9 ELSA #2

El resto de la ropa desaparece entre sonidos suaves y caricias cuidadosas. Cuando me hundo sobre él, su respiración se entrecorta y sus manos me aferran las caderas con una contención que tiembla en los bordes. Me deja marcar el ritmo, y lo cabalgo despacio mientras observo su rostro. Jude es silencioso incluso en esto, los sonidos contenidos tras los dientes apretados, pero sus ojos permanecen abiertos y fijos en los míos con una intensidad que me desnuda capa a capa.

Me ve. Entera. No a la psicóloga, no a la evaluadora, no a la mujer que cruzó una docena de líneas. Solo a mí, desnuda, deseosa, eligiéndolo.

Muevo las caderas y su cabeza cae hacia atrás, la línea de la garganta expuesta, la nuez subiendo y bajando. Me inclino y poso los labios allí, saboreo sal y calidez, y él deja escapar un sonido como si algo se desgarrara dentro de él.

Su mano se desliza entre nosotros y su pulgar encuentra mi clítoris con una precisión que me dice que ha estado atento a cada respiración mía, a cada cambio de peso, a cada pequeño sonido. Lee mi cuerpo como lee todo lo demás, con una percepción devastadora, y la presión que aplica es exactamente la correcta, construye la sensación en incrementos deliberados.

Acelero el ritmo, las caderas cada vez más rápidas, y él se incorpora debajo de mí, atrae mi pecho contra el suyo, su boca junto a mi oído. Y habla. Por primera vez desde que esto empezó, abre la boca y lo que sale me transforma.

—Te he deseado desde la primera sesión —dice, la voz ronca y baja contra mi oído—. Quería ser al que vieras. No el silencioso. No el que observa. El que elegiste porque me miraste y viste a alguien que merecía ser elegido.

La confesión abre algo en mí, algo amurallado y protegido. Un sollozo o un gemido o ambos. Me corro con el rostro hundido en su cuello, temblando en sus brazos, contrayéndome alrededor de él en oleadas que le arrancan una exhalación larga y estremecida. Él me sigue al abismo con los brazos apretados a mi alrededor, el cuerpo arqueado bajo el mío, la respiración entrecortada una vez, dos veces, y luego suelta un sonido que apenas es más que un susurro. Mi nombre. Pronunciado como una plegaria que llevaba años conteniendo.

Permanecemos enredados en el sillón. Sus brazos alrededor de mí, mi cabeza contra su hombro, su latido que se ralentiza bajo mi palma. La biblioteca está en silencio salvo por nuestra respiración. La única lámpara proyecta una luz cálida sobre nosotros, íntima y pequeña, un refugio en un edificio lleno de amenazas.

Esta es la última pieza. Lo sé con una certeza que no tiene nada que ver con la formación clínica y todo que ver con la mujer en la que me estoy convirtiendo en brazos de estos tres hombres. Kolby me abrió con intensidad y confianza. Wilder me arrastró con su alegría y su urgencia. Y Jude, el silencioso Jude, ha llegado a la parte más profunda de mí y ha encontrado lo que no sabía que estaba ocultando. La ternura. La parte de mí que quiere que la sostengan sin tener que ser fuerte primero.

Juntos, los tres crean un espacio donde cada parte de mí es bienvenida. Lo profesional y lo apasionado. Lo controlado y lo salvaje. Lo protegido y lo tiernamente vulnerable. No tengo que elegir qué versión de mí misma mostrar porque ellos las quieren todas. Cada faceta encuentra su reflejo.

La pregunta cambia. Ya no es «¿quiero esto?». Quiero esto con una ferocidad que me habría aterrorizado hace dos semanas y que ahora me parece la verdad más natural que he descubierto. La pregunta es: ¿puedo conservar esto? ¿Qué costará? ¿Y es el mundo en el que vivimos, el militar, la institución, la cadena de mando, lo bastante grande para contener lo que los cuatro estamos construyendo?

Jude se remueve contra mí. Su mano traza dibujos perezosos en mi cadera mientras me cuenta lo que ya sospechaba. La decisión de Kolby. La retirada. La estrategia.

—Está intentando protegerte —dice—. A todos vosotros.

—A todos nosotros —corrijo, porque no solo estoy yo en juego, y fingir lo contrario resta importancia a lo que ellos también se juegan.

Me incorporo. Aprieto la mandíbula. Algo en mí ha terminado de cambiar, las placas tectónicas se han asentado en su nueva configuración, y lo que aflora ahora no es la mujer que voló a Camp Lejeune hace dos semanas con un expediente clasificado y un compromiso con la objetividad. Esa mujer habría presentado el informe que el mando quería. Esa mujer habría mantenido la distancia profesional. Esa mujer nunca se habría enamorado de tres hombres a la vez ni habría decidido luchar contra toda la institución militar para conservarlos.

Pero ya no soy esa mujer. Soy esta. La que ha visto la verdad y se niega a dejar de verla. La que ha sido tocada por tres hombres, cada uno de los cuales le dio algo esencial e irremplazable. La que está harta de que la evalúen, de que la controlen, de ser el instrumento que otro apunta.

—No voy a dejar que se sacrifiquen por mí —digo—. Y no voy a dejar que ningún coronel decida a quién puedo desear.

Jude me observa, los ojos oscuros y firmes, y algo en su rostro pasa de la preocupación al reconocimiento. Ve en lo que me estoy convirtiendo. Lo ha visto suceder, como ve todo, en silencio y por completo, y lo que ve ahora hace que la comisura de su boca se eleve en lo más parecido a una sonrisa que le he visto jamás.

—¿Qué vas a hacer? —pregunta.

—Mi trabajo. Como debería haberse hecho desde el principio. A fondo. Con honestidad. Y sin pedir permiso a quienes me enviaron a mentir.

Asiente. Me atrae hacia él una vez más, sus labios contra mi sien, cálidos y firmes. Luego me suelta, porque así es Jude. El que abraza y deja ir con la misma gracia.

Me visto. Él se viste. Salimos de la biblioteca por separado, una concesión a la vigilancia que ambos sabemos posible. El pasillo está vacío. La base está a oscuras.

En mi habitación, me siento ante el escritorio con las pruebas que me dio Kolby, mis propias notas de las sesiones y el calendario apretado con el que el mando cree que me obligará a actuar. Se equivocan. Setenta y dos horas no es una limitación. Es un plazo, y los plazos son mi especialidad.

Sé lo que quiero. Sé por qué lucho. Y sé, con la claridad que da haber sido abrazada por la persona que más necesitaba, que no voy a perder esto. Nada de esto. Ni a los hombres. Ni la verdad. Ni a la mujer en que me he convertido desde que entré en una sala con tres marines que me miraron y decidieron que merecía la pena arriesgarse.

El cursor parpadea. Empiezo a escribir.