CAPÍTULO 8

CHARLIE

Llego a la sala privada y suspiro para mis adentros. Justo lo que me faltaba. Llamo con fuerza a la puerta y oigo una voz tensa:

—Adelante.

Al entrar, veo a Mickey embistiendo furiosamente a su puta, que yace sobre una mesa con las piernas bien abiertas mientras él se ocupa de su propio placer antes que del de ella.

—No tardaré ni un minuto —gruñe antes de correrse con un gemido ronco, agarrándole la cara con las manos y haciéndola chillar de dolor.

Se retira y se limpia la polla en la pierna de ella antes de subirse la cremallera y soltar con indiferencia:

—¿Quieres un poco?

Señala a la mujer, que sigue tumbada exactamente donde la dejó, y me apresuro a responder:

—Estoy bien, gracias.

Se vuelve hacia ella y le espeta con frialdad:

—Lárgate.

Ella obedece a toda prisa y, cuando la puerta se cierra de un portazo, él enciende un cigarrillo.

—¿Quieres uno?

—Lo dejé —digo, echando un vistazo con disgusto a las rayas de coca que ya esperan a que la fiesta empiece de verdad.

Señala dos sillas con la cabeza y dice con brusquedad:

—Al grano.

Se me cae el alma a los pies.

Mientras nos sentamos, agarra una botella de whisky de la mesa y sirve dos vasos generosos.

—No me digas que también has dejado de beber, porque te pego un tiro solo por el gusto —bromea, y niego con la cabeza—. No, el whisky me va bien.

Mientras nos acomodamos, me estudia con atención. Sus ojos astutos, como los llama mi madre, brillan con un secreto que obviamente se muere por compartir.

—Tengo una propuesta de negocio para ti, pero queda entre nosotros —su mirada me atraviesa el alma mientras dice con brusquedad—. ¿Me das tu palabra?

—Por supuesto.

—Lo digo en serio, Charlie. Esto queda entre estas paredes, y si se corre la voz, eres hombre muerto.

—Sé cómo va esto.

Consigo convencerlo, y asiente satisfecho.

—Estoy preparando el golpe gordo.

—Sigue.

Por dentro, se me cae el alma a los pies, porque lo último que quiero es verme metido en los negocios turbios de Mickey.

—He planeado una operación que nos dejará forrados de por vida. Se acabó arrastrarse ante tu viejo o rendir cuentas a tu hermano. Se acabaron los inviernos de mierda en esta puta Inglaterra y bienvenida Costa del Sol.

Echa anillos de humo y se ríe entre dientes, como si sus propios pensamientos le hicieran gracia.

—Lo tengo planeado hasta el último detalle. No hay margen de error.

—Entonces, ¿vas a contarme de qué se trata y cómo puedo ayudar? —digo, fingiendo interés. Él sonríe, dejando ver su dentadura podrida, que debería ser lo primero que se arreglara cuando consiga la pasta.

—Pasta. Pasta contante y sonante, a la vieja usanza.

Doy un sorbo al whisky y espero a que se explique.

—Llevamos tiempo vigilando los furgones blindados que hacen entregas a bancos y cajas de ahorro. Tengo tres objetivos en mente, todos en las zonas más ricas. Somos cinco, seis si te apuntas, y asaltamos tres furgones a la vez en cuanto salgan de las sucursales.

—Es demasiado arriesgado —añado. Levanta las cejas.

—Eso es del siglo pasado, y el dinero se puede rastrear. Hay cámaras de seguridad por todas partes y las probabilidades de escapar son mínimas. ¿Para qué atracar un furgón blindado cuando hoy en día hay formas mucho mejores de conseguir pasta?

Niego con la cabeza.

—Fraude por internet, clonación de tarjetas, drogas... Eso es mucho más difícil de rastrear que asaltar un furgón blindado.

—Exacto —suelta una carcajada—. A veces, Charlie, lo clásico es lo mejor, y nadie se lo esperará.

Los atracos a bancos son cosa del pasado y tienen los recursos puestos en otra parte.

Lo tengo todo calculado: el golpe, la huida y la ruta de escape.

Todo está bien atado, pero no puedo seguir adelante hasta que tenga a mi sexto hombre.

—¿Qué quieres que haga? —pregunto, aunque no tengo ninguna intención de aceptar. Se inclina hacia delante y susurra—: Solo necesito que conduzcas el puto coche. Déjame el resto a mí y te daré tu parte. Es dinero fácil.

—Es demasiado arriesgado, por todo lo que acabo de decir. No me interesa, Mickey. Búscate a otro.

Entrecierra los ojos y sisea:

—Nunca te había tomado por un cobarde, Charlie. ¿Qué coño te ha pasado?

