Chapter 3

El lunes por la mañana vuelvo al trabajo.

No a las reuniones; no estoy lista para la mesa auxiliar, el té frío y el perfil de Ronan mientras habla de estrategia con personas que no soy yo. Pero tengo trabajo real que hacer. El acuerdo de suministro de Greymist se renueva el próximo mes, y he sido la persona de contacto desde que negocié el trato original hace dieciocho meses. Lena Greymist y yo pasamos seis semanas puliendo los términos: reservas de grano a cambio de suministros médicos, un intercambio directo que ahorró a ambas manadas una fortuna en costos de terceros. Escribí cada línea de ese contrato. Lena me envía borradores de revisión los lunes. Tenemos un ritmo.

Me siento en mi escritorio en el estudio de la Luna —técnicamente es el estudio de Margot, pero hace dos años me dio la esquina que mira hacia el este con un escritorio y un estante y me dijo: hazlo tuyo— y abro mi bandeja de correspondencia.

Tres mensajes nuevos de Lena. Los tres tienen a Soleil en copia.

El primero es una confirmación rutinaria. El cronograma de renovación, los mismos términos, la letra clara de Lena en el membrete formal. Mi nombre arriba. El de Soleil añadido en una segunda línea: 'cc: Soleil Addison, Centinela Principal — según revisión de seguridad.'

El segundo es una pregunta sobre ajustar los volúmenes de grano para el próximo trimestre. Dirigido a mí. Soleil de nuevo en copia. La misma anotación. Según revisión de seguridad.

El tercero es de hace dos días. Está dirigido a Soleil.

No estoy en copia. Está dirigido a ella. Lena escribe: Dando seguimiento a tu nota sobre la superposición de la patrulla fronteriza, creo que podemos incluir eso en la renovación del suministro. Sasha se ha encargado de los términos comerciales, pero si esto es ahora un asunto de seguridad, estoy feliz de coordinar contigo directamente. Avísame cómo te gustaría proceder.

Lo leo tres veces. Tengo las manos en el regazo, debajo del escritorio, y están heladas.

Lena no decidió hacer esto. Lena es práctica, eficiente y leal al acuerdo porque funciona. Alguien la contactó, introdujo un ángulo de seguridad en un acuerdo de suministro que nunca tuvo un componente de seguridad y Lena, siendo Lena, se ajustó. No me está traicionando. Está siendo profesional. El nuevo contacto se comunicó, lo presentó como coordinación y Lena respondió como cualquier socio razonable lo haría.

El nuevo contacto se comunicó. Soleil se comunicó. Con mi contacto, sobre mi acuerdo, con un ángulo de seguridad que no existía hasta que ella lo inventó.

Retrocedo en la cola. Dos semanas de correspondencia, la más reciente arriba. Cuento las líneas de copia.

El acuerdo de Greymist: Soleil en copia en los últimos cuatro mensajes.

El informe de marcadores fronterizos de Ashward: Soleil en copia desde hace una semana. La nota dice añadido para continuidad de seguridad.

El programa de intercambio de sanadores de Stone Run: este me detiene. Es un programa de sanadores. Yo lo diseñé. No tiene nada que ver con la seguridad fronteriza ni con las operaciones de los Centinelas. Soleil está en copia con la nota: según coordinación de transición de la Luna.

Coordinación de transición de la Luna.

Yo no autoricé eso. Margot no lo mencionó. No hay memorando, ni anuncio formal, ni nota del Consejo. Alguien —Soleil, Ronan, ambos, no lo sé— decidió que mi correspondencia para la manada debía ser replicada al Centinela Principal sin avisarme. La que debe hacer la transición a Luna se supone que soy yo. A menos que no sea así. Hasta que deje de serlo.

El estudio está en silencio. La luz de la mañana entra por la ventana este; el polvo se mueve lentamente en el haz de luz. Mi estante está a la izquierda: tres años de carpetas, materiales de referencia, una pequeña maceta de cerámica con bolígrafos. El escritorio de Margot está al otro lado de la habitación, ordenado con suficiente papel sobre la superficie como para hacerme sentir incómoda, pero es como mejor trabaja ella. En la mesa auxiliar entre su escritorio y mi pequeño rincón yace la bandeja de té con la mezcla que guarda para mí, hoy intacta. La tetera y las tazas están boca abajo sobre ella, sin uso.

