CAPÍTULO 10 EL SANTUARIO DE LOS MONSTRUOS POV SERAPHINA #2

Mientras limpia el barro del arco, mis ojos se deslizan hacia su mano derecha destrozada, apoyada contra el muslo. El pañuelo de seda es un desastre horrible, coagulado. El sangrado no se ha detenido.

—Tu mano —susurro con voz temblorosa.

Killian no levanta la vista de su tarea.

—Está bien.

—No está bien —insisto; la adrenalina se desvanece y deja una necesidad cruda, desesperada, de control—. Tienes que limpiarla. Hay cristales dentro.

Me ignora y termina la última pasada de la toalla tibia sobre los dedos. Deposita con suavidad el pie limpio sobre una alfombrilla seca. Se pone de pie; su enorme figura se eleva sobre mí en la habitación llena de vapor.

Se lleva las manos al dobladillo del blazer gris carbón, se lo quita de los anchos hombros y lo arroja descuidadamente al suelo de pizarra. Va a por la camisa negra abotonada. Con la mano buena y los dientes, arranca los botones sin esfuerzo y se despoja de la tela arruinada, manchada de sangre.

Aparto la mirada; las mejillas se me inundan de calor, pero los ojos me traicionan y vuelven instantáneamente a su pecho desnudo.

Está brutal, pesadamente musculado; su piel es un lienzo de cicatrices descoloridas y dentadas que cuentan la historia silenciosa de una vida construida sobre la violencia.

Una cicatriz especialmente desagradable, gruesa, le cruza en diagonal el pectoral izquierdo y desaparece bajo la cintura de los pantalones oscuros.

Es un arma forjada en la oscuridad, impresionante y aterradora.

Camina hacia una enorme cabina de ducha de cristal, abre el grifo y coge una camiseta negra extragrande de una pila en un estante calefactado. Vuelve y me arroja la camiseta al regazo.

—Quítate esa seda arruinada —ordena Killian con voz neutra—. Métete en la ducha. Lávate el barro del pelo. Cuando termines, ponte la camiseta y métete en mi cama. No intentes salir de esta habitación.

—¿Qué vas a hacer? —pregunto mientras aprieto el algodón negro y suave contra el pecho, como un escudo.

—Tengo que hacer una llamada —dice; la mandíbula se le tensa de nuevo. Se da la vuelta, sale del baño y cierra la pesada puerta de roble tras de sí.

El clic del cerrojo resuena con fuerza. Estoy atrapada.

Me levanto despacio; los pies limpios me duelen contra el suelo.

Llevo la mano a la espalda y encuentro la delicada cremallera del vestido de seda, roto y sucio.

La bajo y dejo que la prenda arruinada caiga a los tobillos.

Salgo de ella y abandono los restos de la humillación del Sovereign en el suelo.

Entro en la ducha amplia, ardiente. El agua golpea la piel helada y envía oleadas agonizantes, gloriosas, de calor por los músculos temblorosos. Me quedo bajo el chorro durante lo que parecen horas, frotándome para quitarme la suciedad, el sudor y la sensación fantasma de la mirada de Julian.

Cuando por fin cierro el grifo, el baño está denso de vapor pesado, cegador.

Me seco con una toalla que huele levemente a la colonia de sándalo de Killian.

Me paso la camiseta negra por la cabeza.

Me queda enorme: el dobladillo me cae hasta medio muslo, el cuello me resbala del hombro desnudo. Me ahogo en su aroma.

Abro la puerta del baño y salgo al pasillo.

El ático está en silencio, salvo por el zumbido bajo y distante de los sistemas de climatización.

Las luces están atenuadas, reducidas a un tenue resplandor ambiental.

Encuentro el dormitorio principal al final del pasillo.

Es una caverna amplia de madera oscura con una cama enorme cubierta de lino gris carbón.

El agotamiento me golpea con la fuerza de un puñetazo.

El bajón de adrenalina es absoluto. Las piernas me ceden y me desplomo en el borde del colchón.

Me arrastro bajo el edredón pesado y caro, me acurruco en posición fetal.

Las sábanas huelen intensamente a él. Es una trampa psicológica que me envuelve en el aroma de mi captor, que hace que mi cerebro exhausto asocie su presencia con seguridad.

