Capítulo 1 #2

Desde que moriste. Desde que llevas un siglo como fantasma. Desde que te abriste camino a duras penas para volver a un cuerpo.

—He estado en forma —terminó Morty por mí.

Lo dijo con ligereza, pero no con la ligereza de alguien despreocupado.

Más bien como cuando la gente suelta bromas para que no te fijes demasiado en las grietas que hay debajo.

Me devolvió el papel con más cuidado esta vez, como si, al apretarlo demasiado, todo pudiera volverse real de una forma que no pudiera restarle importancia con una risa.

—No como es debido.

Lo observé un instante. Siempre parecía dispuesto a estafar a un demonio, coquetear con el peligro y quejarse del café, todo en el mismo suspiro. Pero ahora noté algo un poco más rígido en sus hombros, una tensión alrededor de la boca, inquietud detrás de sus ojos.

—¿Morty?

Exhaló por la nariz.

—Lo sé, Roja. Lo sé. —Se frotó la nuca—. Es solo que… después de todo, después de haber sido humo, recuerdos y asuntos pendientes durante tanto tiempo, no es que me despertara precisamente con ganas de comprobar si el universo quería arrebatármelo todo de nuevo.

Esta vez no había ninguna broma. Solo la verdad, al desnudo y con un aire molesto de sensatez. Tenía sentido. Muchísimo sentido, de hecho.

Porque, sí. Si yo hubiera pasado cien años muerta, flotando por la Estación Merlín con unos pantalones espectrales y sobreviviendo a base de sarcasmo, probablemente tampoco tendría muchas ganas de meterme con el oso mágico.

Además, me daba cuenta de que había algo más que no estaba diciendo. Tenía miedo. Lo notaba. No solo de fracasar. De confirmar algo.

¿Y si recurría a su magia y nada respondía? ¿Y si volvía a ser el Morty Callahan sólido, vivo, que respiraba y tomaba café, pero la parte de brujo había desaparecido?

¿Y entonces qué? Entonces no podría ser un Merlín, eso es lo que pasaría.

Y para Morty, eso le afectaría más de lo que admitiría.

Los trajes y la arrogancia no eran solo estilo.

Eran su identidad. Necesitaba ser el tipo capaz de adentrarse en la locura mágica con un cigarrillo y un plan a medias y, de alguna manera, hacer que funcionara.

—Solo estás fuera de práctica —le dije—. Eso es todo. Una vez que eres brujo, siempre lo eres. No puedes existir de verdad sin ello.

Aunque, para ser justos, yo misma había intentado hacía poco deshacerme de mi magia bebiendo veneno, lo que en realidad debería haberme valido una prohibición de por vida para dar consejos espirituales sensatos.

Sí. No fue mi momento más brillante.

Morty se quedó mirando al vacío un momento, como hace la gente cuando mira algo que no está en la habitación.

—Estaría bien poder hacer magia otra vez. Había modificado un hechizo de invisibilidad. ¡Las cosas que robé con ese hechizo! —dijo con una sonrisa—. Ah. Los buenos tiempos.

Me eché a reír.

—Morty, eres un ladrón.

Mi compañero de piso se encogió de hombros.

—Me servía para pagar las facturas.

—Claro —dije—. Y seguro que también eran robos muy nobles. Delitos muy solidarios.

Se llevó una mano al pecho.

—Roja, yo era un servidor público.

—Eras un contrabandista mágico.

—Un emprendedor mágico.

—Robabas cosas estando invisible.

—Esa es una forma muy fea de describir la adquisición artesanal.

Resoplé.

—Bueno, si quieres, y oye, sin presiones —dije, levantando las manos—, puedo ayudarte. Podemos empezar poco a poco. Creo que tengo por ahí un viejo libro de las Pruebas de Merlín. Podemos ver qué tipo de magia van a evaluar.

Morty se quedó desconcertado por un segundo. Luego apartó la mirada.

—¿Harías eso por mí, Roja?

La emoción me oprimió la garganta.

—Eres mi amigo. Por supuesto que lo haría.

Las palabras me sonaron extrañas al salir de mi boca. No en el sentido de que estuvieran mal, sino de que eran nuevas. Nunca había tenido un amigo íntimo. Y ahora tenía tres. Cuatro si contaba a Eryk, cosa que hacía.

—Vale, acepto.

