Capítulo 2

El “Gelandewagen” negro cortaba la pared de lluvia como un rompehielos. En el interior olía a cuero caro y a silencio —un silencio denso, tenso, que podía cortarse con un cuchillo.

Alisa estaba sentada en el asiento trasero, abrazándose a sí misma.

El paisaje detrás del cristal polarizado había cambiado: en lugar de los rascacielos de vidrio del centro, ahora parpadeaban las altas vallas de las mansiones de élite de Koncha-Zaspa.

Pinos, asfalto mojado, cámaras de vigilancia en cada poste.

Ese distrito siempre le había parecido un estado aparte, donde las leyes de la física y la moral funcionaban distinto que en el resto del país.

Ella lanzó una mirada al conductor. Vlad conducía con seguridad, pero sin agresividad.

Su espalda ancha tapaba la mitad del parabrisas.

En el retrovisor ella atrapaba a veces su mirada —atenta, concentrada.

No la miraba como a un objeto, como lo hacía Danylo.

La miraba como si comprobara que aún seguía respirando.

—¿No tiene frío? —preguntó él de pronto.

Alisa se estremeció. Su voz era profunda, vibrante.

—Me da igual —cortó ella, girándose hacia la ventana—. ¿A dónde vamos? Este no es el camino hacia la casa vieja de Danylo.

—Danylo Andriyovych compró una nueva propiedad hace un mes. Especialmente para… la vida familiar —Vlad hizo una pausa antes de las últimas palabras, como si le costara pronunciarlas—. Allí es más seguro.

“Hace un mes”.

Alisa cerró los ojos. Hace un mes. Justo entonces ocurrió todo. Los recuerdos, que había repasado en su cabeza cientos de veces, regresaron de golpe, brillantes y dolorosos...

Hace un mes tuvo lugar el baile corporativo “Masquerade Noir”. El salón de uno de los event halls más caros de Kyiv estaba sumido en penumbra. Cientos de velas, música en vivo, mujeres con vestidos de gala y hombres con esmoquin. Los rostros ocultos tras máscaras —venecianas, de encaje, de cuero.

Alisa odiaba esos eventos. Estaba allí por trabajo: controlaba las listas de invitados, revisaba el catering, se aseguraba de que en la copa de Danylo siempre hubiera su whisky favorito.

El propio Danylo estaba en algún lugar entre la multitud, rodeado de inversores.

Le había advertido: “Iré con un traje de El fantasma de la ópera. Media máscara blanca. Encuéntrame después de medianoche en el palco VIP. Tenemos que hablar”.

Ella esperaba esa conversación. Esperaba que él por fin la viera como mujer, no solo como una organizadora perfecta.

Justo a medianoche Alisa subió por la escalera de caracol hacia la zona VIP. Allí estaba silencioso y oscuro. Apartó las pesadas cortinas de terciopelo de uno de los palcos.

Él estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a ella. Alto, con frac negro y una máscara blanca que cubría la parte derecha del rostro.

—¿Danylo? —lo llamó suavemente—. ¿Querías verme?

Él se giró lentamente. En la oscuridad no podía ver sus ojos, solo el brillo de la máscara. No respondió. Solo dio un paso hacia ella.

Alisa se desconcertó. Danylo siempre había sido contenido, incluso frío. Nunca invadía el espacio personal sin permiso. Pero ese hombre se movía distinto. Había en sus movimientos una gracia depredadora, una fuerza peligrosa que ella nunca había notado en su jefe.

—¿Estás… borracho? —susurró cuando él se acercó por completo.

Él colocó la palma en su cuello. Su mano era caliente y áspera. El pulgar le recorrió el cuello, haciendo que su corazón latiera con una furia desbordada. Alisa se quedó inmóvil. Ese toque era dominante, exigente.

—Danylo…

Él cubrió sus labios con los suyos. No fue un beso —fue una explosión.

La besó con tanta avidez como si hubiera esperado toda una vida.

Alisa intentó apartarse, pero él la empujó contra la pared con facilidad, como si fuera una muñeca.

Y entonces su resistencia se quebró. Había deseado a Danylo durante tanto tiempo, había esperado una gota de emoción, que ese torrente repentino de pasión le arrancó el aliento.

Recordaba fragmentos. Sus manos apretando su cintura, dejando moretones. Su respiración en su cuello —pesada, entrecortada. Él no dijo ni una palabra. Ni una. Solo dejó escapar un gemido suave cuando ella, guiada por un instinto primitivo, arañó su espalda.

No se parecía en nada al Danylo que ella conocía.

Danylo-jefe era un maniático del orden, temeroso de los microbios.

Ese hombre era fuego y tierra. Su piel no olía a perfume caro, sino a algo almizclado, salado.

Pero Alisa estaba ebria de champán y de amor.

“Solo se quitó la máscara de la decencia”, pensaba entonces, jadeando en sus brazos. “Este es su verdadero rostro”.

Cuando todo terminó, él se apartó igual de bruscamente.

Se arregló la ropa, respirando con dificultad.

Ella quiso decir algo, tocar su mano, arrancarle esa maldita máscara, pero él tomó suavemente su muñeca, besó su palma —extraño, con una ternura dolorosa— y salió, dejándola sola en la penumbra del palco.

