BONES

Emma me rodea la cintura con los brazos, y estoy intentando con todas mis fuerzas no pensar en lo bien que se siente.

O en lo mal que está todo lo demás.

Llevamos tres horas de viaje, en algún lugar de Carolina del Sur, y todavía no he descubierto qué coño estoy haciendo. Llevarla a Nueva York, vale. Alejarla del aeropuerto donde esos cabrones la secuestraron, claro. ¿Pero después de eso? No tengo nada.

Anoche la tuve. Por fin, después de trece años deseándola, observándola y esperándola, tuve a Emma en mis brazos, debajo de mí, enroscada en mi cuerpo.

Gimió mi nombre como si yo fuera su puto salvador y me clavó las uñas en la espalda con tanta fuerza que dejó marcas que aún noto bajo la camiseta cada vez que me muevo.

Y luego huyó.

No puedo culparla.

El rastreador es una línea que no debería haber cruzado.

Lo sé. Lo sabía cuando le di el primero hace años, volví a saberlo cuando le disparé uno en la espalda que no podía perder ni romper.

Lo sabía cada día desde entonces, y especialmente lo sabía anoche cuando me gritó que la había violado, que había traicionado su confianza, que había cruzado límites que no parezco entender.

Pero lo que nadie entiende es esto: yo sí entiendo. Sé exactamente lo que hice. Sé que está jodido según los estándares de la gente normal. Sé que ella piensa que soy un cabrón controlador que traicionó su confianza.

Pero no se trata de control. No se trata de decidir qué hace o adónde va.

Se trata de conexión. De tocarla incluso cuando está a mil kilómetros. De saber que está a salvo, que respira, que es mía incluso cuando vive una vida que no tiene nada que ver conmigo.

El rastreador no era yo controlando sus movimientos. Era yo negándome a que me separaran de ella por completo. Negándome a perder a la única persona que hace que todo lo demás tenga sentido.

Y sí. Sé que es retorcido. Sé que es egoísta.

Pero no puedo dejar de desearla sin más.

Y no puedo fingir que no la necesito.

Lo que sí puedo hacer es llevarla adonde quiere ir, aunque sea lejos de mí.

Tenía dieciséis años cuando Stone me encargó vigilar a la princesa.

Emma tenía quince, de vuelta en casa tras meses en esa elegante academia de danza de Nueva York, y decidida a armar la de Dios después de tanta disciplina y entrenamiento.

Stone necesitaba a alguien que pudiera seguirle el ritmo, alguien cercano a su edad que no llamara la atención cuando fuera a fiestas o se escapara a hacer gilipolleces de adolescentes.

Ese alguien era yo. El chaval desaliñado que llevaba un año rondando el MC, desesperado por demostrar que merecía que algún día me dieran el parche. Que ya me había ganado fama de pegar tan fuerte que rompía huesos —los míos, los suyos, daba igual— y de ser demasiado cabezota para rendirme.

—Mantenla a salvo —dijo Stone—. No la pierdas de vista. Si vuelve a casa de una pieza, tienes una oportunidad de ser prospecto oficial.

Dije que sí porque rechazar la orden del presidente no era una opción. Porque necesitaba ese parche de prospecto más que el aire. Porque a los dieciséis, sin ningún otro sitio adonde ir y sin nada más que me definiera, el MC lo era todo.

No dije que sí por Emma.

Eso vino después.

Al principio, era solo un encargo. Uno molesto.

Intentaba deshacerse de mí constantemente: trepando por ventanas, escabulléndose por puertas traseras, mintiendo descaradamente sobre adónde iba.

Siempre la encontraba. Siempre la llevaba a casa sana y salva.

Me gritaba, me decía que le estaba arruinando la vida, que no necesitaba niñera.

Yo me encogía de hombros y aparecía al día siguiente, igualmente.

Ese era mi trabajo. Mantener viva y fuera de líos a la hija de Stone. Nada más.

Solo que en algún momento entre la tercera vez que la saqué de una fiesta justo antes de una redada y la noche que la llevé a casa en brazos después de que se torciera el tobillo por una apuesta, dejó de parecerme solo un trabajo.

Ella tenía diecisiete, había vuelto a casa por las vacaciones de Navidad. Yo tenía dieciocho, ya era prospecto oficial. Estábamos sentados en el tejado del club a las dos de la mañana porque ella no podía dormir y total, yo tenía que vigilarla de todas formas.

—¿Por qué haces esto? —preguntó de repente.

—¿El qué?

—Seguirme a todas partes. Aguantar mis mierdas. Podrías decirle a mi padre que no merece la pena. Que soy demasiado problemática.

Tenía las rodillas pegadas al pecho, los brazos rodeándolas, el pelo suelto enmarcándole la cara. Parecía joven, vulnerable, nada que ver con la chica feroz y borde que me hacía la vida imposible cada vez que volvía a casa.

—No eres demasiado problemática —dije.

—Mentiroso. —Pero sonrió un poco—. —Soy problemática de cojones.

—Puede. Pero mereces la pena.

Se le borró la sonrisa. —¿Cómo?

Debería haber dicho algo neutro. Algo sobre el deber o las órdenes de Stone o que vigilarla era mi forma de entrar en el MC. En vez de eso, dije la verdad.

—Porque si te pasara algo, no podría vivir conmigo mismo.

Puso los ojos en blanco y me llamó matón con complejo de salvador, y me reí, porque no se equivocaba.

