Capítulo 12

P ara cuando Morty y yo volvimos a Merlín Station, el reloj de la cocina marcaba poco más de las siete de la tarde, y yo funcionaba a base de cafeína, adrenalina y ese tipo de furia que hacía que todo mi cuerpo se sintiera demasiado tenso.

Dejé caer las llaves sobre la mesa, me dirigí directamente a mi portátil y lo abrí con tanta fuerza que la pantalla se tambaleó.

La conocida página de inicio de sesión de la Base de Datos de Merlín parpadeó ante mí, con el mismo aspecto inútil y burocrático de siempre.

La misma interfaz gris y aburrida. La misma barra de búsqueda diminuta y horrible.

La misma sensación general de papeleo mágico diseñado por gente que nunca había experimentado la alegría ni una sola vez.

Perfecto. Estaba de humor para odiar algo.

Morty entró en la cocina detrás de mí, sacando ya sus cigarrillos y la botella de whisky.

—¿Sabes? —dijo, dejando la botella sobre la mesa con un suave golpe sordo—. He pasado por momentos difíciles antes. Redadas de la Ley Seca. Bares clandestinos malditos. Un incidente memorable con una banshee con tocado de plumas. Este sigue estando bastante arriba en la lista.

No levanté la vista.

—Qué reconfortante.

—No era mi intención.

Tecleé mis credenciales, pulsé Intro con más fuerza de la necesaria y esperé a que se cargara la pantalla, que tardaba una eternidad en aparecer.

—Los Morven tienen que estar por aquí en alguna parte.

Morty acercó una silla y se sentó mientras se encendía un cigarrillo.

—Claro. Un antiguo linaje de brujas, una maldición, una extraña herencia mágica, una tendencia familiar al desastre. Suena facilísimo de archivar.

Le lancé una mirada.

Levantó su vaso.

—Solo estoy siendo sincero.

La base de datos se cargó y empecé a teclear antes de que el sistema se hubiera actualizado del todo. Morven. Linaje Morven. Anomalías maternas. Herencia inestable. Variación rúnica. Contaminación divina.

Esto último me hizo hacer una mueca, pero lo dejé ahí. A esas alturas, estaba dispuesta a insultarme a mí misma si eso me daba respuestas.

La primera página de resultados parecía tan prometedora como un basurero.

Partidas de nacimiento. Esquelas. Registros de licencias.

Tres advertencias de incumplimiento de Merlín relacionadas con parientes lejanos que, al parecer, habían confundido la moderación mágica con un ataque personal.

Las revisé de todos modos, con la mirada recorriendo rápidamente las líneas y el pulso aún demasiado acelerado.

Nada.

Lo intenté de nuevo.

Desarrollo irregular de las mujeres Morven. Fallo en la herencia por línea materna. Desviación arcana. Mutación en linaje adyacente.

Morty bebía, fumaba y me observaba por encima del borde de su vaso.

—¿Cómo va la búsqueda?

—¿Quieres la versión optimista o la sincera?

—Me gusta acompañar el whisky con un poco de desesperanza. Así es más auténtico.

Abrí otro registro con un clic.

—La verdad es que esta base de datos la crearon unos sádicos.

—Eso me lo creo.

Seguí adelante, profundizando más, cambiando términos, persiguiendo cualquier cosa que pareciera siquiera remotamente útil.

A la Base de Datos de Merlín no le gustaba la curiosidad.

Le gustaban las categorías, las etiquetas, los resultados ordenaditos y las historias mágicas que se portaban bien.

Lo cual significaba que, si mi familia llevaba generaciones metiéndose en líos mágicos extraños, había muchas posibilidades de que el sistema lo hubiera metido en algún lugar incómodo o lo hubiera borrado por completo.

Se me coló un pequeño pensamiento helado.

O alguien lo había hecho.

Mis dedos se ralentizaron durante medio segundo. Luego escribí más rápido.

Pérdida de poder de las mujeres Morven. Anomalías no registradas. Inestabilidad mágica en la línea materna. Supresión histórica.

La página se actualizó.

Los resultados parecían diferentes esta vez.

Más antiguos. Menos ordenados. Escaneos parciales.

Notas fragmentadas. Un puñado de avisos sellados con marcas rojas de advertencia y ese tipo de lenguaje administrativo conciso que siempre significaba que había ocurrido algo desagradable y que alguien se había esforzado muchísimo para hacerlo sonar respetable.

Se me tensaron los hombros.

—Vaya por Dios.

Morty se recostó en su silla, con el humo enroscándose alrededor de su cabeza.

—Eso suena muy alentador.

—Encontré algo.

Eso llamó su atención y se enderezó un poco.

—¿Algo útil o algo que sea una pesadilla?

—Teniendo en cuenta cómo ha sido mi vida últimamente…

Abrí el primer archivo con un clic.

—Probablemente ambas cosas.

El documento era antiguo. Muy antiguo. La calidad del escaneo era pésima, las esquinas estaban oscurecidas y parte del texto se había desvanecido hasta convertirse en un gris moteado. Me incliné hacia delante, apoyando un codo en la mesa, y leí.

Practicante femenina, se sospecha parentesco materno a través de una rama no confirmada del linaje Morven. Muestra una resonancia arcana inestable. Desarrolló manifestaciones simbólicas no autorizadas durante los ritos. El sujeto falleció antes de la clasificación formal…

Apreté los labios.

