡Te juro por Dios que te mato!

—No, no lo harás —murmuro, y la voz me baja a un ronroneo oscuro e íntimo.

Doy otro paso lento y deliberado hacia ella. Y otro.

—¡Para! —suplica mientras un sollozo desgarrado le brota de la garganta. Las manos le tiemblan con tanta violencia que el cañón oscila salvajemente—. ¡Me arruinaste la vida! ¡Me acosaste! ¡Estás enfermo!

—Padezco una enfermedad terminal: tú, pajarito —admito con suavidad.

Salvo la distancia final entre nosotros. No intento apartar el arma de un manotazo. No intento desarmarla.

Me meto directamente en su espacio y pego el pecho al cañón de acero frío de la 9mm. El metal se me clava en el esternón: una promesa de muerte instantánea y violenta.

Jadea, los ojos muy abiertos, paralizada por mi audacia suicida y absoluta.

Levanto la mano izquierda, la que no está herida.

No agarro el arma. Le tomo la mandíbula, el pulgar recorriéndole la mejilla para limpiarle las lágrimas.

Me inclino hasta que mi rostro queda a centímetros del suyo e inhalo el aroma denso y embriagador de su miedo y el innegable y dulce almizcle de su excitación.

—Aprieta el gatillo, Seraphina —susurro con los labios rozando los suyos a cada palabra, un beso oscuro y letal—.

Dispárame en pleno corazón. Porque si sigo respirando otros sesenta segundos, voy a quitarte esa arma de las manos, voy a tirarte sobre esa cama y voy a enseñarte hasta dónde llega esta enfermedad. Y nunca, jamás, te dejaré marchar.

El silencio denso de la Torre Aegis cae sobre nosotros.

El enfrentamiento es absoluto. Amor, odio, terror y lujuria cruda y violenta chocan en un solo instante.

Y entonces, su dedo tiembla sobre el gatillo.