La cuestión es que, mucho antes de ponerle un rastreador, ya estaba perdido. Hay líneas que no cruzas a menos que estés tan hundido que ni siquiera puedas ver el aire.

Durante trece años la vi marcharse, cada puta vez, y me dije que estaría bien. Que era lo mejor para ella. Que estaba hecha para escenarios y focos y ciudades, no para aquel pueblo olvidado y el MC que nos crió.

Pero cada vez que volvía, aunque fuera solo una semana o una noche, entraba directamente en órbita a su alrededor. Como un perro idiota que nunca aprendió los límites.

La verdad es que no quiero aprenderlos. No quiero dejar de dar vueltas a su alrededor.

Los cisnes se emparejan de por vida. Y ella es mi cisne. Mi pareja.

Mía.

Lo ha sido desde el día en que juré protegerla.

Y cuando esté lista —cuando haya terminado de demostrarse a sí misma y a todos los demás que puede ser algo más que la hija del presidente de un MC— ella también se dará cuenta.

Sí, podría forzarlo. Podría presionar. Podría acorralarla en otra pelea a gritos en la que le soltara todas las verdades hasta que se quebrara. Pero mi chica es demasiado terca y demasiado brillante para dejarse acorralar.

Tiene que elegir esto. Elegirme a mí. Cuando ella quiera. A su manera. No porque yo se lo exigiera, o la atrapara, o porque sintiera que me lo debía.

Así que espero. La observo desde la distancia. Aparezco cuando me llama. Y la dejo volar siempre, porque eso es lo que haces cuando amas a algo salvaje.

Lo dejas ir. Y confías en que volverá.

Pero eso no significa que no quiera que este viaje dure todo lo humanamente posible. No significa que no vaya a aprovechar cada segundo que pueda tenerla pegada a mi espalda, con sus brazos alrededor de mi cintura, antes de tener que dejarla marchar otra vez.

Su mano se mueve sobre mi estómago y se aprieta más contra mi espalda. Tiene frío —el aire de diciembre es brutal a esta velocidad— y estoy decidiendo si deberíamos parar pronto o seguir hasta la siguiente ciudad cuando el móvil me vibra en el bolsillo.

Stone.

Por supuesto que es Stone.

Llevo evitando esta llamada desde que salí de Stoneheart a las cuatro de la mañana, siguiendo los movimientos de Emma hacia el aeropuerto y rezando para que no subiera a ese avión. No porque quisiera retenerla en Stoneheart —aunque joder, me encantaría—, sino porque si lo hacía, estaría sola.

Y después de todo lo que pasó ayer, por muy valiente que se hiciera, pasaría todo ese vuelo muerta de miedo de que la secuestraran de nuevo al llegar. Y yo no podría hacer una mierda para consolarla.

El móvil vibra de nuevo.

Lo ignoro. Emma no necesita oír esta conversación, y desde luego no necesito que escuche a Stone despellejándome mientras vamos a ciento veinte por la I-85.

Quince minutos después, me desvío hacia un área de servicio a las afueras de Greenville. Una de esas grandes con varias opciones de comida, baños sorprendentemente limpios y una iluminación fluorescente brutal que hace que todo el mundo parezca medio muerto.

Emma se baja de la moto entumecida, se quita el casco y se sacude el pelo oscuro. Tiene el pelo aplastado y los ojos cansados del camino, y sigue siendo lo más hermoso que he visto en mi vida.

—¿Café? —pregunto.

—Dios, sí.

Entramos, y noto perfectamente las miradas que nos echan: yo con mi chaleco del Stoneheart MC, ella con vaqueros y una sudadera rosa debajo de mi enorme chaqueta de cuero.

Pido café y sándwiches de desayuno mientras Emma se hace con una mesa en la esquina, lejos de las familias, los camioneros y los viajeros de negocios. Cuando llevo la comida, está mirando el móvil —el de prepago que compró esta mañana— como si fuera a morderla.

—¿Kya? —adivino, deslizándole el café por la mesa.

—Sí. Siete mensajes directos de Instagram preguntando dónde estoy y si estoy bien —Emma coge el café y lo envuelve con las dos manos—. Le dije que estoy bien y que vuelvo a Nueva York. No se lo traga.

—Kya es lista.

—Sí. Probablemente no debería haberme descargado ninguna red social, pero es que no tengo el número de nadie. Pensé que debería avisar antes de que a papá le dé un ataque.

—Tienes mi número.

—Sí... —Evita dar más explicaciones dando un sorbo al café—. Este café es horrible.

—Bienvenida al café de carretera. A partir de aquí solo empeora.

Casi sonríe. Casi.

Comemos en silencio durante unos minutos, y estoy intentando averiguar cómo sacar la conversación que tenemos pendiente —sobre anoche, sobre el rastreador, sobre qué coño pasa después— cuando el móvil me vibra de nuevo.

Stone. Otra vez.

Los ojos grises de Emma van hacia mi móvil.

—Probablemente deberías contestar.

—Probablemente.

—Va a estar furioso.

—Seguro.

—Lo siento —dice en voz baja—. Te vas a meter en problemas por mi culpa.

—Ya estaba metido en problemas, cisne. Solo que no por ti, sino por mí —me levanto y cojo el móvil—. Vuelvo enseguida.

Salgo al frío, busco un sitio alejado de la entrada y llamo a Stone.

Contesta al primer tono.

—¿Dónde coño está mi hija?