Capítulo 61

F rank entró en la Sala de Incidentes y se encontró con su variopinto grupo: el pequeño equipo que había improvisado y liderado estos dos últimos años. A pesar de sentirse fatal, algo en su interior se relajó un poco al verlos.

Fue suficiente, en cualquier caso, para dedicarles una sonrisa y un «Hola, ¿cómo va eso?» dicho en voz baja.

En realidad era una máscara, y le iba a resultar difícil mantenerla.

Incluso antes de esta mañana, ya cargaba con mucho, y ahora la culpa por haber provocado el colapso de Barnaby, así como su complicidad al mantener a Whitby Glades fuera de las noticias, se habían apilado sobre todo lo demás.

Aun así, si alguien sabía enterrar sentimientos, ese era él.

Ya le tocaba un premio a toda una vida por ello.

Venga, Black —pensó—. Sigue adelante. Sonríe de vez en cuando. Pero no te olvides de gruñir.

Y hablando de esto último…

Se fijó en el sargento detective Reggie Moyes —un investigador veterano de cincuenta y tantos que se creía que aún estaba en los veinte— riendo a carcajadas mientras charlaba con alguien por su iPad. Ni siquiera se había percatado del saludo de Frank.

Intuyó que una bronca de las que despejan la garganta y limpian el alma estaba a la vuelta de la esquina.

Mientras se acercaba al panel de incidentes, notó un olor a pescado de lo más obsceno.

—¿Qué demonios es eso?

Recorrió al equipo con la mirada. Gerry estaba al fondo de la sala frente a un ordenador, con Rylan a sus pies. La agente detective Clara Pemberton aparecía en la pantalla, todavía convaleciente con el tobillo fastidiado.

Luego sus ojos se posaron en el agente detective Sean Groves, que rara vez abandonaba su postura encorvada, mirando con incomodidad a Reggie.

Reggie seguía hablando por el iPad. También sostenía un tarro de cristal frente a la cámara. Algo rosa sobre granos.

—Mira el ángulo, Sharon. ¿Ves cómo queda el salmón sobre la quinoa? Veintiocho gramos de proteína. Esto es pura artesanía.

—No puedes hablar en serio —dijo Frank.

Reggie levantó la vista de golpe.

—¿Artesanía? —bramó Frank—. Esa es una forma de verlo. Para cualquier otra alma atribulada en esta sala, son veintiocho gramos de repelente.

Reggie abrió mucho los ojos.

—¿Por qué no vas un paso más allá y lo decoras con maldito ajo?

—Perdón, señor. —Miró a la pantalla—. Lo siento, Sharon. Tengo que colgar…

—Ya… —insistió Frank—. Y si Sharon estuviera aquí ahora mismo, estaría tirando esa mierda a la papelera.

Con torpeza, Reggie giró el iPad. La agente detective Sharon Miller estaba en la pantalla.

Frank se bajó las gafas sobre la nariz y se acercó. —Sharon, muchacha. ¿Todo bien?

Sharon saludó con la mano. —Ya no me queda mucho —dijo en voz alta.

—Ya —dijo él—. Vuelve solo con el visto bueno del médico. Lo examinaré con lupa, ¿entendido?

—Sí, jefe.

Sharon se había dado un golpe muy fuerte en la cabeza hacía poco menos de un mes.

Le había causado una inflamación cerebral y aún le quedaba tiempo de reposo.

Reggie se había echado la culpa. Aquel día estaba de mal humor y había sido demasiado temerario durante el incidente.

Había querido dimitir. Frank le había convencido de que no lo hiciera.

Daba gusto ver a los dos hablando, pero no iba a deshacerse en elogios.

Aun así, parece que puede caerme bien cuando me esfuerzo lo suficiente, pensó.

Reggie terminó la llamada.

Frank miró a sus cuatro colegas; todos iban armados con carpetas. Asumiendo que todos estaban al día, se puso manos a la obra.

Señaló una foto de Lilly Ackroyd en el panel.

—Os preguntaréis por qué Lilly sigue en el centro del panel cuando no es ella el cadáver del muro.

El ADN mitocondrial del pelo del guardapelo no coincide con los huesos; eso la descarta.

La única duda es si el pelo es siquiera suyo: si Barnaby Scaife está mintiendo, o si Lilly le mintió a él sobre de quién era.

Pero he vuelto a hablar con Barnaby esta mañana.

Se reafirma en que es el pelo de ella. —Tragó saliva y bajó la vista, acosado por la imagen de Barnaby y Hector al borde de un acantilado, antes de volver a mirar hacia arriba—.

Y le creo. —Respiró hondo antes de continuar—.

Está ahí arriba porque todo parece demasiada coincidencia.

La desaparición de Lilly, el interés de Barnaby en Hector, la sospecha…

todo me hace preguntarme… —Dio unos golpecitos en la foto—.