Cierro los ojos y la oscuridad me engulle al instante.

No sé cuánto tiempo duermo.

Me despierto con el sonido de un golpe húmedo, pesado.

Abro los ojos de golpe. El dormitorio está en completa oscuridad, las pesadas cortinas opacas cerradas a cal y canto contra las luces de la ciudad.

Estoy desorientada; el corazón me martillea un ritmo frenético contra las costillas.

Extiendo la mano. El otro lado de la cama enorme está vacío, las sábanas frías.

Golpe. Viene del salón, al final del pasillo. No es un sonido mecánico. Es orgánico. Suena como un trozo pesado de carne que alguien arroja sobre el hormigón.

Seguido de un gemido bajo, gorgoteante.

Agua helada me inunda las venas. La parálisis del sueño se desvanece al instante. Aparto el pesado edredón; los pies descalzos golpean el suelo de madera fría. Avanzo sigilosamente hacia la puerta del dormitorio, con la respiración contenida, la mano apoyada en la pared para mantener el equilibrio.

Me deslizo al pasillo en penumbra. La luz tenue del salón proyecta sombras alargadas y deformes sobre el suelo de pizarra.

Avanzo poco a poco y me asomo por la esquina del pasillo hacia el amplio salón diáfano.

Se me corta la respiración de golpe.

Han apartado los muebles minimalistas y caros.

En el centro de la habitación, arrodillado sobre una gruesa lona de plástico extendida sobre las alfombras caras, hay un hombre.

Lleva el uniforme táctico negro de un guardia de la finca Vanguard.

Tiene las manos atadas a la espalda con bridas industriales.

Su rostro es una masa sanguinolenta, tan hinchado que apenas puede abrir los ojos.

Killian se yergue sobre él.

Sigue sin camisa, dándome la espalda musculosa.

Sus pantalones oscuros están salpicados de manchas rojas y frescas.

En la mano izquierda sostiene una pesada llave inglesa de metal.

La mano derecha, la que se había cortado con los cristales, ahora la lleva vendada con cinta negra de deporte; ha desechado la seda blanca.

Killian no parece enfadado. No tiene esa mirada desquiciada del bosque.

Parece aburrido.

—Voy a preguntártelo una última vez, Miller —dice Killian.

Su voz es un tono muerto, plano, desprovisto de emoción o empatía. La voz de una máquina ejecutando un protocolo.

—¿Quién autorizó el corte de las cámaras en el lindero norte? ¿Quién dejó entrar a Jaque Mate en mi finca?

—Yo... se lo juro por Dios, señor Vanguard —solloza el guardia, escupiendo sangre y dientes sobre la lona de plástico—. ¡No lo sé! ¡La señal se cortó! ¡Pensamos que era un fallo del router! ¡Por favor!

Killian suspira con suave exasperación.

—Desprecio la incompetencia casi tanto como la traición —murmura Killian.

Sin alzar la voz, sin el menor aviso, Killian descarga la pesada llave inglesa de acero.

El crujido explosivo y nauseabundo del hueso al romperse resuena por todo el enorme ático cuando el acero impacta brutalmente contra la clavícula del guardia.

El hombre suelta un grito horrible y desgarrador de pura agonía, se desploma de lado sobre la lona de plástico y se retuerce como un insecto aplastado.

Me tapo la boca con ambas manos para ahogar mi propio grito mientras todo mi cuerpo retrocede violentamente tras la esquina. Las lágrimas me corren por la cara, calientes y veloces, lágrimas de puro horror.

—Mírame, Miller —ordena Killian con la voz convertida en un susurro gélido y letal que se impone a los sollozos del hombre.

Da un paso adelante y planta la pesada suela de su bota de cuero directamente sobre la clavícula destrozada del guardia, apretando. Los gritos se intensifican, un ruido horrible y desesperado.

—Vas a darme un nombre. O voy a empezar a romperte cosas que necesitas para comer. Y cuando termine, iré a visitar a tu esposa.

Me derrumbo de rodillas en el pasillo oscuro, con las manos temblándome violentamente contra la boca.

El monstruo no me salvó de la oscuridad.

Me trajo al abismo para verlo reinar.