Cierro mi correo. Lo abro de nuevo. Cuento otra vez.

Once hilos. Soleil está en copia en siete de ellos. La adición más temprana fue hace dieciséis días, seis días antes del probador. Lleva más de dos semanas en mi correspondencia y no me di cuenta porque estaba ocupada haciendo el trabajo real mientras ella estaba ocupada siendo puesta en copia.

Almuerzo sola en la cocina, sentada en la encimera con las piernas colgando, un tazón de sopa que se entibia en mis manos porque sigo olvidando beberlo. El personal de cocina trabaja a mi alrededor. Están acostumbrados a mí; vengo aquí desde mi primera semana en la oficina de la Luna, cuando el comedor se sentía demasiado ruidoso y vigilado y esta era la única habitación donde a nadie le importaba el rango.

Yara me encuentra. Yara Osbourne, una de las diplomáticas junior que empecé a entrenar hace seis meses cuando Margot dijo que debía empezar a pensar en mi propio personal. Es joven, diecinueve años, inteligente, un poco demasiado entusiasta, lo que hace que los lobos mayores la descarten cuando no deberían. Me gusta. Le di el expediente de Ashward como su primera tarea individual porque sabía que podía manejarlo y porque todos los demás pensaban que no. La manada de Ashward son aliados, pero el reemplazo de los marcadores que se han erosionado siempre es espinoso. Yara es amable, sobre todo, pero mantiene los límites como si fueran de hierro. Pensé que sería buena en eso, y lo fue.

Se desliza en la encimera a mi lado. Demasiado cerca, demasiado casual; algo no cuadra. Huele al perfume que usa para impresionar a la gente y sus hombros están tensos bajo su chaqueta.

“Hola. ¿Cómo estás?”

“Bien. ¿Qué pasa?”

“Nada, solo que...” Se pellizca el puño de la manga. “La gente dice que has estado... dando un paso atrás. De las cosas de la Luna. Petra dijo que te veías muy estresada cuando habló contigo”. Me mira de reojo. “Y solo quería asegurarme de que estás bien. Porque sé que la Ascensión es mucha presión, y Soleil mencionó...”

“¿Soleil mencionó qué?”

Yara parpadea. Mi voz salió más dura de lo que pretendía. La sopa está fría en mis manos.

“Ella solo... en la reunión de los Centinelas, dijo que ha estado cubriendo parte de tu correspondencia porque has estado abrumada con tus deberes de sanadora. Lo dijo muy bien. Dijo que no quería que te quemaras antes de la ceremonia”. La cara de Yara es abierta, preocupada, un poco nerviosa. “Me pareció dulce, honestamente. No todo el mundo tiene una hermana que intervendría así”.

La cocina está cálida. Vapor de la línea de preparación, cebollas caramelizándose, pan leudándose en la esquina. Mis dedos están entumecidos alrededor del tazón.

Soleil estuvo en una reunión —Yara dijo la reunión de los Centinelas, lo que significa que la sala estaba llena de guardias, oficiales junior y subcomandantes— y dijo que ha estado cubriendo mi correspondencia. Porque estoy abrumada. Porque no quiere que me queme.

Le dijo a una sala llena de gente que está haciendo mi trabajo por mí. Y lo presentó como amor.

“Es amable de su parte”, digo. “Estoy bien, Yara. Solo he estado ocupada”.

“Está bien”. Yara no parece convencida. Golpea su rodilla contra la mía —un viejo gesto entre nosotras, algo que ella aprendió de mí, en realidad, porque yo solía hacerlo cuando ella estaba angustiada por su primera tarea—. La gentileza de eso me duele en el pecho. “Estoy cerca si necesitas algo. Y el tema de Ashward va muy bien, si quieres ver el expediente...”

“Me encantaría verlo. ¿Lo traes el jueves?”

Ella asiente. Se desliza de la encimera. En la puerta se da la vuelta. “Por si sirve de algo, creo que serías una muy buena Luna. De verdad. No solo el título”.

Se ha ido antes de que pueda responder. Me quedo sentada en la encimera con la sopa fría y las manos heladas, con sus palabras clavadas bajo mis costillas como una astilla.

No solo el título.

Ella ya habla como si no fuera mío para empezar, y ni siquiera sabe que lo está haciendo.

Es miércoles por la noche y no puedo dormir.