Si la respuesta sobre el cadáver del muro reside en realidad en descubrir qué le pasó de verdad a Lilly.

Reggie fue el único que asintió. Al menos uno de ellos estaba de acuerdo. —Sí —dijo Reggie—. Además, ¿un hombre capaz de emparedar a una mujer en su muro es un hombre que podría emparedar a una segunda?

—De acuerdo —dijo Frank—. ¿Quién dice que Hector no la mató a ella también?

Solo que no está allí. El equipo de Búsqueda Especializada ha revisado la propiedad de arriba abajo.

Radar de penetración terrestre en el sótano y el jardín, dos perros de búsqueda de restos humanos por suelos y paredes, cámara térmica en cada chimenea. Limpio, aparte de lo que ya sabíamos.

—¿Quizá tiene otra propiedad que aún no hemos descubierto? —sugirió Reggie—. ¿O no tenía un modus operandi fijo y simplemente se deshizo de ella de otra forma?

Frank volvió a mirar el panel, asintiendo. —Sí, de acuerdo.

Una segunda víctima, un asesino con antecedentes. Era una deducción lógica. Incluso podría ser cierta. Pero no era por eso por lo que Frank lo hacía.

Encontrar a Lilly era ahora su propia prioridad. Se lo debía a Barnaby.

Todos se lo debían.

¿Y la posibilidad de que estuviera viva? Bueno, ¿cómo podría alguien descartarlo?

Le había entregado el guardapelo a Barnaby junto a una valla, y Lilly se había marchado por el sendero del acantilado por su propio pie, viva, hacía treinta y tres años.

Podría haber sobrevivido.

Y que Dios me ayude, si lo hizo, lo descubriremos.

Sabía que Donald Oxley le despellejaría vivo. Ponerlos a rastrear a una mujer que decidió desaparecer, basándose en el sentido del deber de Frank. Casi podía oír ya al Comisario Jefe. ¡La prioridad es la mujer muerta del muro! ¡La única prioridad!

—Muy bien. —Se volvió hacia su equipo—. Así que estamos todos de acuerdo. Mantenemos viva la vía de Lilly Ackroyd.

No esperó a que asintieran.

—¿Qué hay de Edith Dinsdale? ¿La casa de su hermana? —preguntó Sean—. ¿No debería revisarse por si hubiera cadáveres?

Frank pensó en la mujer del abrigo de lana abotonado, la tableta apretada contra el pecho, la elegancia que no se había resquebrajado. Aquella pequeña anomalía que había archivado y que no había tenido tiempo de investigar.

—Buena idea, hijo. —Frank chasqueó los dedos—. Clara, tú estás en pantalla y sin poder moverte, así que, ¿puedes empezar a redactar la solicitud, por favor? Todavía no tenemos los motivos, pero quiero que esté lista en mi mesa en el segundo en que los tengamos.

—La tendrá para el final del día —dijo Clara.

—Gracias. —Frank caminaba de un lado a otro, pensando y hablando en voz alta—.

Ahora, supongamos que no encontramos su cadáver — cosa que no creo que ocurra —, supongamos que sobrevivió y se marchó de Whitby.

Hablando con Barnaby esta mañana, me ha dicho que ella se negó a casarse con él porque su familia, especialmente su padre, se horrorizaría.

El guardapelo y el pelo fueron un regalo de despedida.

Así que consideremos que huyó de sus padres para empezar de cero.

—He revisado todos los interrogatorios a los padres de Lilly —dijo Gerry—.

La adoraban, pero eran posesivos y controladores, impulsados por un fuerte trasfondo religioso, especialmente el padre.

Estaba distanciado de su familia extendida.

Pero la madre, Hilda, menciona dos veces a su propia hermana, Lorna, como alguien con quien Lilly todavía intercambiaba tarjetas de Navidad y cumpleaños.

El padre le tenía prohibido a Lilly verla.

Lorna Meadows vivía en Kilburn. Hilda la telefoneó en los primeros días —está en su declaración—, tragándose años del silencio de su marido para hacerlo, pero Lorna no había visto ni oído nada de Lilly.

Solo entonces denunciaron su desaparición.

Y no hay constancia de que la policía volviera a contactar con Lorna. Ni una sola vez.

—Ridículo —dijo Reggie.

—Lo habitual. Brennan y su visión de túnel —dijo Frank.

—Lástima que esté muerto —dijo Sean—. Podríamos pedirle cuentas.

—Sí —dijo Reggie, crujiéndose los nudillos—, me sentiría tentado de hacerle una visita.

—Podrías llevarle tu almuerzo —dijo Frank, señalando el tarro—. Eso sí que lo habría hecho sufrir.

—O lo habría rematado —añadió Clara, riendo—. De la misma forma que se fue.

Reggie lanzó una mirada fulminante a su pantalla. —¡Si ni siquiera puedes olerlo!