Hice clic en el siguiente.

Caso cerrado tras un colapso de energía. No hay registros conservados de la fase de desarrollo. Se aconsejó a la familia que no conservara los materiales…

El siguiente.

El sujeto mostró un comportamiento mágico avanzado incompatible con su nivel de formación. Se recomendó su observación continuada. El asunto se remitió a revisión restringida ⁠ —

Y luego nada. Sin seguimiento. Sin conclusión. Solo un espacio en blanco donde debería haber estado el resto.

Mi pulso se aceleró.

Morty me miró a la cara.

—Tienes esa expresión.

—¿Qué expresión?

—Esa que dice que o descubriste algo malo o estás a punto de cometer un delito grave con una postura impecable.

Me froté las sienes y luego hice clic para abrir otra entrada.

—Mujeres de mi linaje. O lo bastante cercanas como para contar. Extrañas subidas de energía. Desarrollo inestable. Y luego desaparecen de los registros.

Apreté la mandíbula.

—O mueren.

El cigarrillo de Morty se detuvo a mitad de camino hacia su boca.

—Vaya. Eso es desagradable.

—Sí.

Leí el siguiente fragmento. El mismo patrón. Otra mujer. Otra línea sobre manifestaciones simbólicas, desarrollo inestable, avance irregular. Luego, una frase administrativa fría y concisa que me revolvió el estómago.

Sujeto ya no activo.

Ya no activo, como si fuera un archivador jubilado y no una persona.

Me recosté en la silla, con los dedos tensos sobre el borde del portátil. Mi pulso había pasado de frenético a frío.

Era un patrón.

Mis ojos volvieron a recorrer los nombres.

Algunas no eran exactamente Morven. Algunas procedían de ramas adyacentes, primas por línea materna, mujeres vinculadas por registros genéticos que la base de datos claramente no había pretendido colocar una junto a otra.

Pero estaban ahí. Lo bastante cerca como para importar.

Lo bastante cerca como para ponerme los pelos de punta.

El poder se desarrollaba de formas extrañas y luego desaparecía. O las mujeres morían. O los registros se iban diluyendo hasta desaparecer.

Kael.

El nombre se me coló en la mente. Se había negado a responder cuando le pregunté si había dado su sangre a otras brujas.

Ahora tenía la prueba delante.

Me incliné hacia delante de nuevo, pasando los fragmentos más rápido, con la respiración cada vez más entrecortada. En ningún documento ponía “interferencia del dios oscuro” claramente escrito al pie de la página. Pero sabía que era él.

Morty me observaba atentamente, con el cigarrillo olvidado entre los dedos.

—Roja, háblame.

—Kael —dije.

Morty leyó en silencio durante unos segundos y luego se recostó lentamente.

—¿Crees que el apocalipsis guapo tiene algo que ver con esto?

Me reí una vez, sin humor.

—Creo que ha tenido algo que ver con todo.

El rostro engreído e imposible de Kael se escondía bajo todo esto como podredumbre bajo las tablas del suelo.

Había estado intentando crear algo, construir algo, dar forma a algo a través de linajes, tiempo y magia maldita.

Y mi familia lo había pagado una y otra vez mientras la historia se tragaba las pruebas.

Kael sabía exactamente lo que yo era. Siempre lo había sabido.

Me aparté de la mesa con tanta fuerza que las patas de la silla rasparon el suelo. Di una vuelta por la habitación, con las manos ya apretadas y el pulso latiéndome con fuerza en las muñecas.

—Lleva años haciendo esto. Generaciones. Siguió intentándolo hasta que algo funcionó.

Morty dio una lenta calada a su cigarrillo.

—Tú.

—Sí. Yo.

La palabra salió sin emoción. Fea. Pesada.

De repente, la habitación me pareció demasiado pequeña. La mesa de la cocina. El resplandor del portátil. El cenicero. La estúpida y vieja orquídea que descansaba sobre la encimera, bajo la ventana, en su maceta agrietada, como si nada de esto tuviera nada que ver con ella.

La orquídea de Marla.

Dejé de dar vueltas y me quedé mirándola.

Morty siguió mi mirada.

—Por favor, dime que esa mirada no tiene nada que ver con la planta.

—Necesito practicar.

Cerró los ojos durante un breve segundo y se pellizcó el puente de la nariz.

—Claro que sí.

Me acerqué a la encimera y tomé la orquídea. Las hojas temblaban ligeramente bajo la tenue luz de la cocina; las flores moradas se inclinaban hacia mí con la tranquila inocencia de algo que no tenía ni la más remota idea de que estaba a punto de volver a formar parte de un experimento mágico.

—Roja —dijo Morty, ahora con voz cautelosa—. Como alguien que apoya tu crecimiento y que también valora la integridad estructural del edificio, me preocupa.

Dejé la orquídea sobre la mesa de la cocina y aparté el portátil.

—La última vez que la tomé fue porque no estaba pensando con claridad.

—Convertiste una flor decorativa en un espectáculo a la altura del techo.

—Lo arreglé.

La maceta de Marla aún tenía una larga grieta en un lateral. La toqué suavemente.

—Más o menos.