Ronan está de espaldas a mi lado, respirando profundo y parejo, con un brazo tirado sobre su cabeza. La habitación está oscura. El termostato zumba a veinticuatro grados. Estoy de lado, frente a él, sin tocarlo, y estoy haciendo algo que no hacía desde niña: estoy contando las cosas que todavía son mías.

El horario de rotación de sanadores. Todavía mío. Nadie lo ha tocado porque nadie más quiere hacerlo.

Mi escritorio en el estudio de la Luna. Todavía ahí. Pero la correspondencia que fluye a través de él está siendo replicada a alguien más, los contactos que construí están siendo desviados y el trabajo que demuestra que soy competente está siendo atribuido a una transición que oficialmente no existe.

El vestido de la ceremonia. Todavía técnicamente mío. Todavía medido para mi cuerpo. Todavía colgado en el probador donde lo vi por última vez en mi gemela.

Ronan. Todavía técnicamente mío. El vínculo está ahí; puedo sentirlo en la oscuridad, un fino cordón de calor entre su pecho y el mío, débil, nada como el tirón rugiente que describen las historias, pero real. Presente. Se vuelve más débil cuando él está distraído y más fuerte cuando me toca, y ahora mismo, en la oscuridad, con su respiración pareja y su cuerpo vuelto hacia otro lado, se siente como un hilo que podría romper con solo respirar demasiado fuerte.

Solía acostarme aquí, escucharlo dormir y sentirme a salvo. No el tipo de seguridad dramática y grandiosa; el tipo constante, el tipo donde sabes que alguien estará en la cocina por la mañana, donde sabes con quién te despertarás el resto de tu vida, donde el futuro tiene una forma y puedes verte dentro de él.

El futuro ya no tiene forma. Tiene una hermana que le dice a habitaciones llenas de gente que está cubriéndome porque me ama demasiado como para dejarme fracasar en el trabajo para el que supuestamente estaba destinada.

Ronan se mueve mientras duerme. Su mano aterriza en mi cadera, pesada, cálida, inconsciente. Me atrae un centímetro más cerca. Cedro y calor corporal, su aroma inundando el espacio estrecho entre nosotros, y el vínculo surge por un segundo —un tirón brillante y agudo, como solía sentirse todo el tiempo— antes de volver a su zumbido fino y desagradable. Un reflejo. Su cuerpo recordando el mío incluso mientras su mente está en algún lugar al que no puedo seguir.

Dejo que me sostenga. Mi espalda contra su pecho, su aliento en mi cabello, su calor filtrándose a través de mi camisa. Cierro los ojos y dejo que sea suficiente por una noche más, porque no sé cuántas más me quedan.

Por la mañana volveré a la correspondencia. Descubriré qué hilos siguen dirigidos a mí y cuáles se han desplazado silenciosamente. Desayunaré en la cocina porque el comedor se siente como un escenario ahora. Evitaré a Soleil porque no estoy lista para mirar mi propia cara y ver una expresión de preocupación que estoy casi completamente segura de que es un acto.

Pero ahora mismo está oscuro, su brazo está caliente y el vínculo zumba entre nosotros, fino y desvaneciéndose, y me quedo quieta y me permito tener esta última cosa tranquila.

El jueves le llevo a Yara el expediente de Ashward para revisarlo, ella abre el borrador más reciente y el encabezado ha sido cambiado.

Solía decir: Reemplazo de Marcadores Fronterizos de Ashward — Oficina de la Luna, S. Addison.

Dice: Marcadores Fronterizos de Ashward y Patrullas — Operaciones Conjuntas, S. Addison / S. Addison.

Ambas. La misma inicial. El mismo apellido. Mi archivo, mi proyecto, la primera tarea individual de mi aprendiz, y alguien añadió a mi gemela en el encabezado como coautora de un trabajo que ella nunca escribió.

Yara ve mi cara. Su boca se abre, se cierra. Ella no hizo esto. No sabe quién lo hizo.

“¿Cuándo cambió esto?” Mi voz es muy calmada.

“Yo... no lo sé. Estaba así cuando lo abrí esta mañana. Pensé que tal vez tú...”

“Yo no fui”.

Miramos la pantalla. S. Addison / S. Addison. Mi nombre y su nombre, idénticos, de la misma forma que nuestras caras son idénticas, que nuestras medidas son idénticas, que todo lo que he construido puede serle adherido sin que nadie note la costura.