El coche frenó de golpe, arrancando a Alisa de los recuerdos.

—Hemos llegado —dijo Vlad con voz grave.

Las puertas de cuatro metros de altura se abrían lentamente hacia los lados. Detrás se veía una casa —aunque “casa” no encajaba. Era un búnker moderno de hormigón y cristal, elegante pero completamente muerto. Alrededor —césped perfecto, pinos altos y otra valla.

Vlad bajó primero, abriendo sobre ella un gran paraguas negro.

—Por favor.

Alisa salió bajo la lluvia. El aire allí realmente era distinto —limpio, pero frío. Miró a Vlad. Ahora que estaban uno junto al otro, volvió a percibir ese leve aroma. Tabaco. Y lluvia.

Algo hizo clic en su mente. Miró sus manos. Grandes, fuertes, sosteniendo el paraguas. En el nudillo del dedo índice de la mano derecha, un pequeño corte blanquecino.

Alisa frunció el ceño. Aquella noche… ella recordaba la mano en su cuello. ¿Había un corte allí? No, no podía recordar algo tan pequeño. Era paranoia.

—Entre, Alisa Volodymyrivna —Vlad indicó la puerta—. El personal la está esperando.

Dentro hacía calor y luz, pero igual de inhóspito. En el vestíbulo los recibió una mujer de unos cincuenta años con uniforme severo.

—Buenas tardes, señora Alisa. Me llamo Tamara, soy el ama de llaves. Su habitación está en el segundo piso. El médico llegará a las dieciocho cero cero. La cena según horario.

—No quiero cenar —dijo Alisa en voz baja—. Quiero llamar a mi mamá.

Buscó el teléfono en su bolso, pero Vlad fue más rápido. Su mano le atrapó la muñeca con un movimiento brusco.

—Perdone —dijo, mirándola a los ojos—. Orden de Danylo Andriyovych.

Sacó el smartphone de su bolso.

— Es por su propia tranquilidad. Las noticias, las redes sociales… nada de eso le hace falta.

—¿Estás de broma? —Alisa intentó liberar su mano, pero fue inútil—. ¡Esto es un secuestro! ¡Me iré de aquí ahora mismo!

Corrió hacia la puerta, pero Vlad simplemente le bloqueó el paso. Era como una roca. Alisa lo golpeó en el pecho —una, dos veces.

—¡Suéltame! ¡Los odio a todos! ¡Lo odio a él!

Vlad le sujetó las manos. Por un momento quedaron muy cerca. Alisa respiraba con dificultad, sus ojos brillaban de rabia contenida. Vlad la miraba desde arriba, y en su mirada volvió a aparecer ese sentimiento extraño —una mezcla de compasión y…

—Más tranquila —susurró él—. Por favor, más tranquila. No puede alterarse.

Él sostenía sus manos. Sus palmas eran calientes y ásperas.

Alisa sintió una descarga. Esa sensación. Esa fuerza.

Se quedó inmóvil, estudiando su rostro. La cicatriz en su pómulo. Sus ojos oscuros.

—Suéltame —susurró, sin rabia esta vez, sino con un miedo nuevo, pegajoso.

Vlad la soltó al instante y retrocedió. Parecía como si él mismo se hubiera quemado.

—Aquí tiene su nuevo teléfono —le entregó un móvil sencillo, de botones—. Tiene guardado el número de Danylo Andriyovych. Y el mío. Estaré en la casa de huéspedes, junto a la entrada. Seguridad en el perímetro veinticuatro siete.

Dejó el teléfono sobre la mesita y, sin esperar respuesta, salió rápidamente bajo la lluvia.

Alisa se quedó de pie en medio del vestíbulo enorme y ajeno. Se frotó la muñeca, donde todavía sentía el calor de sus dedos. Se estremeció. No por estar encerrada. Sino porque el toque del carcelero le había resultado más cercano que el del hombre cuyo hijo —según creía— llevaba dentro.

Vlad estaba en el porche, dejando que la lluvia helada le empapara el rostro. Sacó un paquete de cigarrillos, encendió uno y cubrió la llama con la mano.

Le temblaban las manos. Aspiró profundamente, soltando una nube de humo gris.

—Idiota —gruñó para sí mismo.

Recordaba cada segundo de aquella noche.

Cada respiración de ella, cada curva de su cuerpo.

Danylo le había pagado una fortuna para que interpretara el papel de “macho reproductor”.

Las condiciones eran claras: no hablar, no quitarse la máscara, hacer el trabajo y desaparecer.

Vlad aceptó porque el dinero era cuestión de vida o muerte.

Creyó que sería sexo mecánico con alguna rica caprichosa.

Pero era Alisa. Ella temblaba en sus manos, susurraba el nombre “Danylo” con tanta ternura que a Vlad le daban ganas de aullar de celos hacia ese imbécil que no valía ni la uña de ella. Se enamoró de Alisa en una sola noche, total y definitivamente.

Y ahora tenía que protegerla para el hombre que pensaba destrozarle la vida.

Vlad tiró la colilla en un charco, donde siseó patéticamente. Miró hacia la ventana del segundo piso, donde se encendió la luz.

—Te sacaré de aquí, Alisa —dijo en voz baja, en la oscuridad—. Te lo prometo. Pero primero tendré que mentirte muchas veces más…