Entregada al señor de los dragones (House of Blood and Scale)

Capítulo uno

Isabel

El truco para volar a ciegas no era el coraje. Era la aritmética.

Tres aleteos hasta el Codo de la Viuda. Dos más hasta la caída.

Si Vaelor salía medio segundo tarde de la garganta del cañón, nos estrellaríamos contra la pared de roca y yo pasaría lo que quedaba de mis diecinueve años hecho una mancha en la famosa curva de Bloodrun.

Si salía medio segundo antes, el caballo gris de Marrow Cole tomaría la línea interior y yo perdería cuatro meses de dinero para la compra y el último vestigio de dignidad que le quedaba a la Casa Thornhart.

Así pues: no hay lugar para el coraje. Solo para el conde.

"Ahora", susurré, y las alas de Vaelor se abrieron de golpe como una cerilla encendida, y el mundo dejó de intentar matarme durante el tiempo exacto que tardó en volverse hermosa.

El viento me arrancó el aliento. Debajo de nosotros, el fondo del cañón se difuminaba en un río de luz de antorchas y cuerpos que gritaban, tres mil personas que no deberían estar allí, igual que yo,

apiñadas en un anfiteatro ilegal excavado en una cantera abandonada en el borde escarpado de las tierras de Thornhart.

Arriba, nada. Ni los colores de la Casa.

Ni el escudo de sangre bordado en seda, ni un heraldo que pronunciara mi nombre, el de mi padre y el del hombre al que me vendió en alguna sala de juntas que jamás vería.

Aquí arriba, solo estaba la tinta que Ren había aplicado en las escamas de Vaelor al amanecer, negra como el alquitrán, borrando las marcas de cobre de Thornhart hasta que mi dragón parecía algo que no pertenecía a nadie.

Aquí arriba yo no era moneda de cambio. Yo era Rook, y Rook se pertenecía a sí misma.

El gris de Marrow pasó zumbando a mi izquierda, tan cerca que sentí el calor que emanaba de sus alas, y la abrasión de la roca áspera del cañón me picó en la mejilla a través de la máscara.

Su jinete me sonrió con todos los dientes, como si pensara que me inmutaría.

No me inmuté. Hacía mucho tiempo que había aprendido que inmutarse era algo que se hacía delante de gente importante, y nadie en la Carrera de Sangre importaba lo suficiente como para merecerlo.

En cambio, me incliné hacia el cuello de Vaelor y sentí que el viejo dolor se reavivaba donde la marca del vínculo se encontraba justo debajo de mi clavícula, esa quemadura profunda como un lecho de carbón que significaba él Yo también sentí la penumbra, la sentí acercándose,

sentí mi pulso acelerarse con una cercanía más instintiva que racional, y respondí de la única manera que había funcionado entre nosotros.

No con miedo. Con confianza. Le di un respiro antes de estar segura, porque la seguridad era un lujo para los jinetes que no habían crecido aprendiendo que la certeza era lo primero que los cobradores de la Casa Ashveil tomaban cuando venían a reclamar lo que tu familia debía.

Vaelor plegó sus alas un poco más y nos dejó caer a ambos en la última curva como si fuéramos un cuchillo arrojado.

El rugido de la multitud cambió de tono.

Así lo supiste, antes de que tus propios ojos pudieran confirmar nada: el sonido se abrió, más hambriento, más codicioso, y en algún lugar dentro de él estaban las voces particulares de hombres que habían apostado el sueldo de una semana al corredor enmascarado sin Casa ni nombre.

Escuché mi alias gritado desde tres direcciones diferentes en la oscuridad, retorcido de tres maneras diferentes.

Torre, ve, Torre, ahí, TORRE —y algo en mi pecho le respondió con más facilidad de la que jamás había respondido a mi propia opinión.

Cruzamos las banderas cuatro largos por delante del gris.

No lo sentí como quería. Nunca lo sentí del todo; siempre había una segunda voz bajo la victoria, baja y paciente, que ya convertía el momento en números.

El premio, menos la parte de Ren, menos la tinta, menos lo que le debía al jefe de boxes por el privilegio de correr sin licencia en su parcela de piedra muerta.

Once días, tal vez doce, si tenía cuidado, comprados con una carrera por un cañón que podría haberme abierto el cráneo como un huevo contra las rocas.

Esa era la verdadera matemática. El coraje no tenía nada que ver.

El coraje era una historia que te contabas después, una vez que tus manos dejaban de temblar lo suficiente como para sostener una bolsa de monedas con firmeza.

·

Ren esperaba en la oscuridad de la chatarra, más allá de las banderas de meta, con los brazos cruzados sobre el pecho, luciendo esa expresión particular que reservaba para las noches en que yo había hecho algo que podría haberme costado la vida: furioso,

aliviado y demasiado orgulloso de mí mismo como para decidirme por una u otra.

—Has cortado esa llamarada demasiado tarde —dijo, tomando las riendas de Vaelor antes incluso de que yo hubiera descendido del todo.

De cerca, el pecho de mi dragón se agitaba, las costillas se movían como un fuelle, y la tinta de su hombro ya empezaba a sudar en finas líneas cobrizas donde había volado con demasiada fuerza para que el tinte se adhiriera.

