Capítulo 22

Thalia

ME DESPERTÉ en una mullida cama color crema.

La habitación era luminosa y desconocida.

¿Dónde estoy? Sentí un pinchazo en la muñeca.

Miré el tubo transparente que iba desde mi muñeca hasta un gotero.

Tres rostros me observaban fijamente: una mujer rubia de mediana edad con una coleta tirante, que llevaba una bata blanca sobre unos pantalones y una blusa de seda, con un estetoscopio colgado del cuello; Darcy, que se mordía las uñas y parecía nerviosa, en contraste con el reluciente vestido dorado y negro que llevaba; y Carey, sentado a mi lado, con el rostro pálido. Fue el primero en hablar.

—Hola. —Esbozó una sonrisa que se desvaneció casi de inmediato.

—¿Qué...? —Tenía la voz ronca. Me aclaré la garganta—. ¿Qué pasó?

—Tuviste una reacción adversa a ciertas... sustancias —dijo la mujer de la bata blanca, y miró a Darcy al decir «sustancias».

—Lo siento muchísimo —dijo Darcy con una mueca de dolor—. Debió de poner demasiado boltorol en tu bebida. Tendría que haberle dicho que solo echara una gota.

—¿Boltorol? ¿Qué es eso? —Miré de Darcy a Carey, cuyo rostro se había ensombrecido, y luego de nuevo a la mujer.

Carey me tomó la mano.

—Es un...

Miró a Darcy y luego a mí.

—Es una droga bastante nueva...

—¡Ingrediente! —gritó Darcy.

—Ingrediente que hace que las bebidas alcohólicas sepan menos amargas, pero que obviamente tiene efectos secundarios peligrosos.

—Quería que esta fiesta saliera genial. Y ahora tengo varias emergencias médicas.

Se dio una palmada en la frente.

—¡Estúpida Darcy!

—¿Varias?

Me volví hacia Carey.

—No eres la única tumbada en una cama con un gotero. Un par de personas que bebieron el Darcy's 29th han tenido reacciones. Una vomitó y otras cuatro, tú incluida, se desmayaron. Todo con una sola copa.

Me incorporé hasta quedar sentada.

—¿Drogaste a la gente?

—No. No. No drogué a nadie. Al menos no a propósito. No pensé que el boltorol fuera a hacer que la gente se desmayara. Yo bebí lo mismo.

Carey la fulminó con la mirada.

—¿Sabes qué? Tienes razón. Por favor, perdóname.

Darcy juntó las manos en gesto de súplica. Parecía tan preocupada y arrepentida que me limité a asentir.

—Podrías haberla matado —dijo Carey, con los ojos clavados en mí y el rostro endurecido por la ira.

—Lo sé. Ya me lo has dicho varias veces.

—Has puesto en peligro la vida de mi esposa.

—No quería... Lo siento. Pero al menos está bien. ¿Sabes qué? Tienes razón. Lo siento mucho. Voy a ver a los otros invitados.

Darcy me hizo un gesto débil de despedida.

—Lo siento.

Y se marchó poco después. Observé mejor mi entorno y me di cuenta de que estaba en un dormitorio bastante grande con vistas panorámicas de la ciudad.

Era femenino, decorado con una alfombra mullida color melocotón, suelos blancos y paredes del mismo tono.

No necesitaba que nadie me dijera que era el dormitorio de Darcy y Hugh.

La mujer de la bata blanca se acercó a mi cama con una sonrisa tranquilizadora.

—Soy la doctora Miller. Necesito comprobar tus constantes una vez más antes de atender a otros pacientes.

Asentí mientras Carey le dejaba sitio para sentarse a mi lado. Se llevó el estetoscopio al pecho y empezó a examinarme. Tras unos minutos de exploración y algunas preguntas, pareció satisfecha y dijo:

—No se ha demostrado que el boltorol sea muy dañino, al menos de momento, pero nunca está de más ser precavidos. Si estás decidida a no ir al hospital...

Miré a Carey, que ahora estaba de pie detrás de la Dra. Miller. ¿No quería ir al hospital? Él asintió como si hubiera oído mi pregunta.

—No quiero ir al hospital.

Parecía que esperaba esa respuesta.

—Entonces solo necesito pasarme por tu casa para hacer unas llamadas de seguimiento.

Sacó una tarjeta de la chaqueta y me la dio. Llevaba su nombre y el de su consulta privada.

—Necesitas al menos tres días de reposo. Bebe mucha agua y nada de alcohol durante ese tiempo. ¿Podrás hacerlo?

Asentí.

Sonrió.

—Perfecto.

Se levantó, le estrechó la mano a Carey y salió de la habitación. Me volví hacia Carey ahora que estábamos solos. Tenía el ceño fruncido.

—Cada vez que te pasa algo malo, Darcy está en la escena del crimen. Literalmente.

—¿No voy a ir al hospital? —Arqueé una ceja.

—No es tan grave como para necesitar un lavado de estómago, según la doctora, y sería solo una medida de precaución. Pero si vamos, mi padre se enterará de algún modo, y ya sabes cómo es.

—Ah, claro.

Nolan Sr. se volvía completamente loco cuando se trataba de su precioso niño mimado. Si se enteraba de que había tenido que hacerme un lavado de estómago para eliminar una droga exótica de mi organismo, le daría un ataque. Sería capaz de matarme y borrar cualquier rastro de mi existencia.

—¿Por eso llamaste a la doctora de los ricos?

—La llamó Darcy. Pero sí, la Dra. Miller es médico de cabecera privado, y se le da muy bien guardar secretos.

Puse los ojos en blanco.

