Capítulo 20

Capítulo Veinte

CLAIRE

Me despierto a la mañana siguiente con Barney lamiéndome la cara.

Después del desayuno lo llevaré de vuelta al piso de Pam.

Ella llega en el tren del mediodía, así que no tendrá que esperar mucho.

De todos modos, ya ha tenido más que suficiente aventura por un solo fin de semana.

De camino de regreso pasaré por la oficina para llamar a un par de mis clientes menos recomendables y decirles que he oído por ahí que Jennings ha sido llevado a declarar y, según entiendo, está colaborando mucho.

Les diré que pensé que debía avisarles porque tengo problemas de salud y no estaré disponible para representarlos si hay consecuencias. Será como apretar un botón de pánico.

Mientras camino descalza hacia el baño, noto que las ojeras bajo mis ojos, testimonio del desgaste de noches sin dormir, se han atenuado un poco.

La gente habla de luchar con su conciencia; la mía es menos física.

No me agarra del cuello con una llave de lucha.

Me pincha y empuja, intentando quebrar mi determinación.

No ganará. Después de todos mis años como abogada, me siento capacitada para imponer la pena adecuada.

He sopesado las pruebas y he hallado culpabilidad.

La conciencia no tiene lugar merodeando una vez que la Justicia ha dictado su sentencia. No habrá clemencia.

Después de dejar a Barney, tomo la ruta de regreso al centro para hacer las llamadas, solo para encontrarme con un desvío en la rotonda.

Tres o cuatro coches de policía rodean el cruce que lleva al paso subterráneo.

Veo una cinta amarilla cruzando la entrada y a dos hombres vestidos con el equipo de protección que usan los de criminalística, antes de que un agente joven me haga señas para que siga, redirigiendo el tráfico.

No me lo esperaba. Sé que anoche exageré bastante, pero mi llamada telefónica difícilmente justificaba este nivel de atención.

Me pregunto si Fergie se resistió cuando fueron a arrestarlo; si sacó un cuchillo o algo así. ¿O tal vez no tuvo nada que ver? ¿Y si la policía se distrajo con otro incidente y mi denuncia quedó relegada? Tendría que replanteármelo todo.

Necesito averiguar qué demonios está pasando.

Aparco en el estacionamiento de la oficina y camino de regreso hacia el paso subterráneo, donde se ha reunido un pequeño grupo de personas a cierta distancia del cordón policial.

—¿Qué pasa? —le pregunto a un hombre a mi izquierda que parece llevar un buen rato allí.

—Han encontrado un cadáver. Lo sacaron en una de esas bolsas para cuerpos hace como media hora.

Siento calor, la adrenalina recorriéndome el cuerpo como gasolina para encendedores.

—¿De quién es el cuerpo?

—Quién sabe, algún yonqui, supongo, si lo encontraron ahí abajo. Deberían prenderle fuego a todo ese maldito sitio, si me preguntás.

Alguien se me acerca con cautela y miro a mi alrededor. Es Lisa, una de las oficinistas del juzgado de primera instancia.

—Hola —digo, intentando esbozar una sonrisa; esperando que no se acerque lo suficiente como para notar que estoy temblando.

—Mi hermano está en la policía, dice que es Fergus Jennings —me susurra al oído—. No le podría haber pasado a un tipo más encantador. Seguro que así tengo menos papeleo ahora que ese mierdecilla está fuera del mapa.

No digo nada. ¿Qué podría decir? Me alegra que ese cabrón esté muerto, y me alegra que haya muerto mal, pero estoy aterrada de haber tenido algo que ver con ello. Solo tomó una pastilla. Sí, había estado bebiendo, pero ¿una sola pastilla?

No hay nada en la tele ni en la radio local el domingo por la mañana y empiezo a dudar que esté muerto, pero luego, en el boletín matutino del lunes, informan que un hombre local, Fergus Jennings, ha sido hallado muerto en el paso subterráneo y que el público debe tomar una ruta alternativa al trabajo, ya que la policía ha acordonado la zona.

No se menciona ninguna investigación en curso ni que se sospeche de un crimen, y supongo que se da por hecho que Fergie tuvo una sobredosis.

Dos días después, la policía anuncia que está buscando a una mujer con un Golden Retriever que fue vista en los alrededores en el momento de la muerte, para ayudar con sus investigaciones.

No hay descripción disponible de la mujer, pero se cree que el perro se llama George y hay imágenes de él en las cámaras de seguridad con un pañuelo de tartán amarillo de Cornualles.

El sábado siguiente, durante mi compra matutina, veo al chico, Shaun, tocando en su lugar habitual. A su lado, acurrucado en una cama de perro forrada con mantas, ASBO duerme profundamente.

Por una vez, el perro parece bien alimentado y tranquilo. Al pasar, lanzo un billete de cinco libras en el estuche de la guitarra del chico. —Para tu perro —digo.

—Muchas gracias —responde él, mirándome directamente.

Ya sea por las drogas o por mi disfraz, no lo sé, pero está claro que no tiene ni idea de quién soy.