—Te sorprendería lo lejos que llega el olor —dijo Clara.

—En fin —dijo Frank, llamándolos al orden—. Infarto en el hoyo dieciocho en Ganton, hace tres años. Rápido. Más rápido de lo que se merecía. Así que nunca llegará a ver cómo queda ese salmón sobre la quinoa… así que…

Se llevó la mano al pecho.

Un dolor sordo. Breve.

Infarto en el hoyo dieciocho…

Infarto.

De miocardio.

Inspiró profundamente, exhaló despacio. Y otra vez.

¡Es el dichoso alcohol, Black!

—¿Señor? —Era Gerry—. ¿Se encuentra bien?

—Sí. Bien. —Miró alrededor de la sala—. Solo un mareo. Nada del otro mundo.

Sean, Reggie y Clara asintieron y prefirieron no preguntar más.

Gerry, por el contrario, lo observaba con ojos entrecerrados desde su mesa. Se había fijado en él en cuanto entró en el cuartel general.

—Tienes un aspecto terrible, Frank —le había dicho.

Directa, clara, sin paños calientes. Al estilo Gerry.

—Un curry en mal estado —había dicho él.

Ella lo había estudiado como estudia una columna que no cuadra, y no insistió más.

Y ahora lo estaba estudiando de nuevo.

Lo que Gerry no tenía —lo que nadie en esta sala tenía— era el acantilado.

La valla de alambre y el hueco desgarrado en ella.

Un hombre a apenas dos metros del precipicio, y el propio corazón de Frank eligiendo ese minuto para latir como un tambor.

El reloj arrancado y lanzado por el borde del acantilado.

¿Y su nieto adulto haciendo volar un avión de metal?

¿De qué demonios iba todo eso?

La oscuridad subiendo por los bordes de todo.

No se lo iba a contar a Gerry. Suspiró para sus adentros. Añade eso a la lista de mentiras que le he dicho.

Si le decía que algo podía ir mal en su cuerpo, ella haría lo correcto. Siempre lo hacía. Y lo correcto no era una opción ahora. Salud laboral, la baja del médico, Frank de patitas en la calle. ¿Y entonces quién cumpliría la promesa que hizo en aquel banco? ¿Quién encontraría a Lilly?

Esta mentira era necesaria. Era un tipo de mentira diferente a la de Dennis.

Sería capaz de vivir con ella, si llegaba a la verdad.

Gerry volvió a mirar su pantalla y luego levantó la vista. —Vale… Lorna Meadows, la tía de Lilly, ha muerto.

Un suspiro colectivo.

—Pero… tenía una sobrina política que vive en Reading. Catherine Doyle. Fue la albacea del patrimonio de Lorna.

—Fantástico —dijo Frank—. Un lugar por donde empezar.

Reggie, Sean, eso es vuestro. La vía de «¿adónde ha ido Lilly?

», empezando por Catherine Doyle. —Hizo una pausa—.

Ahora, por muy seguro que esté de que esto es esencial, Don el de arriba me colgaría si pensara que no estamos yendo a por todas con el cadáver del muro.

— Y no le faltaría razón —. El problema es que no sabemos cuándo entró ese cuerpo ahí.

Gerry, ¿cómo vamos con la propiedad de los Dinsdale?

—Los padres de Hector le compraron la casa en 1956. Él solo tenía dieciséis años —dijo Gerry—. Fue suya hasta la venta a los Forrester el año pasado. Casi setenta años en total.

—¿Así que quienquiera que esté en el muro entró bajo su responsabilidad?

—Ahí es donde ayuda el informe del tasador.

—Tocó su pantalla—. Hay uno de la compra de 1956, y tiene la chimenea de la planta baja abierta y en uso; sin tabique.

El muro que la cierra solo aparece en el registro del tasador de 2025 cuando los Forrester la compraron.

Así que se levantó en algún momento después de que la casa fuera suya.

La Científica está datando el mortero; deberíamos tener algún resultado hoy o mañana.

Estoy haciendo un barrido de personas desaparecidas, abriendo el abanico hasta 1956.

Cada mujer de esa edad desaparecida en el corredor Whitby-Scarborough.

Sean levantó la mano. —Oí hablar de un caso en Norfolk donde la limpiadora se deshizo de los cadáveres en casa de un cliente.

—Eso requiere valor —dijo Reggie.

—Y un propietario ausente, probablemente —dijo Frank—. Podríamos mirar fechas en las que Hector estuviera ausente, fuera del país, de vacaciones o cosas así, y ver si alguien tuvo acceso a su casa en ese momento.

—En ello estoy —dijo Clara.

Frank dio una palmada. —Muy bien, pongámonos en marcha. Ah… ¿y Reggie? —Señaló el tarro—. Llévate eso a otra habitación. Cómetelo o tíralo.