Ren lo notó en la misma mirada que yo y maldijo entre dientes, en voz baja y creativa, el tipo de juramento por el que su madre le habría dado una bofetada.

—Mira eso. Quizás te quede una carrera más en esa tinta antes de que se borre delante de todos en esta cantera, y la mitad de los hombres aquí venderían a sus propias madres a quien le entregue a la Casa Ashveil pruebas de que la hija de Thornhart está compitiendo sin licencia delante de sus

narices.

"Tenía un conteo."

"Tenías un adivinar Y fue una buena, lo cual es peor, porque ahora lo volverás a hacer."

No discutí, porque no se equivocaba, y porque discutir me costaba más aliento del que podía permitirme mientras mi pulso seguía latiendo con fuerza en algún lugar de mi garganta.

Me pasó el fajo de monedas de la tienda del sobrecargo sin ceremonias, con el gesto despreocupado de quien entrega algo que no quiere que lo vean con él, y lo coloqué pegado a mis costillas bajo la chaqueta de cuero antes de que pudiera alcanzar la luz de la antorcha.

"Bloodrun no es lugar para tener suerte dos veces, Isavelle", dijo, ahora en voz más baja, solo para que yo lo oyera.

—No —siseé, echando un vistazo por encima de su hombro a la multitud de peones y jugadores que seguían gritándose números por encima de los tableros de puntuación. Aquí abajo nadie usaba nombres. Nadie debía tener uno.

—Rook, entonces —dijo a modo de disculpa, lo más cerca que Ren estuvo jamás de una.

Me conocía desde que yo tenía once años y él trece, cuando limpiaba los establos de mi padre, mucho antes de que los recaudadores de la Casa Ashveil los saquearan, junto con todo lo demás que valía la pena llevarse de la propiedad de los Thornhart.

Era la única persona viva que conocía mis dos nombres y que, en ocho años, jamás había dejado escapar el equivocado en la compañía equivocada.

Eso valía más para mí que una moneda contra mis costillas.

Más que casi cualquier otra cosa, si era sincero conmigo mismo, algo que intentaba no ser muy a menudo, porque la sinceridad conmigo mismo solía venir con una factura adjunta.

—Vete a casa antes de que la tinta te delate —dijo—. Lo acompañaré de vuelta por la alcantarilla, como siempre. Nadie sigue a una carreta de mulas coja al salir de una cantera a estas horas. Siguen a chicas enmascaradas montadas en dragones.

Debería haber discutido eso también, por principio, porque dejar que Ren me manejara como manejaba a Vaelor se sentía como tener un par de manos más sobre las riendas que yo no le había pedido a nadie.

Pero mis piernas aún temblaban por la caída, y en algún lugar de las oscuras gradas sobre el foso, podía sentir unas miradas en mi nuca que no pertenecían a ningún jugador que contara sus pérdidas.

Me giré para mirar antes de poder convencerme de lo contrario.

Los palcos privados excavados en el borde superior de la cantera eran donde los hombres de la Casa iban a observar sin ser vistos, y siempre estaban vacíos en la Carrera Sangrienta; ninguna Casa mancharía su emblema en un circuito no autorizado, no oficialmente,

no donde cualquiera con rencor pudiera denunciarlo a un magistrado que les debía un favor.

Esta noche uno no estaba vacío. Una sola figura permanecía junto a la barandilla con ropas demasiado elegantes para la compañía, completamente inmóvil mientras todos a su alrededor se agitaban y rugían, mirando no las banderas de meta, ni el marcador, sino a mí — mi dragón manchado de tinta,

mi máscara, el espacio donde mi rostro debería haber sido legible y no lo fue.

A esa distancia no pude distinguir lo suficiente de él como para leer nada en su quietud, excepto que era la quietud de un hombre acostumbrado a ser obedecido, y que acababa de encontrar algo en la oscuridad que pretendía poseer.

La marca del vínculo bajo mi clavícula dio un pulso duro y desconocido, completamente separado del latido agotado del corazón de Vaelor que retumbaba bajo mi palma; y entonces la multitud se movió, una pared de cuerpos cerró mi campo de visión, y cuando se abrió de nuevo, el palco quedó vacío,

como si nunca hubiera albergado a nadie.

Me dije a mí mismo que me había imaginado el peso. Me lo repetí dos veces más durante el largo camino a casa, que fue exactamente el doble de veces de lo que realmente me lo creía.

·

El camino que salía de la cantera hacia el norte discurría a lo largo de la cresta que domina Mirevale antes de ascender hacia la fortaleza de Thornhart, y yo siempre reducía la velocidad allí sin quererlo, de la misma manera que uno reduce la velocidad al pasar junto a algo por lo que está de luto,

incluso cuando el duelo es tan antiguo que ya no lo llama así.

Hubo un tiempo, generaciones atrás, en que la sangre de los Thornhart sobrevolaba estos pueblos fronterizos, que significaba algo: un contrato de protección permanente,

dragones sobrevolando a baja altura los tejados de Mirevale cuando los asaltantes emergían de las tierras salvajes tocadas por las hadas más allá de la línea del tratado, un nombre que la gente pronunciaba con algo parecido a la gratitud.