CAPÍTULO 5. PÍDEMELO BIEN #2

Saco el móvil y reviso el chat del equipo, viendo qué hacen los demás en sus estaciones. Casi todos están paleando, como nosotros, aunque Alex dice que su guardabosques les ha hecho jugar al Twister con los Wraiths, lo cual debería considerarse crimen de guerra.

A los pocos minutos vuelve Ivar, y le oigo decirle a Jakob:

—Sebastian no tiene hambre. Sigue mal.

Dios. ¿Qué coño le pasa? ¿Piensa evitarme para siempre?

Debería alegrarme. Pero en vez de eso, estoy… molesto. Frustrado. Cabreado.

Supongo que tenía que haber imaginado que un tío como él tendría la heterosexualidad más frágil del puto planeta. Aun así… esperaba que me acorralara y me amenazara de muerte si se me ocurría contarlo. Algo.

En lugar de eso, se esconde. Y, de algún modo, eso es peor. Me hace sentir como si yo hubiera hecho algo malo—aunque no es así.

Bueno… le llamé bully. Pero no creo que sea eso. Eso le tocó el ego, sí—pero lo de evitarme va por el beso.

Suelto un suspiro largo mientras la irritación me sube por el pecho, y pillo otra vez a Mads mirándome. Le ignoro.

A estas alturas, ni quiero cenar. Solo quiero meterme en la cama.

La cena es un estofado recalentado de los packs de ración, pero lo comemos sentados en la alfombra alrededor de la mesa de centro. La cabaña se siente más cálida ahora, casi acogedora.

Ojalá estuviera aquí solo con los Saints—not atrapado con los Wraiths, ni con mi cabeza dando vueltas con Sebastian.

El silencio solo lo rompen los tenedores tintineando. No es incómodo—solo agotado. Todos estamos muertos.

Jakob incluso nos prepara una cafetera de descafeinado—un gesto sorprendentemente amable.

—Nadie necesita temblores de cafeína esta noche —dice.

También saca un paquete de dátiles al vacío y los pasa. Están duros y demasiado dulces, pero nadie protesta.

Termino de comer el primero y me levanto para darme una ducha caliente antes de irme a la cama.

Jakob duerme en la habitación de los Wraiths, así que durante un rato soy solo yo, tumbado y mirando la pared. A la media hora, entran Mads y Sam, hablando bajito mientras esperan su turno en la ducha.

Me quedo quieto, fingiendo dormir. No quiero hablar.

Al final me duermo, pero me despierto cada dos horas, el cerebro enredado y dándome sueños a medias de Sebastian llorando. De él enfermo.

***

Me despierto en la quietud de las seis de la mañana. No por una alarma, sino porque mi cerebro ya ha tenido suficiente de ese pseudo-sueño inútil.

Me doy la vuelta y miro a la litera opuesta. Sam y Mads siguen KO, respirando tan suave que casi no se oye.

Pero la misma ansiedad con la que me acosté sigue ahí—una presión sorda en el pecho, impidiéndome llenar los pulmones del todo.

Tengo un nudo en el estómago también y un dolor tonto detrás de los ojos.

Dormir es una causa perdida, así que me siento y saco las piernas por el lado de la litera.

El suelo está helado contra mis pies desnudos. Me quedo un instante pensando—y decido que la única idea mínimamente atractiva es café. Fuerte, negro y lo bastante caliente como para quemarme la garganta. A ver si me quema también la ansiedad del pecho.

Me visto—los vaqueros de ayer, una térmica limpia—cojo el móvil y me voy hacia la puerta, intentando no despertar a los demás. Salgo y la cierro suave.

El salón está oscuro, las brasas brillando detrás del cristal de la estufa. El aire es frío y silencioso. Voy directo hacia la cocina cuando algo se mueve fuera, en la ventana.

Hay alguien en el porche—una silueta recortada contra el azul profundo del amanecer. Fumando.

Incluso en la oscuridad, reconozco esa postura. La línea de sus hombros, el ángulo de la cabeza.

Sebastian.

El corazón me da un golpe fuerte contra las costillas. Toda la confusión y la ira de anoche se enfocan en una sola idea.

Tengo que hablar con él. Tengo que saber qué coño fue eso ayer.

Sin pensarlo, cojo la chaqueta del perchero, me meto en las botas sin calcetines y salgo.

El frío me atraviesa al instante; el aire huele a nieve y pino.

Él se vuelve al oír la puerta, y por un segundo lo veo bien, iluminado por la luz tenue.

Y todo mi plan—cada palabra que había pensado decirle—se desmorona.

Sus ojos están destrozados. Hinchados, rojos, crudos. La piel debajo amoratada. Parece que ha estado llorando horas.

Dios.

Ve que lo reconozco, y gira la cara, los hombros encogiéndose como si quisiera volverse invisible. Lleva el cigarro a los labios, la mano temblándole un poco.

La rabia se evapora. Lo que queda es un vacío doloroso en el pecho, demasiado parecido a un corazón roto, y no entiendo por qué. Es mi enemigo. El tío que me ha hecho la vida imposible. Pero verlo así—tan roto—me deja sin aire.

Camino hasta el banco y me siento a su lado. Da un respingo, pero no se aparta.

Durante un buen minuto solo fuma, y yo me quedo allí, en silencio, el bosque tragándose el sonido de su respiración irregular. No sé qué decir.

Al final, lo intento.

—Escucha —murmuro—. No voy a decir nada. Sobre el beso. Te lo prometo.

No responde. Sigue mirando las montañas que empiezan a asomar entre la oscuridad. Una línea fina de oro pálido sube por el horizonte.