Apuro el vaso, me levanto y lo estampo sobre la mesa.

—Llámame lo que quieras, Mickey, pero no hay trato. Buena suerte. Tu secreto está a salvo conmigo.

Salgo de la habitación antes de que pueda reaccionar, y mientras me dirijo al despacho de Max, tengo la sensación de que acabo de cometer un error muy gordo.

Max levanta la vista cuando entro y dice:

—¿Y bien?

—Nada.

Me dejo caer en el asiento y lo miro con cara de póquer. Puede que rechazar a Mickey haya sido una jugada estúpida, pero no voy a cometer otra metedura de pata largando su secreto.

—¿Nada? —Max obviamente no me cree, y suspiro—. Estaba follándose a su puta y quería que me la tirara yo también.

—Qué asco —Max niega con la cabeza—. Dime que te negaste, por favor.

—Pues claro que me negué, joder. ¿De verdad crees que quiero meterla donde Mickey Fellows acaba de correrse? Aunque no hubiera pasado él antes, tiene un gusto pésimo.

—En eso tienes toda la razón.

Max suelta un suspiro profundo. —Será mejor que vayamos a Excalibur. ¿Sigues con ganas?

—Por supuesto. Mejor que quedarse aquí.

Salimos de la oficina y rezo por no cruzarnos con Mickey ni con ninguno de sus parásitos.

Sé que estará cabreado y que me va a caer una buena, pero lo último que quiero es meterme en atracos a bancos.

Es una condena segura a cadena perpetua, y valoro mi vida cómoda más que un uniforme de presidiario.

—Joder, qué frío hace. —Me estremezco al salir del club, vestidos solo con vaqueros negros, jerseys de cuello alto y chaquetas de cuero.

—No está lejos, no seas quejica. —Max sonríe y yo digo bruscamente—: Pues mueve el culo antes de que se me congelen las pelotas.

Doblamos la esquina y la cola interminable no mejora mi humor. Max gruñe. —Problema resuelto. Aquí están nuestros clientes. Jodidas traidoras, ¿dónde coño está la lealtad?

Observo a un grupo de mujeres cerca de la entrada y una de ellas pestañea coqueta y ronronea: —Eh, ¿qué os ha llevado tanto tiempo?

Max me da un codazo y se acerca. —Perdona, nena, el tráfico estaba infernal.

La multitud detrás de ellas está cabreada, pero saben que es mejor no protestar mientras nos colamos al principio de la cola.

—Hola, guapo. —Una morena se pega a mi lado y susurra—: Hoy por ti, mañana por mí. Esta noche eres mío.

El portero ya ha apartado la cuerda, así que su petición no tiene sentido. Entro sin decir palabra.

Una vez dentro, Max se acerca a la taquilla y le tiende la tarjeta a la mujer. —Seis, por favor, cariño.

Las chicas se ríen tontamente y pestañean coquetas, pero en cuanto entramos, Max dice con desdén: —Hoy por vosotras, mañana por nosotros. Disfrutad de la noche, señoritas.

—Pero creía que... —dice la morena rápidamente, y yo me encojo de hombros—. No me interesas, nena. Búscate a otro.

Nos alejamos dejándola con cara de furia y Max niega con la cabeza. —Brutal, pero necesario.

Echamos un vistazo al local y me jode ver lo abarrotado que está. Max tampoco parece contento.

Antes de que podamos avanzar, aparece un hombre y dice con educación: —El señor Bloomfield desea verles.

Max me mira a los ojos y mantenemos una conversación silenciosa. Parece que nuestra llegada no ha pasado desapercibida, y mientras seguimos al portero hacia una salida, me pregunto qué nos espera.

Grant Bloomfield es todo lo que odio en un hombre, y nos observa mientras nos acercamos a su mesa en la zona VIP. Tiene el pelo engominado hacia atrás, ojos de rata y un traje de raya diplomática que obviamente es caro pero pegaría más en la City que en un club.

—Los hermanos Carter, si no me equivoco —canturrea, sentado con un brazo alrededor de una rubia de plástico que observa cómo nos acercamos con interés.

Me fijo en los diamantes que brillan en su cuello y su muñeca, y sé que no es una puta, no en el sentido habitual de la palabra, pero en la práctica, toda una profesional.

—Sentaos, caballeros. Aquí solo servimos el mejor champán.

Chasquea los dedos y aparece una camarera vestida con un tutú rojo y un sujetador negro tachonado de diamantes falsos. Las tetas se le salen por arriba y es evidente que no lleva nada debajo de la falda. Supongo que un pase a la zona VIP de este club ofrece más ventajas que las copas gratis.

Nos sirve una copa a cada uno y se queda a un lado esperando instrucciones. Grant señala el bar privado con el pulgar.