—Vosotros vivís en un mundo aparte.

Carey sonrió con suficiencia.

—¿Vosotros? Ahora eres una de nosotros.

—A veces no lo parece.

Su mirada recorrió todo mi cuerpo.

—Las pruebas dicen lo contrario.

—Si crees que voy a dejar de hablarle a Darcy por esto, te equivocas.

Negó con la cabeza.

—No sé por qué la mantienes cerca. ¿Cuántas veces vas a dejar que esté a punto de arruinar tu reputación? O, por qué no decirlo, ¿tu vida?

—Darcy es la única persona que no me hace sentir que no encajo.

Parecía a punto de protestar, pero se contuvo. Sus rasgos se endurecieron.

—La gente no suele apreciar a quienes se venden al mejor postor.

Mi teléfono sonó desde algún lugar de la mesita de noche. En lugar de responderle, decidí no discutir y cogí el teléfono. Era Darcy.

Darcy: Creo que tu hombre está mucho más interesado en ti de lo que piensas.

El corazón me dio un vuelco. Miré a Carey. Llegó otro mensaje de Darcy.

Darcy: Tendrías que haber visto cómo reaccionó cuando te desmayaste en sus brazos.

Sí. El mismo hombre que acababa de llamarme prostituta sin llamarme prostituta. Escribí una respuesta.

Yo: Todo es puro teatro.

Darcy: No sé. Tenías que haber estado allí. Se volvió loco.

Añadió un emoji con ojos de corazón. Volví a mirar a Carey. Que Carey se volviera «loco» por mí era una imagen incomprensible. Era demasiado impasible como para actuar así por nadie, y mucho menos por mí.

El silencio y el vacío de nuestro apartamento resultaban reconfortantes después de volver de casa de Darcy.

¿Nuestro apartamento? Olvida eso. Su apartamento.

Suyo. Estaba olvidando rápidamente quién era y cuál era mi papel.

Había sido tan atento que por un momento me había dejado engañar por lo que Darcy había dicho.

En lugar de dejarme caminar, cosa que era perfectamente capaz de hacer, me llevó en brazos desde el coche hasta mi cama, me dejó allí y me quitó los zapatos.

—Gracias —le dije cuando terminó de quitarme el segundo zapato.

—¿Quieres ducharte? ¿O te preparo un baño?

Negué con la cabeza.

—El espectáculo ha terminado. No tienes que seguir fingiendo.

Recogió mis zapatos y los guardó en el armario. Cuando volvió, tenía el ceño fruncido. Parecía dolido.

—No estaba fingiendo.

Puse los ojos en blanco.

—¿Alguna vez te preguntas adónde habría llegado nuestra relación si...

—¿Si no hubiera aceptado el trato de tu padre?

Asintió levemente.

Suspiré. Pensaba en ello todo el tiempo. Si con el tiempo se habría enamorado de mí. Si nuestro matrimonio sería tan frío como lo era ahora. Si aún mantendríamos la pasión que sentíamos el uno por el otro durante aquel período dichoso.

—Acudí a ti por él, ¿recuerdas? Seamos realistas, Carey, si no hubiera aceptado su dinero, te habrías olvidado de mí por completo.

Ni siquiera intentó rebatirme. Sabía que yo tenía razón.

Alguien como él nunca se habría preocupado por mí una vez que dejara de estar en su vida.

La única razón por la que sintió algo por mí de adultos fue que su padre me puso delante de él.

Darme cuenta de eso me deprimió, y ya fuera por eso o por el exceso de drogas en mi sistema, ya no tenía ganas de dormir. Me sentía inquieta, así que me levanté.

—¿Qué haces? —Carey se acercó para ayudarme a levantarme, pero lo aparté.

—Ya no quiero dormir.

—Necesitas descansar. Ya oíste lo que dijo el médico.

Me encogí de hombros mientras iba al armario y me ponía unas zapatillas.

—Pues mira, qué le vamos a hacer —dije al volver.

—Si quieres algo, puedo ir a buscártelo.

Eso me hizo detenerme. Carey nunca había mostrado ni una pizca de afecto hacia mí, y mucho menos preocupación por mi salud. Incluso parecía preocupado.

—Solo quiero una Coca-Cola —dije, pasando junto a él de camino a la cocina.

—¡¿Coca-Cola?!

Lo oía siguiéndome, y puse los ojos en blanco. La cocina estaba a oscuras, y no me molesté en encender la luz mientras la memoria muscular me guiaba hasta la nevera.

—Una Coca-Cola —dije sacando la lata roja y blanca. Me miró atónito, con el rostro iluminado por la luz de la nevera.

—¿Qué pensabas que iba a hacer? ¿Pillar una bolsa de coca de mi camello esperándome fuera?

—Nunca te había visto beber una de esas.

Cerré la nevera.

—Será la droga. Me muero por un refresco —abrí la lata y pasé junto a él.

No solo tenía antojo de beber algo, sino que también sentía mucho calor.

¿O era el apartamento? Estaba bien climatizado, pero no parecía suficiente.

Fui a la terraza y me senté en el columpio.

El aire fresco y el ruido de la ciudad me calmaron.

Di un sorbo a la bebida dulce y dejé que refrescara mi garganta reseca.

Sabía mejor de lo que debería, y me pregunté si era porque la bebida era mejor de lo que recordaba, o si era la droga.

El columpio se meció hacia atrás, y me giré para ver a Carey sentándose a mi lado con su propia bebida en la mano.

—Me pregunto si los fabricantes de esta droga trabajan para una empresa de refrescos. Nunca me había sabido tan bien.

—¿Estás bien? —preguntó Carey.