Capítulo 23

Capítulo Veintitrés

ROSS

El inspector Ross Trenear no había tenido un solo día libre en tres semanas, desde que encontraron muerto a Fergus Jennings en circunstancias sospechosas.

Jennings era uno de sus informantes; parte de una investigación mucho más amplia en curso relacionada con un delincuente de poca monta llamado Jem Fielding.

Sabían que Fielding estaba detrás de varias operaciones sórdidas en el condado —prostitución y tráfico de drogas, por nombrar algunas—, y creían que estaba financiado por un grupo de crimen organizado con base en Bristol y Cardiff.

Jennings estaba en el último peldaño; un don nadie con problemas de alcohol y delirios de grandeza.

Lo reclutaron originalmente cuando lo atraparon con las manos en la masa transportando a dos adolescentes vulnerables a través de los límites del condado.

Jennings, que nunca fue muy listo, había contratado un Uber para recogerlos en Plymouth.

No había previsto que el conductor fuera un expolicía.

Los chicos parloteaban en el asiento trasero del taxi no solo sobre el hogar de acogida del que los habían reclutado en Cardiff, sino también sobre Jennings, la merca que iban a vender y si les daría tiempo de ir a la playa antes de que los llevaran a otro sitio.

Desde entonces, Jennings había estado pasando información para salvar su propio pellejo, pero los borrachos nunca eran las fuentes más fiables.

Como los drogadictos, tendían a largar de más.

Podía ser que la voz empapada en whisky de Fergie lo hubiera metido en problemas.

Si Jennings había sido asesinado, existía una posibilidad real de que toda la operación —que implicaba meses de trabajo por parte del equipo combinado de las policías de Devon y Cornwall y de Avon y Gales del Sur— se hubiera visto comprometida.

La autopsia reveló que había ingerido una gran dosis de morfina recetada y que, por si eso no fuera suficiente, tenía suficiente alcohol en el cuerpo como para dejar inconsciente al doble de un hombre promedio.

Nada nuevo ahí. Su adicción al alcohol estaba bien documentada, pero había algo que no cuadraba.

Jennings tenía previsto reunirse con él el lunes por la mañana para entregarle información importante sobre Fielding.

Murió el viernes por la noche. Pudieron determinar la hora de la muerte con bastante precisión gracias a la declaración de uno de sus lacayos: un adicto de dieciocho años llamado Shaun Randal, quien les dijo que Jennings se había reunido esa noche con dos mujeres, una que buscaba comprar marihuana y otra que le había regalado una botella de whisky caro.

Todo lo que el chico pudo decir sobre la primera mujer era que había llegado por el paseo junto al río y que tenía un Golden Retriever peludo llamado George.

No había visto el rostro de la segunda mujer.

Ella venía desde el otro extremo del paso subterráneo, cerca de la carretera principal.

Le había dado la espalda. Vio a Jennings beber el whisky y supo que lo mejor era mantenerse alejado.

Fue a buscar una hamburguesa mientras ella estaba allí, y cuando regresó, Jennings ya estaba muerto.

Encontró la botella rota después y tiró los pedazos al río porque no quería que el perro de Fergie, ASBO, se cortara una pata con el vidrio.

El chico no sabía nada sobre la morfina que Jennings había tomado ni cómo la había conseguido.

No era algo que hubiera visto antes mientras trabajaba para su jefe. Un caso perdido.

Jennings no era un aficionado. Conocía perfectamente la mercancía que vendía.

Un experto mixólogo, era capaz de prepararte un cóctel a medida si se lo pedías y el precio era adecuado.

Con todos sus defectos, no era un drogadicto.

No tenía ningún historial de abuso de sustancias; entonces, ¿por qué tenía eso en el organismo?

Él y sus colegas de la policía de Devon y Cornwall habían sido relegados al trabajo pesado: entrevistar a todos los que tuvieran alguna conexión con Jennings.

Aparte de Shaun, nadie admitió haber visto nada.

Las cámaras de seguridad captaron a la mujer con el perro que llevaba, de todas las cosas posibles, una bufanda de tartán de Cornualles, pero las cámaras al final de la calle estaban rotas y no había rastro de una segunda mujer.

La petición para que la mujer con el perro se pusiera en contacto con ellos a fin de descartarla de la investigación fue recibida con un silencio absoluto.

También tenían imágenes del aparcamiento junto al río.

Durante el día, el aparcamiento privado estaba lleno de coches de quienes trabajaban en los antiguos almacenes de pertrechos navales y naves junto al agua, ahora convertidos en oficinas.

De noche, solía estar desierto. Sin embargo, en las noches previas a la muerte de Jennings, un coche se estacionó allí.

En ambas ocasiones, el conductor aparcó en la esquina más alejada, bajo los árboles, frente al paso subterráneo.

El individuo o individuos en el interior (era imposible distinguirlo en las imágenes granuladas en blanco y negro) permanecieron en el coche, esperaron alrededor de una hora y luego se marcharon.

Aunque pudieron identificar la marca del coche, la matrícula era ilegible.