—Te llamaré cuando te necesite.

Se va en silencio y él se vuelve hacia la mujer colgada de su brazo y dice con desgana: —Déjanos.

Un gesto de disgusto le cruza la cara, pero lo disimula enseguida y ronronea: —No tardes, cariño. Me prometiste pasarlo bien.

Le planta sus labios pintarrajeados de rojo y le limpia la marca con el pulgar antes de sonreírnos con picardía. —Ha sido un placer conoceros. He oído hablar mucho de los hermanos Carter.

Contonea las caderas mientras se aleja y Grant se ríe por lo bajo. —Las mujeres. Tírales suficiente pasta y harán lo que sea. Gracias a Dios que soy rico.

—¿Por qué? —dice Max con frialdad, y Grant sonríe—. Porque una mujer así no me daría ni la hora si no me escondiera detrás de una tarjeta platino. No soy tonto, caballeros. No todos tenemos vuestro gancho. Algunos pagamos por ello y encantados de hacerlo.

Si algo me produce, es tristeza. Levanto mi copa de champán para brindar.

—Por conseguir lo que queremos.

Grant asiente. —Yo ya lo tengo.

Se recuesta. —Así que supongo que habéis venido a buscar a vuestra clientela.

—Algo así —dice Max, sin molestarse siquiera en disimular por qué estamos aquí.

—Fue una buena jugada, pero todos sabemos que esto no durará. —Hace un gesto hacia el club bullicioso a nuestros pies y suspira—. Somos los nuevos del barrio. La novedad, por así decirlo. Tiéntalos con unos cócteles y un pase gratis y serían imbéciles si dijeran que no.

Niega con la cabeza. —Pero ambos sabemos que así no se hace caja, así que será una oferta temporal antes de subir los precios. No tenéis de qué preocuparos, porque en cuanto lo haga, volverán arrastrándose.

Tiene toda la razón y, aunque me pese, el tipo me cae bien. No finge ser más guay ni mejor que nosotros. Solo dice las cosas como son, y eso me gusta.

Entonces baja la voz y un gesto de repulsión le cruza la cara.

—¿Qué puedes contarme sobre Mickey Fellows?

Me pongo tenso porque ni de coña voy a hablar de Mickey con este tío, y Max dice con calma: —¿Por qué lo preguntas?

Suspira y parece inquieto, lo cual no me sorprende porque cualquier mención de Mickey suele provocar esa reacción.

—He oído que es mala gente.

—Entonces has oído bien. Deberías mantenerte alejado de él —escupe Max, pero yo no digo ni pío porque aquí hay algo que no cuadra.

Grant nos sirve más champán y mira hacia la pista de baile.

—Entonces, si os viniera con una propuesta de negocios, ¿lo escucharíais?

—¿De qué va esto? —digo de repente, porque no pienso seguir por este camino, y Grant asiente con un destello de comprensión en la mirada.

—No confiáis en mí. Lo entiendo.

Suelta un suspiro hondo.

—Nunca he conocido al tío y probablemente no quiera conocerlo.

—Entonces, ¿por qué tantas preguntas? —pregunta Max, y Grant, hay que reconocerlo, parece algo incómodo.

—Alguien que conozco lo mencionó. Bueno, digo mencionó... no para de hablar de él, y sin embargo todo lo que he oído sobre él me hace saltar todas las putas alarmas.

—Pues mantente alejado —digo encogiéndome de hombros.

—Más fácil decirlo que hacerlo... Oye, ¿puedo llamarte Charlie?

—Por supuesto.

Me siento mal cuando Max interrumpe: —Perdona, tío, claro. Soy Max.

—Gracias.

Suspira mientras echa un vistazo a la sala.

—No os preocupéis por vuestro club, chicos.

Esto pasará. Me interesa más construir una relación de trabajo con Honeys que destruirla.

Nuestra oferta especial termina la semana que viene porque mi contable no para de darme la tabarra con los beneficios que se van por el desagüe.

Solo os pediría que me avisarais en privado si descubrís algo que pudiera perjudicar mi negocio.

—¿Y a cambio? —pregunto sin bajar la guardia, y Grant sonríe—. Es recíproco. No tenemos por qué ser enemigos. Prefiero que seamos amigos.

Señala la pista de baile.

—Podéis quedaros y pasarlo bien, ya sea ahí abajo o aquí arriba en la zona VIP, donde todo es gratis... por tiempo limitado, claro.

Sonríe y, a pesar de todo, el tío me cae bien. Es imposible que no te caiga bien, lo cual me sorprende un poco. Veo a un par de mujeres que nos miran descaradamente mientras beben su champán gratis y dejan claras sus intenciones, y suspiro para mis adentros.

Hora de irse.