Morty sonrió de oreja a oreja y luego dio una larga calada a su cigarrillo, como si estuviera sellando un pacto de sangre en lugar de aceptar unas clases de repaso de magia.

—Pero te lo advierto, Roja: yo era una amenaza con chaleco. Un degenerado mágico con un pelo estupendo y un sentido del momento aún mejor. Así que, si por accidente eclipsó el plan de estudios, intenta no tomártelo como algo personal.

Me eché a reír.

—Entonces ya somos dos.

Abrí la boca para decir algo más, pero la puerta principal se abrió de golpe.

Me sobresalté y recurrí a mi poder divino arcano cuando la pesada puerta principal de Merlín Station se abrió de un portazo con tanta fuerza que hizo vibrar los cristales de las ventanas de la oficina y sacudió las viejas tablas del suelo.

Me giré hacia el vestíbulo.

Tres desconocidos estaban en la entrada de Merlín Station: dos hombres y una mujer. No había visto a ninguno antes.

La mujer estaba de pie en el centro, lo que me decía todo lo que necesitaba saber sobre su rango.

Tendría unos treinta y tantos años, quizá —aunque con los seres paranormales eso siempre era una pequeña mentira que todos aceptábamos sin decir nada—.

Era alta, delgada y de aspecto duro, como alguien que no necesitaba volumen para ser peligrosa.

Llevaba una chaqueta de cuero negra ajustada sobre una camiseta gris oscuro, vaqueros deslavados y botas pesadas que parecían caras y capaces de atravesar una pared de una patada.

Tenía el pelo negro trenzado con fuerza a un lado y suelto sobre el otro hombro en una elegante onda oscura.

Un tatuaje se le enroscaba por el costado del cuello y desaparecía bajo el cuello de la chaqueta.

Las líneas negras y los motivos escamosos parecían menos decoración que advertencia.

Tenía una mano descansando con aparente soltura a un lado del cuerpo, pero nada en ella parecía relajado.

Se mantenía erguida como una hoja que fingía ser una mujer.

El hombre a su derecha tenía los hombros anchos y el pecho musculoso.

Esa complexión robusta y sólida que hacía que las puertas parecieran demasiado estrechas.

Llevaba una chaqueta de cuero marrón oscuro sobre una camiseta Henley negra, vaqueros desgastados y botas de motorista tan rayadas que dejaban claro que las usaba a menudo.

Tenía los brazos al descubierto bajo las mangas remangadas, todo músculo y tatuajes; la tinta oscura se enroscaba alrededor de sus antebrazos en motivos irregulares que parecían casi tribales.

Tenía la mandíbula angulosa, el pelo oscuro muy corto, una cicatriz que le atravesaba una ceja y el tipo de rostro que sugería que resolvía la mayoría de los problemas de la vida golpeándolos hasta que dejaban de serlo.

Y luego estaba el tercero.

Parecía el más joven de los tres, más delgado que el grandullón, pero fibroso y tenso, ni remotamente blando.

Si el primer hombre era la fuerza bruta, este era el cuchillo en la oscuridad que venía después.

Llevaba una sudadera con capucha color carbón bajo una chaqueta de cuero negra, vaqueros oscuros y botas que casi no hacían ruido al pisar el suelo, lo cual no me resultaba tranquilizador.

Los tatuajes le subían por ambas manos y desaparecían bajo las mangas: intrincados diseños negros mezclados con formas geométricas.

Tenía el pelo rubio oscuro, más corto a los lados y un poco más largo en la coronilla. Su rostro tenía esa mirada aguda y hambrienta que adoptan algunos depredadores cuando sienten curiosidad por saber si vas a huir.

Los tres tenían la misma expresión —alerta, controlada y evaluadora—, como si hubieran entrado en la Estación Merlín esperando resistencia y ya estuvieran calculando la ubicación de los muebles, las salidas y si yo iba a darles problemas.

Olían a cuero, a humo y a algo más, más profundo: calor seco, como piedra recalentada por el sol y aire abrasador justo antes de que se desate un incendio forestal.

Sí. Conocía ese olor.

Y los tres tenían los mismos ojos dorados que Eryk.

—¿Dioses? —preguntó Morty, acercándose para colocarse a mi lado.

Sabía que no eran dioses. No percibía en ellos esa misma sensación horrible de divinidad. No, definitivamente no eran dioses.

Porque ya había visto esos ojos antes. Ya había sentido ese calor antes. Lo había tocado.

—No —dije—. Dragones.