Hechizada e indomable (Los misterios de Merlín 6)

Capítulo 1

H abía pasado una semana desde nuestro desastre con los dioses.

No había visto ni rastro de Kael ni de Galadael, aunque tampoco es que estuviera encendiendo velas y deseando un reencuentro.

A menos que ese reencuentro implicara darle unas cuantas bofetadas a la diosa y luego salir corriendo a toda velocidad.

Lo que pasa con los dioses, al parecer, es que una vez que se meten en tu vida, no se van. Se quedan ahí. Como el humo. O un trauma. O esa bomba de purpurina que abriste por error y que sigues encontrando en el sostén tres meses después.

Ni siquiera la muerte parecía ya un plan de huida fiable. No cuando Kael podía aparecer en el más allá como un novio infernal que llega sin avisar, con problemas para respetar los límites y demasiada confianza en sí mismo.

Así que, sí, parecía que estaba atrapada con ellos para el resto de mi vida.

Podía regodearme en la desesperación mientras comía una tostada rancia sobre el fregadero y dejaba que las tonterías divinas arruinaran lo que me quedaba de cordura.

O podía aprender a vivir con ello, adaptarme y darles una paliza tan fuerte que incluso los dioses se lo pensaran dos veces antes de incluirme en su agenda diaria.

Elegí la paliza.

Ayudó que mi «ya no tan maldición» hubiera vuelto a evolucionar hasta convertirse en algo extraordinario. Seguía siendo inquietante, peligroso, probablemente ilegal a escala cósmica… pero también extraordinario.

Podía romper runas divinas. Borrarlas. Reescribirlas. Fracturar las leyes de los dioses o lo que demonios fuera que eso significara en realidad. Todavía estaba puliendo la terminología.

Pero la ventaja, la verdadera ventaja, la parte que me mantenía despierta por las noches repasándolo todo con ese tipo de concentración obsesiva que normalmente se reserva para los tableros de casos de asesinato y los mensajes de texto de los que uno se arrepiente, era el hecho de que podía dibujar mis propias runas.

Lo había hecho con Eryk. Todavía no podía explicar del todo qué me había impulsado a hacerlo en primer lugar. ¿Instinto de bruja? ¿Atracción divina? Fuera lo que fuera, no había dudado. Simplemente lo había hecho.

Y había sido increíble.

No en un sentido bonito y empoderador. Sino de una forma aterradora, profunda, como si un rayo hubiera encontrado por fin el cable adecuado.

Como si una parte sellada de mí se hubiera abierto. Como si algo que llevaba generaciones arañando los límites de mi linaje hubiera dejado por fin de gritar y hubiera empezado a cantar.

¿Había alcanzado ya todo mi potencial? Ni idea. Eso parecía optimista. Y también peligroso. Probablemente el equivalente mágico de decir: —¿Qué es lo peor que podría pasar?— justo antes de que las paredes explotaran.

Pero ya no tenía miedo.

Si me hubieras dicho hace un año que desarrollaría un poder divino, primero te habría dicho que estabas loco. Luego habría tenido un ataque de pánico total, seguido de angustia y depresión. Me habría aterrorizado lo que pensaría la gente. Lo que harían. Convertirme en algo que no pudiera controlar.

Esa ya no era yo. Había cambiado.

Al igual que mi magia había evolucionado, yo también lo había hecho.

Eso no significaba que tuviera todas las respuestas. Solo significaba que había dejado de esperar a que llegaran envueltas para regalo desde el universo con una etiquetita que dijera: —Enhorabuena, tu sufrimiento se ha convertido en sabiduría.

Todavía había una montaña de cosas que desconocía, sobre las runas, sobre mi magia, sobre qué le había hecho exactamente a Eryk y si habría efectos secundarios. Si, sin querer, habría convertido a mi novio dragón en una especie de lagarto asesino ancestral de alto nivel con mal genio.

Hasta ahora, no parecía que le molestara la runa que había dibujado. Más bien al contrario. Parecía contento… demasiado contento.

Lo había sorprendido más de una vez mirando de reojo la tenue cicatriz de su brazo, la única prueba de que realmente lo había hecho, y cada vez había visto ese pequeño destello en sus ojos.

Esa mirada. Como si lo echara de menos, la adrenalina y ese subidón de poder.

Que yo lo hubiera marcado de una forma que, de alguna manera, resultaba a la vez halagadora y profundamente inquietante.

Aun así, no sabía lo suficiente. Ni de lejos. Y si Kael no iba a ayudarme —y seamos sinceros, cualquier ayuda por su parte probablemente vendría envuelta en manipulación y burla—, lo averiguaría por mi cuenta.

Además, tenía amigos que podían ayudarme con eso.

Hablando de amigos, la semana pasada había visto el cuerpo de Morty brillar. Solo un segundo. Un destello de su antiguo yo fantasmal deslizándose bajo la superficie, como una mala señal en un televisor embrujado.

Me había dado un susto de muerte, pero no había vuelto a ocurrir.

¿Había sido un juego de luces? ¿Mi imaginación después del día que había tenido? ¿Estrés? ¿Falta de sueño? ¿Trauma residual por lo de la diosa? No. No lo creía.

O bien Galadael le había hecho algo a Morty —porque, al parecer, entrometerse en la vida de la gente era lo que hacían las diosas cuando se aburrían— o su forma mortal nunca había sido permanente para empezar.

Ninguna de las dos opciones inspiraba precisamente confianza. Una significaba sabotaje divino, la otra significaba que la segunda oportunidad de Morty en la vida venía con fecha de caducidad.