Por suerte para ellos, la cámara de la rotonda tenía mejor calidad y la captó. El coche pertenecía a Claire McBride.

Cuando se topó con el nombre de Claire en la base de datos, dos cosas le pasaron por la cabeza. Primero, que estaban yendo por el camino equivocado, y segundo, que le gustaría volver a verla y esta era la excusa perfecta.

Le sorprendió que su nombre apareciera más de una vez.

Había un registro en la base de datos de una entrevista que Claire había dado unas semanas antes, cuando fue una de las últimas personas en ver con vida a una tal Jane Donoghue.

No se sospechó juego sucio en ese caso, pero se realizaron entrevistas rutinarias antes del juicio forense porque, al parecer, la mujer se había atragantado con un trozo de pastel; el pastel que Claire había comprado para la sobrina de la mujer.

Claire no fue considerada sospechosa porque la mujer seguía viva cuando ella se marchó.

Había una nota en el expediente sobre una empleada del ayuntamiento que había tenido una reunión con la mujer más tarde, aunque la nota estaba incompleta porque el agente a cargo no había logrado localizarla, lo cual Ross consideró extraño, ya que debería haber un rastro documental en un caso así.

Decidió que los incidentes, aunque totalmente inconexos, eran razón suficiente para alejarse de la comisaría un par de horas y visitar a Claire.

Llamó a su oficina, solo para que le dijeran que estaba de vacaciones, así que buscó su dirección particular.

Al detenerse frente a su casa, se sintió nervioso y sabía que no tenía nada que ver con la entrevista.

No esperaba que pudiera ser de ayuda en absoluto, pero le intrigaba saber qué hacía ella sentada en un aparcamiento sospechoso a altas horas de la noche.

Siempre había estado colado por ella. Fue su primera novia de verdad.

Ninguno dejó al otro. Fue la vida la que se interpuso.

Ella se fue a la universidad a estudiar Derecho, y él se fue a Hendon para formarse como policía, pero ni siquiera dos matrimonios le impidieron seguirle la pista a lo que ella hacía con los años.

Siempre que sus caminos se cruzaban, como ocurría de vez en cuando, en los tribunales o en alguna fiesta de amigos en común, sentía el tirón de la nostalgia y un persistente, ¿y si… ?

Abrió la puerta vestida con una camisa de cuadros rojos atada a la cintura; unos vaqueros anchos que descansaban con precisión sobre sus caderas, dejando al descubierto un diminuto trozo de piel tersa; iba descalza.

Los rizos oscuros, recogidos en lo alto de la cabeza para mantener el cabello fuera de la cara, se le habían soltado y unos tirabuzones le rozaban las mejillas.

Sostenía algo envuelto en papel de seda.

Se sintió como un hombre que se ahoga.

—¿Ross?

Parecía sorprendida, pero no disgustada de verlo.

—Hola, Claire, cuánto tiempo sin verte —dijo, intentando controlar el temblor en su voz y, de paso, la sensación de nudo en el estómago.

—Pasa, pasa —sonrió ella—. La casa está un poco patas arriba, me temo.

Había un par de cajas de cartón resistentes en el suelo de la cocina y, alrededor de ellas, montones de loza. Evidentemente, había estado envolviendo y empacando cosas.

—¿Te mudas? —preguntó él, preocupado.

—No, en su mayoría son cosas de mamá, de su casa. No necesito toda esta vajilla. La voy a llevar a la tienda benéfica, estas son las dos últimas cajas.

Ross había oído que Eileen Penrose tenía demencia y que la habían llevado a una residencia.

Le daba pena por madre e hija. Siempre habían sido muy unidas.

También sabía que Claire estaba divorciada y soltera, como él.

Se había enterado cuando se separó de Daniel McBride, un hombre que él consideraba un auténtico imbécil.

En ese entonces, él llevaba tres años de su segundo matrimonio y esperaba un hijo.

Desde entonces, se había separado de Trudy, quien se había mudado de nuevo a Bristol con sus dos hijos menores.

Los otros dos, ya adolescentes, vivían con su primera esposa, Kerenza, en St. Ives.

—¿Te puedo ofrecer un té o un café? —Se dirigió hacia los muebles.

—No, estoy bien, gracias. Claire, necesito que sepas que esto no es puramente social. Me alegró tener una excusa para salir de la comisaría y verte, pero se trata de la muerte de un traficante local llamado Fergus Jennings; ¿quizás lo viste en las noticias?

—¿Te importa si yo sí? Estoy muerta de sed —preguntó ella.

—No, no, adelante.

Ella le dio la espalda mientras alzaba la mano para sacar una bolsita de té del armario.

—Ah, sí, pero ¿no fue una sobredosis? No dijeron nada sobre asesinato en las noticias, ¿verdad?

—No, yo tampoco lo dije, aún es pronto pero lo estamos investigando porque hay algunas cosas que no cuadran.

—¿Pero cómo puedo ayudar? —dijo ella, girándose para mirarlo.