Suelto un suspiro. ¿Qué significa ese silencio? ¿Que es por el beso? ¿Que no? Ni idea. Pero sigo, porque me está matando.

—Y un beso no te hace gay. No tienes que destrozarte por esto.

El silencio se estira. Y entonces, tan bajo que solo lo oigo porque no sopla el viento, dice:

—Pero sí lo soy.

El corazón me salta a la garganta. Me giro para mirarle, pero él sigue mirando al frente. ¿Acaba de salir del armario conmigo o estoy delirando?

—Ah… vale —consigo decir, la mente corriendo detrás de la situación.

Pasan unos segundos más. Él solo fuma, el humo envolviéndole la cabeza en la luz fría. Parece un fantasma—perdido, torturado.

No puedo evitarlo; me sale solo la pregunta:

—¿Estás mal por el beso… o por ser gay?

Él da una calada larga y temblorosa.

—Las dos cosas —dice, con la voz áspera. Me mira de reojo—solo un segundo—y el odio hacia sí mismo en sus ojos me golpea como un puñetazo. Luego aparta la mirada otra vez.

—Pensé que si lo ignoraba… desaparecería.

Se me escapa una media sonrisa amarga.

—Sí, yo también pasé por eso. No funciona así.

Da otra calada larga.

—Estaba bien antes de que tú aparecieras.

Las palabras quedan suspendidas en el aire entre nosotros.

Lo dice como si nada, como una verdad vieja y gastada…

pero a mí me abre el suelo bajo los pies.

La piel se me eriza, cien mil alarmas bajándome por la columna.

Me quedo mirándole el perfil: la línea afilada de la mandíbula, el rubor pálido en los pómulos. Ni respiro.

—Sebastian —digo, la voz tensa. Creo que es la primera vez que le llamo por su nombre.

No se mueve.

—Mírame.

Gira la cabeza como si le costara la vida, y cuando sus ojos se encuentran con los míos, están hechos polvo—dudosos, dolidos.

—¿Qué significa eso? —pregunto.

Se encoge de hombros, como si la respuesta no valiera la pena decirla, y aparta la vista otra vez, soltando un suspiro tembloroso que se pierde en el frío. Es otra persona—sin fachada, sin nada detrás de lo que esconderse.

—Sabes lo que significa —dice. No queda pelea en su voz—solo rendición.

Mi cerebro se queda en blanco.

—No lo sé.

No me mira. Su voz suena plana, como si hubiese acabado de discutir consigo mismo.

—Vale —dice. Y luego:—Estoy jodidamente enamorado de ti.

Lo suelta como una acusación.

El mundo entero se queda quieto. Me quedo mirándole. Oigo las palabras, las entiendo… pero no tienen sentido. No saliendo de él.

—¿Estás loco? —consigo decir, y suena pequeño.

Él suelta una risa oscura.

—Puede que sí.

Me da vueltas la cabeza, buscando una explicación, algo coherente. Una broma. Tiene que ser una broma.

—¿Esto es una cámara oculta? —pregunto.

—No —dice, y suena genuinamente ofendido.

—Bueno, no sé si creerte —digo, las defensas levantándose—. No después de lo que hiciste con los entrenadores.

Suelta un suspiro largo, frustrado, y me mira.

—Lo siento —dice, y lo dice de verdad—. Fue una broma de mierda. No pensé que se lo tomarían tan en serio.

Parpadeo, sorprendido por la grieta en su voz.

—Vale —digo tras un momento, intentando procesarlo. Le quito el cigarro de los dedos y doy una calada; el humo me golpea fuerte. —¿Cuándo empezó? —pregunto, como si hablara de un vicio o algo que intenta dejar.

Se encoge de hombros, aún sin mirarme.

—¿Cuándo nos conocimos?

Abro la boca, pero no sale nada. Cuatro años. Está diciendo que son cuatro años.

—O sea… ¿me estás diciendo que todo este tiempo estabas enamorado de mí?

Asiente, apenas perceptible.

Y me cae de golpe.

—¿Incluso cuando estabas… qué, haciéndome bullying? —la voz se me va elevando—. ¿Todo este tiempo?

—Sí —dice, y se le quiebra la voz—. Lo siento.

Una lágrima le resbala por la mejilla, la piel roja por el frío, pero la borra rápido.

—Sé que soy idiota. Es solo que… nunca sé cómo actuar contigo. Durante mucho tiempo no lo quería. No quería estar enamorado de ti. No quería ser gay.

—Puede que seas bi —digo—, torpe, seguramente poco útil, pero es lo único que tengo.

Él suelta una risa seca.

—No lo soy.

—Vale —digo con cuidado. Viéndole así, me entran ganas de arreglarlo—hacer algo—. “Aun así… no tienes que machacarte así. Tienes pinta de tragedia griega.”

—Ya —dice, bajo—. Lo siento así. Pero no es solo por ser gay. Eso… más o menos ya lo llevo.

—Bien —digo—. Entonces ¿qué es?

Suelta el aire y sonríe amargo, como si ya supiera lo absurdo que va a sonar.

—No me devolviste el beso.

Le miro sin procesar. ¿De eso se trata?

—Me llamaste gay de pega —le digo, la voz subiendo—. Dijiste que no éramos novios. Me humillaste delante de todos. Luego me gritaste y me estampaste contra una pared. Pensé que ibas a sacarme el cuchillo—claro que no te devolví el puto beso.

Él se encoge, claramente afectado, las cejas fruncidas. Me quita el cigarro y le da una calada lenta, como si necesitara la pausa para pensar.

Y entonces cambia algo en su expresión—como si justo ahora lo entendiera.