Aun así, no iba a rendirme. Morty se merecía volver a estar vivo. Se merecía una vida de verdad con café, cigarrillos, trajes impecables y coquetear torpemente con Selene mientras fingía que no estaba cien por cien enamorado de ella. Todo eso.

Lo cual explicaba por qué estaba en ese momento de pie en mi despacho de la Estación Merlín, mirando fijamente el último mensaje de la máquina de escribir.

La vieja máquina descansaba sobre el escritorio, con las teclas aun ligeramente levantadas por el uso reciente. La tinta recién impresa me miraba desde la página.

CENTRAL DE DESPACHOS DEL GRUPO Merlín — CORRESPONDENCIA OFICIAL

A: AGENTE DE CAMPO RHEA MORVEN

ASUNTO: REINCORPORACIÓN DE MORTIMER CALLAHAN A Merlín

Sí, lo había hecho. Ayer había escrito a la Junta Directiva de Merlín sobre la reincorporación de Morty como miembro de Merlín. Como ya no era un fantasma, necesitaba algo que hacer. Necesitaba un propósito. Y a mí me vendría bien su ayuda en los casos.

Seguí leyendo.

POR ORDEN DE LA SUPERVISIÓN CENTRAL Y DE LA OFICINA DE NORMAS INTERNAS DE CAMPO, EL INDIVIDUO ANTERIORMENTE IDENTIFICADO COMO MORTIMER CALLAHAN, FALLECIDO, ANTERIORMENTE REGISTRADO COMO RECURSO DE CAMPO PROVISIONAL DE Merlín Y PRACTICANTE DE ALINEACIÓN BLANCA, HA SIDO EVALUADO PARA SU REINCORPORACIÓN CONDICIONAL TRAS CONFIRMARSE SU RETORNO AL ESTADO DE VIDA MATERIAL.

—¿Estado de vida material?— dije en voz alta—. No es un envío de muebles malditos.

SE INFORMA DE QUE DICHA REINCORPORACIÓN ESTÁ SUJETA A LA SUPERACIÓN DE LOS ACTUALES REQUISITOS DE COMPETENCIA DE Merlín, QUE INCLUYEN, ENTRE OTROS: REVISIÓN DE TEORÍA MÁGICA, CUMPLIMIENTO DE LA LEGISLACIÓN DE CAMPO, EVALUACIÓN DE HABILIDADES MÁGICAS ACTIVAS, RESPUESTA DE CONTENCIÓN, REVISIÓN DE APLICACIÓN ÉTICA Y PRUEBAS DE Merlín ACTUALIZADAS.

Me quedé mirando la página. Luego la volví a leer.

—¿Quieren que Morty se presente a las Pruebas de Merlín? —dije a la oficina vacía—. Lleva muerto un siglo, imbéciles burocráticos.

Al parecer, sí. A ojos de la Central de Despacho, morir contaba como inactividad.

—¿Un nuevo caso? —preguntó la voz de Morty a mis espaldas.

Me di la vuelta.

Mi compañero de piso estaba de pie en el umbral, con uno de esos ridículos trajes de la vieja escuela, la corbata ligeramente torcida y el pelo peinado hacia atrás, a lo mafioso, como a él le gustaba. Llevaba una taza de café en una mano. Parecía exasperantemente sólido. Vivo. Real.

Y, durante un estúpido segundo, toda la ira se me esfumó y dejó tras de sí una opresión en el pecho. Porque él estaba allí. Había tenido otra oportunidad.

Y que me parta un rayo si un puñado de funcionarios mágicos iba a tratar eso como un inconveniente administrativo.

Morty entró en la habitación y entrecerró los ojos.

—Esa mirada significa que alguien está muerto, poseído o pidiendo formularios por triplicado.

Arranqué la página y se la mostré.

—No exactamente.

—Eso no puede ser nada bueno —dijo Morty, mientras sacaba la pitillera plateada del interior de su chaqueta. Se llevó un cigarrillo a los labios y lo encendió—. ¿Qué quieren? —preguntó, expulsando bocanadas de humo por la nariz.

Lo miré a él y luego volví a mirar la página.

—Quieren readmitirte como Merlín —dije.

Entonces, a Morty se le levantaron las comisuras de los labios.

—Vaya. Eso es sorprendentemente halagador. Lo pediste tú, ¿verdad?

Lo miré con expresión impasible.

—Sí. Y antes de que te pongas a la defensiva, aún no es un hecho. También quieren que te sometas a todas las Pruebas de Merlín porque has estado inactivo durante más de cien años.

Su sonrisa se desvaneció.

—Ah. Ahí está. —Dio una lenta calada a su cigarrillo—. Sabía que los halagos eran una trampa.

—Se pone mejor.

—Nunca mejora.

—Quieren una revisión ética de la solicitud —continué—. Como una prueba de estabilidad psicomágica.

Morty se limitó a mirarme fijamente.

—¿Una prueba de estabilidad? —repitió, mientras el humo salía en espirales de su boca—. Red, he sido un fantasma durante un siglo. Por supuesto que soy inestable. Eso debería darse por sentado.

No pude evitar soltar una risita.

—Lo siento.

Morty me quitó la hoja de las manos y la ojeó, con una expresión que se ensombrecía con cada línea.

—¿Evaluación de hechizos activos? ¿Esta gente sabe que solía pasar alcohol encantado por los controles mágicos durante la Ley Seca?

—Supongo que por eso la revisión ética está en la lista.

Me lanzó una mirada ofendida.

—Yo tenía ética.

Sonreí.

—Claro.

—Tenía una ética temática.

Crucé los brazos y me apoyé contra el escritorio.

—¿Has intentado usar tu magia siquiera? Quiero decir, desde… ya sabes…