—Bueno, tu nombre ha salido porque vieron tu coche aparcado en el estacionamiento junto al río el miércoles y jueves antes de la muerte de Jennings, y necesito saber qué estabas haciendo allí.

Él notó que la mano con la que ella sostenía la taza temblaba al dejarla sobre la mesa. Podía ver que su mente trabajaba a toda velocidad. Había visto a suficientes abogados en los tribunales improvisar como para reconocer ese gesto de cerca.

El hecho de que regresara tan rápido demostraba que era buena en su trabajo. Solo un leve aleteo de su párpado izquierdo le indicó que estaba sintiendo la presión.

—Entonces, ¿sabe que yo no estaba allí la noche en que lo mataron?

—Sí, y usted es solo una de las personas de una lista que vamos a entrevistar, pero sería útil si pudiera decirme por qué estuvo allí dos noches seguidas. ¿Estaba usted, o alguien más en el coche con usted, esperando a alguien? Sabemos que no abandonó el vehículo.

Ella hizo una pausa, mirándolo fijamente.

—¿Está preguntando si estaba allí para comprar drogas?

—Bueno, ¿lo estaba?

—No. Joder, Ross, me conoces desde hace años.

Nunca tomé drogas cuando éramos jóvenes, ni siquiera cuando todos los demás que conocía se metían pastillas como si fueran caramelos.

¿Por qué lo haría ahora, cuando pondría en riesgo mi carrera?

Me inhabilitarían si me condenaran, incluso por una falta menor.

—Lo sé, pero has pasado por muchas cosas en los últimos años.

Tu trabajo, la ruptura de tu matrimonio y ahora lo de tu madre.

Todos necesitamos ayuda de vez en cuando.

A mí me gusta beber y ya he perdido la cuenta de cuántos colegas míos toman antidepresivos.

Eso no te convierte en una mala persona.

Créeme, Claire, no tengo ningún interés en perseguirte por una ofensa menor relacionada con drogas.

Puedes decírmelo de manera extraoficial.

Si esa fue la razón por la que estabas allí, no saldrá de esta sala, te lo prometo.

Su rostro se endureció.

—Pues no fue por eso que estuve allí. Si quieres saberlo, estaba con alguien; un hombre.

Sintió cómo la decepción le pinchaba las costillas.

—¿Y el nombre de este hombre?

—No estoy dispuesta a decirlo. Está casado y, como no estábamos comprando drogas y el adulterio no es un delito, no es asunto suyo.

—Claire…

—No estoy dispuesta a responder más preguntas sobre esto. Si quiere seguir interrogándome, tendrá que hacerlo bajo advertencia legal.

La había alterado sin quererlo.

—Claire, no hace falta que esto se vuelva formal. Solo pretendía ser una charla amistosa.

Ross notó que sus hombros se relajaban ligeramente.

—Bien, supongo que puedo tacharte de mi lista —dijo, intentando hacer las paces.

—Sí, supongo que puedes —luego, como una reflexión tardía—. Siento no haber podido ayudarte más.

Lo acompañó hasta la puerta. Él se inclinó automáticamente para besarle la mejilla.

Al hacerlo, un recuerdo lo invadió: piel bronceada por el sol del verano rozando la suya y el olor a aceite de coco en su cabello.

De pronto, volvió a tener diecisiete años y no tenía ninguna preocupación en el mundo.

Entonces recordó algo más que quería preguntar.

—Claire, una cosa más, tu nombre apareció relacionado con otro asunto en la base de datos.

—¿Ah, sí? —dijo ella, con una expresión de desconcierto cruzándole el rostro.

—Sí, fuiste la última persona en ver con vida a una tal Jane Donoghue.

Ella vaciló y Ross notó que su rostro se enrojecía levemente mientras bajaba la mirada hacia sus dedos descalzos.

—Sí, es cierto. Fue muy triste. Ese día estuve allí para la firma de su testamento. Realmente trágico, la encontró su sobrina.

—Sí, leí tu declaración.

Notó los puños apretados, rígidos a los costados de su cuerpo, y el rubor que había visto un segundo antes se intensificó un par de tonos.

—No desaparezcas —dijo él, intentando suavizar el tono antes de que ella se alterara aún más.

—Gracias, Ross, no lo haré. Siento no haber podido ser de más ayuda.

—No pensé ni por un momento que pudieras decirme algo que no supiera ya, pero de todos modos ha sido un placer verte.

—Igualmente —dijo ella, cerrando la puerta.

Ross se sentó en su coche y se preguntó por qué Claire había parecido tan nerviosa; tan tensa. Tal vez era por volver a verlo, tal vez le avergonzaba su patética excusa para presentarse allí, pero no sabía cómo decirle que se largara.

Pareció sorprendida cuando él mencionó a Jane Donoghue, pero entendía que pudiera sentirse responsable; su gesto de comprar el pastel para la sobrina de la mujer, por bien intencionado que fuera, había sido determinante en su muerte.

Se sentía intranquilo. Claire no le había mentido exactamente, pero había sido evasiva, y en su experiencia, la gente solo se mostraba evasiva cuando tenía algo que ocultar.